Inhaltsverzeichnis

Impressum

Lesen lohnt sich

1.... Carina Bartsch

Emely

2.... Carla Berling

Griechischer Wein

3.... Birgit Böckli

Liebe Simone

4.... Emily Bold

Vanoras Fluch

5.... Myra Çakan

Blinder Passagier an Bord!

6.... Michael Erle

Von den Nöten eines Königs und denen eines Vaters

7.... Volker Ferkau

Instinkt

8.... Wilhelm Ruprecht Frieling

Gefangen im dunklen Turm

9.... Susanne Gerdom

Projekt Armageddon

10.. Chris Karlden

Monströs

11.. Michael Linnemann

Rachezug

12.. Nika Lubitsch

Der 7. Tag

13.. Matthias Matting

Beisha – Getötet

14.. Michael Meisheit

Nicht von dieser Welt

15.. Thomas R. P. Mielke

Das Sakriversum

16.. Hanni Münzer

Die Seelenfischer

17.. Norman Nekro

Der Todestagsverkäufer

18.. Horus W. Odenthal

Hexenland

19.. Helmut Pöll

Die Elefanten meines Bruders

20.. Petra Schier

Spionin wider Willen

21.. Brigitte Tholen

Flügelschlag der Angst

22.. Marah Woolf

BookLess. Wörter durchfluten die Zeit

Bücher für jeden, der schreibt

Wilhelm Ruprecht Frieling (Hrsg)

Best of E-Books

Volume One

IMPRESSUM

Wilhelm Ruprecht Frieling (Herausgeber)

Best of E-Books

Volume One

© Copyright der einzelnen Beiträge bei den jeweiligen Autoren.

Idee und Gesamtausgabe

© Wilhelm Ruprecht Frieling

http://www.RuprechtFrieling.de

Internet-Buchverlag

http://www.Internet-Buchverlag.de

ISBN 978-3-941286-54-2

E-Book-Version 1.0

Redaktionsschluss: 01.09.2013

Umfang: ca. 520.000 Zeichen

Cover: W. R. Frieling

Korrektur und Lektorat der Beiträge durch die jeweiligen Autoren.

Über Lob, Kritik, Verbesserungsvorschläge und Vorschläge für künftige Ausgaben freut sich der Herausgeber: frieling@aol.com

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das Recht der mechanischen, elektronischen oder fotografischen Vervielfältigung, der Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen, des Nachdrucks in Zeitschriften oder Zeitungen, des öffentlichen Vortrags, der Verfilmung oder Dramatisierung, der Übertragung durch Rundfunk, Fernsehen oder Video, auch einzelner Text- und Bildteile sowie der Übersetzung in andere Sprachen.

LESEN LOHNT SICH

Liebe Leserin, lieber Leser,

im dritten Jahr der Einführung des Kindle-Readers in Deutschland haben sich die vielfältigen Vorteile des digitalen Lesens herumgesprochen. Ob in Bahn, Bus und Flieger, am Strand, im Schwimmbad, in Parks oder in Krankenhäusern: Federleicht tragbare Bibliotheken sind unverzichtbarer Bestandteil einer kulturell entwickelten Gesellschaft, die leidenschaftlich liest.

So wie sich im Gefolge des Kindle verschiedene Reader explosionsartig ausbreiteten, so schnell wuchs das inhaltliche Angebot für diese junge Form des Lesens. Werke von mehr als 200.000 deutschsprachigen Autoren warten mittlerweile auf Entdeckung. Viele entsprangen der Feder von Self-Publishern, die ohne etablierte Verlage veröffentlichen, und es werden täglich mehr.

So positiv diese Rasanz gesehen werden darf, so deutlich zeigt sich bereits heute ein entscheidender Nachteil des Selbst-Verlegens. Denn viele selbstpublizierte Veröffentlichungen vernachlässigen den Mindeststandard handwerklichen Könnens. Der Anteil an dilettierenden Hobbyautoren und entsprechend unprofessionell erstellten Büchern steigt exponentiell. In diesem unergründlichen Ozean muss man tief tauchen, um Perlen zu fischen.

»Best of E-Books« bildet eine solche Tauchfahrt ab, die dem Leser im Ergebnis Hilfestellung geben will. 22 handverlesene Autoren werden vorgestellt. Bei der Auswahl spielten textuelle Aufrichtigkeit und Authentizität sowie ein eigener, möglichst unverwechselbarer Stil eine tragende Rolle.

Die Verfasser der in dieser Anthologie versammelten Texte erscheinen in namensalphabetischer. Ordnung. Alle wählten ihre Leseproben selbst aus. Einige von ihnen bieten bereits dutzende Elektrobücher an und rangieren verdient weit oben auf den Bestsellerlisten. Andere kommen vom klassischen Papierbuch und segeln erst seit Kurzem auf digitalen Weltmeeren. Gemeinsam ist allen die Leidenschaft für nachhaltigen Lesestoff. Dabei kommen sämtliche Genres ins Spiel. Geboten wird Geschriebenes aus den Bereichen Krimi, Fantasy, Science-Fiction, Biografie, Humor, Roman und manches mehr.

Stöbern Sie in diesem Auswahlband. Folgen Sie bei weitergehendem Interesse der einen oder anderen Empfehlung. Geben Sie uns Feedback, alle Beteiligten bitten ausdrücklich darum. Lassen Sie sich zum Lesen verführen. Lesen lohnt sich.

Mit sonnigen Grüßen

Wilhelm Ruprecht Frieling

Herausgeber

1.   Carina Bartsch

Carina Bartsch wurde 1985 im fränkischen Erlangen geboren und lebt heute in Bamberg. Sie brach die Realschule, dann die Wirtschaftsschule und eine Lehre ab. Erst nach diversen Kleinjobs fand sie mit Anfang zwanzig ihre wahre Bestimmung: das Schreiben. Mit ersten Kurzgeschichten gewann sie mehrere Schreibwettbewerbe. 2011 wagte sie sich an ihr Romandebüt, »Kirschroter Sommer«, mit dem sie zur erfolgreichsten deutschen Liebesromanautorin im Netz wurde. Auch der Nachfolgeband »Türkisgrüner Winter« avancierte zum E-Book-Bestseller.

Die folgende Leseprobe ist dem Band »Kirschroter Sommer« entnommen. Der Roman handelt von Emely, die nach sieben Jahren wieder auf ihre erste große Liebe Elyas Schwarz trifft. Ein Grund zu Freude? Weit gefehlt! Ihrer Ansicht nach hätte man aus den sieben Jahren getrost siebzig machen können. Zu Emelys Leidwesen teilt Elyas – der Mann mit den türkisgrünen Augen – diese Auffassung nicht im Geringsten. Gut aussehend, charmant und mit einer Prise Arroganz raubt er Emely den letzten Nerv. Die beiden sind wie Feuer und Eis und geraten in witzigen Wortgefechten ständig aneinander. Emely hasst ihn, aus tiefstem Herzen, und doch keimt irgendwann dieses Kribbeln in ihrem Bauch auf, sobald Elyas wieder ungefragt vor der Tür steht. Höchste Zeit die Handbremse zu ziehen, findet Emely, und lenkt ihre Aufmerksamkeit daher auf Luca, den anonymen E-Mail-Schreiber, der ihr mit sensiblen und romantischen Nachrichten die Zeit versüßt. Kann man jemanden gern haben, den man noch nie gesehen hat? Emely muss feststellen, dass das tatsächlich möglich ist. Aber wer verbirgt sich hinter dem Mann ohne Gesicht? Und was bezweckt Elyas wirklich mit seinen Avancen?

Emely

Es war jedes Mal dasselbe: Entweder die Zeit war von vornherein mein Feind oder einer meiner Mitmenschen machte mir bei dem kläglichen Versuch, wenigstens einmal im Leben pünktlich zu sein, einen Strich durch die Rechnung. Heute jedoch sollte ich ausnahmsweise Glück haben. Ich hetzte vom Unigelände, sah den Bus an der Haltestelle einfahren, rannte auf ihn zu und schaffte es in letzter Sekunde, mich durch die Türen zu zwängen.

Es kam nicht oft vor, dass die Berliner Verkehrsbetriebe und ich derart gut aufeinander abgestimmt waren. Wir teilten einen ausgeprägten Hang zur Unpünktlichkeit, lebten diesen in der Regel aber leider zu unterschiedlichen Zeiten aus. Ich nahm mir vor, ein Kreuz im Kalender zu machen, passierte eine ältere Frau, die sich mit den Händen an ihrer Handtasche festklammerte, und ließ mich erleichtert auf den Sitz hinter ihr fallen. Der Bus fuhr an und nach wenigen Metern meldete sich auch meine gute Laune zurück. Der Grund dafür war Alexandra, meine beste Freundin seit dem Kindergarten. Wir hatten uns schon eine gefühlte Ewigkeit nicht mehr gesehen – drei lange Monate.

Hätte mir als Kind jemand gesagt, dass sich unsere Wege, zumindest räumlich, eines Tages trennen würden, ich hätte es nicht geglaubt. Doch war genau das nach unserem Schulabschluss eingetreten. Alex entschied sich, in München Kunst zu studieren, ich hingegen begann mein Studium fast sechshundert Kilometer von ihr entfernt in Berlin.

Drei Jahre waren seitdem vergangen und die Trennung war alles andere als leicht gewesen. Die enorme Distanz schloss spontane Treffen aus, wir bekamen uns lediglich in den Semesterferien und an Feiertagen, die wir in unserem kleinen Heimatort Neustadt verbrachten, zu Gesicht. Ansonsten blieben uns nur Telefon und E-Mails. Alex hatte mir jeden Tag gefehlt. Es war einfach etwas anderes, nur ab und zu ihre Stimme zu hören, anstatt sie leibhaftig vor mir zu haben. Andauernd war sie früher um mich herum gewuselt, hatte morgens den Mund geöffnet und ihn vor dem Abend nicht mehr geschlossen.

Ich musste schmunzeln, wenn ich daran dachte, wie oft mich ihre unermüdliche Redseligkeit an den Rand des Wahnsinns getrieben hatte. Aber mittlerweile, so blöd es klang, vermisste ich genau das.

Deshalb war die Nachricht, die sie mir vor zwei Wochen verkündet hatte, das schönste Geschenk gewesen, das sie mir hätte machen können: Alex zog zu mir nach Berlin.

Schon seit längerem war sie mit ihrem Kunststudium unzufrieden gewesen, weil es nicht unbedingt mit ihren Vorstellungen übereingestimmt hatte. Als sie dann eines Abends nach Hause gekommen war und ihren jetzigen Ex-Freund mit ihrer Zimmernachbarin im Bett vorgefunden hatte, war ihr die Entscheidung, das Studium endgültig abzubrechen, nicht mehr schwer gefallen.

Die meisten Menschen hätten sich wohl erst einmal in ein tiefes Loch verkrochen, doch Alex wäre nicht Alex, wenn sie sich dauerhaft hätte unterkriegen lassen. Bereits zwei Wochen später stand sie wieder auf den Beinen und brütete einen Plan B aus. Inzwischen bezeichnete sie den unschönen Vorfall mit ihrer Zimmernachbarin sogar als Wink des Schicksals, was mich einmal mehr über ihr Talent staunen ließ, sich die Wirklichkeit nach ihren Maßstäben zurechtzubiegen. Aber genau dafür liebte ich sie.

Ihr neues Steckenpferd war Modedesign. Eine Erleuchtung, die sie überkommen hatte, als sie die Augen geschlossen und tief in sich hinein gehört hatte, wie sie sagte. Alex war für ihre schnell wechselnden Hirngespinste bekannt, doch dieses Mal konnte selbst ich ihr nicht widersprechen. Der neue Studiengang schien ihr tatsächlich wie auf den Leib geschneidert zu sein.

Sie hatte sich ausschließlich an Hochschulen in Berlin und Umgebung beworben und war von zweien angenommen worden. Die eine lag direkt im Zentrum, die andere war keine geringere als meine. Sie hatte nicht lange überlegen müssen, welche sie wählte.

Man könnte also sagen, es war fast alles perfekt – wobei die Betonung auf »fast« lag. Denn die Sache hatte ein gewaltiges Manko: Alex würde sich keine eigene Wohnung nehmen, sondern bei ihrem knapp zwei Jahre älteren Bruder Elyas einziehen. Weil dessen Mitbewohner vor kurzem ausgezogen war, hatte Alex das freigewordene Zimmer gleich für sich in Beschlag genommen.

Es mussten inzwischen schon einige Jahre sein, in denen ich Elyas nicht mehr gesehen hatte, und ich konnte wahrlich nicht behaupten, dass dieser Umstand mich traurig gestimmt hätte. Nur am Rande hatte ich mitbekommen, dass er ebenfalls in Berlin lebte. Weil er aber an einer anderen Universität studierte als ich, hatte ich kaum einen Gedanken daran verschwendet. Die Stadt war schließlich groß genug – dachte ich zumindest. Denn wie ich jetzt erfuhr, lag Elyas' Wohnung nur ungefähr zehn Minuten Fahrt von meiner entfernt. Bei der Vorstellung, heute nach so langer Zeit wieder auf ihn zu treffen, machte sich ein mulmiges Gefühl in meinem Bauch breit. Je näher ich meinem Ziel kam, desto mehr Raum nahm das Gefühl ein. Krampfhaft schob ich es beiseite und konzentrierte mich auf das Wesentliche. Die Hauptsache war, Alex wieder zu haben.

Mit einem unsanften Ruckeln kam der Bus zum Stehen und das Zischen der Türen gab mir das Zeichen zum Aussteigen. Kaum hatte ich den Gehweg betreten, sah ich auch schon Alex, Ingo und Alena, die in einigen Metern Entfernung Kartons aus einem weißen Sprinter schleppten. Alena und Ingo waren Alex’ Eltern und zusammen bildeten die drei den Part der Familie Schwarz, den ich über alles liebte. Ich hatte meine halbe Kindheit bei ihnen verbracht und betrachtete die beiden inzwischen schon fast als meine zweiten Eltern.

»Aaahh!«, quietschte Alex auf, als sie mich entdeckte, und mit einem lauten Klirren fiel der Umzugskarton zu Boden, den sie gerade in den Händen gehalten hatte. Ihre Füße setzten sich in Bewegung und rannten mit geballter Energie, die sich in dem laufenden ein Meter fünfzig befand, auf mich zu. Hatte ich schon ihre Neigung zur Hyperaktivität erwähnt?

Kurz überlegte ich, ob ich mich in letzter Sekunde ducken sollte, um sie ins Nichts springen zu lassen. Eine äußerst amüsante Idee, wie ich fand, doch wohl leider ein bisschen zu gemein. Aber wirklich nur ein bisschen.

Mit einem Lachen öffnete ich schließlich die Arme und spürte, wie sich meine zierliche beste Freundin hinein warf und mich dabei fast umschmiss. »Emely Baby!«, rief sie aus und zerquetschte mich beinahe. Quetschen kann ich auch, dachte ich mir und erwiderte den Druck gleichermaßen. Ich konnte noch gar nicht glauben, dass ich mich nicht schon bald wieder von ihr verabschieden musste. Sie würde hier bleiben und mir tagtäglich auf die Nerven gehen, so wie ich es von früher gewohnt war. Ich seufzte zufrieden, bis Alex sich auf einmal von mir löste.

»Du bist fünfzehn Minuten zu spät!«, sagte sie mit zusammengekniffenen Augen.

Ich seufzte erneut, dieses Mal allerdings unzufrieden. Alex war definitiv die Ausgeburt eines Monsters, was ihr unschuldiges Äußeres niemals vermuten ließ. Genau wie ihre Mutter hatte sie hellbraune lockige Haare, die sie meistens offen trug, und in ihren Augen glänzte das gleiche gebirgsflussklare Blau wie in denen ihres Vaters.

Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, packte sie mich am Arm und schleifte mich zu ihren Eltern. Alena empfing mich mit einem Strahlen, kam mir die letzten zwei Schritte entgegengelaufen und fiel mir um den Hals.

»Geht’s dir auch gut?«, erkundigte sie sich und nahm mein Gesicht in die Hände.

Ich nickte. »Alles bestens.«

Alena war gebürtige Polin, hatte grüne Augen und ausgesprochen feine und weiche Gesichtszüge. Allmählich hinterließ das Alter in Form von kleinen Falten seine Spuren, trotzdem lag immer noch etwas Jugendliches in ihrer Ausstrahlung. Umso länger ich sie ansah, desto klarer wurde mir, dass ich sie schon viel zu lange nicht mehr gesehen hatte.

Ingo hielt sich wie gewohnt ein bisschen abseits, verfolgte die Begrüßungsarie mit einem Lächeln aus der Ferne, bis auch er sich langsam näherte und mir eine zurückhaltende Umarmung schenkte.

Ingo war der typische Fall von: Man(n) wird nicht älter, sondern interessanter. Sein Gesicht war markant und seine schwarzen Haare zeichneten sich an den Schläfen leicht gräulich ab. Ingo war kein Mensch, der viel redete. Tat er es doch, dann hörte man ihm zu. Er praktizierte als Arzt in der Neustädter Klinik, in der auch Alena seit ein paar Jahren als Krankenschwester arbeitete.

»Du wirst immer hübscher, Emely«, sagte er.

Oh. Super.

Ein Kompliment. Keine Beleidigung der Welt konnte eine so furchtbare Wirkung wie ein Kompliment haben. Fand ich zumindest, denn mit Beleidigungen wusste ich wenigstens umzugehen.

Was auch immer Ingo meinte, ich konnte es beim besten Willen nicht nachvollziehen. Mit meinen dunklen Haaren, die mir bis unters Schulterblatt reichten, der … na ja, sagen wir halbwegs passablen Figur und den braunen Augen hätte es mich zwar durchaus schlimmer treffen können, aber ein Blickfang war ich deswegen noch lange nicht. Ich konnte nicht sagen, dass ich mich hässlich fand, mein Gesicht zum Beispiel mochte ich – warum genau, wusste ich nicht, aber es gefiel mir. Dennoch war es keins der Sorte, mit dem man auf offener Straße von einem Modelscout angesprochen wurde.

Nachdem wir uns eine Weile gegenübergestanden hatten, bemerkte ich, dass mich Alex mit einem abschätzigen Blick von oben bis unten musterte.

»Was ist?«, wollte ich wissen.

»Mann, Emely, du bist total verwahrlost ...« Sie schüttelte den Kopf. »Es ist höchste Zeit, dass ich mich wieder um dich kümmere.«

Verständnislos sah ich an mir herunter und begutachtete meine Klamotten. Weiße Sneakers, eine dunkelblaue Jeans, ein schwarzes T-Shirt und eine aschgraue Sweatshirt-Jacke.

Wo lag verdammt noch mal ihr Problem?

»Könnt ihr den Giftzwerg wieder mitnehmen?«, fragte ich an Ingo und Alena gerichtet, die daraufhin beide lachten, jedoch leider kopfschüttelnd verneinten.

Ich seufzte. Warum genau freute ich mich noch mal, dieses Monster wieder in meiner Nähe zu haben? Alex knuffte mich in die Seite. »Der Giftzwerg bleibt, wo er ist!«, sagte sie und reckte ihr Kinn. »Und jetzt komm, ich muss dir unbedingt diese geniale Wohnung zeigen!« Sie hatte kaum zu Ende gesprochen, da packte sie mich auch schon am Arm und zog mich hinter sich her.

»Wollen wir vielleicht gleich ein paar Kartons mit hochnehmen?«, schlug ich praktisch denkend vor, als wir am Sprinter vorbeikamen, doch sie winkte ab.

»Das können wir später machen«, antwortete sie und zerrte mich in den Hauseingang des Altbaus.

Fünf verdammte Stockwerke schleppte sie mich zu Fuß hinter sich her! Fünf! Natürlich musste sich die Wohnung ausgerechnet im Dachgeschoss befinden, und das in einem Haus ohne Aufzug. Ich hatte wirklich einen makaberen Humor, aber das war nicht mehr lustig!

Während ich nach Luft japste, erzählte mir Alex auf dem Weg nach oben ohne Punkt und Komma, wie sie ihr Zimmer einrichten wollte. Ich fragte mich mehr als einmal, wo sie die Luft dafür hernahm und vermutete eine Art Lungenluftschutzbunker.

Ich rang nach Atem, als wir endlich in der letzten Etage ankamen und machte drei Kreuze, nicht gestolpert zu sein, obwohl es dafür viele potenzielle Möglichkeiten gegeben hatte – um genau zu sein, gefühlte dreitausend Stufen.

Normalerweise reichte schon ein einfacher Bordstein aus, um meine senkrechte Position in Gefahr zu bringen. Ganz im Gegensatz zu dem Rest der Menschheit fand ich das meistens nicht besonders witzig, sondern eher ungemein peinlich. Meine Ungeschicktheit war wirklich das Einzige, was immer zu mir hielt – oder wie ich es persönlich bezeichnete: Ich war zu blöd zum Laufen.

Alex, diese Sadistin, gönnte mir nicht die kleinste Verschnaufpause, sondern zog mich gleich weiter in die Wohnung. Kaum hatte ich diese betreten, blieb ich erst einmal stehen und sah mich mit offenem Mund und großen Augen um.

Gleich hinter der Wohnungstür befand sich ein riesiger Raum, der schwer an ein Loft erinnerte, allerdings in einem etwas kleineren Ausmaß. Auf dem Boden war dunkler Laminat verlegt, die Wände trugen einen hellen Anstrich oder bestanden aus kleinen Backsteinen. In den Dachschrägen gab es viele Fenster; aus den Decken ragten dicke, quadratische Betonpfeiler, die im Fußboden verschwanden und den Raum optisch aufteilten.

Links von mir befand sich eine offene Küche mit grau verblendeten Schränken; ein Küchenblock mit Herd und allem Drum und Dran stand separat. Dahinter war ein Esstisch mit sechs unterschiedlichen Stühlen platziert.

Auf meiner rechten Seite war eine kleine Wohnzimmerecke eingerichtet. Ein großes schwarzes Sofa stand in der Mitte und war optimal auf den an der Wand hängenden Fernseher ausgerichtet. In den offenen Schränken stapelten sich Unmengen CDs.

Als ich meinen Blick weiter umher schweifen ließ, entdeckte ich einen großen mattschwarzen Flügel, der eigentlich nicht zu dem Rest der Einrichtung passte, sie aber trotzdem irgendwie harmonisch ergänzte.

Insgesamt wirkte die Wohnung chaotisch und gleichzeitig stylisch; Alex hatte definitiv nicht zu viel versprochen, denn »genial« traf es absolut auf den Punkt. Wenn ich an meine eigene Behausung zurückdachte, wirkte diese hier wie ein Luxus-Apartment dagegen.

»Wow«, gab ich von mir, nachdem ich die Eindrücke auf mich hatte wirken lassen.

»Ach, Emely, du glaubst gar nicht, wie sehr ich mich freue«, sagte Alex mit einem Leuchten in den Augen und umklammerte meinen Hals. »Ich denke, es war die einzig richtige Entscheidung, München hinter mir zu lassen. Ich habe mich dort sowieso nie wohl gefühlt; ihr habt mir alle viel zu sehr gefehlt«, murmelte sie an meine Schulter. »Und Weißwurst mochte ich auch nie.«

»Kann ich verstehen. Wer mag die schon?«, fragte ich mit einem Schmunzeln, als wir uns voneinander lösten.

Ich hätte die kurze Ruhe besser auskosten sollen, denn Alex ließ keinen Atemzug verstreichen, bis sie erneut nach meinem Handgelenk griff. »Du musst dir unbedingt noch mein Zimmer anschauen«, sagte sie, während ich ihr ergeben hinterher stolperte.

Wir liefen geradeaus und landeten in einem kleinen Flur, indem nach rechts eine und nach links zwei Türen abgingen. Alex schleifte mich gleich durch die erste – und plötzlich wusste ich wieder, was der Haken an der ganzen Sache war.

Elyas Schwarz, das letzte und so was von unnötige Mitglied dieser Familie.

Er kniete auf dem Boden und versuchte Alex’ Bettgestell zusammenzuschrauben.

Es war, als hätte ich eine dichte Nebelwand durchtreten. Der trübe Schleier, der sich um meine Erinnerungen gelegt hatte, löste sich augenblicklich in eine klare Sicht auf. Elyas hob den Kopf und für einige Sekunden starrte er mich genauso dämlich und überrascht an, wie ich ihn. Es fühlte sich nicht gut an, ihn wiederzusehen. Für einen Moment versetzte mir diese Begegnung regelrecht einen Schlag.

Sein Gesicht hatte sich in all den Jahren kaum verändert. Die Züge waren weich und doch gleichzeitig markant, schienen fließend ineinander überzugehen. Ich gab es nicht gerne zu, aber für einen Mann war Elyas wirklich sehr gut aussehend.

Auch seine Augen hatten ihre besondere türkisgrüne Nuance nicht verloren. Sie bargen einen geheimnisvollen Glanz, den ich niemals auch nur annähernd bei einem anderen Menschen gesehen hatte. Türkisgrüne Augen … Eine wunderschöne Laune der Natur, könnte man sagen, das Ergebnis der unterschiedlichen Augenfarben seiner Eltern.

Elyas’ hellbraune, zimtfarbene Haare standen leicht wirr durcheinander und ließen darauf schließen, dass sich das Bettgestell widerspenstig gegen das Zusammenschrauben wehrte. Mein Blick wanderte seinen Körper hinab, blieb an seinen sehnigen Unterarmen hängen und kurz darauf an seinem T-Shirt, unter dem sich ein schlanker Bauch abzeichnete. Elyas wirkte viel männlicher und bei weitem nicht mehr so schlaksig wie früher.

Nur langsam schweifte mein Blick wieder zu seinem Gesicht, und erst, als plötzlich ein verwegenes Grinsen seine Lippen umspielte, erwachte ich allmählich aus meiner Starre. Dieses Grinsen ließ mich augenblicklich wachsam werden. Zu meinem Verdruss behielt er es bei, selbst als er mit einer Leichtigkeit aufstand und auf uns zuging. Er war mindestens einen Kopf größer als ich, somit war ich gezwungen, zu ihm aufzusehen, auch wenn sich alles in mir dagegen sträubte.

»Alex«, raunte er mit einer leicht tiefen, aber angenehmen Stimme, ohne auch nur eine Sekunde den Blick von mir abzuwenden. »Willst du mir deine kleine Freundin denn gar nicht vorstellen?«

Wie bitte?

Ich wusste nicht, worüber ich mich mehr aufregen sollte: Über die Tatsache, dass er mich scheinbar nicht erkannte oder über diesen saublöden Spruch. Letztendlich entschied ich, mich über beides gleichermaßen aufzuregen.

»Das ist Emely, du Idiot«, entgegnete Alex mit zusammengezogenen Augenbrauen.

»Emely?«, wiederholte er und runzelte die Stirn, so als könne er sich nur dunkel daran erinnern, diesen Namen schon einmal gehört zu haben.

Boah, was für ein arroganter Sack! Mit angespannten Kiefermuskeln schluckte ich meine Wut hinunter. Ruhig bleiben!

»Genau. Emely«, setzte ich gespielt freundlich an und gab mir keine Mühe, es echt wirken zu lassen. »Die mit den kleinen Brüsten«, half ich ihm auf die Sprünge.

An seinem überraschten und zugleich amüsierten Gesichtsausdruck konnte ich deuten, dass mein kleiner Wink mit dem Zaunpfahl offenbar seinen Zweck nicht verfehlte.

»Ach, die Emely«, schmunzelte er, ließ seinen Blick über meinen Oberkörper gleiten und blieb an besagter Stelle hängen. »Jetzt, wo du’s sagst ...«

Arschloch!

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Carina Bartsch. Kirschroter Sommer

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Weitere E-Books von Carina Bartsch:

Türkisgrüner Winter

Dreimal Liebe

2.   Carla Berling

Carla Berling, 1960 im Norden von Ostwestfalen-Lippe geboren, ist verheiratet und hat zwei Söhne. Nach verschiedensten Tätigkeiten, u.a. als Verkäuferin, Mannequin, Versicherungsvertreterin und Seminarreferentin gelingt ihr 1995 der Seiteneinstieg bei einer auflagenstarken Regionalzeitung. Bis 2005 verfasst sie mehr als 7.000 Artikel sowie vier Bücher. Im Juni 2007 erscheint ihr erster Roman, »Im Netz der Meister«. Sie beginnt 2008 kabarettistische »Jesses Maria«-Lesetouren mit jährlich etwa 30 Terminen.

Der folgende Text ist dem Satire-Band »Jesses Maria: Hochzeitstag« entnommen.

Jesses Maria hat Hochzeitstag. Das heißt, sie hätte, wenn sie Manni noch hätte. Aber der ist längst Geschichte, ebenso wie das Bürgerhaus, in dem sie damals gefeiert haben. Das Bürgerhaus war irgendwann genauso marode wie unsere Ehe, wir haben uns nur schwerer getan mit dem Abriss. Maria bleibt am Hochzeitstag im Bett, isst Pralinen, trinkt Likörchen und hört Platten von Udo Jürgens. Niemals in New York, wilde Kirschen, ein ehrenwertes Haus, griechischer Wein. Und zu jedem Lied fällt ihr etwas ein … Nach »Jesses Maria - Kulturschock« und »Jesses Maria - Wechseljahre« ist dieses Buch die Fortsetzung mit schrulligen und satirischen Szenen aus dem Leben der Ostwestfälin mit den Argusaugen und dem guten Gedächtnis.

Griechischer Wein

Schönes Lied. Griechischen Wein hab ich noch nie getrunken. Und ich war auch noch nie in Griechenland. Eva Hansmeier aus dem Lottoladen fährt seit Jahren immer wieder nach Griechenland. Sie und ihr Mann Rolf waren schon überall: Rhodos, Kreta, Korfu, Kos. Wir sprachen am Freitag darüber, als ich meine Rubbellose gekauft habe.

„Ich mag das Essen, das Wetter, die Strände und die Kultur der Griechen“, sagte Eva Hansmeier.

Ich hätte große Bedenken, in ein Land zu reisen, in dem ich die Buchstaben nicht lesen kann. Deswegen reizt mich zum Beispiel Tunesien auch nicht. Man ist als Fremder total aufgeschmissen, wenn man die Worte aus dem Fremdenführer nicht vorlesen kann, wenn man vielleicht mal was sucht.

„Ach was, die sprechen in Griechenland doch alle fließend deutsch!“ hat Eva Hansmeier gesagt.

Das hab ich nicht gewusst.

Eva sagte: „Vielleicht nicht in den Dörfern und in Städten im Hinterland, aber in den zivilisierten Orten mit den Hotels können die alle deutsch. Die kochen da ja auch deutsch. Das ist alles deutscher Standard, jedenfalls in den guten Hotelanlagen, nur das Wetter, das ist eben nicht deutscher Standard.“

So richtig konnte ich nie nachvollziehen, warum man viel Geld dafür ausgibt, um ein Land quasi als Solarium zu benutzen.

Ich bin noch nicht so oft verreist, weil Manni überhaupt nicht reisefreudig war. Der hasste es, wenn man seinen Alltag mit Reiseplänen störte. Wir hatten mal einen Wohnwagen mit Vorzelt in Borlefzen. Das ist ein kleiner Campingplatz in Vlotho an der Weser, mit Baggerteich, Angelrevier, Strand und Vereinsheim.

Manni hatte von einem Arbeitskollegen einen Wohnwagen (Marke Lord Münsterland 420 P, Baujahr 1988) günstig gekauft. Er hatte den „Schlitten“, wie er ihn nannte, selber restauriert und wir haben dann von Ostern bis Herbst die Wochenenden drin verbracht. Freitags kam Manni immer schon um 15:38 Uhr nach Hause, dann fuhren wir erst zum Ratio-Markt zum Einkaufen, danach packten wir die Kühltaschen und ab ging‘s ins Wochenende.

„Zwanzig Minuten mit dem Auto und schon sind wir in einer anderen Welt!“ sagte Manni immer.

Ja. Eine Welt mit Klo und mit Duschen am anderen Ende des Geländes, mit durchgelegenen Polstern in rosa-blauem Gobelinmuster und Holzoptik an den Wohnwagenwänden. Ich weiß nicht, wie viele Freitage wir mit den Kindern bei strömendem Regen in der kleinen Kabine des Lord Münsterland 420 P vor einem tragbaren Schwarzweißfernseher mit Zimmerantenne gesessen haben. Und wie viele Samstage Manni beim Frühschoppen im Vereinsheim geknobelt hat, während ich zusehen musste, dass ich in der Miniküche auf zwei Kochplatten Fleisch, Gemüse, Kartoffeln und Soße zeitgleich fertig bekam. Ich war richtig froh, als Manni sich mit einem der Platzwarte gestritten hatte und wir das „Anwesen“ aufgegeben haben.

Wenn Udo Jürgens jetzt von griechischem Wein singt, krieg ich Fernweh. Er erzählt in dem Lied von einem Wirtshaus in einer Vorstadt, aus dem noch Licht auf den Gehsteig schien. Er hatte Zeit und ihm war kalt und deswegen ging er rein. Das ist für eine anständige Frau nicht wirklich möglich - auch heute noch nicht - in eine Kneipe zu gehen, aus der fremdländische Musik klingt und in der Männer mit braunen Augen und schwarzem Haar sitzen und Heimweh haben.

Die würden einer alleinstehenden Frau auch nichts von Meer und grünen Hügeln erzählen und ihr roten Wein spendieren, der so ist wie das Blut der Erde.

Ich ging mit Manni früher oft ins Wittekinds-Eck, weil das bei uns gegenüber war. Und dort verkehrte eine Frau, die hieß Trudi. Den Nachnamen weiß ich nicht mehr, jeder nannte sie nur Trudi. Sie war so an die sechzig Jahre alt und wirkte auf mich sehr selbstbewusst.

Sie war nämlich alleinstehend, hatte, jedenfalls offiziell, nie einen Mann gehabt. Obwohl sie gar nicht hässlich war. Diese Trudi ging regelmäßig ganz allein ins Wittekinds-Eck, setzte sich an die Theke, immer an denselben Platz vor dem beige-roten Schiff für die Spenden zur Rettung Schiffbrüchiger und bestellte sich ein Pils und einen Boonekamp. Immer als Gedeck. Dazu aß Trudi manchmal eins von diesen Sülzkoteletts aus der Dose. Die waren vorne im Tresen auf geriffelten Papierservietten als Pyramide aufgebaut und mit Plastikpetersilie dekoriert. Trudi saß gern an dem alten Merkur-Spielautomaten neben der Heizung. Sie hatte offenbar ein ganz bestimmtes System, eine ausgeklügelte Reihenfolge, um auf die roten Tasten zu hauen. Und wenn sie gewann, schrie sie: „Große Serie!“ Und dann gab sie von den Münzen, die unten rausklimperten, eine Lokalrunde aus. Nun waren im Wittekinds-Eck selten mehr als zwanzig Leute und das Bier kostete einszwanzig, es war also kein Vermögen, das sie ausgab, aber die Geste war sehr nett.

Trudi nahm nach einer Serie jedes Mal die Musikbox in Beschlag und drückte Musik, die reichte für zwei Stunden. Immer dasselbe: „Dich zu lieben“ von Roland Kaiser, „Ohne dich schlaf ich heut Nacht nicht ein“ von Münchner Freiheit und „Die weißen Tauben sind müde“ von Hans Hartz. Und dann tanzte Trudi. Ganz alleine.

Manchmal beneidete ich sie darum, dass sie sich das traute.

Hab ich zu Manni auch gesagt: „Ich finde Trudi gut, die ist irgendwie so frei.“ Manni guckte mich nur komisch an und sagte nichts.

Eines Abends kam Trudi von der Toilette. Sie schwankte tänzelnd auf die Theke zu, nahm das Fläschchen Boonekamp, das neben ihrem Pilsglas stand, klopfte damit dreimal auf die Theke, schraubte den Deckel ab, sagte grinsend: „Nicht lang schnacken, Kopp in‘n Nacken!“, und kippte den Schnaps auf ex. Dann drehte sie sich um und ging zur Musikbox, denn das letzte Lied war in dem Moment zu Ende.

Oh mein Gott.

Eine Sekunde lang war es totenstill im Wittekinds-Eck.

Dann brach unbeschreibliches Geschrei los.

Trudis Rock steckte nämlich hinten in ihrer Stützstrumpfhose. Und oben aus der Strumpfhose „wuchs Klopapier. Es klemmte zwischen ihren Pobacken, kam oben aus der fleischfarbenen Unterhose heraus, floss an ihrem schlaffen Hintern und den Beinen herunter, lag wie ein grauer Drachenschwanz auf dem Boden und führte bis zur Toilettentür.

Sie hatte sich auf dem Klo den Hintern abgeputzt und das Papier nicht abgerissen, sondern es durch die ganze Kneipe hinter sich her abgerollt. Trudi guckte wie ne Gans wenn‘s donnert, als wir zu lachen, nein, zu kreischen begannen und auf sie zeigten und uns auf die Schenkel klopften und uns überhaupt nicht mehr beruhigen konnten.

Und dann sagte Manni zu mir: „Sowas passiert Frauen, die sich alleine besaufen. Findest du das immer noch gut?“

Natürlich nicht.

Lesen Sie weiter:

Carla Berling. Jesses Maria: Hochzeitstag.

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Weitere E-Books von Carla Berling:

Jesses Maria: Wechseljahre

Die Rattenfänger. Roman

Vom Kämpfen und vom Schreiben

Im Netz der Meister. Erotischer Roman

Im Netz der Meister 2. Erotischer Roman

3.   Birgit Böckli

Birgit Böckli, geboren 1972 in Mönchengladbach Rheydt, lebt seit Anfang der Achtziger in einer Kleinstadt in Nordbaden. Mit dem Schreiben begann sie in frühester Kindheit. So entstanden im Laufe der Zeit eine große Anzahl an Kurzgeschichten, in den letzten Jahren auch längere Erzählungen und erste Romane. Mit ihren Texten möchte Birgit Böckli nicht nur unterhalten, sondern auch aufrütteln und zum Nachdenken anregen. Weitere Informationen über die Autorin und ihre Arbeit finden sich auf ihrer Homepage http://www.birgit-boeckli.de.

Die Leseprobe »Liebe Simone« ist eine von drei heiteren Frauengeschichten aus der Sammlung »Weibsbilder«. Die Protagonistin dieser Geschichte hat übrigens so lange gebohrt, bis sie ihr eigenes Buch bekommen hat.: »Lore macht Urlaub«.

Liebe Simone

Liebe Simone,

weißt du noch, wie ich dir versprochen hatte, ein Reisetagebuch zu führen, wenn ich’s irgendwann raus aus diesem Nest schaffen sollte? Jaja, lang ist’s her. Letzten Monat kam der Brief. Die haben wirklich mein Gedicht rausgesucht. Und willst du wissen, was ich gewonnen hab? Ne, für Spanien hat’s nicht gereicht, Zweiter bin ich geworden. Na? Klingelt’s? Heidelberg!

Ich hab gedacht, mich haut’s vom Hocker, das sind ja keine dreißig Kilometer. Hab mich aber nicht beschwert, ne du, ich hab brav mein Köfferchen gepackt.

Das Hotel ist richtig scharf, ein Riesenbett. Hab mich erst mal solange drin rumgewälzt, bis die Laken aussahen, als hätt‘ ne Kleinfamilie drin genächtigt. Na, du kennst mich ja. Tolles Mobiliar, so’n dunkles Holz. Keine Ahnung, wie das heißt, und unten die Halle, alles mit so nem polierten Marmor. Hier wollt ich nicht putzen müssen.

Gleich am ersten Abend gab’s Probleme. Da rennt so ein Kellner im Speisesaal rum, Seitenscheitel, Fliege wie’n Propeller, Martin Steingruber stand auf seinem Namensschild. Als ich das Fleisch nicht gegessen hab, hat der mich so komisch angeglotzt und gefragt, ob es nicht nach meinem Geschmack war.

„Nu guck mal nicht so traurig“, hab ich dem gesagt. „Du hast es ja nicht essen müssen.“

Und dass das Fleisch gut war, nur die achtunddreißig Knoblauchzehen, die sie in die Sauce gekippt haben, haben etwas den Geschmack verfälscht. Der hat mir vielleicht einen Blick zugeworfen, so richtig zum Gruseln. Mit dem Gesicht hätte er Religionslehrer werden sollen. Naja, vielleicht hätte ich ihm das nicht sagen sollen.

Mittwochs bin ich dann in die Stadt gegangen, so richtig mit Kamera und Sonnenhut. Ich hab mir gesagt: du bist jetzt ein Tourist, also benimm dich auch so! Und dass es hier noch was anderes gibt außer Bismarckplatz und Kaufhäusern. Zuerst musste ich natürlich aufs Schloss rauf, und zwar nix Bergbahn – aber hallo! Ich kann dir sagen, als ich oben war, ich hab geschnauft wie ein alter Gaul vor der Notschlachtung.

Da oben war dann aber doch nix Besonderes. Ich bin ne Weile auf der Ruine rumgestakst, hab mir das Apothekenmuseum angeschaut, und mir mit dem Fischbrötchen von der Nordsee den Pullover versaut. Alles wie immer, links ne Schulklasse, rechts ne Horde Japaner, werden jedes Jahr mehr, kannste glauben.

Ich wollte eigentlich gleich wieder runter, noch in Rohrbach rumscharwenzeln, da war ich ja noch nie, außer beim Gynäkologen. Aber als ich gerade am Ausguck stand, Blick runter aufs Neckartal, und merkte, dass ich die Zigaretten im Hotel vergessen hatte, fing das an zu regnen.

Ne, nicht nur so‘n paar Tropfen, gleich volles Rohr.

In England sagen sie ja, es fallen Hunde vom Himmel, Scheiße du, das waren bestimmt Elefanten hier, das Wasser hat geplatscht wie unter der Dusche. Erst bin ich ja den Japanern hinterher, die sind alle ins Apothekenmuseum geflüchtet, weil im Cafe schon die Schüler saßen, aber das war mir dann viel zu eng, und ich hab schon geschwitzt vom Hingucken. Ich war sowieso schon klitschnass, und ich hab gucken wollen, ob die Mayonnaiseflecken wohl auch mit rausgegangen sind, aber das hat so geschüttet, man konnte kaum noch was erkennen. Schließlich hab ich mich dann in einem der Torbögen untergestellt. Plötzlich hör ich ein Geräusch von der Seite, wie so‘n Schniefen, und wie ich mich umdrehe, da seh‘ ich dieses Mädel, keine zwanzig, die saß da auf dem Boden und hat mich mit Riesenaugen angestarrt.

„Warum heulst du denn so?“, hab ich gefragt, aber dann hab ich genauer hingeschaut. Mein lieber Scholli, die sah vielleicht aus. So‘ne Blutflecken auf dem T-Shirt, und das eine Auge war ganz zugeschwollen.

„Das geht Sie gar nichts an“, sagt sie zu mir, und nuschelt so fürchterlich dabei, ich könnt wetten, der Kerl, der ihr eins aufs Auge gekloppt hat, der hat auch was mit ihren Zähnen angestellt. Mann, mir wurde ganz elend, wie ich die so gesehen hab.

„Klar geht mich das was an“, hab ich gesagt. „Ich muss mir dein Geplärre schließlich mit anhören.“ Hab wohl den falschen Ton erwischt, denn sie ist gleich aufgestanden und wollte raus, aber ich hab sie nicht durchgelassen.

„Komm schon, Mädchen“, hab ich gesagt. „Draußen schwimmst du weg, so dünn wie du bist. Jetzt setzte dich mal wieder hin und erzählst der guten Lore, wer dich so verdroschen hat.“

Ich weiß nicht, vielleicht war‘s immer noch der falsche Ton, auf jeden Fall hat die noch viel doller geheult als vorher, ich hätt glatt mitheulen können.

„Der Martin“, hat sie geschnieft. „Mein Freund.“

„Nicht dein Ernst.“ Mir sind erst mal gar keine Worte mehr eingefallen. „Sowas schimpft sich Freund?“

Dann hat sie mir die ganze Geschichte erzählt, dass der Martin sie schon öfter geschlagen hat, und diesmal ist sie einfach abgehauen. Und auch, dass sie jetzt gar nicht weiß, wohin.

„Dann kommst du jetzt erst mal mit zu mir aufs Zimmer“, hab ich gesagt.

Als der Regen aufgehört hat, sind wir dann wieder runter gelatscht. Ich wollte ja mit ihr noch in die Plöck rüber ins Essighaus, zwei von diesen Riesenschnitzeln verdrücken, aber die hat überhaupt nicht hungrig ausgesehen. Monika hieß sie übrigens, und hat irgendwie auch so ausgesehen. Wie eine Monika, meine ich.

Als wir an der Heiliggeistkirche vorbeikommen, hab ich gesagt, jetzt ist es nicht mehr weit, und da hat sie mich ganz blöd angeguckt.

„Aber nicht ins Atlas“ hat sie gestammelt.

Ich bin so blöde, du, ich hab erst gar nicht kapiert, was los ist.

„Ja klar doch, hab ich gesagt. „Ist ein ganz ordentliches Hotel, und das Essen ist auch ganz erbaulich, wenn der Koch nicht wieder in den Knoblauchtopf gegriffen hat.“

Da ist sie plötzlich furchtbar blass geworden, die Moni.

„Aber da arbeitet er doch.“ Sie hat wie verrückt angefangen zu schnaufen, ich hatte echt Angst, die kippt mir jetzt um hier mitten auf der Straße. Sie wusste aber auch nicht, wo sie sonst hinsollte, und drum ist sie schließlich trotzdem mitgekommen.

Wir sind an der leeren Rezeption vorbei und gleich in den Fahrstuhl rein.

Und was soll ich dir sagen? Oben auf meinem Zimmer, da war sie plötzlich wie ausgewechselt. Lag vielleicht daran, dass ihr Magen leer und die Zimmerbar voll war. Mann, wir haben es uns so richtig gut gehen lassen, die Moni und ich. Und als die kleinen Wodkafeigen alle waren und der Batida auch, da hat sie das Radio aufgedreht, und wir haben Tschatschatscha getanzt.

Und plötzlich ist mir der Kellner mit der affigen Fliege eingefallen. Na klar, hab ich gedacht, das ist der Martin, stand doch auf seinem Schild, so eine schmierige kleine Kröte. Und weil ich so in Stimmung war, da hab ich mir gesagt, ich tu mal ein gutes Werk und sorg dafür, dass der Typ ein bisschen Ä€rger kriegt.

Also bin ich hochgefahren zur Hoteldirektion. Die Sekretärin hat versucht, mich aufzuhalten, aber du weißt ja, wenn ich in Fahrt bin, ist das nicht so einfach, und dann bin ich einfach zum Herrn Direktor rein.

Der saß da hinter seinem Schreibtisch und hat sofort den Telefonhörer aufgelegt, wie er mich gesehen hat.

„Wussten sie eigentlich, dass Ihr Herr Steingruber ein Schläger ist?“, hab ich ihn gefragt. „Der arbeitet bei Ihnen ganz brav als Kellner, aber zu Hause, da verdrischt er kleine Mädchen.“

Und dass er ihm einen schönen Gruß von mir ausrichten kann. Ich sag dir, mir ist es ganz warm ums Herz geworden, als ich zurück auf mein Zimmer bin, na, vielleicht war das auch der Alkohol.

Die Moni war schon eingeschlafen, also hab ich mir den Rest Bacardi eingeschenkt und mich vor den Fernseher gelümmelt.

Irgendwann hat einer wie bekloppt an die Tür gehämmert. Ich hab gedacht, das ist der Idiot von nebenan, weil ich den Kasten wieder zu weit aufgedreht hab, aber als ich die Tür aufgemacht hab, wer stand da vor mir? Mein Religionslehrer mit den Knoblauchhaxen vom Vorabend.

Der kam gleich rein und hat angefangen, fürchterlich rumzubrüllen, was ich für Lügen über ihn verbreiten würde, ich hab richtig Angst gekriegt, und dann hat er die Moni gesehen. Die war natürlich aufgewacht von dem Krach und saß auf dem Bett.

„Aha!“, hat der Martin geschrien und ist auf sie zugegangen, und, ja ich weiß auch nicht, plötzlich hab ich Panik bekommen, und ich hab die schwere Vase vom Schreibtisch genommen, die Lilien waren noch drin, und hab das Ding nach ihm geworfen. Scheiße du, ich hab sonst in meinem ganzen Leben noch nix getroffen. Das gab ein ganz hässliches Geräusch, so ein klonk, und dann ist der Kerl vornüber aufs Bett gekippt.

Die Monika hat richtig gezittert, und auf ihrer Bluse klebten noch ein paar Blumenblätter, und das Wasser aus der Vase ist ihr bis auf die Hose gelaufen. Sie hat erst mich angeguckt, und dann den Martin, der da klitschnass auf dem schönen hellen Teppich lag, und dann hat sie angefangen zu kreischen.

Ich fand das ziemlich unhöflich, wo ich ihr doch gerade das Leben gerettet hatte. Und das hab ich ihr auch gesagt.

„Aber das ist doch nicht der Martin!“, hat sie mich angeschrien, und dass ihr Martin ganz anders aussieht, und im Speisesaal, da arbeitet er auch nicht, ne, der hilft doch nur im Lager aus.

„Du bist ja gemeingefährlich!“, hat sie noch gesagt, und dann ist sie verschwunden.

Siehste, Simonekind, so ist das immer bei mir, wenn ich was gut machen will, kommt nur Mist bei raus. Sei mal froh, dass du nicht dabei warst.

Der falsche Martin war zum Glück nicht ganz so tot wie er aussah. Der Notarzt hat ein bisschen blöde aus der Wäsche geguckt, aber gesagt hat er nix, nur dass dem Patienten ein paar Tage lang ordentlich der Schädel brummen wird. Aber ich mach mich jetzt erst mal wieder auf die Socken.

Sowas kann einem den schönsten Urlaub versauen, kannste glauben.

Naja, hier hat’s mir sowieso nicht mehr gefallen. Und seien wir doch mal ehrlich.

Wer will schon nach Heidelberg?

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4.   Emily Bold

Emily Bold lebt mit ihrer Familie in einem idyllischen Dörfchen in Bayern mit Blick auf Wald und Wiesen - äußerst ruhig und inspirierend. Sie schreibt historische Liebesromane, Paranormal-Romance und Jugendbücher.

»Gefährliche Intrigen«, ihr erster historischer Liebesroman, erschien im Mai 2011 bei Amazon als E-Book und landete prompt unter den Top-20-Bestsellern in der Kategorie Romane. Mittlerweile sind fünf weitere Historicals erschienen.

Ihre »The Curse«-Reihe wird von Amazon Crossing (Skyscape) im englischsprachigen Raum verlegt.

Emily freut sich über Post von ihren Lesern - schreiben Sie an: kontakt@emilybold.de oder besuchen Sie die Autorin auf ihrer Homepage: emilybold.de und thecurse.de.

Verfolgen Sie Emily auf Twitter @emily_bold oder bei Facebook.

Die folgende Leseprobe ist ein Auszug aus »The Curse – Vanoras Fluch«. Die Außenseiterin Samantha findet im Nachlass ihrer Großmutter ein altes Amulett. Wenig später führt ein Schüleraustausch die Siebzehnjährige nach Schottland. Kaum bei ihrer Gastfamilie angekommen, wird sie bereits von den Sagen und Mythen des Landes in den Bann gezogen. Als sie dann auch noch den attraktiven Schotten Payton kennenlernt, gerät ihre Welt vollends aus der Bahn. Der mysteriöse Highlander erobert Sams Herz im Sturm. Im Strudel der Gefühle bemerkt sie nicht, in welcher Gefahr sie schwebt, denn was sie nicht ahnt: Paytons Vergangenheit birgt ein dunkles Geheimnis. Ein Geheimnis, das die Schicksale ihrer beider Familien seit Jahrhunderten untrennbar miteinander verbindet und welches nun auch Sam in Lebensgefahr bringt …

Vanoras Fluch

Ebenso wie nach meiner ersten Nacht hier, stand ich auf und öffnete das Fenster. Es würde ein schöner Tag werden. Die Sonne schaffte es schon jetzt, die Luft zu erwärmen, und so stand ich einen Moment barfuß nur im Nachthemd am Fenster und genoss die Ruhe.

Aus der Küche duftete es nach Kaffee und Hefegebäck. Anscheinend traute mir Alison nicht zu, mich selbst zu versorgen. Als mein Magen, auf dieses duftende Angebot hin, laut zu rumoren begann, schlurfte ich hinunter und holte mir eine Tasse mit Milchkaffee. Vorsichtig balancierte ich diesen und einen Teller mit Gebäck wieder die Treppe hinauf. Ich frühstückte im Bett und fühlte mich rundum wohl. Die Ängste der vergangenen Tage waren verschwunden, und ich konnte es nicht erwarten, mehr von Schottland zu sehen.

Meine gute Laune hielt den ganzen Tag an. Wir hatten gerade den Bus auf dem Parkplatz vor der nächsten Sehenswürdigkeit, dem Glenfinnan Monument, verlassen. Wie die Lemminge folgten wir unserem Guide und stürzten uns zwar nicht ins Meer, dafür aber in einen Souvenirshop. Der kleine Laden konnte unserem Ansturm kaum standhalten, und ich bekam beinahe so etwas wie einen klaustrophobischen Anfall. Nach Atem ringend, eilte ich hinaus und sog die frische Luft gierig in meine Lungen.

Vor mir erstreckte sich die Wildheit der Highlands. Ich überquerte die Straße, denn gegenüber führte ein geschotterter Weg durch die Heide hinüber zum Monument. Das Glenfinnan Monument war ein runder, schlichter Turm am Ufer des Loch Shiel, dem man seine historische Bedeutung auf den ersten Blick kaum ansah. Ein steinerner Highlander im Kilt auf der Spitze des Denkmals sollte das Andenken an den Beginn des Jakobitenaufstandes wahren.

Zuerst erschien mir der Turm klein, doch mit jedem Schritt, den ich auf ihn zu machte, wuchs er weiter in den wolkenlosen Himmel. Selbst heute konnte man noch spüren, wie ungebrochen einst der Glaube der Jakobiten an Charles Stuart, ihren Anführer im Kampf um die Krone Englands und Schottlands gewesen sein musste. An diesem Ort hatte er 1745 die Clans um sich versammelt und sie von dort aus in die Schlacht geführt.

Ein waschechter Schotte, in voller Tracht, stand am Eingang des Monuments und bot immer zwei bis drei Besuchern gleichzeitig die Möglichkeit, den Turm hinaufzusteigen. Die schmale Bogentür wirkte zwar wenig einladend, doch ich ließ mich davon nicht entmutigen.

Im Inneren des alten Bauwerkes war es sehr dunkel und beklemmend eng. Eine steil gewundene Steintreppe führte hinauf, und man musste sich durch eine schmale Öffnung quetschen, um auf die Turmspitze zu gelangen. Tatsächlich hatten hier oben kaum mehr als drei Menschen nebeneinander Platz, und direkt hinter mir steckte nun ein weiterer Besucher seinen Kopf durch die Luke. Ich trat an die niedrige Brüstung, um dem jungen Mann etwas Platz zu machen.

Mein Blick fiel auf sein Gesicht, und ich hätte mich beinahe verschluckt. Der Typ sah atemberaubend aus, und eine Narbe am Kinn ließ ihn verwegen erscheinen. Schnell drehte ich mich weg, damit er nicht bemerkte, wie sehr mich sein Anblick aus der Fassung brachte. Meine Knie wurden auf einmal ganz weich, sodass ich mich an der steinernen Brüstung anlehnte. Verstohlen warf ich einen kurzen Blick zurück.

Er stand so weit, wie er konnte, von mir entfernt. Er schien nicht aufdringlich wirken zu wollen, was auf dieser engen Plattform bei seiner Körpergröße beinahe unmöglich war. Doch trotz der Distanz, die er zwischen uns gebracht hatte, ruhte sein Blick auf mir, ja – bohrte sich geradezu in meinen Rücken. Ich schätzte ihn etwas älter als mich selbst.

Ich konnte es nicht lassen und musterte ihn ein weiteres Mal verstohlen. Seine braunen Augen waren leicht zusammengekniffen. Etwas an seinem Blick verwirrte mich. Er hatte sich noch weiter zurückgezogen, und ich vermutete, dass er mein Interesse womöglich für Misstrauen hielt. Mein Herz hämmerte mir so laut in der Brust, dass ich fürchtete, er könnte es hören. Mein ganzes Empfinden war auf diesen jungen Mann ausgerichtet. Jede Faser meines Körpers stand unter Strom. Ich hatte ihn nur kurz angesehen, und doch hatte sich sein Bild in mein Gedächtnis eingebrannt.

Er war einiges größer als ich, und sein kurzes Haar war verwuschelt, so, als wäre er eben erst aufgestanden. Es war braun, doch einzelne Strähnen waren etwas heller und wirkten wie goldene Funken. Er trug eine schwarze Cargo-Hose und ein dunkelgraues, lässiges Hemd über einem weißen Shirt. In meinem Hals hatte sich ein dicker Kloß gebildet, und ich versuchte zu schlucken. Der Wind blies mir die Haare ins Gesicht, und ein Hauch seines Duftes wehte mir entgegen. Unbeschreibliche Gefühle durchfluteten mich.

Sein Gesicht trug einen sehr abweisenden Ausdruck, und auch die gesamte Körperhaltung war ablehnend. Trotzdem fühlte ich mich unerklärlicherweise zu diesem Fremden hingezogen. Das Schweigen auf der Turmspitze zog sich in die Länge, doch ich musste erst meine Fassung wiedererlangen, ehe ich an ein Gespräch auch nur zu denken wagte.

Schließlich drehte ich mich leicht zu ihm hin und deutete auf das vor uns liegende Loch Shiel. Der Himmel spiegelte sich in der glatten Oberfläche des Wassers, und die Berge, die es umgaben, schienen die grauen Wächter dieses unbeschreiblichen Naturschauspieles zu sein.

„Wunderschön, oder?“, sprach ich ihn mit schwacher Stimme an.

Er blickte an mir vorbei und holte tief Luft. Ohne mich anzusehen, antwortete er mit gepresster Stimme: „Ja, wunderschön.“

Sein intensiver, unergründlicher Blick nahm mich bei diesen Worten gefangen. Seine Stimme berührte mein Innerstes. Es brachte etwas in mir zum Klingen, und ich wollte am liebsten fragen, ob er die Aussicht meinte oder etwas anderes. Doch ich hatte Angst, er würde mich auslachen. Natürlich würde er mich auslachen! Mich als wunderschön zu bezeichnen, würde ja auch wirklich niemandem einfallen. Trotzdem wurde mir beim Klang seiner Worte heiß. Wie Musik, dachte ich. Seine Stimme klang nach den bitteren Tränen des Blues oder der tragischen Melancholie der Songs meiner Lieblingsband Nirvana.

Er hatte etwas gesagt und schien nun auf eine Antwort von mir zu warten, doch ich war noch so aufgewühlt von seinen ersten Worten, dass ich nicht richtig zugehört hatte.

„Was? Sorry, ich, … ähm, ich habe dich nicht verstanden“, stammelte ich herum.

„Payton – habe ich gesagt. Ich bin Payton – und du?“

„Sam. Ich meine, eigentlich heiße ich Samantha, aber jeder nennt mich Sam.“

Scheiße Mann! Meine Knie waren der reinste Pudding, und auch meine Stimme versagte mir ihren Dienst. Reiß dich zusammen! Was würde Indiana Jones zu so einem jämmerlichen Verhalten sagen?

Die Peinlichkeit wurde immer größer! Er hatte schon wieder etwas gesagt, was ich nicht mitbekommen hatte. Vermutlich hielt er mich ohnehin für bekloppt. Die ganze Szene wurde immer absurder.

Ich stand hier auf einer winzigen Turmspitze, mit einem Jungen, der mir anscheinend den Verstand raubte, und, obwohl wir beide die gleiche Sprache sprachen, verstand ich kein Wort, weil mir das Herz so laut in den Ohren schlug. Und das Allerbeste an der ganzen Sache war ja, dass er anscheinend keinerlei Interesse an mir zeigte, denn es schien so, als lehne er sich schon über die Brüstung hinaus, um etwas mehr Abstand zu mir halten zu können.

Sein gequälter Gesichtsausdruck und die abweisende Haltung wirkten auf mich so, als würde er lieber über das Geländer stürzen, als sich auch nur einen Millimeter in meine Richtung zu lehnen.

Das brachte das Fass zum Überlaufen. Prustend hielt ich mir die Hände vor den Mund und lachte. Ich lachte so lange, dass mir mein Bauch schmerzte und die Tränen an meinen Wangen herunterliefen. Meine Knie gaben ganz nach, und ich rutschte mit dem Rücken an den kalten Steinen zu Boden.

Es dauerte einen Moment, dann veränderte sich Paytons Gesicht. Man konnte es nicht als Lächeln bezeichnen, aber vielleicht als Belustigung. Ja, leicht belustigt sah er auf mich herunter und setzte sich mir gegenüber auf den staubigen Steinboden. Er sagte kein Wort, sondern sah mich einfach nur an. Vage wurde mir bewusst, dass mein Amulett heiß auf meiner Haut brannte, doch ich war zu sehr im Hier und Jetzt gefangen, um mir über die sonderbaren Eigenheiten der alten Kette Gedanken zu machen.

Als ich mich wieder gefasst hatte, nahm ich meinen ganzen Mut zusammen und hob meinen Blick. Payton saß im Schneidersitz, mit dem Rücken lässig gegen die Mauer gelehnt da. Seine Hände lagen scheinbar entspannt auf seinen Oberschenkeln, doch an seinen Armen traten die Muskeln vor Anspannung hervor. Außerdem sah ich auch in seinem gequälten Blick keinen Funken dieser gespielten Lässigkeit. Aber ich fand das nur gerecht, denn ich selbst konnte vermutlich noch eher den Mount Everest besteigen, als cool und lässig zu wirken.

Der erste Schock, in den mich der unglaubliche Klang seiner wunderbaren Stimme versetzt hatte, ebbte langsam ab. Irgendwie empfand ich plötzlich Angst, dass er sich erheben und gehen würde, wenn ich diesen Moment ungenutzt verstreichen ließe. Diese Vorstellung war schrecklich.

Obwohl ich nicht sagen konnte, was mein Interesse an ihm so stark machte, spürte ich, dass gerade etwas ganz Besonderes mit mir geschah.

Payton sah eigentlich ganz gut aus, trotz der Narbe an seinem Kinn, doch ich glaubte nicht, dass es damit etwas zu tun hatte. Schließlich war ich zuvor schon jahrelang mit Ryan Bakers gutem Aussehen klargekommen. Und Ryan hatte zusätzlich noch ein strahlendes Lächeln, eine offene, ja – angeberische Art, und flirtete mit jeder. Während Paytons Gesicht auch jetzt noch einen verschlossenen und beinahe abweisenden Ausdruck trug. Ich würde dieses Geheimnis vermutlich nur lüften können, wenn ich den ersten Schritt tat, denn es sah nicht so aus, als habe es Payton eilig, mit mir ein Gespräch zu beginnen.

„Sorry!“

Entschlossen, diesmal keine Schwäche zu zeigen, sah ich ihm direkt in die Augen und hatte das Gefühl, in den Tiefen seines Blicks Schmerz und Verzweiflung zu sehen. Dann blinzelte er, und es schien so, als habe dichter schottischer Nebel die eben noch vorhandenen Gefühle verschleiert.

„Geht es dir gut?“, fragte Payton vorsichtig und schien bereits jetzt keinen rechten Glauben an meine Antwort, wie auch immer diese ausfallen mochte, zu haben.

„Ja, danke. Es geht jetzt wieder.“

Fieberhaft suchte ich in meinen unsortierten Gedanken nach einem plausiblen Grund für mein doch sehr merkwürdiges Verhalten.

„Ich habe das letzte Mal heute Morgen etwas gegessen, und mir war gerade etwas flau. Geht aber wieder.“

Er nickte kurz und stellte keine weiteren Fragen.

„Ich könnte dir etwas über das Monument erzählen, wenn du lieber noch etwas sitzen bleiben möchtest?“, bot er schüchtern an.

„Klar, das wäre super. Ich wollte mir eigentlich schon die Ausstellung im hinteren Teil des Shops ansehen, doch das Gedränge war wirklich nicht auszuhalten.“

„Ja, ich hasse solche Touri-Ansammlungen auch. Die sind wie die Aasgeier!“

„He! Ich bin auch einer dieser Aasgeier!“, spielte ich die Entrüstete.

„Ja, das ist mir auch schon aufgefallen, aber du scheinst irgendwie aus deinem Nest gefallen zu sein, du Geierküken!“

Mit einem Mal war zwischen uns beiden alles so einfach. Ich lachte über seine Erwiderung, und auf dem Weg zum Mount Everest der Lässigkeit war ich nun zumindest schon mal auf Höhe des ersten Basislagers angekommen.

„Also, ich dachte, du wolltest mir etwas über den Turm erzählen, stattdessen muss ich mich hier von dir ärgern lassen. Wenn das so weiter geht, dann geselle ich mich eben zu den anderen Geiern und höre mir sämtliche wichtige Infos in gleich vier verschiedenen Sprachen an!“, drohte ich.

„Würde mich doch sehr überraschen, wenn du vier Sprachen verstehen würdest, du konntest vorhin noch nicht mal in einer Sprache auf meine Fragen antworten.“

Zu meinem Ärger errötete ich bei der Erinnerung an die peinliche Szene. Ich warf ihm einen wütenden Blick zu, doch anstatt sich zu entschuldigen, sah er tatsächlich so aus, als mache er sich schon wieder über mich lustig.

„Sehr witzig!“

„Ja, wenn ich ehrlich bin, habe ich mich seit einer Ewigkeit nicht mehr so gut amüsiert wie mit dir.“

„Na, dann musst du ja ein wirklich ödes Leben führen!“

Sein Blick verdunkelte sich bei meinen Worten, und er sah über mich hinweg, in den Himmel. Meine so leicht dahin gesagten Worte standen nun wie eine Mauer zwischen uns, und ich wusste nicht, was los war. Er hatte mich doch auch aufgezogen.

„Tut mir leid, ich …“, versuchte ich, die Stimmung von eben wieder zurückzuholen, wurde aber von ihm unterbrochen.

„Schon gut. Lassen wir das.“

Er strich sich durch das verstrubbelte Haar und holte kurz Luft. Dann begann er, mir mit neutraler Stimme und verschlossenem Blick von den Begebenheiten dieses Ortes zu berichten.

„Das Glenfinnan Monument wurde 1815 erbaut, um den Platz zu markieren, an dem die Standarte von Prinz Charles Stuart gehisst wurde.“

„Ich weiß, der Jakobitenaufstand, oder?“

„Ja, genau.“

Mein echtes Interesse schien seine schlechte Laune etwas zu vertreiben, und mit deutlich mehr Begeisterung fuhr er fort: „Das war 1745. Charles kam von Frankreich und landete auf den Western Isles. Von dort aus ruderte er zur Küste, etwas westlich von hier.“

Payton stand auf und deutete nun in Richtung der langsam untergehenden Sonne. Die Haare auf seinem Arm leuchteten golden im Abendlicht. Ich erhob mich ebenfalls und stellte mich neben ihn. Sofort trat er einen Schritt zurück. Ich drehte mich zu ihm um, doch er zeigte an mir vorbei.

„Schau, da!“

Ein Rehkitz hatte sich ans Ufer des Lochs gewagt und blickte direkt in unsere Richtung. Seine gespitzten Ohren horchten in alle Richtungen, ehe es seelenruhig den Kopf senkte und das klare Wasser trank. Durch die Bewegung seiner Lippen breiteten sich weite Kreise über der Wasseroberfläche aus und brachen millionenfach das goldene Licht.

Ich war wie verzaubert. Die letzte Wärme des Tages drang durch mein dünnes jeansblaues Shirt, vor meinen Augen tanzten wilde Lichtpunkte, und der leichte Wind streichelte mir sanft über die Haut. Hinter mir stöhnte Payton qualvoll auf. Erschrocken drehte ich mich zu ihm um. Er war ganz weiß im Gesicht und klammerte sich an die steinerne Brüstung.

„Was ist los?“

„Daingead! Nichts. Komm, wir sollten langsam mal wieder nach unten gehen“, wehrte Payton meine Sorge ab.

Ich warf einen Blick hinunter und erkannte das Problem. Eine ganze Gruppe Menschen strömte den schmalen Pfad entlang. Anscheinend war der Moment der Zweisamkeit, der uns vergönnt gewesen war, nun zu Ende. Payton wies auf die schmale Ö…ffnung im Boden, um mir den Vortritt zu lassen.

Hinaufzukommen war schon sehr schwierig gewesen – aber, dass ich mich nun dort hinunterquetschen sollte, um dann womöglich auf den glatten, steilen Stufen den Halt zu verlieren, kam mir absolut unmöglich vor. Hilfesuchend fasste ich nach Paytons Hand. Unsere Fingerspitzen berührten sich kaum, da riss er seinen Arm nach hinten, atmete heftig und stieß einige fremdartige Laute aus.

„Ifrinn! Daingead!“

Ein Déjà-vu an einen ähnlichen Moment durchfuhr mich, doch die Erinnerung ließ sich nicht greifen. Im nächsten Moment griff Payton entschlossen nach meiner Hand und deutete schroff auf den Durchgang. Ehe er es sich doch noch anders überlegen konnte, stieg ich vorsichtig in die schmale Öffnung, und meine Füße suchten nach einem sicheren Halt auf den alten, rohen Stufen. Mit sicherem, kraftvollem Griff hielt mich Payton so lange, bis ich meine Hand aus seiner löste und in der Lage war, den Abstieg alleine zu bewältigen. Ein dickes Tau diente als einzige Absturzsicherung, und ich hangelte mich unsicher nach unten.

Kaum trat ich aus dem gebogenen Durchgang hinaus, als auch schon Payton hinter mir stand. Mir war unklar, wie er es geschafft hatte, mir so schnell zu folgen. Allein die Vorstellung, wie er seinen breiten Rücken und seine kräftigen Arme durch diese schmale Luke quetschte, war absurd. Ich hätte es für unmöglich gehalten, wenn ich nicht mit eigenen Augen gesehen hätte, wie er durch ebendiese Öffnung nach oben geklettert war.

Payton hielt deutlich Abstand zu mir, und, als sich einige Touristen zwischen uns hindurchschoben und lachend und drängelnd in dem dunklen Schlund des Monuments verschwanden, hatte er sich noch weiter von mir entfernt. Froh, wieder sicheren Boden unter den Füßen zu haben, schlenderte ich ein paar Schritte bis zu einer der dunkelbraun lasierten Holzbänke, die im Halbkreis um den Turm aufgestellt waren. Ich setzte mich und warf einen Blick über meine Schulter.

Payton hatte sich mir angeschlossen, doch er nahm nicht neben mir Platz. Stattdessen ließ er sich etwas abseits im Gras nieder. Wieder hatte sein Blick diese ungeheure Intensität, und ich fragte mich, warum ich alles an ihm so bewusst wahrnahm. Zwar hatte ich mich an seine Anwesenheit gewöhnt, doch innerlich vibrierte und zitterte ich so, als stünde ich neben einer Teslaspule, deren Energiefeld mich durchströmte.

„Na, hast du schon genug, oder möchtest du, dass ich dir noch etwas mehr über die Geschichte dieses Ortes erzähle?“

Seine Stimme riss mich aus meinen Grübeleien, und ich hätte am liebsten gesagt, dass ich gern etwas mehr über ihn gewusst hätte, doch mein schüchternes Wesen antwortete einfach nur: „Klar, erzähl doch weiter. Ich habe ohnehin noch Zeit.“

„Wie viel Zeit denn?“, fragte Payton und schien eine Idee zu haben.

Ich kramte in meiner Jackentasche nach meinem Handy. Der Bus würde erst in zwei Stunden zurück nach Aviemore fahren.

„Eigentlich noch viel zu viel Zeit“, gab ich interessiert zurück. Ich wusste nicht, was ich hier noch zwei Stunden tun sollte, darum hoffte ich tatsächlich, Payton würde etwas vorschlagen. Denn, wenn er sich jetzt verabschieden würde, käme ich vermutlich vor Langeweile um. Außerdem wollte ich auch einfach noch nicht, dass er ging. Vielleicht würden ja die Waffen einer Frau helfen, ihn noch etwas hier zu halten. Ich versuchte mir vorzustellen, wie man lasziv sein Haar zurückwarf oder einen Schmollmund machte. Anscheinend haperte es dann aber an der Umsetzung meines Plans, denn schon wieder trat ein belustigter Ausdruck auf dieses schöne, rätselhafte Gesicht.

„Was hältst du davon, etwas mit mir spazieren zu gehen, während ich deinen ganz persönlichen Reiseführer spiele und dir noch mehr über die Geschichte des Monuments erzähle? Ich kenne einen Weg, der zum Fuß des Viadukts führt.“

Ein Stück hinter dem Souvenirshop spannte sich ein gewaltiges Viadukt von einem Berghang zur anderen Seite des Tals. Ich kannte das Bauwerk, denn im Shop konnte man Poster kaufen, auf denen der Hogwarts-Express Harry Potter über eben diese Brücke beförderte. Paytons Angebot hätte aber auch ohne eine weitere Sehenswürdigkeit seinen Reiz gehabt. Einfach nur deshalb, weil ich damit noch etwas Zeit mit ihm haben würde.

„Klingt super.“

Sofort stand ich auf, und auch er erhob sich schnell, noch ehe ich ihm hilfreich die Hand entgegenstrecken konnte.

„Du solltest zuvor aber noch etwas essen“, stellte er fest.

„Essen?“

„Ja, oder hast du deinen Schwächeanfall von eben schon wieder vergessen?“

„Oh, ja, ach so, der Schwächeanfall, klar. Ja, essen klingt gut.“

Wir schlenderten nebeneinander zurück zum Souvenirshop, und Payton besorgte mir eine Portion Pommes und eine große Limo. Kauend saßen wir an einem der kleinen Bistrotische. Eine Frau aus meiner Reisegruppe warf einen skeptischen Blick zu uns herüber, ehe sie sich tuschelnd zu ihrer Nachbarin umdrehte. Ob sie mir meine durcheinandergeratenen Gefühle ansehen konnte? Schnell erhob ich mich und wischte mir die Hände an der Serviette ab.

„Also, wollen wir?“, trieb ich meinen Begleiter an.

Auch Payton hatte den Blick der Frau bemerkt, und im Gehen stichelte er: „Und ich hatte gedacht, die Zeiten, in denen hübsche Mädchen nur mit einer Anstandsdame ausgehen durften, wären längst vorüber.“

Wow, hatte er gerade gesagt, ich sei hübsch? Oh mein Gott! Dieser eine Satz, den er vermutlich noch nicht einmal ernst gemeint hatte, reichte aus, um meine mühsam hergestellte Lässigkeit zu zerstören. Schon wieder zitterten meine Knie, und mein Herz raste. Als er jetzt auch noch mit seiner himmlischen Stimme begann, mich auszufragen, fügte ich mich seufzend dem Gefühl, in einem tiefen Strudel wild und schutzlos im Kreis zu treiben. Ich hoffte, dass seine Wahrnehmung nicht besonders gut ausgeprägt war und ihm mein innerer Aufruhr entging.

Payton runzelte leicht die Stirn, als er mein Seufzen hörte, doch dann drehte er mir den Rücken zu und ging voran.

„Also“, hakte er noch einmal nach, „was verschlägt dich nach Schottland?“

„Schüleraustausch. Ich versuche, meine Noten in Geografie und Geschichte zu verbessern. War ein Vorschlag meines Lehrers.“

Wieder hielt er mich mit einem langen Blick gefangen, so als prüfe er meine Worte auf deren Wahrheitsgehalt. Mir war dabei etwas unwohl.

„Und du? Lebst du hier? Du kennst dich ja echt gut aus.“

„Hier in der Nähe.“

Seine Antworten waren immer sehr knapp und ermutigten nicht gerade, weitere Frage zu stellen.

„Aber, wenn du aus der Gegend bist, warum kommst du dann hierher? Hier wimmelt es doch nur so von Aasgeiern mit Fotoapparaten?“

„Hm, ich weiß nicht. Sagen wir so, es zog mich magisch an. Und ich bin auch sehr froh, dass ich diesem Impuls gefolgt bin.“

Schon wieder so eine Anspielung! Doch, wenn Ryan so einen Baggerspruch gebracht hätte, dann hätte er am Ende des mit Berechnung hervorgebrachten Satzes scheu die Augen niedergeschlagen. Payton dagegen sah mich beinahe herausfordernd an, und die Härte in seinem Blick passte nicht zu der Sanftheit in seiner Stimme. So als saugte sein Blick die Wahrheit aus mir heraus, gestand ich: „Ja, ich bin auch froh, dass du deinem Impuls gefolgt bist.“

Schweigend setzten wir unseren Weg fort. Oh Mann, dieses doofe Medaillon. Beinahe unangenehm brannte es auf meiner Haut! Ich nahm mir vor, es von nun an einfach nicht mehr zu tragen.

Da die Sonne bereits unterging, war von der angenehmen Wärme des Tages nicht mehr viel übrig. Trotzdem war mir nicht kalt, denn Paytons Nähe wärmte mich von innen. Die Zeit mit ihm verging wie im Flug. Wir redeten über Gott und die Welt.

Payton berichtete mir von dem erbitterten Kampf um die Krone Englands und Schottlands. Dem Aufstand, der hier seinen Anfang genommen hatte und nur acht Monate später in der Schlacht von Culloden niedergeschlagen worden sei. Als die Schlacht verloren war, sei Charles vor den englischen Truppen geflohen und habe sich nahe der Stelle versteckt, an der er zuvor voller Hoffnungen gelandet war.

Wenn Payton so in seine Erzählung vertieft war, wirkte er nicht ganz so angespannt, wie wenn er sich direkt mit mir unterhielt. Doch die Leidenschaft, die in seinen Worten mitschwang, war so groß, als sähe er die Ereignisse direkt vor sich, oder, als hätte er gar selbst daran teilgenommen. Aber so waren ja alle Schotten. Ihre Geschichte war ihnen heilig.

Wir waren inzwischen schon so weit gegangen, dass wir die Straße und auch den Parkplatz des Shops weit hinter uns gelassen hatten. Das Viadukt spannte sich über das Tal, und Payton führte uns direkt unter dem beeindruckenden Bauwerk hindurch. Ein steiniger Bachlauf folgte dem Weg, und das leise Gurgeln und Rauschen des kristallklaren Wassers war wie Musik in meinen Ohren. Schmetterlinge flatterten in bunten Wolken um die gelb blühenden Uferpflanzen.

„Und über diese Brücke fährt also Harry Potter, wenn er nach Hogwarts muss?“

„Ja, Schottland bietet den großen Hollywoodbossen so manche beeindruckende Kulisse.“

„Es ist ja auch unglaublich schön hier. Ich glaube, ich könnte für immer hier bleiben.“

„Für immer? Weißt du eigentlich, wie lange das ist?“

Anscheinend sagte ich ständig etwas Falsches, denn ein dunkler Schatten legte sich über Paytons Gesicht, und er ließ mich auf dem befestigten Weg stehen. Er ging zwei Schritte in das Flussbett und setzte sich auf einen der großen Felsen, um seine Turnschuhe auszuziehen. Barfuß watete er in die Mitte des flachen Baches. Nach kurzem Zögern folgte ich ihm. Ich stellte meine Schuhe zu seinen und streckte meine Zehen langsam ins Wasser. Huh! Es war eiskalt!

„Oh Gott! Das ist ja schrecklich! Frierst du gar nicht?“, rief ich Payton hinterher.

Er lächelte. Na immerhin! Ich musste wirklich verrückt sein! Mir hier Erfrierungen zu holen, nur damit mir ein fast Unbekannter ein Lächeln zuwarf! Also los! Entschlossen biss ich die Zähne zusammen und watete hinter Payton her. Die glitschigen Kiesel unter meinen Füßen boten kaum Halt, und ich sah schon vor mir, wie ich ausrutschte.

Zum Glück setzte sich Payton auf einen der Felsen, die in der Flussmitte aufragten, und wartete nun darauf, dass ich mich zu ihm gesellte. Ich nahm Platz, zog meine Füße heran und krempelte die nasse Jeans hoch. Eisig klebte mir der Stoff an den Waden, und eine Gänsehaut überzog meinen ganzen Körper.

Es wurde nun langsam dunkel, und der Himmel hatte seine Farbe verändert. Das Leuchten des Sonnenuntergangs wandelte sich in ein warmes Lila. Nun zeichnete sich das Viadukt hell gegen den saphirblauen Horizont ab. Am Ufer zu unserer Rechten wuchsen Rhododendren, deren Blüten nun nicht mehr rosa leuchteten, sondern im Abendlicht einen geheimnisvollen Purpurton annahmen.

Payton und ich saßen schweigend nebeneinander und genossen diesen einmaligen Moment. Grillen zirpten, und das kalte Wasser spülte silbern glänzend um unsere kleine Insel.

Nach einigen Minuten rutschte er etwas näher an mich heran. Sein Körper strahlte eine angenehme Wärme aus. Am liebsten hätte ich mich an ihn gekuschelt.

„Payton?“, flüsterte ich, um die Magie des Augenblicks nicht so abrupt zu beenden.

„Ja?“

Seine Stimme war sehr nahe an meinem Ohr, und sein heißer Atem strich mir über den Nacken.

„Ich fürchte, ich muss zurück zum Bus.“

„Ich fürchte, ich wusste, dass du das sagst.“

Doch keiner von uns erhob sich. Jeder wartete darauf, dass der andere den ersten Schritt tat.

„Es geht also mit dem Bus zurück?“

„Ja, leider. Ehrlich gesagt, würde ich gerne noch bleiben.“

Payton hob eine Augenbraue.

„Ach ja? Ich kann dich auch fahren, wenn du willst.“

Er würde mich fahren? Wow!

„Hm, das klingt gut, aber ich glaube, das geht nicht.“

Ich musste verrückt sein! Warum nahm ich sein Angebot nicht einfach an? Doch meine Vernunft schrie mir beinahe ins Ohr: „Bist du wahnsinnig? Du kennst ihn doch gar nicht! Er könnte auch ein geisteskranker Serienmörder sein!“

Aber es gab auch noch diese unvernünftige zweite Stimme in meinem Kopf, und die war da ganz anderer Meinung: „Hast du jemals zuvor einen Jungen getroffen, der dich so fasziniert hat? Du bist jung, tu doch einfach mal was Waghalsiges!“

Kurzerhand entschied ich mich dafür, einfach Alison um Erlaubnis zu fragen. Ich wählte ihre Nummer und wartete gespannt. Bestimmt würde sie es mir erlauben. Es klingelte lange, doch niemand nahm ab. Schließlich bat mich Roys Stimme, doch eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter zu hinterlassen.

„Alison? Hi, hier ist Sam. Ich wollte dir nur sagen, dass ich nicht mit dem Bus nach Hause komme. Ich habe einen Bekannten getroffen, der mich später fährt. Macht euch keine Sorgen.“

Als ich das Handy zuklappte, pochte mir mein Herz bis zum Hals. Ich hatte mich entschieden. Ich wollte nicht, dass dieser Abend schon endete. Erst musste ich wissen, was mich an Payton so verzauberte. Mein ganzer Körper reagierte auf ihn. So etwas war mir noch nie passiert. Als ich Payton anschaute, stahl sich ein leichtes Lächeln in sein Gesicht.

„Schön! Dann haben wir es ja jetzt nicht mehr eilig, oder?“

Trotzdem stand er auf und bot mir seine Hand, damit ich den Weg zurück zum Ufer auch halbwegs trocken überstehen würde.

Sofort, als ich in das eisige Wasser stieg, fingen meine Zähne an zu klappern, und wir rannten zurück. Einmal wäre ich fast ausgerutscht, doch sein starker Griff hielt mich sicher umschlossen. Bibbernd zogen wir unsere Schuhe an und machten uns auf den Rückweg.

„Machst du das oft?“, fragte ich leise.

„Was denn?“

„Das hier.“

„Spazieren gehen?“

„Nein! Du weißt, was ich meine! Mit Mädchen rumhängen, die du eben erst kennengelernt hast?“

Nun war ich dankbar dafür, dass es schon beinahe dunkel war, denn die Unterhaltung war mir unangenehm, und bestimmt war ich rot im Gesicht.

„Nein, das mache ich sonst nie! Und du? Gehst du oft mit fremden Jungs mit?“

Verlegen schüttelte ich den Kopf.

„Nein, eigentlich bin ich schüchtern und vernünftig.“

Payton war stehen geblieben und schaute mich an.

„Hältst du es für vernünftig, bei mir zu sein?“

Seine Worte waren leise, beinahe geflüstert, und seine ganze Haltung wirkte sehr angespannt.

„Nein. Das ist sogar das Unvernünftigste, was ich je getan habe“, gestand ich.

Ich suchte seinen Blick, aber er hatte das Gesicht abgewandt. Um die Stimmung wieder lockerer zu machen, scherzte ich: „Aber ich glaube nicht, dass ich in Gefahr bin. Du siehst nicht so aus, als hättest du in letzter Zeit besonders viele Menschen umgebracht.“

Sein Lachen kam hart und gepresst: „Nein, du hast recht. In letzter Zeit nicht.“

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5.   Myra Çakan

Myra Çakan studierte Schauspiel und Musik und gilt als die erste deutschsprachige Vertreterin des Cyberpunk. Sie veröffentlichte fünf Romane – When the Music's Over (1999), Begegnung in der High Sierra (Luke Harrison – Weltraumabenteurer 1) und Zwischenfall an einem regnerischen Nachmittag (Luke Harrison – Weltraumabenteurer 2) (beide 2000), Downtown Blues (2001), Dreimal Proxima Centauri und zurück (2011) drei Kurgeschichten-Sammlungen – Nachtbrenner (2012) Geschichten aus der Zukunft von Gestern (2013) Winterlang (2013) und einen Autoren-Ratgeber zum Thema Self Publishing, Mein Buch! (2012); darüber hinaus zahlreiche Kurzgeschichten in Magazinen und Anthologien im In- und Ausland. Über zwanzig Hörspiele, Adaptionen ihrer eigenen Werke und Originalstoffe, wurden u. a. von WDR und SWR produziert. Die Autorin ist nicht nur Science-Fiction-Liebhabern ein Begriff, wie Rezensionen ihrer Werke in der SZ, Stern oder Frankfurter Rundschau belegen. Seit Frühjahr 2012 ist Myra Çakan Chefredakteurin und Co-Herausgeberin des dreimal jährlich erscheinenden Phantastik-eZines xtme:phantastik.

Die folgende Leseprobe stammt aus dem Roman »Dreimal Proxima Centauri und zurück«

Blinder Passagier an Bord!

Wie es sich für ein interstellares Raumschiff der berühmten Sternenlinie gehörte, waren die oberen Decks der Stern von Beteigeuze mit allem erdenklichen Komfort ausgestattet, um die verwöhnten und meist überaus wohlhabenden Sternenreisenden quer durch die Galaxis und zurück zu transportieren. Die Suiten waren mit Klangbassins oder Schwebeliegen ausgestattet, die Getränkekabinetts sämtlicher Kabinen mit einem erlesenen Sortiment an Hochprozentigem aus den bekanntesten Schnapsbrennereien von vier Sonnensystemen befüllt worden. Auf dem Niedrig-Grav-Freizeitdeck konnte Shuffleflupp und Haschmich gespielt werden und abends, nach dem opulenten und köstlichen Grand Dîner, kamen sich in der dezent illuminierten Sternennebel-Bar alleinreisende Passagiere näher und altgediente Ehepaare wurden wieder zu Turteltäubchen. Auf kleinen und großen Bühnen wurde Unterhaltung der mannigfaltigsten Art geboten, und auf jedem Deck der ersten Klasse gab es jeweils einen Salon für die Damen und die Herren zum geselligen Beisammensein. Wem der Sinn nach Trubel stand, konnte den bunten Jahrmarkt auf dem Promenadendeck besuchen oder sich auf dem Zócalo mit seinen vielen Cafés und reizenden Boutiquen amüsieren. Nicht zu vergessen das gläserne Aussichtsdeck. Hier konnten die Reisenden unter den Sternen schwelgen, in den weitläufigen Grünanlagen lustwandeln, sich in die Ruhebereiche zurückziehen oder das vielseitige Bordprogramm genießen.

Doch der Komfort und die dadurch bedingte immense Ausdehnung der Stern von Beteigeuze führten dazu, dass sich der den Passagieren zugängige Bereich über annährend vierzig Decks erstreckte und dem Unkundigen eine Vielfalt von Abzweigungen und Gängen bot. Unter der Besatzung machte die Geschichte einer Gruppe verirrter Paxe die Runde, die seit dem Stapellauf der Beteigeuze auf der Suche nach ihren Quartieren durch die Gänge irrten.

Das sogenannte Findschlüss, das den Passagieren bei der Anmeldung ausgehändigt wurde, sollte die Orientierung erleichtern. Eine sehr nützliche Erfindung, wenn man wusste, wie es zu bedienen war.

Schalk von Schnabel, seines Zeichens Nichtsnutz und transplanetarer Schwerenöter, war mit solchen Spielereien wohl vertraut. Dennoch hatte er sich soeben gefragt, welche Mächte des Wahnsinns ihn dazu gebracht hatten, sich ausgerechnet auf einem Kreuzfahrtraumer der Sternenlinie einzuschiffen, als er auf dem Weg zu seiner Kabine einen albern gekleideten Schnösel mit einer ausgesprochen hübschen, weiblichen Person reden sah.

Die beiden gingen direkt vor ihm, und so sah er sich gezwungen, die Unterhaltung zu belauschen.

„Jetzt wird es wohl ernst?“ fragte das hübsche Kind, dessen Stimme recht verzagt klang. „Ist das Ihre erste interstellare Reise, Herr von Luna?“

„Natürlich nicht. Als ich noch bei Hofe beschäftigt war ...“

Schalck mochte keine Schnösel, erst recht nicht, wenn sie in überheblich gönnerhaftem Tonfall schwadronierten. Offenbar gelang es ihm jedoch, seine Begleiterin mit seinem Gehabe zu beeindrucken, denn sie fragte ehrfurchtsvoll: „Sie lebten auf Hoch-Mars?“

„Nein, natürlich nicht. Ich spreche von den Magnaten von Ceres und Apostel.“

„Verstehe. Und wie kommt es, dass Sie jetzt als Impresario für Madame Halcion ...“

Sie waren an einer Abbiegung angelangt, und der Schnösel blieb so abrupt stehen, dass Schalck um ein Haar aufgelaufen wäre. Der Schnösel bemerkte es nicht, sondern fiel seiner Begleitung nur grob ins Wort: „Ist das nicht der Weg zu Ihrer Kabine?“

„Ich glaube, oder ... doch nicht?“

„Wie auch immer ... bis später.“

Der Schnösel gab Fersengeld und ließ das hübsche Kind einfach stehen. So ein Flegel. Als sie verzagt murmelte: „Ob ich mich jemals hier zurechtfinden werde?“ beschloss Schalck, dass es an der Zeit war, einzugreifen.

„Nur Mut, meine Hübsche. Haben Sie Ihr Findschlüss nicht aktiviert?“

Die junge Dame wirbelte herum, und Schalck sah in ein leicht erhitztes, fein gezeichnetes Gesicht, umrahmt von kecken, bronzefarbenen Locken. Obwohl ihr schlichtes Kostüm an den Aufschlägen etwas abgetragen war, passte es doch vorzüglich zu ihren haselnussgrünen, goldgesprenkelten Augen.

„Meinen was?“ Schalck wurde einem prüfenden Blick unterzogen. „Und wer sind Sie überhaupt?“

„Schalck von Schnabel, stets zur Stelle, um liebreizenden Damen aus Schwierigkeiten zu helfen.“

„Wohl eher, um sie in Schwierigkeiten bringen.“ Ein amüsiertes Lächeln kräuselte ihre Oberlippe und nahm der spitzen Bemerkung die Schärfe.

„Hui. Hübsch und schlagfertig.“ Schalck war auf der Stelle, hier und jetzt, verliebt. Er überlegte noch, wie er die Konversation auf elegante Art von dem eigentlichen Thema, dem Aufsuchen der Kabinen vor dem Wechsel in den Überflug, abbringen konnte, um ein Rendezvous zu vereinbaren, als die auf enervierende Art sanfte Stimme erneut aus den Sprechboxen säuselte und verkündete, dass die Passagiere nun wirklich umgehend die Kokons in ihren Unterkünften aufzusuchen hätten.

Das hübsche Kind, zuckte merklich zusammen und meinte dann mit leicht nervösen Timbre: „Sollte ich jetzt nicht ... Wo ist denn nur ...?“

Schalck erkannte, dass hier männlich bestimmendes Auftreten erforderlich war. Er nahm ihr das zierliches Dingelchen ab, das sie ratlos in den Fingern gedreht hatte, und sagte: „Hier. Sie aktivieren das Findschlüss mit Ihrem Daumenabdruck, und schwupp ...“

Beinahe unmittelbar meldete sich der „lebende Schlüssel“, wie er auch gern genannt wurde, und zirpte: „Sie sind jetzt fünfundsechzig Meter horizontal und zweikommasieben Meter vertikal von Ihrer Unterkunft entfernt. Folgen Sie dem Hauptkorridor.“

„Ja, aber in welche Richtung?“

Das Findschlüss zeigte sich wenig hilfreich und zirpte nur beharrlich: „Folgen Sie dem Hauptkorridor.“

„Ich glaube, Sie sind auf dem falschen Deck.“

„Achtundzwanzig?“

„Nein, hier ist Deck neunundzwanzig.“

„Ach, verflixt.“

„Gehen Sie einfach forsch drauflos. Ihr Findschlüss wird Sie navigieren.“

„Wenn Sie meinen ...“ Erst schien sie noch zu zögern, doch dann setzte sie sich zu dem unaufhörlichen „Folgen Sie dem Hauptkorridor“-Gezirpe in Bewegung.

Schalck blickte ihrer reizend gerundeten Rückseite hinterher, als ihm bewusst wurde, dass er die hübsche Unbekannte nicht einmal nach ihrem Namen gefragt hatte – ganz zu schweigen von dem Versäumnis, ein Rendezvous auszumachen. Schnell rief er ihr ein „Sehen wir uns beim Grand Dîner?“ nach. Doch die schöne Fremde bog soeben um die geschwungene Biegung des Hauptkorridors. Hatte sie ihn wirklich nicht mehr gehört, oder ihn absichtlich ignoriert? Schalck von Schnabel war wild entschlossen, dies bei nächstbester Gelegenheit herauszubekommen.

„Folgen Sie dem Hauptkorridor“, fiepte das Findschlüss. „Gehen Sie noch drei Meter. Biegen Sie jetzt ab. Biegen Sie jetzt ab.“

„Ja, ja, ich biege ja schon.“ Gehorsam folgte sie den Anweisungen des seltsamen Geräts und fragte sich, ob sie es wohl noch rechtzeitig zu ihrer Kabine schaffen würde. Vielleicht hätte sie ... nein, das wäre keine gute Idee gewesen. Mimsy hatte Schalcks Rufen wohl gehört. Aber die Schule des Lebens, oder besser gesagt, die strengen Schwestern vom Orden des Blutenden Herzens, hatten sie gelehrt, vor allzu kecken und gutaussehenden jungen Herren auf der Hut zu sein.

Zu ihrer großen Erleichterung war sie genau zu der großen Treppe dirigiert worden, an der sie vorhin schon vorbeigekommen war. Mimsy hielt unschlüssig inne, sollte sie nun nach oben oder nach unten gehen? Da sah sie ein dezentes Schild mit dem Hinweis zum Promenadendeck. Nein, das konnte es nicht sein. Die zweite Klasse sollte sich doch wohl unterhalb der ersten befinden. Forsch nahm sie die Stufen in Angriff und bewegte sich abwärts. Der kleine Mechanismus protestierte nicht, also war sie wohl auf dem richtigen Weg.

Kurze Zeit später befand sich Mimsy Mimkovsky in ihrer kleinen, wie sie mit einem flüchtigen Rundblick feststellte, aber durchaus komfortablen Kabine. Eine recht bequem aussehende Schlafgelegenheit mit einem klappbaren Nachttischchen, ein schmaler, aber ausreichender Wandschrank, ein zierlicher Armlehnstuhl, der vor einem Damenschreibtisch stand, und ein weicher Axminsterteppich mit Blumenmuster und ein Paravent, hinter dem ein Waschtisch stand, rundeten die Einrichtung ab. Das Fräulein legte ihre Oberkleider ab und schlüpfte in den Kokon. Sie wollte noch auf ihren Chronometer schauen, um zu sehen, wieviel Zeit ihr noch blieb, bis Madame sie wieder benötigen würde, aber eine plötzliche Müdigkeit ließ ihre Augenlider schwer werden. Ihr letzter Gedanke galt seltsamerweise einem Muffi, und mit einem Lächeln verschlief Fräulein Mimsy Mimkovsky, wie sich das Flaggschiff der Sternenlinie bereitmachte, das Sonnensystem zu verlassen.

Es war als würde die Stern von Beteigeuze kurz innehalten, ehe sie sich auf die weite Reise nach Proxima Centauri begab. Das vorher so belebte und turbulente Foyer lag verlassen da, auf den Gängen der fünfunddreißig Kabinendecks war Stille eingekehrt, auch die warnende Stimme, welche die Passagiere ermahnt hatte, ihre Kokons aufzusuchen, war verstummt.

Die Mitglieder der Besatzung, die nicht unmittelbar auf den Maschinendecks oder auf der Brücke gebraucht wurden, hatten gleichfalls die Kokons aufgesucht, ebenso die restlichen Mannschaftsmitglieder. Was die Siedler für Centauri Eins und Revox Drei anbelangte, sie bekamen von alledem nichts mit, da sie bereits am Vortag eingeschifft, sediert und sicher verstaut worden waren.

Und während sich die Stern von Beteigeuze erst aus ihrer Umlaufbahn um den Mond gehievt hatte, damit die mächtigen Tesla-Kondensatoren in sicherer Entfernung feuern konnten, um in den Über-Modus zu gelangen, hatte außer der Rumpfmannschaft nur eine Person an Bord keinen gemütlichen Kokon, um die Widrigkeiten des Übergangs in den Überflug zu mildern: Silber von Sirius, Kronprinzessin, Ausreißerin und blinde Passagierin. Sie harrte in ihrem Versteck, der Wäschekammer von Deck fünfunddreißig, der Dinge, die da kommen sollten.

Da sie bislang nur in der königlichen Raumjacht gereist war, die zwar mit bedeutend mehr Prunk und schnörkeligen Ornamenten, aber nicht zwangsläufig auch mit mehr Komfort ausgestattet war, störte es sie nicht, beim Übergang tüchtig durchgerüttelt zu werden. Womit sie nicht gerechnet hatte, war der bohrende Hunger, der sie kurze Zeit später wie ein wildes Gnabbi überfiel. Was Silber nicht ahnen konnte: Damit es während des Übergangs nicht zu unerfreulichen Zwischenfällen kam, hatte man für die Paxe wohlweislich einen dezent aromatisierten Beruhiger in die Kabinenluft gemischt. Die einzig bekannte Nebenwirkung von DormPax war ein gesteigerter Appetit, und so traf es sich gut, dass kurz nach dem Übergang zur Reisegeschwindigkeit der Essensgong ertönte und die durch den kurzen Schlaf erfrischten Passagiere sich mit aktivierten Findschlüssen auf die Suche nach den Speisesälen machten. Der flüchtige Backfisch hatte diese Option leider nicht.

Stattdessen durchsuchte Silber ihren Rucksack nach Essbarem, doch außer einem angebissenen Wurstbrötchen fand sich nichts Verwertbares. Konnte sie es wagen, ihr Versteck zu verlassen? Die Passagiere mussten inzwischen alle im Speisesaal sein. Außerdem hatte sie den Eindruck, dass es auf dem Deck einige unbelegte Kabinen gab. Vielleicht konnte sie sogar zu einer komfortableren Unterkunft wechseln ...

Vorsichtig öffnete sie das Schott und sah auf den langen Gang. Doch als sie eine dürre Gestalt in einem affigen Anzug bemerkte, wie man ihn seit Neuestem auf dem Mars trug, die sich verstohlen umsah, um dann in einer der Kabinen zu verschwinden, schob sie das Schott schnell wieder zu.

Verflixt, das hätte richtig schiefgehen können. Was nun? Das Magenknurren schien in lautes Grollen überzugehen, und vermutlich war es nur eine Frage der Zeit, bis sie entdeckt werden würde. Silber wollte sich gar nicht erst ausmalen, was dann mit ihr geschehen würde. Soweit sie gehört hatte, ging man mit blinden Passagieren auf Raumschiffen nicht gerade zimperlich um.

Vielleicht hätte sie sich doch einer der Lehrkräfte oder der Schlafsaalaufsicht anvertrauen sollen. Im Nachhinein erschien ihr ihre überstürzte Flucht aus Fräulein Hühnerbeins Institut für höhere Töchter etwas übereilt. Andererseits, nein, eine Prinzessin von Sirius nahm das Schicksal in die eigenen Hände. Und überhaupt, mit ihren vierzehn Standardjahren war sie alt genug, um zu wissen, was sie wollte. Behutsam zog sie ein schmales, abgegriffenes Päckchen mit Galaxitransumschlägen aus ihrem Rucksack, und beinah andächtig nahm sie einen der Briefe in die Hand, nur um die Sätze, die sie schon lange auswendig kannte, noch einmal zu lesen: „Geliebtes, sternenlockiges Wesen, wieder vergeht ein endloser Tag, ohne Dich ...“

Silber von Sirius wischte sich ergriffen eine Träne aus den Augenwinkeln. Nicht mehr lange, mein Held, dachte sie und biss herzhaft in das halbe Wurstbrötchen.

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Nachtbrenner

Mein Buch!

Mein Buch – Extra!

Geschichten aus der Zukunft von gestern

Begegnung in der High Sierra (Luke Harrison – Weltraumabenteurer Band 1)

Zwischenfall an einem regnerischen Nachmittag (Luke Harrison – Weltraumabenteurer Band 2)

Winterlang

In Vorbereitung:

Der Krähenmann (Horror-Stories), VÖ Oktober 2013

Fantasy & Science Fiction Almanach 2014 (Herausgeber), VÖ Dezember 2013

Drachenglück (Roman, Band 1), VÖ Winter 2013/2014 (auch als TB)

Keine Sterne über Downtown (Der Cyberpunk-Reader), VÖ Frühjahr 2014

6.   Michael Erle

Michael Erle bestreitet seinen Lebensunterhalt mit dem Schreiben – meistens über technische und wirtschaftliche Themen. Als Fantasyautor (und Rollenspieler, Musiker, Cineast und Fan von allem Schrägen) bin ich sehr viel kreativer. Meine Bücher versuchen, über den üblichen Themenkanon der Fantasy-Literatur hinaus zu gehen. Nur so als Beispiel: Wenn der Held mit dem magischen Schwert den Drachen tötet um seine Prinzessin zu befreien, dann ist das gut und schön. Aber mich interessiert viel mehr: Was denkt sich die gute Frau dabei? Wie geht es mit den beiden nach der Heldentat weiter? Drachenblut ist zwar toll für die Haut, wie man seit Siegfried weiß, aber hilft es auch gegen gebrochene Herzen?

In diesem Geiste (auch wenn auch ohne jeden Drachen, ohne Prinzessinnen und mit nur einem magischen Degen) habe ich die Saga von Grouchox und Zoruna geschrieben. In »Schwert und Schelm« begegnen sie sich, in »Kopfloser, Herzlose« finden sie zueinander, und in »Masken über Masken«, dem bisherigen Höhepunkt, müssen sie um ihr gemeinsames Kind kämpfen. Dabei stehen ihnen die beiden schlimmsten Feinde jeder Ehe gegenüber: der Schwiegervater und die Frage, ob man dem Partner vertrauen darf. Auch dann noch, wenn er ganz offensichtlich nicht vertrauenswürdig ist.

Die folgende Leseprobe wurden dem Band »Masken über Masken« entnommen.

Was bisher geschah: Der Sohn von Grouchox wurde entführt. Der Kidnapper ist kein anderer als sein Ziehvater, der Koboldkönig Hewast. Er droht, das Kind zu behalten, wenn Grouchox Affäre mit seiner Jugendfreundin Miramanda dazu führt, dass ihrem Ehemann etwas passiert. Grouchox hatte diesen, den Requirars Gundert zu Bonsels, auf einen eigens dazu angezettelten Kriegszug geschickt, um freie Hand bei seinem Techtelmechtel zu haben. Währenddessen sucht Grouchox' Frau Zoruna nach Mann und Sohn. Krank an Körper und Seele wird sie begleitet von einer jungen Heilerin names Jenna. Als sie das Heerlager des Kaisers Hiverian II erreichen, in dem auf Gundert zu Bonsels mitreist, erhalten sie Hilfe von ihren alten Freunden Parus, Amir und Alf. Doch können sie Grouchox finden, der als Meister der Masken gilt?

Von den Nöten eines Königs und denen eines Vaters

Kapitel 12

Samui Taler war nicht der beste Mann, um das Volk der Norsen in den Krieg zu führen. Der beste Mann, der König, war vor drei Wochen in der Schlacht gefallen, sein ältester Sohn an seiner Seite, während der jüngere kurz darauf von den siegreichen Kaiserlichen gefangen genommen wurde. Nach der vernichtenden Niederlage ihres Heeres fiel der Titel an Samui, den Bruder des Königs. Er war zum Zeitpunkt der Schlacht hundert Meilen entfernt gewesen. Samui hatte sich nie Chancen ausgerechnet, jemals Anführer der Norsen zu werden, aber als sein Bruder die aussichtslose Rebellion gegen die kaiserliche Herrschaft ihres Landes ausrief, da hatte er sich mit Bedacht angeboten, in dessen Abwesenheit als Statthalter zu fungieren. Er hatte diese Aufgabe ohne große Ankündigung übernommen, und als die Nachrichten von der Niederlage seiner Verwandten eintrafen, da hatte er unverzüglich Boten nach Süden gesandt, um dem Kaiser seine Treue und Loyalität zu versichern.

Auch wenn ihn viele seiner Landsleute des Verrats bezichtigten, so war dieser Schritt im Voraus von seinem Bruder gut geheißen worden. Sollte sich die Hoffnung auf einen siegreichen Aufstand zerschlagen, so würde der neue Anfü ührer der Norsen durch fleißiges Buckeln und Kriechertum Schaden vom Volk abhalten. Das entsprach den Stärken Samuis, der immer schon körperlich unbeholfen und ängstlich war, dafür aber ein gutes Gespür für Handel und Diplomatie gehabt hatte.

Doch nun war der Kaiser selber mit einem zweiten Heer nach Norden gezogen, um blutige Rache an den aufständischen Norsen zu üben, und überall im Land forderten die Menschen Schutz. Sie riefen zu einem Kriegszug, um sich gegen den Vergeltungsschlag zu wehren, und Samui blieb nur noch die Wahl, entweder selber das Kommando zu übernehmen, oder die Befehlsgewalt an den Führer einer der anderen großen Sippen der Norsen zu übergeben. Doch dies wäre gleichbedeutend mit einem Verzicht auf die Königswürde der Taler-Sippe, und diese Schmach wollte er nicht auf seinen Namen laden.

So war es gekommen, dass der ungeeignete Jüngere seinem älteren Bruder als Feldherr nachgefolgt war.

Ein Gutes hatte die Situation dennoch: die Angst vor Plünderung und Brandschatzung hatte vollbracht, was selbst die flammenden Reden der Aufständischen nicht vermocht hatten: Sie hatten alle Norsen zusammen zu den Waffen greifen lassen. Die Rebellion hatte nie so große Zustimmung gefunden, im Gegenteil hatten die meisten Leute ihr zuerst ablehnend gegenüber gestanden. Die Zeiten waren schon hart genug, warum da noch einen Krieg anzetteln? Doch nun, als es um ihr nacktes Überleben ging, waren sie alle gekommen. Die Sippen aus den Ostgauen, die Meerländer, die Stämme aus der Tinger Ebene und die Nordnorsen, sie alle hatten jeden waffenfähigen Mann und so manche entschlossene Frau geschickt, um dem Kaiser Einhalt zu gebieten. Das Heer, das Samui Taler kommandierte, war um einiges größer als jenes, das sein Bruder in den Untergang geführt hatte.

Mit einer Grimasse blickte er noch einmal aus dem Eingang seines Zeltes auf das Lichtermeer aus Lagerfeuern, die der Norsische Volkssturm in der Aue unter ihm entzündet hatte. Es waren viele, in der Tat, aber die besten Kämpfer waren schon nicht mehr am Leben. Bauern, Jäger und Fischer; das waren sie, aber nicht Krieger.

Er seufzte und wollte sich wieder seiner Arbeit zuwenden: Er hatte begonnen, sein Kettenhemd auszubessern. Hunderte von Ringen warteten in einer großen Schale darauf, von ihm mit zwei kräftigen Zangen aufgebogen zu werden, in die Löcher der Rüstung geflochten und dort wieder geschlossen und schließlich vernietet zu werden. Die monotone Handarbeit würde ihn beruhigen.

Doch als er sein Werkzeug gerade greifen wollte, wurde er einer Gestalt ansichtig, die in den Schatten hinter seinem Feldbett zu lauern schien. Er griff nach seinem Schwert, doch der Eindringling kam ihm zuvor. Er trat ins Licht und hob beschwichtigend die Hände. Samui ließ von der Waffe ab.

„Gegrüßt seiest Du, Führer der Norsen. Bruder des Königs und König nun an seiner Statt. Ich bringe Rat und Kunde.“

Samui ging auf die Knie und verbeugte sich bis zum Erdboden. Er hatte auf den ersten Blick hin erkannt, um wen es sich hier handelte. Ein kleines Männchen mit Runzeln, dass mitten in der Nacht und trotz aller Wachen, die um das Zelt standen, ungefragt auftauchte. Das konnte nur ein Feenwesen sein.

Die Norsen kannten sich gut aus mit diesen Bewohnern der anderen Lande, wie ihr Reich genannt wurde. Es lag hinter Wasserfällen, unter der Oberfläche verwunschener Teiche oder in kristallenen Grotten. Wer dorthin ging, der kam nie zurück, oder aber erst nach einhundert Jahren. Wen sie entführten, der war für alle Zeit verloren. Sie waren eigenwillig, mächtig und hatten ihre eigenen Regeln, an die sie sich strikt hielten. Mitleid kannten sie keines, Liebe genauso wenig wie Hass. Wenn sie sich einem Menschen zeigten, dann nur, weil sie eigene Ziele verfolgten. Ihr Rat war trügerisch, aber wem sie Gutes wollten, der konnte nur gewinnen, wenn er auf sie hörte.

„Sei gegrüßt, Du Volk aus den anderen Landen, Du…“, Samui schielte nach der glänzenden Krone, die sein Gegenüber trug „Du König der Feenwelt“, fügte er rasch hinzu.

„Wie geht es Dir und wie ist Dein Name“, fragte sein Gast. „Du bist der Anführer hier, wenn ich mich nicht irre. Richtig?“

„Ich bin Samui Taler, Kriegsherr der Norsen. Ich bitte untertänigst um Deinen Rat, werter…“

„König Hewastldenbastquasthastefastverpastl, Herr der Feenwelt links des großen grünen Teichs zumindest bis Vater Wenzinwaldrufswirahirschkemmandhirschkü zurückkommt, Besserwisser des normalgroßen Volks“, unterbrach ihn sein nächtlicher Besucher. „Aber bis Du das gelernt hast, nenn mich Hewast. Und meinen Rat sollst Du haben.“

Samui wartete gespannt, ob der kleinwüchsige König fortfahren wollte. Doch nichts geschah, darum beschloss er, von sich aus zu fragen.

„Sag mir, König Hewast, wie wird das Schlachtenglück morgen entscheiden?“

„Hm. Lass es mich so formulieren. Wie viele Kämpfer hat der Kaiser?“, forderte der Kobold.

„Ich weiß es nicht genau. Vielleicht ein paar Hundert, oder ein paar Tausend.“

Und was ist mit Dir und den Deinen. Wie viele seid ihr?“

„Siebenhundert aus den Ostgauen, zwölfhundert aus dem Ting, tausend Meerländer und ein paar Hundert Nordnorsen. Es kommen noch mehr, jede Stunde treffen weitere ein.“

„Wie viele werden es sein, wenn morgen die Schlacht beginnt?“, wollte Hewast wissen.

„Das kann keiner so genau sagen.“

„Weißt Du, wie viele Kriege die Soldaten des Kaisers schon gefochten haben?“

„Bestimmt ein paar Dutzend. Man hört immer wieder von seinen Triumphen.“

„Und deine Leute? Haben die schon einmal gekämpft?“

„Das letzte mal vor zwanzig Jahren“, gab Samui zu.

„Dann sag mir doch: wie ist euer Plan?“

„Tangrobald, der Führer der Sippen aus dem Osten, schlägt vor, dass wir uns hinter der Palisade verschanzen, die den Pass verschließt. Die Kaiserlichen müssen hier durch, und wir haben bessere Chancen als in einer offenen Schlacht. Hitto von den Sippen aus der Tinger Ebene, dem auch die Meerländer gehorchen, meint, dass wir uns besser in den Hängen links und rechts des Tales in den Wäldern verbergen. Wenn der Feind auf der Straße in der Mitte vorrückt, können wir ihn von beiden Seiten angreifen, er aber kann uns ins Unterholz nicht folgen.“

„Soso, das meinen also Tangrobald und Hitto. Und was denkst Du?“

„Ich finde beide Pläne sehr gut. Ich hoffe die beiden wissen, was sie tun.“

Hewast seufzte. „Dann lass mich Dir ein Rätsel stellen…“

„ch habe kein Verlangen nach Rätseln“, warf Samui ein. „Davon kann nichts Gutes kommen.“

„Ach Quatsch. Du wolltest doch meinen Rat. Also, hier ist mein Rätsel.“ Er baute sich zu voller Höhe auf und holte tief Luft. Dann deklamierte er: „Ein König zieht ins Feld. Er kennt nicht die Stärke des Feindes noch seine eigene. Seine Kämpfer kennen die Schlacht nicht, die des Gegners kennen nichts anderes. Und seine linke Hand weiß nicht, was die Rechte tut, und wenn doch, dann tut sie etwas anderes. Sag mir nun: wie wird sein Schlachtenglück sein?“ Er hob fragend die Augenbrauen. „Dreimal darfst Du raten.“

Samui ließ sich auf das Lager aus Fellen nieder, das er sich in der vagen Hoffnung zurecht gemacht hatte, in dieser Nacht noch Schlaf zu finden.

„Ich weiß, oh König. Es sieht nicht gut aus. Aber ich weiß nicht, was ich tun soll. Vom Kriegführen verstehe ich nichts.“

„Dann vertrau meinem Rat. Ich sage Dir, wie Du die Norsen zum Sieg führst.“

„Unser ewiger Dank sei den Bewohnern der anderen Lande gewiss“, versprach Samui. „Was forderst Du als Preis?“

„Tja, umsonst ist der Tod, nicht wahr? Na gut. Ich wünsche mir...“, er ließ seinen Blick durch das Zelt wandern. „Das hier. Das ist hübsch.“ Er hielt ein Stück Kettengewebe hoch, an dem der Norse zuletzt gearbeitet hatte. Die kleinen Ringe glänzten im Kerzenlicht und klingelten melodisch.

„Das ist alles?“, wunderte sich Samui. „Nun, es soll Dein sein.“ Ein paar seiner Sorgenfalten verschwanden von seiner Stirn.

„Abgemacht“, freute sich Hewast. „Dann höre: ich kenne den Plan des Kaisers, und ich verrate Dir den besten Konter.“

„Woher hast Du dieses Wissen?“

„Du fragst Sachen. Wie viele Wachen stehen um Dein Zelt? Na also. Ich habe den Kaiser und seine Ritter belauscht, kaum eine halbe Stunde ist es her“, erklärte Hewast. „Und jetzt keine Unterbrechungen mehr, bitte. Ich habe noch was vor heute Nacht. Also: im Morgengrauen nehmen seine Soldaten am Eingang des Tales Aufstellung. Voran die Freiwilligen, hintendrein die Landsknechte und Pikeniere, und ganz hinten die hundert Ritter, flankiert von den Söldnern. Die ersten drei Gruppen rücken vor in Richtung auf eure Palisade im Joch des Tales. Dabei bleiben sie immer in der Mitte, da wo keine Bäume und kein Unterholz sie behindern.“

„Dann hatte Hitto Recht, und wir greifen sie von beiden Seiten an.

„Psst!“, fuhr ihn Hewast an. „Überlass' das Pläne schmieden anderen, oder Du bist morgen mit einem deiner beiden Neffen vereint, dem toten oder dem gefangenen. Hiverian rechnet mit diesem Angriff, er hofft sogar darauf. Wenn es passiert, werden die Landsknechte sich einigeln. Sie haben das trainiert, und wenn sie auf der freien Ebene im Geviert stehen, dann kannst Du dein ganzes Volk daran aufreiben. Sie werden eine Weile lang dort stehen, bis auch der letzte von deinen Kriegern sich in die Schlacht gestürzt hat und ihr alle im Talboden 'rumsteht und mit Schwert und Beil aufeinander losgeht. Dann will der Kaiser mit seinen Rittern lospreschen. Ich nehme an das ist seine große Leidenschaft. Auf jeden Fall waren sich die Generäle ziemlich einig, dass die Emporialen Reiter Euch kurz und klein schlagen, bevor ihr wieder in den Wäldern Zuflucht findet.“

Samui kratze sich an der Nase. „Ich könnte mir vorstellen, dass sie Recht haben.“

„Drum machst Du es anders. Beim Boxen schlägst Du deinem Kontrahenten ja auch nicht auf die Faust, sondern in den Bauch. Und eine Armee hat ihren Bauch hinten.“

„Ist das noch ein Rätsel?“

„Klappe, König“, fauchte Hewast. „Soll ich dir etwa ein Bilderbuch mit der Strategie schenken? Lass es mich anders ausdrücken: ihr müsst den Tross angreifen, nicht die Soldaten. Wenn ihr dort alles verbrennt und plündert, wenn ihr die Zeugmeister und Köche umbringt, die Stallknechte und Bader, was sollen die stolzen Ritter dann tun? Bevor drei Tage um sind, verhungern ihre Schlachtrösser, ihre Rüstungen sind zu schwer zum Wandern, also werfen sie alles fort und kehren nackt nach Hause zurück. Tut morgen früh so, als würdet ihr in die Falle gehen, die der Kaiser Euch gestellt hat. Nehmt in den Hangwäldern Aufstellung und schickt ein paar kleine Gruppen vor, um die Landsknechte zu beschäftigen. Aber das Gros deines Heeres lass stattdessen an den Bergflanken entlang die Ritter passieren, bis sie in deren Rücken vor dem Lager des Kaisers stehen. Dort schlagt zu. Es wird zwar ein einziges Durcheinander, aber das kann nur zu Eurem Vorteil sein. Wenn keiner mehr weiß, wo Freund und Feind stehen, dann können auch deine Bauerntölpel es mit den bezahlten Berufssoldaten Hiverians aufnehmen.“

Samui lauschte Hewasts Ausführungen und überlegte dann einige Minuten wortlos. Er kratze sich am Bart und fuhr sich durch die Haare. Dann schließlich erwiderte er mit einem letzten, misstrauischen Blick:

„Ich kann keinen Pferdefuß an deinem Rat finden, Feenkönig. Nimm also das Kettengewebe von meiner Rüstung als Lohn für deine Hilfe. Meine Kinder und Kindeskinder und all unser Volk sind dir zu Dank verpflichtet, und ich schwöre, dass wir stets zu deiner und deines Volkes Hilfe bereit stehen werden. Ich werde die Sippenführer rufen und ihnen den Plan mitteilen.“

„Ein königlicher Rat von mir an dich: Du darfst es nicht nur mitteilen. Befiehl es! Sonst kommen die auf die Idee und machen, was ihnen in den Sinn kommt. Untertanen zu kommandieren ist schlimmer als einen Sack Flöhe zu hüten. Und vergiss nicht: wenn ihr erst einmal im Lager des Kaisers seid, dann haltet euch nicht damit auf, seine Schätze zu plündern. Brennt, mordet, legt alles in Schutt und Asche. Wenn ihr diejenigen erwischt, die das Heer versorgen, dann erst habt ihr einen Sieg errungen. Schatzmeister, Zeugmeister, Rittmeister“, zählte er auf „und Requirare. Vor allem die Requirare.

Kapitel 13

Der Atem der vier Pferde kondensierte in der kalten Nachluft zu fahlen Dampfwölkchen. Ihre Reiter hatten sich in Umhänge gehüllt und warteten frierend darauf, dass ihre Parole von den ungesehenen Wächtern akzeptiert wurde, die aus dem Dunkeln heraus Halt geboten hatten. Ihr Anführer ließ sich nichts anmerken, doch seine Begleiter warfen unruhige Blicke über die Schulter.

„Jetzt kommt schon. Wir sind durchgeschwitzt und es ist saukalt“, meckerte einer von ihnen. Doch er erhielt keine Antwort, und so verharrten die vier bibbernd vor dem entasteten Kiefernstamm, der als Schranke über die Straße gelegt war. Fünfzig Schritt weiter konnten sie das Licht eines schlecht abgeschirmten Lagerfeuers sehen.

Endlich hörten sie zu ihrer Linken die Schritte eines Boten, dann ein paar gewisperte Worte. Schließlich rief ihnen der Wächter, der sie zuvor schon nach ihrem Passwort gefragt hatte, aus seinem Versteck abseits der Straße zu:

„Alles klar. Könnt weiter, und meldet Euch vorne beim Weibel.“

„Immer die gleiche Plackerei. Als ob die Norsen den Mut hätten, sich jemals hier blicken zu lassen“, murmelte einer der Reiter. Sie ließen ihre Pferde weiter trotten.

„Willst Du, dass dir ein Spion die Kehle durchschneidet, während Du nachts schläfst?“, wies ihn der Anführer zurecht.

„Kallof? Der schläft doch nicht", feixte ein anderer "Wenn er im Bett erstochen wird, dann hinterrücks. Und seine Dirne ist gleich die nächste“, feixte ein anderer. Die vier hatten die letzten zwei Wochen fast jeden Tag miteinander verbracht, und auch wenn sie sich zuvor nicht gekannt hatten, so wussten sie mittlerweile einiges von den jeweils anderen. Kallof war ein Frauenheld, aber so hässlich und unbeholfen, dass er nur in der Woche nach dem Zahltag glücklich wurde. Ansgar hatte die meiste Zeit nichts anderes im Kopf, als darüber zu referieren, wie man dieses oder jenes Wild, Getier oder Gestrüpp am Wegesrand zubereiten konnte, dass ein Gaumenschmaus daraus wurde. Dennoch aß er stets nur das Dörrfleisch, dass zu ihren Rationen gehörte, und machte selbst an seinen freien Tagen nicht einen Finger krumm, um seine Visionen in die Tat umzusetzen. Manjar, ihr Anführer, hatte angeblich einen Sattel zur Wiege gehabt, und kannte von der Welt offenbar nichts außer Ställen und Steppen. Torgor schließlich war trotz seines martialischen Namens sehr schüchtern und setzte seinen Helm nur selten ab, wenn er unter Menschen war. An seine drei Gefährten hatte er sich inzwischen so weit gewöhnt, dass er meistens darauf verzichtete, wenn sie unterwegs waren. Doch sobald sie sich dem kaiserlichen Heerlager näherten, griff er ängstlich hinter sich an den Sattelknauf, wo sein bronzefarbener Kopfschutz hing.

Dabei war er gar nicht einmal so hässlich. Er verriet ihnen eines Abends, dass er als Kind oft den Hänseleien seiner älteren Brüder ausgesetzt war, und dass er sein Selbstvertrauen nur wieder fand, wenn er nicht er selbst war. Er erzählte ihnen von dem kleinen Dorf in Kanschanien, wo er aufgewachsen war, von seiner Familie, von seinen Erlebnissen und Erfahrungen.

Keiner ahnte, dass es alles erstunken und erlogen war. Der Mann, der sich Torgor nannte und sogar einen gesiegelten Söldnerbrief auf diesen Namen vorgelegt hatte, trug seinen Helm zum Schutz davor, von alten Kameraden wiedererkannt zu werden. Sie hätten sicher unangenehme Fragen gestellt, die er sich ersparen wollte. Dies tat er schon allein aus Zeitgründen, denn er hatte genug um die Ohren, und die Tage schienen ihm verdammt kurz. Zum einen war da der Dienst, zu dem er sich verpflichtet hatte: Die Hälfte der Zeit war er nicht im Lager, reiste nicht mit dem Heer, sondern ritt einen halben Tagesmarsch voraus oder zur Flanke, um den Feind auszuspähen, vor Fallen zu warnen, Lagerplätze zu finden oder verbündeten Burg- und Stadtkommandanten das Kommen des Heeres mitzuteilen. Er hatte diese Aufgabe gewählt, weil es der einzige Posten war, den die Heermeister Hiverians noch zu vergeben hatten, als er zwei Tage nach Aufbruch der Armee um Anstellung ersucht hatte. Sein Pferd und der auf seinen neuen Namen gefälschte Söldnerbrief aus den Tagen in Zorunas Banner hatten sie davon überzeugt, dass er geeignet war.

Dass es überhaupt so weit gekommen war und mitten im Feldzug noch Verstärkung angeheuert wurde, lag am Hochmut der Emporialen Reiter. Diese hatten sich vor dem Abmarsch vehement dagegen gewehrt, dass noch andere Reitertruppen in das Heer aufgenommen würden, die ihren Ruhm schmälern könnten. Erst nach der ersten Nacht hatte es sich gezeigt, dass die Ritter mit den Späh- und Botenritten unterfordert waren, die zum täglichen Geschäft eines Heeres gehören. Sie langweilten sich, schützen Unabkömmlichkeit vor und bewiesen im Großen und Ganzen, dass der Adel den Gemeinen im Faulenzen in nichts nachsteht. Angesichts der immer dringlicher vorgetragenen Forderungen der Marschälle ließen sie schließlich zu, dass freie Reiter für diesen Zweck angeworben wurden. Diese durften kein Feldzeichen führen und keine eigene Einheit bilden, sondern mussten als Teil des Söldnerheeres agieren, dem sowieso niemand ruhmreiche Taten unterstellen würde.

Die Gruppe mit Kallof, Ansgar und Manjar war noch vor dem Rekrutierpult von einem desinteressierten Weibel eingeteilt worden, und dabei war es geblieben.

So war Grouchox in das Heer gelangt, und so hatte er es prompt wieder verlassen müssen, um auf Erkundungsritt zu gehen.

Seitdem hatte sie nicht viel daran erinnert, dass sie im Krieg waren. Die Norsen hatten sich kaum blicken lassen, die Straßen waren sicherer als je zuvor, nun da ein kaiserliches Heer im Anmarsch war, und so war ihr Dienst nichts anders gewesen als eine Reihe verregneter Ausritte. Grouchox‘ Hintern hatte Schwielen wie nie zuvor, und auch seinem Pferd Eigene Faust sah man die Strapazen an. Immerhin konnte sich das Tier ausruhen, wenn sie in regelmäßigen Abständen ins Lager zurückkehrten, während Grouchox jede freie Minute darauf verwendete, dem Zelt des Requirars Gundert zu Bonsels so nahe wie möglich zu bleiben und dem Mann selber nicht von der Seite zu weichen, wenn dieser sich in der Zeltstadt bewegte.

Bisher war Miramandas Mann noch nichts zugestoßen, er war noch nicht einmal in Gefahr gewesen. Abgesehen von einer unangenehmen Verstopfung in den ersten Tagen des Feldzuges ging es ihm gut, der Schreibstubenhengst lebte sogar auf, nun da er an der frischen Luft arbeitete. Dennoch war Grouchox in jedem Augenblick unwohl, da er nicht persönlich ein Auge auf den von ihm gehörnten Gatten haben konnte.

Als die vier Späher nun im Lager ankamen, Manjar Bericht erstatte, die anderen ihre Pferde trocken rieben und sie schließlich alle ins Verpflegungszelt einkehrten, da lief es Grouchox plötzlich kalt den Rücken hinunter. Wie als wenn ihn jemand heimlich beobachtete, als zögen sich dunkle Wolken am Himmel zusammen oder als stünde ein unbekanntes Unheil in den Sternen fühlte sich der verkleidete Schelm auf einmal. Er spähte durch den Sichtschlitz seines Helms. Großes Gedränge herrschte hier, die hungrigen Kämpfer balgten sich mit ihren Schalen und Tellern um einen Platz an der Theke. Einige Dutzend saßen an den langen Tischen und diskutierten lautstark. Er schnappte ein paar Satzfetzen auf „...Morgen zur Schlacht...“ und „..hinten im Tal stellen. Wird wohl schnell vorbei...“

Er drehte sich um. Am Eingang konnte er Alf Armbruster erkennen, einen der ehemaligen Kameraden aus Zorunas Banner. Alf schien in ein Gespräch mit einem Pagen verwickelt, dessen Wappen Grouchox nicht kannte.

Grouchox hatte Alf und die anderen alten Bekannten am zweiten Tag im Lager entdeckt und sich stets bemüht, ihnen aus dem Weg zu gehen. Zwar zweifelte er daran, dass sie ihn mit seinem Helm erkennen würden, aber er wollte das Risiko so gering wie möglich halten. Er drückte sich zwischen zwei hoch gewachsenen Landsknechten durch und verschwand durch den Seitenausgang.

Irgendetwas ging hier vor sich. Seine Instinkte ließen ihn selten im Stich. Doch was sollte er tun? Sein erster Impuls war es gewesen, sich in der Zeltstadt umzusehen und so vielleicht weitere Hinweise zu finden. Auf der anderen Seite war er nur aus einem einzigen Grund hier, nämlich zu verhindern, dass Gundert zu Bonsels etwas geschah. Wenn dieser den Feldzug heil überstand und nach Hause zurückkehrte, dann konnten Grouchox der Kaiser und alle alten Freunde den Buckel runter rutschen. Also wäre es vernünftiger, das Zelt des Requirars aufzusuchen und dort der Dinge zu harren, die sich ergäben.

Er haderte kurz mit diesen beiden Optionen, dann siegte seine Sorge über die Neugier, und er eilte zum Zelt seines ahnungslosen Schützlings. Doch bevor er zehn Schritt weit gelaufen war, hörte er, wie Manjar ihn rief.

„Torgor! Wir haben neue Befehle. Morgen um die vierte Stund’ geht's wieder auf. Also fütter' deinen Gaul und schlaf' noch eine Runde. Wehe dir, wenn Du nicht nüchtern bist.“

„Morgen früh schon wieder. So ein Mist.“

„Was denn? Du kriegst dein Silber doch nicht für den Feierabend“, mokierte sich der Anführer. „Wo sind denn die anderen?“

Grouchox deutete mit dem Daumen über die Schulter ins Verpflegungszelt. „Essen fassen.“

„Na dann bis um vier“, beendete Manjar das Gespräch, um die fehlenden zwei Kameraden zu suchen und von ihrem Glück zu unterrichten.

Grouchox strebte nun wie geplant dem Zelt Gundert zu Bonsels zu. Er fluchte mit jedem Schritt leise vor sich hin. Gerade wo die Schlacht losging und die Gefahr für den Requirar am größten war, würde er nicht vor Ort sein, um auf ihn aufzupassen. Es war doch keine so gute Idee gewesen, Späher zu werden.

Zudem spürte er seit einigen Tagen stetig wachsenden Unwillen, weiter in der Rolle und unter dem Namen eines anderen zu leben. Die ganze Geheimnistuerei wurde ihm zur Last. Er hätte das nie für möglich gehalten, doch es war so. Leider war es der ungünstigste Augenblick für Gewissensbisse dieser Art. Sein Plan, sein von langer Hand vorbereitetes Spiel, strebte seinem Höhepunkt zu. Er merkte am Jucken seiner Nasenhaare, dass die Entscheidung kurz bevor stand. Es half also nicht, er musste seine Täuschung aufrecht erhalten. Doch schwor er sich: wenn diese Sache überstanden war und er Hewasts Ansinnen auf seinen Sohn ein für alle Mal abgewehrt hatte, dann würde er zur Erholung ein Jahr lang nur noch die Wahrheit sagen. Oder zumindest einen Monat lang.

Nach kurzer Überlegung entschloss er sich, wie befohlen am nächsten Morgen anzutreten und auszureiten. Bis dahin waren es noch einige Stunden, in denen er hoffentlich ohne zu große Anstrengungen auf zu Bonsels Acht geben konnte: die Ställe der Botenreiter lagen unweit der Stabszelte des Heeres, zu denen auch die gelb-blaue Stoffunterkunft des Requirars zählte. Wenn er vorgab, eigene Faust ausgiebig zu pflegen - und das wurde von einem Mann erwartet, dessen Leben vielleicht von den schnellen Hufen seines Rosses abhing - dann konnte er stundenlang dort herumlungern und hatte gute Sicht auf das Zelt des gehörnten Ehemannes.

Er betrat den Stall und atmete den schneidenden Geruch der Reittiere ein. Manche mochten nicht mit ihm übereinstimmen, doch er empfand das aufdringliche Aroma nicht als unangenehm. Viele schöne Erinnerungen weckte es, und es überdeckte den lauernden süßlichen Obstduft, den sein Atem angenommen hatte. Im bronzenen Helm staute er sich auf wie in einer Apfeltonne.

Es war noch mitten in der Nacht, als die Lagertrommeln die Armee weckten und sammelten. Eine gute halbe Stunde lang ging es drunter und drüber, Bewaffnete aller Art, Größe und Farbe rannten scheinbar ziellos umher, Bannerträger rumpelten ineinander, wurden von ihren Hauptmännern hierhin und dorthin gescheucht und waren bald von der Traube der Kämpfer gelähmt, die von allen Seiten auf ihr Feldzeichen zuhielten und dort Ordnung zu finden hofften. Doch nach und nach gliederte sich die Menge in Grüppchen, Gruppen und Abteilungen, die Weibel setzten mit Flüchen, Drohungen und der Knute Marschformationen durch. Endlich stampfte die erste Kolonne aus dem Lagertor, um auf dem Schlachtfeld Stellung zu beziehen.

Amir und Alf waren in einer der letzten Einheiten, die ins Feld zogen. Man konnte den Schein der Sonne im Osten schon erahnen, und als sie eine halbe Stunde gegangen waren und ihr Trommler das Haltesignal gab, brach der Tag soeben an. Rote Finger von Licht tasteten sich hinter ihnen an der Ebene entlang als wollte das Tagesgestirn einen Klimmzug über den Horizont machen.

Die zweihundert Söldner suchten sich bequeme Sitz- und Liegeplätze und versuchten Schlaf zu finden. Sie wussten aus Erfahrung, dass lange Zeit nichts passieren würde, dass sie als Reserve in der Hinterhand gehalten wurden und wahrscheinlich gar nicht zum Einsatz kamen oder höchstens einen bereits geschlagenen Feind in die totale Erschöpfung hetzen würden. Alf ließ seinen Blick umherschweifen. Zu ihrer Rechten thronten die Emporialen Reiter auf den Schlachtrössern, dahinter konnte er im Morgennebel gerade noch die Feldzeichen der anderen Hälfte des Söldnerregiments ausmachen. Vor diesen drei Gruppen erstreckte sich das Tal, zu beiden Seiten in weniger als einer Viertelmeile Entfernung von zwei dicht bewaldeten Hügelketten begrenzt. Weiter vorne und zwischen den beiden Hängen gefangen wie ein Fisch in der Reuse war die dicht gestaffelte Formation der Landsknechte und Pikeniere. Sie waren umgeben vom unordentlichen Gewimmel der Freiwilligen, die als Plänkler den Feind aus der Deckung locken und zur Schlacht ermuntern sollten.

Alf drehte sich um, hielt die Hand über die Augen und starrte in Richtung Sonnenaufgang. Fern sah er den Ozean glitzern, davor lag das Dächermeer der Zeltstadt. Parus, Zoruna und Jenna waren mit den meisten anderen Badern dort verblieben, damit sie bei Bedarf schnell gefunden werden konnten und nicht Gefahr liefen, ein leichtes Opfer feindlicher Bogenschützen zu werden.

Weder Alf noch Amir noch irgendeinem der Söldner hatte man den Plan des Kaisers mitgeteilt, doch die Veteranen konnten sich einigermaßen ausmalen, was geschehen würde. Die Ouvertüre zu diesem Gemetzel kam wahrscheinlich von den uneinsehbaren Bergflanken. Alf ließ den Blick seines Auges wieder dorthin wandern und versuchte, durch Nebel, Blätterdach und Unterholz etwas zu erkennen. Was mochte dort gerade vor sich gehen?

Kapitel 14

„Da sind noch mehr. Rechts drüben auf der Kuppe!“ Kallof deute in die angegebene Richtung. Tatsächlich schälten sich rund zwei Dutzend Formen aus dem Nebel, die allesamt auf die vier Späher zu hielten. Ein Stück weiter bergab wanderten noch einmal so viele an ihnen vorbei, und wenn die Geräusche von krachendem Holz und brechenden Zweigen ein verlässliches Zeichen waren, dann waren auf der Hangseite noch mehr Norsen unterwegs.

„Dann mal weg hier. Über den Bach“, befahl Manjar. Ein Pfeil sirrte durch die Morgenluft und klapperte vor den Hufen seines Pferdes auf den Boden. „Wird ja langsam unangenehm. Mit so etwas geben wir uns nicht ab.“

Sie parierten ihre Pferde und wichen hundert Schritt vor dem anrückenden Feind zurück. Sie waren auf der südlichen Bergflanke, etwa auf Höhe der Landsknechte, welche fünfhundert Schritt entfernt von ihnen im Tal standen. Von ihren Kameraden konnten Grouchox und seine Gefährten nichts sehen, denn Büsche und Bäume schränkten ihre Sicht in alle Richtungen stark ein. Es war der Auftrag der Späher, das Vorrücken der Norsen zu beobachten und zu melden, wo sie inne hielten und sich nach links ins Tal wandten, um die Kaiserlichen in die Zange zu nehmen. Bisher kam alles wie erwartet, der ungeordnete Haufen der Aufständischen rückte ohne feste Formation vor und scherte sich nicht um die vier Reiter, die er vor sich hertrieb.

Es war schwer zu sagen, wie groß der feindliche Trupp war, der ihnen gegenüber stand. Grouchox kam es vor, als hätte er mindestens zweihundert von ihnen gleichzeitig gesehen, doch es war in dem unübersichtlichen Gelände kaum möglich, darüber Klarheit zu erlangen. Vielmehr mussten die Späher Acht geben, dass sie nicht die Übersicht verloren und ihren Rückweg plötzlich versperrt fanden.

Nach drei weiteren Rückzugsritten meldete Ansgar, der auf der talwärtigen Flanke gewesen war, dass die Angreifer abgebogen waren und auf die Formation der Landsknechte zuhielten.

„Die hier oben gehen aber weiter geradeaus“, bemerkte Manjar. „Wahrscheinlich nur eine Panne bei den Befehlen. Haben eben doch keine Ahnung, wie man Krieg führt.“

Doch die Front der Norsen machte auch in den nächsten Minuten keine Anstalten, ihre Marschrichtung zu ändern. Die Späher verloren fast eine halbe Meile an Boden, und zu allem Überfluss wurde Kallof von einem Pfeil im Unterschenkel getroffen. Die Wunde war nicht kritisch, doch sie trug dazu bei, dass Manjar nervös wurde und beschloss, dass etwas getan werden musste.

„Kallof, schaff dich zum Feldherrnhügel und berichte ihnen, dass die Norsen hier schon auf einer Höhe mit den Söldnern stehen. Sie bewegen sich weiterhin an der Hügelflanke entlang. Wir bleiben weiter dran. Wenn Du das erledigt hast, dann lass dir von einem Feldscher die Pfeilspitze 'raus schneiden.“

Der Verletzte nickte zur Bestätigung und lenkte sein Pferd auf einen schräg abwärts führenden Pfad, der ihn in sicherer Entfernung vor den anrückenden Scharen ins Tal bringen würde. Fast zum gleichen Zeitpunkt drang gedämpfter Kampfeslärm an die Ohren der verbliebenen Späher. Im Tal hatte die Schlacht offenbar begonnen.

Grouchox lauschte eine Minute lang dem seltsamen Gemisch von Rufen, Schreien, Geklopfe und Geklirre. Es war das erste Mal, dass er Zeuge einer richtigen Schlacht wurde. Es lag etwas gespenstisches in der gelassenen Art, in der Ansgar und Manjar in aller Ruhe dem Vorrücken der Front von Norsen zusahen, während keine paar hundert Schritt weiter Menschen aufeinander einschlugen, in Gefahr waren, Hilfe brauchten oder starben. Ein Schauer lief dem Koboldssohn den Rücken hinunter. Dass sein Ziehvater Hewast dem Töten und Morden unter den Menschen gleichgültig gegenüberstand, daran hatte er sich gewöhnt. Der Koboldskönig war ein Außenseiter, der keinen Grund und kein Interesse hatte, den Leuten ihre Dummheiten auszutreiben. Aber dass sich diese gegenseitig mit kalter Ignoranz gegenüberstanden, dass erschreckte Grouchox.

„Na also, jetzt haben sie unten angefangen“, kommentierte Manjar den Lärm aus dem Tal. Er zeigte auf die Reihe der Feinde, vor der sie seit zwanzig Minuten zurück wichen „Dann werden die hier auch merken, dass sie ins Leere laufen, und ihren Kumpels zur Hilfe kommen.“

Doch auch nach fünf Minuten hatte die Front der Aufständischen ihre Richtung nicht geändert. Grouchox schätze, dass sie dem Ausgang des Tales schon sehr nahe waren. Noch ein paar hundert Schritt vielleicht, und die Späher wären gezwungen, über die kahlen Flanken der Hügel auszuweichen, die sich oberhalb des Heerlagers erstreckten. Er sorgte sich darum, dass sie dann ein sehr viel leichteres Ziel für gegnerischen Bogenschützen der Norsen wären.

Noch etwas anderes bereitete ihm Kopfzerbrechen. Ihm wurde langsam klar, dass ab diesem Zeitpunkt nur noch eine Meile Entfernung zwischen Gundert zu Bonsels und einem vielköpfigen Heer lag. Der Requirar war im Lager verblieben, das vermutlich zu diesem Zeitpunk nur von einer kleinen Wachmannschaft geschützt wurde.

Auch den Feldherren mu in diesem Moment traf ein Bote aus dem Tal ein, den Hiverian II kurz nach Kallofs Eintreffen dort entsandt hatte.

„Ich soll dafür sorgen, dass Ihr sofort Meldung erstattet, dass der Feind hier abbiegt und ins Zentrum vorstößt“, gab er bekannt. „Außerdem sollt ihr gefälligst eine genaue Zahl angeben, wie viele Norsen hier sind.“

„Dann soll der Kaiser sie selber zählen. Wir haben bis zu zweihundert von ihnen gesehen, aber es können beliebig viele sein“, grollte Manjar. „Und wie Ihr seht, haben sie nicht vor, abzubiegen. Dabei haben wir vor fünf Minuten zum ersten Mal den Kampfeslärm von unten gehört. Die Norsen sicher auch. Was passiert da eigentlich?“

„Nicht viel. Wie erwartet sind die Plänkler von beiden Seiten aus dem Wald heraus angegriffen worden. Aber bisher haben sich da nicht mehr als ein paar Hundert Schützen von den anderen sehen lassen. Sie scheinen sich nicht so recht zu trauen.“

„Ich könnte mir vorstellen, dass sie den Braten gerochen haben“, meinte Manjar. „Wenn da ein Ritterheer am Horizont lauert, dann geh ich doch nicht ins Freie. Die werden schön im Wald bleiben.“

„Also werden die hier das Lager in Frieden lassen, oder?“, fragte Grouchox. „Ich meine, um da hin zu gelangen, müssten sie doch über die nackten Hügel laufen.“

Manjar und der kaiserliche Bote blickten ihn mit strengem Blick an. Auf der Stirn des Herolds waren Sorgenfalten zu erkennen.

„Ich kehre sofort zurück und melde, dass der dreckige Haufen hier nicht daran denkt, sich an der Schlacht zu beteiligen. Ihr haltet am besten weiter Kontakt zu denen“, er deutete mit der behandschuhten Linken auf die heran stampfenden Gestalten im Nebel „und entsendet sofort einen Boten, wenn sich etwas tut. Wenn sie anhalten, wenn sie ihre Richtung ändern, egal was.“

„Geht klar“, bestätigte Manjar.

„Und findet gefälligst heraus, wie viele es sind“, rief ihm der Bote im Davonreiten zu.

Die drei Späher blickten sich kurz an.

„Na dann wollen wir mal sehen, was wir sehen können“, beschloss der Anführer schließlich. „Torgor, Du gehst rauf. Ansgar runter. Wir sehen uns hier, wenn ihr was herausgefunden habt.“

Grouchox nickte und lenkte Eigene Faust den Hang hinauf. Er beobachtete die Reihen der Norsen, um einen Eindruck von ihrer Stärke zu bekommen. Dann und wann sah er über die Schulter, wann er außerhalb der Sichtweite von Manjar war.

Nach gut zweihundert Schritt war er sich sicher, dass ihn die Bäume vor den Blicken des Anführers verbargen. Er änderte abermals die Richtung und entfernte sich in direkter Linie von den norsischen Kämpfern. Er strebte dem östlichen Waldesrand zu, wo das Feldlager lag. Das Feldlager, dass vermutlich in einer halben Stunde vom Feind gestürmt werden würde. Das Lager, in dem sich des Koboldssohns ahnungsloser Schützling befand.

Jenna konnte nur das leise Pfeifen des Windes hören, der alle Geräusche der Schlacht vom Lager der Kaiserlichen wegwehte. Sie sah in der Ferne die Front der Söldner und Ritter, erahnte weit dahinter das tumultöse Handgemenge, in dem sich die Landsknechte fanden, doch all diese Ereignisse schienen so weit entrückt, dass sie ihr weniger wirklich vorkamen als ein Märchen am Kaminfeuer.

Rund drei Dutzend Bewohner des Lagers waren auf die Erdwälle am Westrand der Zeltstadt gestiegen, um etwas vom Fortgang der Schlacht mitzubekommen. Drei Pikeniere der Lagerwache waren darunter, doch abgesehen davon waren es alles Unbewaffnete. Sie waren hier zurückgelassen worden und durften nicht am Kampf teilnehmen. Pagen und Knechte, Mägde und Schreiber nutzen die Abwesenheit ihrer Herren, um zu schlafen, zu spielen oder sich in versteckten Winkeln auf andere Art zu vergnügen.

Zoruna, Jenna und Parus waren ebenfalls unter den Zurückgelassenen. Keiner von ihnen war darüber besonders verärgert. „Anders als auf dem Schlachtfeld müssen wir hier nicht ständig über die Schulter schauen, wenn wir jemanden verarzten“, hatte der Medikus die Entscheidung kommentiert. „Wir können wenigstens in Ruhe unsere Arbeit machen.“

Sie hatten den ganzen letzten Abend nach Grouchox Ausschau gehalten, jedoch ohne Erfolg. Alf und Amir hatten ihnen geholfen, doch auch sie waren schließlich unverrichteter Dinge zu Bett gegangen, um noch ein wenig Schlaf vor dem anstehenden Kampf zu bekommen. Zoruna hatte bis in die Morgenstunden gesucht, hatte herumgefragt und die Gespräche anderer belauscht, jedoch ohne ein konkretes Ergebnis. In den Morgenstunden war sie schließlich wortlos zu Jenna gekommen, hatte die Arme um die Beine geschlungen und gewartet, bis die Sonne aufging und ihr die Heilerin den Löffel voll Wolpertingertrank verabreichte. Zum ersten Mal seit ihrem Zusammenbruch hatte sie wieder Schmerzen.

Nun saß sie mit Parus an einem der Kochfeuer und wartete darauf, dass der Eintopf, der träge vor sich hin blubberte, fertig wurde. Die beiden sprachen kaum miteinander.

Aufgeregtes Gemurmel von den Umstehenden lenkte Jennas Aufmerksamkeit wieder auf die Welt außerhalb des Lagers. Jemand hatte einen einzelnen Reiter entdeckt, der abseits des Geschehens aus dem Wald gebrochen war und nun sein Pferd den Hang hinunter trieb. Er trug einen goldenen oder bronzefarbenen Helm, der weithin sichtbar schimmerte.

„Den kenn ich doch“, meinte eine der Wachen. „Das ist einer von den Spähern. Wie hieß denn der Kerl?“

Jenna beobachtete, wie die Gestalt näher kam. Sie blickte einige Male über die Schulter zurück zum Waldesrand. Obwohl dort kein Verfolger zu sehen war, schonte sie ihr Ross nicht. Das Schnauben des Tieres war weithin zu hören.

Nach einer Minute erreichte der Reiter das Tor des Lagers. Die Wächter ließen ihn ein, und bald war er von Neugierigen umringt, die auf Neuigkeiten hofften. Jenna war zu weit entfernt, um zu hören, was dort gesprochen wurde, doch der Neuankömmling konnte sich bald aus dem Pulk befreien. Er ging in Richtung der Stabszelte. Sein Ross führte er dabei am Zügel.

Jenna konnte aus dem Augenwinkel auf einmal erkennen, dass Zoruna aufgesprungen war. Parus blickte ihr verwundert nach, als sie auf den Boten zulief. Die Heilerin dagegen verlor keine Zeit und sprang von ihrem Aussichtspunkt auf dem Erdwall hinunter, um ebenfalls den Träger des auffälligen Vollhelmes abzufangen.

„Verdammt, ich kenn' den Gaul. Das Pferd!“, rief Zoruna. Ihre Stimme hatte einen erstaunlichen Effekt auf den Unbekannten, der herumfuhr und dann beim Anblick der heranstürmenden Veteranin erstarrte. Er sagte etwas, das Jenna nicht verstehen konnte. Zoruna zögerte. Doch die junge Heilerin hatte nun die letzten Meter Abstand zum Mann mit dem Goldhelm überwunden. Sie stellte sich vor ihm auf und blickte ihm ins Gesicht.

Viel konnte sie nicht davon erkennen, denn der Helm ließ nur durch einen schmaler Sehschlitz, der sich in einem senkrechten Spalt über Nase und Mund zum unteren Rand hin öffnete, etwas vom Gesicht seines Trägers erkennen. Doch bei Tageslicht war das genug, um zu wissen, dass es kein anderer als Grouchox war. Die Heilerin erschrak und machte einen Schritt rückwärts.

„Jenna? Was machst denn Du hier?“, stammelte der Rabenvater. Die junge Frau sah sich nach Zoruna um, die nun ebenfalls wieder den Mut hatte, näher zu kommen. Grouchox‘ Blick huschte von der Einen zur Anderen, dann blickte er sich misstrauisch um. Es waren immer noch ein gutes Dutzend Leute in Hörweite, und einige von ihnen widmeten dem sich entwickelnden Ehestreit ihre ganze Aufmerksamkeit. Jenna konnte förmlich sehen, wie der Gesuchte nach einem unauffälligeren Ort für die Auseinandersetzung suchte.

„Oh nein! Du wirst dich nicht noch einmal verdrücken!“, kam Zoruna seinem Ansinnen zuvor. „Jetzt und hier wirst Du mir sagen …“ Ihre Stimme stockte, und sie fuhr sich mit einer Hand an den Bauch, wie als wollte sie ihre Innereien davon abhalten, heraus zu fallen. Sie sah ihren Mann mit großen Augen an.

„Wo ist unser Sohn?“, zischte Grouchox. Er sah von seiner Frau zu Jenna hinüber und forschte in ihrer Miene nach einem Hinweis. „Hat er ihn? Hat Hewast ihn sich geholt?“

Die junge Heilerin konnte nur nicken. Der Koboldssohn fluchte leise, dann ließ er die Zügel seines Rosses fallen und trat auf Zoruna zu. Sie machte einen Schritt zu Seite, wie um sich hinter Jenna zu verstecken, dann ließ sie es doch zu, dass er sie am Arm packte. Der jungen Heilerin fiel auf, wie sehr die Söldnerin in den letzten Monaten geschrumpft zu sein schien. Früher hatte sie ihren Gatten um eine Haupteslänge überragt und an Kraft übertroffen, nun hatte sie fast die gleiche schmächtige Figur und wegen ihrer gebeugten Haltung auch die gleiche Höhe.

„Ihr seid gekommen, weil ihr mich braucht, um ihn wieder zu bekommen, stimmt's?“, erkannte Grouchox. „Hört mir zu. Wir haben keine Zeit zu verlieren, und ich brauche eure Hilfe genauso. Deine Hilfe“, sagte er mit einem Blick in das bleiche Gesicht Zorunas. „Ich werde es alles erklären, aber jetzt ist keine Zeit. Du musst mir vertrauen. Kannst Du das?“

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Michael Erle. Masken über Masken.

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7.   Volker Ferkau

Volker Ferkau hat keine eigene facebook-Seite, jedoch eine Fansite. Er twittert nicht, gibt nie Interviews (auch keinen Zeitungen, Zeitschriften, Magazinen), ist nicht in Foren zu finden und beteiligt sich nicht an Autorenaktionen, von dieser abgesehen. Allerdings ist er auf seiner Website www.mittland.de sehr gesprächig und persönlich, aber nur da. Wer ihn kennenlernen will, muss in sein Forum, wo er erstaunlich persönlich auftritt.

Sicher ist: Er schreibt, seitdem er 13 ist und hat schon damals regelmäßig in Tageszeitungen veröffentlicht und illustriert. Er schrieb unzählige Heftromane und Taschenbücher für populäre Serien, meistens unter Pseudonym.

2011 entschied er sich für das E-Book. Seine bisher fünfbändige MITTLAND-Saga ist seit 2011 ein Longseller, seine zeitgenössischen Romane ALLES AUF ANFANG und DIE MITTE DES WEGES besetzten nicht nur Spitzenplätze, sondern werden als literarische Entdeckungen gefeiert.

Der Thriller IN LIEBE, DEIN MÖRDER findet sich seit vielen Monaten in den Top 10, und SEI MEIN MÖRDER steht dem nicht nach. Der Thriller ICH BIN KEIN MÖRDER schließt die ‚Mörder’-Trilogie ab.

Ferkau ist einer der erfolgreichsten Autoren bei Amazon, wo er exklusiv veröffentlicht. Er lebt in Deutschland und auf Gran Canaria. Für ihn ist Schreiben purer Rock’n’Roll.

Die folgende Leseprobe INSTINKT erschien in seiner MITTLAND-Fan-Edition 2013, zu der drei Fans weitere Geschichten beisteuerten.

Instinkt

Seitdem er sich erinnern konnte, nannten die Bäume ihn Öklizaboraknorr.

Sein Reich waren die Baumstämme der großen Eichen. In einem dieser Stämme hatte er sich ein Heim geschaffen, wie es schöner nicht sein konnte. Dass er alleine in einem Baumstamm lebte, störte ihn nicht, denn er kannte es nicht anders. Ihm war nie langweilig, denn er hatte viele Gesprächspartner.

Öklizaboraknorr sprach mit den Bäumen und sie antworteten ihm. Sie waren seine klugen Freunde, denn sie wussten stets die richtigen Antworten. Sie waren alt und weise.

Wie er in den Stamm gekommen war, wer seine Unterkunft genagt hatte und warum es so war, wusste er nicht. Auch den Namen seiner Gattung kannte er nicht, doch heute würde sich das ändern. Er war alt genug, um manches zu erfahren, denn die größte aller Eichen, Vater Baum, würde ihm berichten und seine Neugierde befriedigen. Er hatte es ihm versprochen, hatte ihm sogar ein neues Heim angeboten und Öklizaboraknorr hatte das Angebot angenommen.

Hin und wieder, er war älter geworden, überkam ihn ein Gefühl, das die Bäume Einsamkeit nannten. Öklizaboraknorr unterhielt sich mit ihnen darüber und musste lachen, als Vater Baum einmal sagte, es sei besser, für immer alleine zu sein, als nie alleine zu sein! Das klang logisch. Dann würde er lieber für immer alleine sein!

Ob es noch andere gäbe wie ihn, wollte er wissen.

Er würde es beizeiten erfahren, lautete die Antwort.

Also fügte Öklizaboraknorr sich in Geduld und bastelte Flöten und noch etwas, das er sehr gut konnte: Blasrohre! Kurze, lange, dicke, dünne, und stets waren sie gerade und wohlgeformt. Er höhlte Äste aus und benutzte Dornen als Pfeile. Da er, solange er denken konnte, mit den Bäumen sprach und viel Kluges aufgenommen hatte, wusste er, dass ein Pfeil nur flog, wenn er in sich stabil war. Dieses Problem löste er kurzerhand, genauso wie er wusste, wie man einen hochgiftigen Sud für die Pfeile mischte.

So war er stets vor Feinden gewappnet und jagte erfolgreich, denn er liebte Fleisch. Er aß es nie roh, sondern briet es, wie es ihm die Bäume empfohlen hatten, obwohl sie jedes Mal zuckten und schauderten, wenn er in ihrer Nähe ein Feuer entfachte.

Öklizaboraknorr hatte eine seiner schönsten Flöten hervorgekramt und spielte eine sanfte Melodie, was der Baum mit sanftem Knistern und einem gemütlichen Raunen honorierte.

Er legte sich auf sein Lager und überkreuzte die muskulösen Hinterbeine. »Du hast mir versprochen, mir zu sagen, was ich bin«, sagte er zu Vater Baum.

Es rauschte in den Blättern und einige kahl gewordene Äste klackerten aneinander. Der Baum knurrte und zitterte. Öklizaboraknorr fühlte sich zuhause, heimelig, wie im Schoss eines guten Freundes.

»Was bin ich?«, ließ Öklizaboraknorr sich nicht beirren.

»Ich gab dir mein Versprechen und werde mein Wort halten. Du bist nun alt genug. Du hast ein gutes Herz und liebst den Wald und alles, was grünt und wächst.«

Öklizaboraknorr wartete. Er wusste, dass sein Baum sich Zeit ließ, denn davon hatte er mehr als genug. Mit Ungeduld war nichts zu erreichen.

»Du bist ein Kind der Bailiff. Einst lebten sie hier in diesem Wald. Sie waren gut für uns und wir waren gut zu ihnen. Sie waren unsere Freunde. Eines Tages kamen Dämonen über das Land. Unterwelt öffnete seine Pforten und spie das Böse aus.«

Öklizaboraknorr lauschte aufmerksam und sein Fell richtete sich auf. Der Baum sprach wie stets behäbig und sanft.

»Es war in der Nacht, in der du geboren wurdest. In einem Baumbruder, nicht weit von hier, kleiner Bailiff. Du warst winzig klein und nackt, und deine Mutter säugte dich. In jener Nacht kamen die Dämonen über uns und flochten schwarze Magie. Sie rotteten Leben aus, wo sie es fanden. Unzählige Leporis und anderes Getier flüchteten oder kamen um, auch viele deines Stammes. Unter der Führung deines Vaters, sein Name war Düglizaboraknorr, flüchtete dein Stamm. Du hast gequiekt, wie es Babys zu tun pflegen, womit du die Aufmerksamkeit der Dämonen auf manchen Bailiff gezogen hast. Du stelltest eine Gefahr für deinen Stamm dar, obwohl du unschuldig und rein warst. Deine Eltern hatten zwei Möglichkeiten: Entweder sie töten dich oder sie lassen dich zurück, um die anderen ihres Stammes zu retten. Deine Mutter wollte bei dir bleiben, doch dein Vater zwang sie, mit ihm zu kommen. Währenddessen wurdest du nicht leiser und die glühenden Augen der Dämonen suchten nach dem, der dieses Geräusch machte. Das lenkte sie von den Flüchtenden ab.«

Eine Weile herrschte Stille, dann sagte Öklizaboraknorr: »Also habe ich meinen Leuten mit meinem Schreien gewissermaßen das Leben gerettet?«

»So ist es.«

»Und warum lebe ich noch?«

»Erzkönig Georg schickte seine Elfengarde und einen Magus hinter den Dämonen her. Es kam zu einem entsetzlichen Kampf und viele Dämonen wurden vernichtet oder flüchteten zurück nach Unterwelt. Inzwischen warst du eingeschlafen. Du warst still und niemand nahm Notiz von dir.«

»Und in dieser Stille bin ich geblieben«, murmelte Öklizaboraknorr.

Das Holz schwieg, doch der junge Bailiff merkte, wie schwer es Vater Baum fiel, diese Geschichte zu erzählen.

»Warum kamen sie nicht zurück?«, fragte Öklizaboraknorr. »Warum suchten sie mich nicht?«

»Sie werden dich für tot gehalten haben, außerdem wollten sie gewiss nicht dort leben, wo der Boden von Dämonen verseucht worden war.«

»Unsinn!«, platzte es aus Öklizaboraknorr hervor. »Ich lebe hier auch, und ich merke nichts von Dämonen oder Unterwelt oder schwarzer Magie.«

»Doch, das tust du ...«

Öklizaboraknorr erstarrte. Die Stimme hatte einen schweren, dumpfen Klang angenommen. Er wartete. Er wusste, Vater Baum würde reden. Die Ungeduld wollte ihn schier zerreißen, aber es war sinnlos, den alten Baum zu treiben. Vater Baum hatte Zeit, so viel Zeit ...

»Also?«, konnte er nicht mehr an sich halten.

»Du denkst wie ein Mensch oder wie ein Baum. Du spielst ein Instrument und baust Waffen. Du machst Feuer und lebst wie eine intelligente Kreatur, die auf zwei Beinen geht. Du besitzt Moral und kennst die Grundzüge der Ethik. Man erkennt deine Klugheit nicht an deinen Antworten, sondern an deinen Fragen. Fragen, die uns zum Rascheln gebracht haben und viele Risse in unsere Rinden. Doch wir waren uns unserer Verantwortung stets bewusst. Du bist ein Kleinod unseres Waldes, denn du bist etwas Besonderes. Du bist jener, der mit uns spricht, und so jemanden hat es nie zuvor gegeben.«

Öklizaboraknorr stockte der Atem. In seinem Kopf überschlugen sich die Gedanken. »Bedeutet das ... keiner meines Stammes konnte mit euch reden? Keiner von ihnen konnte Instrumente bauen oder Feuer machen?«

Erneut schwieg der Baum, als suche er nach der richtigen Antwort, dann brummte er: »So ist es.«

»Waren ... waren die Bailiffs dumm?«

»Nein, das waren sie nicht. Sie waren und sind die klügsten Tiere, die es im Mittland gibt. Sie kennen die Grundzüge der Logik, sonst wäre deine Mutter nicht in diesen schrecklichen Konflikt gestürzt. Doch was du tust, war ihnen fremd. Gegen dich sind sie wie Urweltwesen. Einfache Bailiffs mit einer einfachen Sprache und einfachen Handlungen.«

»Also ... also bin ich ein Produkt dämonischer Magie?«

»Nein, junger Freund. Diese schwarzen Erschütterungen sind schon lange nicht mehr existent. Sie waren es nur kurze Zeit.«

»Aber ... aber ...«

»Du bist ein Produkt des Waldes und seiner Schwingungen, seiner Gedanken, seiner Lust nach Wachstum und dem Willen, nach oben zu streben, seine Blätter zu entfalten, größer und stärker zu werden. Du bist ein Resultat von vielen Gedanken, denen du von klein auf ausgesetzt warst, denn du hast die Erziehung der Natur genossen. Es gibt Menschen, die behaupten, je näher sie der Natur sind, desto näher sind sie den Göttern. Du kennst das Gefühl der Erhabenheit und gleichzeitig weißt du, was Einsamkeit und Abgeschiedenheit bedeuten. Niemand war den Göttern jemals näher, als du es bist, kleiner Bailiff.«

Der Baum schwieg und Öklizaboraknorr lauschte in den Wald. Ein Unwetter nahte und es wurde kühl. Er würde die Gucklöcher verschließen und sich unter eine aus Gras geflochtene Decke legen.

Ich kann flechten! Ich bin ein Tier, das flechten kann!

Der Schock traf ihn gnadenlos, und mit ihm die Gewissheit, eine Laune der Natur zu sein.

»Wie man es macht, kann es falsch sein. Niemand kennt die Wahrheit und den richtigen Weg, denn die Wahrheit ist ganz individuell in jedem von uns und der richtige Weg bleibt uns manchmal verschlossen. Beides müssen wir in uns entdecken und daran glauben, dann darf es richtig sein. Ich weiß, dass du die Wahrheit erträgst, sonst hätte ich geschwiegen«, sagte Vater Baum.

»Was soll ich mit der Wahrheit anfangen?« Öklizaboraknorr riss die Zähne aus dem Holz - Ach, das tat gut! - und keuchte. »Was nützt sie mir? Bisher war ich glücklich mit meinem Leben. Doch nun ...«

»Unwissenheit, mein Freund, ist die Nacht des Geistes, eine Nacht ohne Mond und Sterne. Deshalb musstest du es erfahren.«

»Kluge Worte, wie ich sie von dir kenne, Vater Baum, aber was nützen sie mir?«

»Du wirst lange über das nachdenken, was ich dir sagte. Doch warum sollte ich deiner Bitte nach Aufklärung nicht entsprechen?«

Das stimmte. Er selbst hatte es so gewollt. Er war neugierig gewesen und erkannte, dass die Neugier an erster Stelle für ein Problem stand, das er nun lösen musste.

»Ich werde meine Leute suchen!«, fuhr er auf.

Vater Baum schwieg.

»Ich werde sie suchen und ich werde sie finden!«

Vater Baum schwieg noch immer.

»Sie werden staunen, was aus mir geworden ist. Sie werden stolz sein auf mich. Und ich werde meine Mutter und meinen Vater umarmen und ihnen sagen, dass ich überlebt habe.«

»Träumer ...«

Öklizaboraknorr erstarrte.

In den Blättern rauschte der Regen und um den Stamm pfiff der Wind.

»Träumer!«

»Warum?«, begehrte der Bailiff auf. »Würde das nicht jeder an meiner Stelle tun?«

»Falls du sie findest, wirst du ihnen so fremd sein wie ein Mensch. Sie werden dich nicht begreifen und du sie nicht. Sie sind Tiere, doch du bist ...«

»Ja, Vater Baum, ja – was bin ich?«

Der Baum schien zu überlegen. Öklizaboraknorr vermochte es im Holz zu spüren.

»Du bist jener, der mit Bäumen reden kann.«

»Das weiß ich inzwischen, doch das kann nicht alles sein.«

Vater Baum schwieg und Öklizaboraknorr meinte Trauer zu spüren, Trauer darüber, dass er seine Freunde, die so gut zu ihm gewesen waren, verlassen würde.

Das erste Mal, schien es ihm, wusste Vater Baum keine Antwort.

Öklizaboraknorr packte seine Sachen und machte sich auf den Weg.

Er blickte sich nicht um, denn seine Seele trauerte. Er hörte Vater Baum brummeln und das Rascheln der Äste, das Stöhnen der anderen Bäume, in denen er oder andere seiner Rasse gelebt hatten, und wusste, dass er nie wieder zurückkehren würde.

Egal, was Vater Baum gesagt hatte - Öklizaboraknorr würde seine Familie suchen und finden. Dann würde sich alles zum Guten wenden. Er war in der Lage, seine Sprache auf die Laute der Bailiffs zu reduzieren, und falls es nicht anders ging, würde er alles tun, um seine Klugheit, sein Können und seine Intelligenz zu unterdrücken.

Vater Baum hatte zum Abschied gesagt, Öklizaboraknorr strahle voller Helligkeit.

Was das bedeute, hatte der Bailiff gefragt.

Wer sich nach Licht sehne, sei nicht lichtlos, denn die Sehnsucht sei schon Licht. Und Vater Baum hatte gefragt, ob er sich mit diesem Licht nicht begnügen wolle? Es würde ihn, Öklizaboraknorr, glücklich machen, denn ein schöner, lichtvoller Traum sei wie eine gute Mahlzeit für die Seele. Keine Wolke würde ihn stören oder einen Schatten darauf legen.

Ja, Vater Baum sorgte sich um Öklizaboraknorr.

Doch der junge Bailiff hatte seine Entscheidung getroffen.

Nicht der Leidenschaft solle man seine Entscheidung überlassen, sondern dem Verstand, versuchte es Vater Baum noch einmal, bevor er es aufgab und sich dem Willen des Bailiffs beugte, indem er die letzten seiner Blätter verlor und mit knisternden Ästen in den Winterschlaf ging.

Öklizaboraknorr packte seine liebste Flöte und sein Blasrohr in eine aus feuchten Astfasern geflochtene Tasche, überprüfte die Pfeile und das kleine Behältnis, in dem er das Gift aufbewahrte, und fand, dass ihn das sicher machte. Niemand würde ihm etwas anhaben können.

Ihm fiel ein, dass er vergessen hatte, Vater Baum zu fragen, wohin seine Leute gegangen waren, aber er würde es jetzt nicht mehr tun, denn die Eiche hatte sich zurückgezogen und ebenfalls ihre Entscheidung getroffen.

Öklizaboraknorr hatte einen überragenden Geruchssinn und sein Instinkt war der eines Tieres, der direkt aus den Tiefen seiner Seele kam. Ihm würde er vertrauen, denn er war wie ein dünner glitzernder Faden, der ihm die Richtung wies. Öklizaboraknorr hatte alle Zeit der Welt. Er wusste, dass seine Suche schnell beendet sein, aber auch viele, viele Umläufe dauern konnte. Er war bereit!

Er huschte mit schnellen Sprüngen durch den Wald und setzte sich auf die Hinterpfoten. Seine schmale Nase witterte den Wind und die Düfte. Er schloss seine Augen und wartete. Der Faden würde ihn leiten, ja, das würde er. Es war nur eine Frage der Besonnenheit.

Er hopste einem Eber vor der Nase herum, der seinen dicken Schädel zornig schnaubend zu ihm drehte, um ihn gleich darauf zu ignorieren. Er erklomm einen hohen Baum, um eine bessere Sicht zu haben, wo er mit einem Eichhörnchen zusammentraf, das ihm frech die blitzenden Schneidezähne zeigte.

»Halte dich ran, wenn du deine Nahrung für den Winter suchst«, sagte Öklizaboraknorr. Aus seinem Mund drangen Worte, die menschlich klangen. Das Eichhörnchen quiekte und machte sich davon. Es war stets dasselbe. Wenn Öklizaboraknorr sprach, zeigten sich die Tiere des Waldes konsterniert, und nicht wenige ergriffen die Flucht.

Der Bailiff kauerte auf der Spitze des Baumes und seine runden glänzenden Augen suchten den Wald ab. Zwischendurch schlug er seine Zähne in einen Pilz, der aus der Rinde wuchs, eine Leckerei, die er nicht ignorieren konnte. Er leckte sich die Nase und rülpste herzhaft. So weit er blickte, erstreckte sich der Wald. Abgesehen von einer Lichtung, die sich rechts von ihm auftat.

Öklizaboraknorr hatte Vater Baum einmal gefragt, was Instinkt sei.

Es bedeute, sich so zu verhalten, dass gewisse Ziele erreicht werden ohne die Voraussicht dieser Ziele und ohne vorherige Erziehung oder Erfahrung, hatte Vater Baum gesagt.

Über diese komplizierten Worte hatte Öklizaboraknorr lange nachgedacht und seine Schlafstatt zernagt, was er am nächsten Tag bereute, als er eine neue schnitzen und zusammenbauen musste.

Instinkt sei aber auch ein Trieb, hatte Vater Baum gesagt, etwas, das man in seiner Seele trug, ohne zu wissen, wo es ruhte. Öklizaboraknorr solle darauf achten, was er tue, wenn er sich in Gefahr wähne. Bevor er diese Gefahr überhaupt spüre, würde sein Instinkt ihn warnen und er sei fluchtbereit.

Das sei eine großartige Gabe, hatte Öklizaboraknorr begeistert geantwortet. Er fand, er sei anderen Wesen, die nicht über dieses Talent verfügten, weit voraus.

Und doch mache ihn eben diese Gabe zu einem Tier, meinte Vater Baum, wobei er grummelte und am ganzen Stamm bebte.

Nach vielen Umläufen und fellsträubenden Abenteuern führte ihn eben dieser Instinkt, der glitzernde Faden, durch einen Wald und brachte ihn zu einer Ansammlung dunkler Nadelbäume, die eng beieinander standen und sich gegenseitig so viel Schatten spendeten, dass ihre unteren Seiten kahl waren. Das Moos zu ihren Füßen war grün und feucht, Spinnennetze glitzerten feucht vom dauernden Tau und duftender Nebel waberte durch die Äste. Die Sonne schob schmale Strahlen durch die Wipfel, von denen keiner den Boden erreichte.

Soeben wollte Öklizaboraknorr seinen Weg fortsetzen, als er innehielt.

Er hörte einen keckernden Laut, der ihn direkt ansprach, ohne dass er ein Wort verstanden hätte. Es war ein Laut, wie auch er ihn hin und wieder ausstieß, ein Ton, der nur von einem Bailiff stammen konnte. Öklizaboraknorr versteckte sich und spähte dorthin, wo er den Bailiff vermutete. Er hielt den Atem an und achtete darauf, dass sein Reisebeutel nicht verrutschte und ein Geräusch verursachte.

Dann sah er sie.

Hellbraun, mit großen Augen, einem buschigen Schwanz und wunderschönen Schneidezähnen, dazu ein niedliches Näschen und runde, pelzige Ohren. Sie nagte an einer Nuss und stieß Bailifflaute aus, wobei sie die Nuss geschickt zwischen den Krallen drehte, was anmutig aussah.

Bei ihr handelte es sich um den ersten Bailiff, den er nicht in einem Wasserspiegel sah, und er erkannte sofort, dass es sich um ein Weibchen handelte. Vermutlich war diese Erkenntnis auch seinem seltsamen Instinkt zuzuordnen.

Die Bailiff warf das leere Gehäuse weg und schnupperte. Dabei verzog sie die entzückende Nase. Öklizaboraknorr konnte den Blick nicht abwenden, so hübsch war sie, so lieblich. Außerdem wirkte sie hilflos, jung und unbedarft.

Er straffte sich und trat hinter dem leeren Vogelnest hervor.

»Hallo, Schöne«, sagte er und stellte sich auf die Hinterbeine, damit sein schöner, schlanker Oberkörper gut zur Geltung kam. Am liebsten hätte er ihr ein Lied auf der Flöte geblasen und ihr von seinen Abenteuern erzählt, Seite an Seite auf einem massiven Ast, während vor ihnen der Mond voll und weiß das Land anstrahlte.

Die Bailiff zuckte vor Schreck zusammen, war mit einem erstaunlich weiten Sprung bei ihm, und bevor Ökliz, wie ihn die Menschen genannt hatten, wusste, was ihm geschah, zerkratzte sie ihm mit ihren Krallen das Gesicht. Sie sprang aus dem Stand in die Höhe und auf seinen Rücken, ihre Zähne in seinem Nacken. Sie kreischte durchdringend und zerrte an seinem Fell. Im selben Moment begriff Ökliz, dass er in Gefahr war. Hatte er ihren Sprung und die Krallen zuerst als raues, stürmisches Spiel eingeschätzt, wurde ihm klar, dass sie ihn töten würde, wenn er sich nicht wehrte. Sie hatte sich erschrocken, hatte ihn als Bedrohung wahrgenommen und sich gewehrt, ohne nachzudenken.

Er bäumte sich auf, drehte sich zweimal um die Achse, wobei sein Reisebeutel wirbelte und warf die Bailiff ab, die sich zwei Äste tiefer wiederfand und mit glühenden Augen zu ihm hochstarrte.

»Was soll der Unsinn?«, wetterte Ökliz. »Ich will dir nichts tun!«

Sie fauchte und zischte. Er witterte und spürte einen scharfen Geruch. Seine Sinne schlugen an, loderten regelrecht. Er erstarrte und hob ganz langsam den Blick. Liebe Güte, wohin er sah, waren Bailiffs. Sie waren ohne Geräusche aus den Tannen gekommen, hockten sprungbereit auf den Ästen und hatten ihn im Visier.

Ökliz spürte ein Summen und erkannte, dass dieses Summen in ihm war. Es war die Schwingung des nahenden Todes. Er war von Tieren umgeben, die nicht zögern würden, ihn zu zerfetzen und zu zerfleischen, wenn er sich bewegte, wenn er zu schnell atmete. Er war noch einiges von einer Angststarre entfernt, und in seinem Kopf arbeitete es. Er musste sich seinen Artgenossen erklären. Also murmelte er: »Ich bin’s. Öklizaboraknorr. Mein Vater Düglizaboraknorr flüchtete einst mit meiner Mutter vor den Dämonen und ließ mich zurück.«

Er wusste, dass sie ihn nicht verstanden, seine Worte nicht begriffen. Vermutlich erschreckte er sie, denn er sprach wie ein Mensch. Aber, verdammt, es musste doch einen Weg geben, sie auf sich aufmerksam zu machen, ihnen zu beweisen, dass er kein Feind war.

Mehr pelzige Körper, als er zählen konnte, drängten sich heran, eine Wand aus Zorn, Furcht und stinkendem Fell. Ihre Zähne waren länger als seine, ihre Augen dunkler, ihre Körper muskelbewehrt und gespannt wie Bogensehnen. Im Gegensatz zu ihm wirkten sie ... ungezähmt!

Bei meinen eigenen Leuten bin ich in größerer Gefahr als im Angesicht von Sharkan, dachte Ökliz deprimiert und überlegte, ob Vater Baum Recht gehabt hatte. Hatte er nicht immerzu Recht gehabt?

Er atmete die Furcht, die Abscheu und die Gewaltbereitschaft der Bailiffs und sein Fell sträubte sich, als er begriff, dass ihm nicht mehr viel Zeit blieb. Er war fremd und er hatte eine von ihnen, wenn nicht bedroht, so doch erschreckt. Vermutlich war diesen Tieren der Unterscheid nicht bewusst. Er gehörte nicht in diesen Wald. Seine Worte waren ohne Widerhall geblieben. Er war ein Eindringling, der sprach wie ein Mensch. Keine gute Referenz, absolut nicht!

Er senkte den Kopf und wartete auf das Unvermeidbare. Gegen so viele seiner Art konnte er sich nicht wehren. An Flucht war nicht zu denken. Noch nie hatte er einer solchen Wand aus Mordlust gegenübergestanden, auch nicht, als die Fardas ihre graue Mauer vor Dandoria aufgebaut hatten, nicht, als er in der Gewalt der Lan gewesen war. Das hier war kreatürlich, lediglich auf das reduziert, was man war. Pulsierendes Blut und singender Instinkt.

AUCH ICH BIN EIN BAILIFF!

Und weil Ökliz ein Bailiff war, verfügte er über dieselben Fähigkeiten wie seine Bedrohung. Er fing einen seltsamen Blick der niedlichen Kleinen ein, die ihn musterte, als begreife sie, was geschah.

Er explodierte, wirbelte, fauchte und machte Gesten, die eine Mischung aus menschlicher Ahnungslosigkeit und animalischer Drohgebärde waren, auf jeden Fall Bewegungen, die man noch nie zuvor gesehen hatte. Sie wirkten, denn die Bailiffs huschten davon, zeigten lange Zähne, wetzten ihre Krallen und gingen auf Abstand. Lediglich die niedliche Bailiff regte sich nicht, und ihr Blick schien Ökliz festzunageln.

Sie versperrten ihm den Weg. Noch immer gab es für Ökliz keine Möglichkeit abzuhauen.

Sie sind die intelligentesten Tiere des Waldes, hatte Vater Baum gesagt.

Es gab keinen Ausweg.

Sie würden ihn, den Eindringling, erbarmungslos töten. Er erkannte, dass sie sich in Wellen bewegten und einer simplen Strategie folgten.

Er schnellte nach oben, denn nach unten gab es keinen Weg. Der Baum war hoch und der Wipfel stark. Sofort huschten sie hinter ihm her. Der Reisebeutel rutschte von Ökliz’ Schulter und fiel, ratschte durch Äste und kalte Nadeln und klatschte auf den Waldboden. Das brachte die Bailiffs aus dem Konzept und sie verhielten, putzten sich, schnabbelten und starrte erst ihn, dann die Tasche an. Ökliz kümmerte sich nicht darum, sondern suchte einen anderen Baum, auf den er springen konnte, um danach nach unten zu klettern und sich aus dem Staub zu machen. Er sprang, doch der Ast war zu weich. Ökliz quiekte und verlor den Halt. Er stürzte drei, vier Äste tiefer, versuchte erneut sich festzuhalten, zischte und kreischte und fiel immer noch. Er balancierte sich mit seinem Schwanz aus und landete wohlbehalten im Moos.

Blitzschnell folgte ihm die Herde und umkreiste ihn.

Er reckte und sortierte sich. Dann richtete er sich auf die Hinterpfoten und sagte betrübt: »Nun habt ihr mich. Ich bin zu blöd, um mich wie ein richtiges Tier zu verhalten.«

Ein großer, dunkler Bailiff löste sich aus dem Verbund und kam auf allen vieren in seine Richtung. Das massige Tier legte den Schädel schräg und kniff die Augen zusammen, als versuche er sich zu erinnern. Sein Blick war durchdringend und aufmerksam.

»Vater?«, wisperte Ökliz hilflos. Erkannte der Bailiff ihn? Setzten sich Bilder in seinem Kopf zusammen, schufen sie Erinnerungen?

Der schwarzgemusterte Bailiff zeigte seine Zähne und stieß einen Laut aus, der seltsam klang, bedrohlich und neugierig gleichermaßen.

Eine zweite Bailiff, hell wie Ökliz, schmal und mit grauer Schnauze, gesellte sich zu dem dunklen Tier.

»Mutter?«, flüsterte Bailiff. Gelang das, was er sich erträumt hatte?

Beide Tiere rümpften die Nase, sahen sich an, keckerten und schienen ungewiss, wie sie sich verhalten sollten. Ökliz fiel auf alle viere und versuchte, sich möglichst wie sie zu bewegen, kleiner zu machen, unterwürfiger. Er streckte sich und senkte den Blick. Als wäre dies ein Zeichen gewesen, kreischten die Bailiffs und nicht wenige klapperten mit den Zähnen. Die Zeichen standen auf Angriff.

Für die Herde war er ein Fremder und Feind. Sie hatten noch nie einen Bailiff gesehen, der einen Reisebeutel trug und auf zwei Beinen ging. Für sie war Ökliz ein Monstrum, ein Scherz der Natur.

Ein dunkler Schatten schob sich über sie und kreischend stob die Herde Bailiffs auseinander wie auf den Boden platzende Regentropfen. Sie flüchteten in die Bäume und verharrten in sicherer Entfernung. Ökliz blinzelte verwirrt, er rieb sich die Schnauze und dann endlich schlugen auch seine Sinne an, später als bei seinen Artgenossen, aber früh genug, um sich mit einem Sprung vor der Tatze des Reefbeißers in Sicherheit zu bringen. Die Raubkatze fauchte und duckte sich. Ihr langer, schmaler Schwanz zuckte, während sie Augenkontakt suchte.

Ökliz hatte erst einmal in seinem Leben einen Reefbeißer gesehen, davon gehört hatte er manches. Blitzschnell, gnadenlos, ein perfekter Jäger und beheimatet in den dunklen Wäldern des Nordens. Offenbar herrschte dort ein harter Winter, wenn die Raubkatze bis in diesen Bereich von Mittland kam. Sie hatte Ökliz im Visier. Ihre grünen, schmalen Augen glitzerten kalt und die langen Reißzähne, denen sie ihren Namen zu verdanken hatte, machten die Katze auch nicht hübscher.

Ökliz kam sich dämlich und hilflos vor. Seine Artgenossen versteckten sich allesamt in den Bäumen, nur er saß auf seinem Hintern im Moos und wartete, dass der Reefbeißer ihm den Schädel knackte, wie ein Bailiff es mit einer Nuss tat.

Bevor er sich in Sicherheit bringen konnte, sprang die Raubkatze. Ihr heißer Atem streifte Ökliz, der kurz davor war, in eine Angststarre zu fallen, was seinen sicheren Tod bedeutet hätte. Er rollte seitwärts, kreischte und kam wieder auf die Beine. Der Reefbeißer fauchte und kreiste Ökliz sozusagen auf der Stelle ein. Die Raubkatze war sehr groß, sehr gelenkig und vermutlich auch sehr hungrig. Sie war erschreckend schnell und wurde ungeduldig. Ihr Nackenfell sträubte sich, die Ohren zuckten, aus dem Maul troff Speichel.

Ein schneller Blick genügte Ökliz, um die Situation einzuschätzen. Eine Sprunglänge entfernt hinter ihm lag der Reisebeutel am Fuß der Tanne, der Weg zur Seite war ihm durch die Katze versperrt, der nach vorne sowieso. Also gab es nur den Rückzug, was bedeutete, dass er springen musste, selbst auf die Gefahr hin, dabei von der Todestatze aus der Luft gefischt zu werden.

Der Reefbeißer schien zu grinsen, denn die Lefzen hoben sich und in den Augen funkelte Siegessicherheit. Von allen Seiten tönte das Schnattern und Keckern der Bailiffherde, die alles aus sicherer Höhe beobachtete.

Die Katze streckte sich, sank auf den Bauch, während ihre Hinterbeine gespannt waren wie Katapulte.

Der Bailiff seufzte und quiekte erbärmlich. Seine Glieder verhärteten, sein Fell sträubte sich und er spürte die Angststarre kommen wie den todbringenden Hauch eines Drachen. Nein, nein – nicht jetzt! Er durfte sich nicht der Furcht überlassen.

Die Zeit gerann wie süßes Baumharz, das Ökliz so gerne leckte und knabberte. Er spürte den Atem der Katze auf seiner Nase, roch ihren Hunger und seine Beine verkrampften sich. Die Lähmung des Todes kroch in seine Muskeln und würde gleich seinen Kopf erreichen, seine Gedanken ausschalten und ihm gnädig den Weg in die Dunkelheit ebnen.

Verdammt, er hatte Sharkan überlebt, dann würde er nicht vor dem Reefbeißer kapitulieren. Er war anders als die anderen Bailiffs. Er war etwas Besonderes, war der, der mit den Bäumen sprach. Vater Baum hatte ihm vieles beigebracht, hatte ihn dadurch von seinen Artgenossen entfernt, und das musste zu etwas gut gewesen sein, schließlich zahlte er dafür den Preis der Einsamkeit. Er erinnerte sich an Vater Baums Worte.

Es bleibt jedem noch immer so viel Kraft, das auszuführen, wovon er überzeugt ist!

Das hatte er gesagt und außerdem: Zu einem vollkommenen Wesen gehört die Kraft des Denkens, die Kraft des Willens, die Kraft des Herzens.

Ökliz stieß einen Schrei aus, sprang aus dem Stand nach hinten und überschlug sich in der Luft. Da war die Tatze, da war der gigantische Körper der Katze. Er spürte Boden unter den Klauen, sprang erneut, wirbelte nach oben, balancierte mit dem Schwanz aus und kam genau neben seinem Reisebeutel auf die Pfoten. Ohne zu atmen, im Bruchteil eines Herzschlages, griff er hinein, zerrte das stets gefüllte Blasrohr heraus, setzte es an die Lippen und einen weiteren Herzschlag später steckte der winzige Pfeil genau zwischen den Augen des Reefbeißers.

Die Raubkatze setzte zum letzten tödlichen Schlag, zum alles beendenden Tatzenhieb an, als ein Schlag sie schüttelte. Sie riss das Maul auf, brüllte markerschütternd und verkrümmte sich wie ein vertrocknender Wurm. Die Augen wurden glasig, aus dem Maul schoss ein Schwall Blut, sie zitterte am ganzen Leib, fiel zu Boden, fauchte und stöhnte und schließlich entleerte sie sich und tat ihren letzten Seufzer – nur eine Stammbreite von Ökliz entfernt, der nun starr war und sich nicht bewegen konnte, während sich sein Blick trübte und er nicht wusste, ob er noch lebte oder schon tot war.

Als die Angststarre von ihm wich, sah er sich von braunen, schwarzen und grauen Felltieren umgeben. Sie starrte ihn an und begriffen augenscheinlich nicht, wie es ihm ganz alleine gelungen war, die grausige Raubkatze zu töten. Sie keckerten furchtsam, aber auch zornig, denn ihr animalischer Verstand begriff nur, dass etwas ganz und gar nicht stimmte, dass ein Zauber in ihre atavistische Welt gekommen war. Sie mochten die intelligentesten Tiere von Mittland sein, letztendlich dachten sie auf einer niedrigen Ebene.

Was sie nicht begriffen, fürchteten sie.

Und Ökliz erkannte, dass die Gefahr noch nicht vorüber war.

»Nein!«, hörte er einen Ruf.

Er wirbelte herum.

Die Bailiff sah erst zu ihm, dann lief sie an ihm vorbei und stellte sich der Meute entgegen. Sie zischte und stieß schrille Laute aus. Es war die niedliche hellbraune Bailiff.

Liebe Güte, hatte er sich verhört?

»Nein!«, rief sie erneut, machte Bewegungen, die Ökliz nicht begriff, und die Meute trollte sich, fauchend, zähnefletschend, aber sie taten es. Einige hopsten auf den Kadaver des Reefbeißers, andere hoch in die Bäume und bald waren sie verschwunden, obwohl Ökliz wettete, auch dieses Mal von jedem Baum, Ast oder Wipfel misstrauisch beobachtet zu werden.

Die Bailiff kam zu ihm.

Sie rollte ihren Schwanz ein und rieb sich die Nase. Ihre großen Augen sahen ihn an und Ökliz sagte: »Du sprichst meine Sprache?«

»Sprache?«

»Du redest.«

»Ja. Wenig – Worte – vergessen.«

Später saßen sie nebeneinander auf einem stabilen Ast und der weiße Mond zeigte sein Gesicht. Der Wald lebte und die Kühle der Nacht erfrischte den Bailiff und verwehte den Aasgeruch der toten Raubkatze, an der sich inzwischen die Fresser der Nacht labten.

Ökliz blieb geduldig. Es hatte viele Stunden gedauert, der Bailiff zu erklären, wer er war und woher er kam. In diesen Stunden hatte sie Worte zurückerobert, die sie längst vergessen hatte. Je länger er mit ihr sprach, desto mehr erinnerte sie sich.

Er begriff ihre Geschichte nicht. Ein bisschen vielleicht. Dass auch sie in einem Baum gelebt hatte, aber nicht so lange wie er. Dass auch sie mit den Bäumen gesprochen hatte, aber früher als er, Ökliz, zu ihren Leuten gegangen war. In einem anderen Wald, mit einer anderen Geschichte, komplex, nicht in wenige Worte zu fassen.

Er fragte nach seiner Mutter und seinem Vater.

»Du bist ihnen begegnet«, sagte sie und es dauerte lange, sehr lange, bis er ihre Worte logisch zuordnen konnte. »Sie sind wie alle anderen.«

»Ich möchte, dass sie mich erkennen.«

»Für sie bist du nur ein Bailiff.«

»Dann sollen sie lernen, was du kannst, was ich kann. Wir könnten ihnen beibringen, wie man spricht.«

Sie runzelte die Schnauze. »Wäre das gut?«

»Ja, das wäre es.«

»Warum? Damit sie wissen, wer du bist?«

»Ja.«

»Und was hätten sie davon?«

Für diese Sätze brauchte die kleine Bailiff erneut eine lange Zeit, aber Ökliz brachte die Geduld auf, denn sie war ihm wichtig. Und er erkannte, dass Geduld auch etwas mit Liebe zu tun hat, denn es war in ihm etwas, das ihn eng an sie kettete. Vermutlich hatte sie keinen Namen, aber warum hatte sein Vater einen? Hatte Vater Baum den Namen erfunden? Ach, alles war so kompliziert. Weniger kompliziert war sein Gefühl zur kleinen Bailiff.

Sie berichtete ihm, dass ein Bailiff, wenn er die Kindheit hinter sich hatte, nicht mehr das Kind der Eltern war, sondern nur noch ein Bailiff wie alle anderen. Dann konnte es vorkommen, dass sich die Mutter mit dem Sohn, der Vater mit der Tochter oder die Schwester mit dem Bruder verband. Der Begriff Familie war den Bailiffs fremd. Das musste so sein, damit sich die Stärksten fortpflanzten, denn der Wald war ein grausamer Ort.

Ich mag sie, dachte Ökliz. Und ich will bei ihr sein. Will sie begatten und sie soll meine Jungen austragen. Er war sich sicher, sie würde es tun. Sie brauchten keine moralischen Rechtfertigungen für die Liebe. Sie folgten ihrem ... Instinkt, ihrem natürlichen, silbernen Faden.

So saß er neben ihr auf dem Ast. Ihre buschigen Schwänze spielten hinter ihren Rücken miteinander. Sie drückten sich aneinander und spürten ihre Wärme, ihr Fell und etwas, das Ökliz neu war. Es war Sehnsucht. Danach, so zu sein, wie sie. Alle Worte zu vergessen. Denn nur dann war er zuhause. War bei seinesgleichen. Er wollte mit ihr über Äste springen, jagen und sammeln, Nachkommen zeugen und den Jungen Futter bringen. Er wollte im Kreis seiner Rasse sein. Ein Wunsch, der sich nie erfüllen würde, denn er war ein Kind von Vater Baum. Er war ein denkendes Wesen und ein Tier gleichermaßen, war also nichts. Ökliz begriff, dass er keine Identität hatte. Wohin er ging, war er alleine. Darüber konnte er mit ihr, die keinen Namen hatte, nicht sprechen, aber es quälte ihn.

»Glück?«, fragte sie.

»Was meinst du?«

»Du – Glück?«

Er keckerte. »Ob ich glücklich bin, meine Familie gefunden zu haben? Meine Eltern, für die ich nicht mehr bin, als einer von vielen und ... dich?« Mit einem trotzigen Ruck setzte er sich auf. »Ja, es ist schön, dir begegnet zu sein. Und bei dir will ich bleiben.«

»Du – bei – mir?«

»Ja.«

Sie keckerte so vergnügt, dass Öklizaboraknorr die Tränen kamen. Sie war glücklich, ihm begegnet zu sein. Sie wollte, dass er der Vater ihrer Jungen würde. Sie hatte ihre Entscheidung getroffen.

Und ich, fragte sich der Bailiff. Wie sieht es mit meiner Entscheidung aus?

Er würde noch eine Weile brauchen, so viel stand fest.

Muss man sein, der man ist, der man sein soll oder der man sein will?

Er wusste es nicht.

E-Books von Volker Ferkau:

Mittland 1. Im Schatten der Drachen

Mittland 2. Das Feuer der Drachen

Mittland 3. Das Erbe der Drachen. Teil 1: Der brennende Traum

Mittland 3. Das Erbe der Drachen. Teil 2: Geschöpfe der Glut

Mittland. Zorn der Götter. Fantasy-Novelle

Mittland Fan-Edition 2013

Sei mein Mörder. Thriller

In Liebe, dein Mörder: Thrillerschnäppchen

Die Mitte des Weges. Roman

Inselkinder. Novelle

Alles auf Anfang. Roman

Maddrax. Folge 252: Die Schrecken der Medusa

Sunquest. Dies Cygni 5: Am Rande der Hoffnung

8.   Wilhelm Ruprecht Frieling

Wilhelm Ruprecht Frieling aka Prinz Rupi verfügt über Kenntnisse und Erfahrungen aus 40 Berufsjahren als Autor und Verleger. Der »E-Book-Pate« (»Die Zeit«) ist auf Fragen des digitalen Publizierens sowie Ratgeber für Autoren spezialisiert.

Frieling betreibt mehrere Medien-, Kunst-, Literatur- und Musik-Blogs und leitet das Portal www.literaturzeitschrift.de. Er wirkt als Produzent im Kulturbereich, veröffentlichte in deutschen und internationalen Magazinen und publizierte dutzende klassische Print-Bücher und E-Books.

Heimathafen: www.RuprechtFrieling.de

Die folgende Leseprobe stammt aus der Autobiographie »Der Bücherprinz oder wie ich Verleger wurde«. Spannend, mit viel Humor und Mut zur Selbstkritik illustriert »Der Bücherprinz« die Stationen des Autors und Verlegers Wilhelm Ruprecht Frieling als Schulabbrecher, langhaariger Beatles-Fan, trampendes Blumenkind, aufbegehrender 68er, ausschweifender WG-Bewohner, rasender Reporter, leidenschaftlicher Journalist, experimentierfreudiger Chefredakteur, Hofnarr der Kulturszene und innovativer Verlagsgründer.

Mit erschütternder Aufrichtigkeit schildert er das verzweifelte Aufbegehren einer von Beatmusik und langen Haaren elektrisierten Jugend gegen den Konservatismus der Adenauer-Ära, das sich in der viel zitierten Revolte der »68er« entlud. Er wirbt aber auch um Verständnis für die damalige Elterngeneration, die in ihrer Hilflosigkeit und aufgrund medialer Erpressung nicht anders reagieren konnte, als unangepasste Jugendliche mit Elektroschocks zu traktieren und in die Jugendpsychiatrie zu sperren.

Gleichwohl schaffte Frieling es aus eigener Kraft, heiter gegen den Strom zu schwimmen und als »Business Punk« ohne einen Pfennig Geld eine Garagenfirma zu starten, die er zu einem der fruchtbringendsten Unternehmen der deutschen Verlagswirtschaft entwickelte. Diesen ungewöhnlichen Lebensweg schildert »Der Bücherprinz« und verführt den Leser, dem eigenen Stern zu folgen und sich selbst treu zu bleiben.

Gefangen im dunklen Turm

In farbenfrohen Hippiezeiten schockierten Jugendliche in aller Welt mit lauter Beat-Musik und langen Haaren ihre Eltern und die konservative Öffentlichkeit. Das Establishment reagierte verständnislos und versuchte brutal, sich gegen die aufsässigen Kinder und Jugendlichen zu wehren: Der Sänger und Songwriter Lou Reed wurde als aufsässiger 17-jähriger von seinen Eltern ins Creedmare Psychiatric Hospital gesteckt und dort mit Elektroschocks gequält. Schriftsteller Paulo Coelho wurde von seinen Eltern für geistesgestört erklärt und gleich dreimal der seinerzeit angesagten Elektroschocktherapie ausgesetzt. Auch Ruprecht Frieling war nicht bereit, sich anzupassen. Er wurde dafür bereits mit 15 Jahren in die Psychiatrie verfrachtet …

Es geschah anno 1967 kurz vor Beginn der Sommerferien. Ich war gerade fünfzehn geworden. Ein schwerer Mercedes fuhr vor. Ein mir vertrauter Chauffeur aus dem Betrieb meines Vaters lud mich ein und brauste mit mir davon. Ich hatte ihn schon häufiger begleitet und fühlte mich in seiner Begleitung wohl. Im Radio lief der damalige Nummer-Eins-Hit »A Whiter Shade Of Pale« von Procol Harum. Wir sausten eine dreiviertel Stunde über die Autobahn westwärts, dann verließ der Fahrer im westfälischen Hamm die Piste, und wir rollten durch die Stadt. Am Ortsausgang kamen wir an einem lang gestreckten Grüngürtel vorbei, der sich mit einer weithin sichtbaren Tafel als Kurpark eines Vorortes namens Bad Hamm empfahl.

Nach einigen Kilometern durch das Kurbad bogen wir auf das Gelände eines düsteren Gebäudekomplexes aus massivem Stein ein. An dem durch schwere Stahltore gesicherten Eingang standen stabile Fahnenmasten mit den Flaggen der Bundesrepublik und Nordrhein-Westfalens. Hinweisschilder dirigierten Besucher zu den mehrstöckigen Häusern. Pflanzkübel aus Beton und Rasenflächen simulierten Natur. Kein Mensch lief in dieser nach Krankenhaus riechenden Geisterstadt umher. Aber handelte es sich wirklich um eine Klinik? Ich konnte es nicht klar erkennen. Und was sollte ich denn in einem Hospital, ich war doch kerngesund!

Wir rollten vor ein gläsernes Gebäude, das sich als eckiger dunkler Turm abzeichnete. Das schien das Hauptgebäude zu sein. Am Eingang wurde ich von zwei Muskelmännern in weißen Kitteln in Empfang genommen und kommentarlos kassiert. Als ich mich noch einmal umdrehte, sah ich, dass der Chauffeur einen Koffer aus dem Wagen hob, abstellte, zum Abschied verlegen winkte, schnell einstieg und davon fuhr.

»Moment mal! Wo bin ich hier überhaupt?« Die beiden stämmigen Weißkittel nahmen mich in ihre Mitte, schoben mich in einen Lastenfahrstuhl und beförderten mich in ein oberes Stockwerk des unheimlichen Turmbaus. Ich versuchte erneut, die Schweiger zum Reden zu bewegen: »Würden Sie mir bitte verraten, wo ich bin und was ich hier soll«? Leblos glotzten die Gorillas mich an. Der Aufzug hielt und spuckte uns aus. Mit Hilfe eines umfangreichen Schlüsselbundes öffneten die beiden Kraftpakete Türen aus stabilem Verbundglas und sperrten diese wieder hinter sich zu. War ich in einem Gefängnis gelandet? Mit eiskalter Hand griff mir die Angst in den Nacken.

Nach hundert Metern erreichten wir eine Abteilung, in der einige junge Männer an nackten Tischen saßen und teilnahmslos vor sich hin starrten. Sie wirkten wie lebende Leichen. Fahles Tageslicht kroch durch verrammelte und verriegelte Fenster und legte einen Grauschleier über die Gesichter der Untoten. Zitternde Leuchtstoffröhren tauchten den Aufenthaltsraum in unwirkliches Licht. Es roch nach kaltem Schweiß und überschüssigem Testosteron. Ich fühlte mich wie in einem Asyl seelenloser Zombies.

Die beiden Fleischermeister schoben mich in eine Bürostube. Dort drückten sie mich auf einen Stuhl. »Du bleibst zur Überprüfung für ein paar Tage bei uns«, erfuhr ich aus dem Munde eines dritten Kraftmenschen, der dort vor einem Aktendeckel an einem ansonsten leeren Schreibtisch saß und sich als Oberpfleger bezeichnete. Ich protestierte: »Was soll denn überprüft werden? Ich bin gegen meinen Willen hier und will sofort wieder entlassen werden. Das ist ein klarer Fall von Freiheitsberaubung!« Die Brauen des Oberpflegers stiegen leicht in die Höhe. Er klopfte auf die dünne Akte. »Es liegt ein richterlicher Beschluss für deine Unterbringung in der Jugendpsychiatrie vor. Darin steht, du bist verhaltensauffällig und unberechenbar und sollst von unseren Fachärzten beurteilt werden.«

Was war geschehen? Mit dem Gefälligkeitsgutachten eines Kinderarztes aus der mütterlichen Verwandtschaft, der mich nie gesehen hatte und mit gerichtlicher Hilfe eines Oelder Amtsrichters, der in unmittelbarer Nachbarschaft wohnte, hatte meine Frau Mama eine gerichtliche Verfügung erwirkt. Damit wurde ich zwecks näherer Überprüfung in die Westfälische Klinik für Jugendpsychiatrie Bad Hamm eingewiesen. In ihrer Begründung schrieb sie, und ich fand ihren mit montblancblauer Tinte von Hand geschriebenen Brief Jahrzehnte später bei Sichtung der Klinikakten, als ich Verständnis für ihren Verzweifelungsschritt suchte: »Er tut trotz Verbots, was er will. Seine ganze Haltung ist ein einziger Protest gegen Gott, Elternhaus, Anstand, Ordnung und Sitte.«

Diese hanebüchene Begründung reichte für eine Einweisung aus: vom 24. Juli bis zum 26. September 1967 durfte ich als gerade fünfzehnjähriger Beatnik, dessen Vergehen in Verhaltensauffälligkeit bestand, die Gesellschaft von Mehrfachmördern und heranwachsenden Schwerverbrechern genießen, die von Gerichten zur Untersuchung ihrer Schuldfähigkeit eingewiesen worden waren.

Professor Hünnekens, ein seinerzeit bekannter Jugendpsychiater leitete die Hammer Klinik. Ihm fiel es spürbar schwer, zu begründen, warum er mich unter Verschluss halten musste, und er spürte, dass seine Einrichtung in meinem Fall missbraucht wurde. Er bemühte sich erkennbar um mich und suchte das persönliche Gespräch. Ich war einzig und allein ein Dorn im Auge meiner Mutter, die mich aus Angst vor der öffentlichen Schande loswerden und ungestört ihren Sommerurlaub auf der Nordseeinsel Borkum verleben wollte. Mein Vater blieb derweil wie stets im Hintergrund und ging seine eigenen Wege.

Drei Jahrzehnte zuvor wäre ich als »unwertes Leben« in eine Gaskammer geschoben oder als Versuchskaninchen für wahnwitzige Experimente missbraucht worden. Kurzer Prozess wäre gemacht worden, ein Fleischerhaken, eine Gasdusche oder eine Giftspritze hätten mich erwartet. Ein Exempel wäre statuiert worden, das seine abschreckende Wirkung kaum verfehlt hätte. Mein Glück im Unglück: Ich genoss die Gnade der späten Geburt und kam als Nachkriegsmodell mit einigen Monaten Haft im dunklen Turm von Bad Hamm davon.

Mein neues Zuhause war die geschlossene Psychiatrie! Da hockte ich nun als fünfzehnjähriger Beatle im Verein mit Mördern, Mondsüchtigen, Menschenfressern und einer Schar von Wärtern, die dem Schlachthaus entsprungen schienen. Dem ehemaligen Taxifahrer war der Fahrerjob zu anstrengend geworden. Deshalb sattelte der Stiernacken um und wurde Dompteur im dunklen Turm. Sein schmierig schwarz gelockter Kollege, der wegen Korpulenz in keinen Pflegerkittel passte, schaffte vormals als Metzger. Dieser Beruf war zweifellos härter und unattraktiver als der Wärterdienst im öffentlichen Dienst, ergo folgte er seinem Kumpel.

Der Oberpfleger erwies sich als gescheiterter Pädagoge und erlebte seine größten Auftritte, wenn er einfältige Fragen stellte. Danach kaute er auf einem Bleistiftstummel herum, mit dem er schwachsinnige Berichte über die Antworten, so er denn überhaupt eine erhalten hatte, schrieb. Weitere Figuren schoben auf der Station auf Staatskosten eine ruhige Kugel und setzten ihre mächtigen Muskeln statt ihrer geringen Geisteskraft ein. Ihre Namen sind wertlos, ihre Erwähnung Energieverschwendung.

Grausam verliefen die Nächte im Turm. Dumpf schlugen die Türen ins Schloss. Sobald die Dreimannzellen verschlossen waren, und die Dunkelheit herein brach, erwachten die lebenden Leichen. Sie sahen, hörten, rochen und fühlten Stimmen. Durch die dicken Wände der dunklen Festung sickerten Laute. Sie kamen erst langsam wie schwere Tropfen, dann zusammenhängend wie ein engmaschiges Spinnennetz, das sich um Arme und Beine, um Nase, Augen, Mund und Ohren schlang und sich schließlich eng und enger zusammenzog.

Lautes Flüstern, heiseres Bellen, tierisches Heulen und markerschütternde Schreie drangen aus den Zellen, in denen die Schatten eingesperrt waren. Wahnsinnige Insassen heulten dort den Mond an, als seien sie Wesen aus fremden Galaxien. Im käsigen Licht des Erdtrabanten klebten sie an vergitterten Fensterscheiben und riefen ihresgleichen. Ihr fahler Blick war auch am Tag verwirrt, bei Sonnenlicht schlichen sie durch einen Sumpf von Neurosen, ohne einen einzigen Ton von sich zu geben.

Die Insassen der Anstalt waren ein Haufen toller junger Hunde. Alle hatten schwere Straftaten begangen und sollten hinsichtlich ihrer Schuldfähigkeit begutachtet werden. Mit einigen von ihnen war kein vernünftiges Wort zu wechseln. Sie dämmerten auf ihren Schemeln, wiegten sich im Takt unhörbarer Musik und erwachten nur, um den roten Mond anzubellen. Andere fingen aus purer Langeweile ständig an, im Aufenthaltsraum aufeinander einzudreschen, zu spucken und zu beißen, ohne dass irgendein Grund ersichtlich war. Das war die Sternstunde der Kraftmeier, die endlich gebraucht wurden und ihre Metzgermuskeln und Stiernacken spielen lassen konnten. Wiederum andere Gefangene wirkten auf mich völlig vernünftig, bei klarem Verstand und kommunikationsfähig. Für diese Mitinsassen verlangte ich Gesellschaftsspiele und begann zur Verwunderung des Personals, mit den angeblich Verrückten friedvoll und mit Hingabe zu spielen.

Um ein klein wenig Abwechslung in meine öde Haft zu bringen, meldete ich mich zum täglichen Küchendienst. Beim Spülen und Abtrocknen half mir ein Zwanzigjähriger, der im Affekt Schwiegermutter, Frau und Tochter mit einem Küchenmesser abgeschlachtet hatte. Die Psychoklinik sollte überprüfen, ob und inwieweit er für seine Tat verantwortlich war. Er vertraute mir und erzählte nach und nach sein gesamtes Leben sowie den Tathergang. Die Situation war im wahrsten Sinne des Wortes verrückt. Ich behandelte ihn wie alle anderen Mitgefangenen völlig normal und sprach mit ihm über das, was er getan hatte, ohne nur im Entferntesten zu fürchten, dass er mich vielleicht ebenfalls im Affekt angreifen könnte. Ich hatte keinerlei Angst vor ihm, ich hatte ihn schließlich weder gequält noch zu seiner brutalen Handlung getrieben! Im Gegenteil: Ich gewann seine Freundschaft, wurde sein Vertrauter und stand ab sofort unter seinem persönlichen Schutz. Die anderen Insassen fürchteten ihn, weil er als extrem gewalttätig galt, und sie krümmten mir kein Haar, obwohl sie es aufgrund ihrer körperlichen Überlegenheit und latenten Gewaltbereitschaft leicht hätten tun können. Meine allgegenwärtige Angst vor den Wärtern, den Insassen und den Verhältnissen wurde dadurch ein klein wenig genommen, und ich war dankbar für meinen neuen Schutzengel.

Dafür reagierten die Wärter zunehmend sauer und ließen es mich auch spüren. So war ich der einzige Insasse, der ohne Wachschutz zu den Gesprächen mit Psychologen und dem Klinikchef gelassen wurde, um dutzende von Rorschachtests zu durchlaufen; das sind von Hermann Rorschach speziell aufbereitete Tintenklecksmuster, die von der Testperson zu deuten sind und angeblich eine komplexe Persönlichkeitsanalyse ermöglichen. Die Aufseher fühlten sich dadurch in ihrer Bedeutung degradiert, denn ich hätte nach ihrer Ansicht jederzeit einen der Weißkittel erdrosseln können. Stattdessen versuchte ich, mit den Dienst habenden Muskelpaketen ins Gespräch zu kommen und den Sinn ihres Handelns zu erfragen. Meist bekam ich dumme Antworten auf meine Fragen, für die ich mich dann an ihrer Stelle bei Ihnen entschuldigte, um nicht ohne Arroganz intellektuelle Überlegenheit auszuspielen. Dies machte die Bodybuilder rasend, und sie hielten mich für ein besonders gefährliches Subjekt. Mir fiel es hingegen furchtbar schwer, meine Klappe zu halten, denn ich sehnte mich nach dem Normalen, was immer das war, und nach unzensierter frischer Luft.

Wie schon im Heimatort fiel ich in der Hammer Klinik durch unangepasstes Verhalten auf, denn ich wollte mich nicht in das dortige allgemeine Bild des Wahnsinns fügen. Ich weigerte mich, nachts zu schreien. Ich sperrte mich, die roten, blauen und gelben Beruhigungspillen zu fressen, mit denen uns die Pfleger fütterten. Als sie es gewaltsam versuchten, spuckte ich die Drogen kurze Zeit später in der Toilette wieder aus. Ich boykottierte den mit Psychopharmaka verschnittenen Kaffee und trank Leitungswasser. Ich saß alles andere als apathisch in der Ecke wie einige Insassen und starrte stumm die Pfleger an, die jeden Moment bereit waren, sich auf die unheilige Bande zu stürzen, um sie in ihre Zellen zu prügeln. Als einziger Gefangener las ich alles, was ich in die Finger bekam und führte Tagebuch, weshalb die anderen Insassen mich schließlich zu ihrem Sprecher machten und mich bei Konflikten mit den Aufsehern vorschoben.

Ein Tagebuch gleicht einem Regenschirm: Bei Sonnenschein und strahlendem Wetter vergisst man seine Existenz. Sobald sich die Witterungsverhältnisse jedoch ändern und es regnet, greift man zum Schirm und spannt ihn auf. Ich schrieb bereits seit jungen Jahren meine Gedanken in Kladden, Vokabelhefte und Notizbücher. Im dunklen Turm retteten mich das Schreiben und das damit verbundene Hineingleiten in eine eigene Welt vor dem Nervenzusammenbruch. Die Schriftstellerin Anaïs Nin führte zeitlebens Tagebuch. Sie verkroch sich geradezu darin und fand dort ihre eigene Welt. Rund 15.000 Seiten entstanden und wurden postum veröffentlicht. Sie selbst meinte zu ihrem Umgang mit dem Tagebuchschreiben: »Es ist mein Kif, Haschisch, meine Opiumpfeife. Es ist für mich Droge und Laster. Statt einen Roman zu schreiben, lehne ich mich mit diesem Buch und einer Feder zurück und träume und schwelge in Spiegelungen und Brechungen.« Die Pfleger, die mich wie hungrige Hunde belauerten, entrissen mir meine Gedanken, um sie zu analysieren. Sie beschlagnahmten schließlich alle Aufzeichnungen in der sicheren Erkenntnis, dass eine akribische Schilderung der Zustände im dunklen Turm ihrer Karriere hinderlich war.

Es blieben im Laufe der Wochen und Monate, die angeblich für meine Beobachtung erforderlich waren, immer weniger Argumente übrig, mit denen ich weiter festgehalten werden konnte. Vollends problematisch wurde die Begründung für meinen weiteren Zwangsaufenthalt, als die Anstaltsinsassen einen gewalttätigen Ausbruch organisierten, bei dem ein pensionierter Wachtmeister lebensgefährlich verletzt wurde. Der Alte hatte nachts eine der Zellen aufgeschlossen, weil ein Insasse vor angeblichen Leibschmerzen brüllte und gegen die Tür polterte. Der Pensionär öffnete die Zellentür des schmalbrüstigen blonden Jüngelchen, der ihn vielleicht an die Hitlerjungen der letzten Stunde erinnerte. Für diesen schwerwiegenden Fehler wurde er mit einem Stuhlbein brutal niedergeschlagen und seiner Schlüssel beraubt. Alle Zellen wurden von den Aufständischen aufgesperrt. Die Insassen flohen laut grölend in ihren Nachthemden aus dem Gebäude. Doch waren es wirklich alle?

Als die Polizei das verlassene Gebäude stürmte, lag ich mit brav gefalteten Händen als einziger Insasse im Bett und begrüßte die bewaffnete Soldateska, die zur offenen Tür herein linste: »Zeit fürs Frühstück, meine Herren«? Ich war nicht geflohen, wenngleich ich viel gegeben hätte, schnellstmöglich dem Irrenhaus zu entkommen! Alle anderen Flüchtlinge kamen nur wenige Kilometer weit und wurden von der grünen Minna kassiert. Bereits am Abend saßen alle Anstaltsinsassen wieder vereint bei Wasser und Brot und starrten stumpf in die Runde.

Nach mehr als acht Wochen ließ sich keine weitere Lüge ersinnen, um mich weiter in der geschlossenen Psychiatrie festzuhalten. Meine Mutter musste mich wohl oder übel persönlich abholen. Listig versprach sie mir die Freiheit, würde ich meine Haare abschneiden lassen. Ich hoffte so sehr, dem dunklen Turm zu entkommen, dass ich schweren Herzens nachgab und meine Locken opferte. Sie bestimmte einen Friseur, der nach ihren Anweisungen die Schere klappern ließ. Dabei schwor ich mir als westfälischer Dickschädel, meine Haare künftig länger denn je wachsen zu lassen.

Das Schneiden des Haarkleides hat schließlich etwas Symbolisches: im Haar liegt die Kraft des Lebens. Indem das Haar abgeschnitten wird, gerät man in die Gewalt (oder Obhut) desjenigen, der in den Besitz des Haares gelang. Es ist ein Akt der Unterwerfung. Schon in der Bibel schnitt Dalila Samson die Haare ab und beraubte ihn damit seiner außergewöhnlichen Kraft. Für den Augenblick gab ich mich als kleiner Samson geschlagen, doch meine Mutter hatte ihren ältesten Sohn verloren. – Und was wog wohl schwerer?

1975 sah ich den von Milos Forman gedrehten Spielfilm »Einer flog übers Kuckucksnest« mit Jack Nicholson in der Hauptrolle. Bei dem Film lief es mir kalt den Rücken herunter. Alles erinnerte mich an meinen Zwangsaufenthalt in Bad Hamm, und ich brauchte Zeit, bis ich den Film seelisch ertrug.

In dem eindringlichen Streifen lässt sich der von Nicholson gespielte Kleinkriminelle McMurphy in eine psychiatrische Anstalt einliefern, wo er ein unmenschliches System vorfindet. Unter der Herrschaft einer kaltherzigen Oberschwester werden die Insassen mit Medikamenten und Elektroschocks ruhig gestellt und jeder freie Gedanke im Keim erstickt. McMurphy, der sich der Routine der Anstalt nicht anpassen will, rebelliert gegen das strenge Regelwerk und sichert sich damit den Respekt seiner Mitinsassen. Es entwickelt sich eine wortlose Freundschaft zwischen ihm und dem indianischen Häuptling Chief Bromden (Will Sampson), die darin gipfelt, dass der Indianer den durch einen brutalen hirnorganischen Eingriff apathisch gemachten Mitinsassen als größte Freundschaftsleistung, die man einem Freund bringen kann, mit einem Kissen erstickt und danach aus der Anstalt ausbricht.

»Einer flog über das Kuckucksnest« ist eine atemberaubende Satire auf Gesellschaftssysteme, die mit menschenverachtenden Reglementierungen angepasstes Verhalten erzwingen und individuelle Lebensweisen unterdrücken. Das befreiende Lachen über die tragikomischen Situationen in dieser durch die außergewöhnliche schauspielerische Leistung Jack Nicholsons geprägten Tragödie bleibt dem Zuschauer immer wieder im Hals stecken. Das Meisterwerk wurde verdient mit fünf Oscars ausgezeichnet und hätte sehr gut auch in Bad Hamm gedreht werden können.

Später erfuhr ich, dass es auch schlimmer hätte ausgehen können: der brasilianische Erfolgsautor Paulo Coelho wurde von seinen streng katholischen und konservativen Eltern ob seines rebellischen Aufbegehren gegen deren Vorstellungen und Ziele und seiner lendenlangen Locken gleich dreimal in eine psychiatrische Anstalt eingewiesen, wo er mit Elektroschocks traktiert wurde. Mit Coelho stehe ich heute noch über den Kurznachrichtendienst Twitter in Verbindung. Sein in vielen Punkten ähnlicher Lebensweg sowie seine schriftstellerische Aufarbeitung gab mir die Kraft, über dieses düstere Kapitel meiner Biographie zu schreiben.

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Wilhelm Ruprecht Frieling. Der Bücherprinz oder: Wie ich Verleger wurde.

Eine Lebensabschnittsgeschichte

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• manische Wiegenlieder. 44 surreale und absurde Gedichte.

• Weltende. Die expressionistischen Gedichte von Jakob van Hoddis (Hrsg.)

• Der Ring des Nibelungen (1): DAS RHEINGOLD. Opernkrimi mit Original-Libretto.

• Der Ring des Nibelungen (2): DIE WALKÜRE. Opernkrimi mit Original-Libretto.

• Der Ring des Nibelungen (3): SIEGFRIED. Opernkrimi mit Original-Libretto.

• Der Ring des Nibelungen (4): GÖTTERDÄMMERUNG. Opernkrimi mit Original-Libretto.

• Der Ring des Nibelungen (I-IV). Ein Opern(ver)führer.

In Vorbereitung:

• Der Roboter Archimedes und die Rasselbande (Kinderbuch)

• Der Roboter Archimedes und der Kanonenkönig (Kinderbuch)

• Der Fliegende Holländer . Ein Opern(ver)führer

9.   Susanne Gerdom

Susanne Gerdom lebt, wohnt und arbeitet im Familienverband mit vier Katzen und zwei Menschen in einer kleinen Stadt am Niederrhein, bezeichnet sich selbst als „Napfschnecke“, die ungern ihr Haus verlässt, und ist während ihrer wachen Stunden im Internet zu finden. Wenn sie nicht gerade schreibt. Manchmal auch, während sie schreibt. Sie schreibt Fantasy für Jugendliche und Erwachsene für die Verlage Piper, ArsEdition und Ueberreuter. Man findet sie dort auch unter den Pseudonymen Frances G. Hill und Julian Frost.

Homepage: www.susannegerdom.de

Die folgende Leseprobe stammt aus Susanne Gerdoms Roman PROJEKT ARMAGEDDON. Ashley Fraxinus findet sich nach ihrem Tod unvermutet zwischen den Fronten eines seit Jahrtausenden tobenden Machtkampfes zwischen Göttern und Menschen, Engeln und Dämonen wieder. Der Plan für ein geordnetes Weltende läuft, der Countdown tickt. Derweil kochen die dämonische Bürokratie und das Himmlische HQ ihr eigenes Süppchen. Mit im Spiel ist auch noch der in seinem Exil schmollende Luzifer, der eifrig intrigierend in der Quantenmetaphysik herumrührt. Die längst in Rente gegangenen Götter Odin und Loki, zerstrittene Brüder mit einem gemeinsamen Feind, versuchen, ihre eigene Haut und nebenbei die Welt zu retten. Und wer hat nun eigentlich wirklich Iduns goldene Äpfel gestohlen?

Ash macht sich auf, die Rätsel zu lösen und Armageddon zu verhindern. Oder wenigstens bis zum Kaffee wieder zu Hause in ihrem alten Leben zu sein ...

Projekt Armageddon

Beilalter, Schwertalter, wo Schilde krachen,

Windzeit, Wolfszeit, eh die Welt zerstürzt.

Die alte Frau dreht ihre langen, grauen Haare zu einem dicken Zopf, den sie sich geschickt zu einem Knoten windet. Dann zieht sie ein Haarnetz darüber und steckt ein paar lange Nadeln hindurch. Ihr gefurchtes Gesicht ist ernst und konzentriert, aber in den Krähenfüßen um ihre Augen nistet der Spott.

»Dass du dich nach all den Jahren wieder hierher wagst«, sagt sie. Ihre Mundwinkel kräuseln sich. »Na gut, jetzt bist du hier. Setz dich. Zu essen brauche ich dir ja nichts anzubieten. Tee?«

Ihr Besucher nickt und nimmt den angebotenen Platz am Herdfeuer an. Er legt seinen Hut auf den Boden und dreht in einer unbewussten Nachahmung ihrer Geste seine Haare zusammen. Schnee tropft von seinem Mantel, dessen Saum dunkel ist vor Nässe, und um seine derben Stiefel bilden sich Pfützen, die schwarz auf dem abgetretenen Fliesenboden stehen.

»Eine Küche?«, sagt er. Seine Stimme klingt wie ferner Donner. »Seit ich Asgard verlassen habe, scheint man mich nur noch in Küchen zu empfangen, wie einen Landstreicher.«

Die alte Frau gluckst und hebt mühelos den schweren Wasserkessel vom Feuer. Der weite Ärmel ihres grauen Kleides fällt zurück und enthüllt einen sehnigen dunklen Arm, knorrig wie die Wurzel einer alten Eiche. »Du quengelst wie ein zahnloser Greis«, sagt sie. »So kenne ich dich gar nicht, Wälse.«

Sein unbedecktes Auge blitzt und seine Stirn bewölkt sich, aber er schweigt und nimmt den Becher entgegen, den sie ihm reicht.

»Wo sind deine Hundchen?«, fragt die alte Frau und bückt sich zum Feuer. »Sie haben immer Hunger, im Gegensatz zu dir. Ich habe ein paar schöne, saftige Knochen für sie.«

Er hat den dampfend heißen Tee schon bis auf die Neige geleert. »Draußen. Sie sind nass und stinken.«

Die alte Frau schnalzt mit der Zunge. »Du bist ein harter Herr, Wälse. Das warst du immer schon.« Sie bückt sich wieder und holt ein Holzbrett aus dem Kasten am Fenster. Blutige Fleischfetzen hängen von seinem Rand. Sie geht zur Tür, pfeift leise, ruft: »Hundchen! Happ-happ!« und stellt das Holzbrett vor der Schwelle ab.

Düster ist es draußen, der warme Lichtschein des Küchenfeuers leuchtet nur ein paar Schritte weit hinaus und lässt den Schnee golden aufleuchten. Große Fußstapfen zeigen an, wo der Besucher hergekommen ist. Die Spuren beginnen vier Schritte vor der Schwelle, dahinter liegt der tiefe Schnee unberührt.

Hechelnd springen die grauen Wölfe heran, das zottige Fell eisverkrustet und die gelben Augen gierig auf die blutigen Knochen gerichtet.

»Gute Hundchen«, sagt die alte Frau zu ihnen und kehrt in die Küche zurück. Sie wärmt ihre Hände am Feuer und zieht das dicke Wolltuch fester über ihre Schultern. »Was für ein harter Winter«, sagt sie. »So habe ich mir immer den Fimbulwinter[1] vorgestellt.«

»Still«, zischt der Mann. Er ist blass geworden unter seiner wind- und sonnengegerbten Haut. »So etwas solltest du nicht einmal im Spaß sagen, Jörd.«

Sie lächelt versonnen. »Es hat mich schon lange keiner mehr bei diesem Namen genannt. Ach, wie lange.«

»Du bist die Wala«, erwidert er steif. »Du weißt, was war und siehst, was sein wird.«

Sie seufzt und hebt erneut den Kessel vom Feuer. »Schon lange nicht mehr, Wälse. Du hast mich im Zorn über meine Weissagung in den Schlaf geschickt, in den langen, dunklen Schlaf. Als ich erwachte, war nur noch das von mir übrig, was du hier vor dir siehst: Eine törichte alte Frau.«

Sie gießt den Tee auf und lehnt sich gegen den Tisch, die Arme unter der Brust verschränkt. Mit zur Seite geneigtem Kopf blickt sie ihren Gast an. Blaue Augen hat sie, so dunkel wie das Nordmeer. In ihren Tiefen glänzen Sterne.

Der Mann beugt sich impulsiv vor und greift nach ihr. Sie reicht ihm die Hand, erwidert den Druck seiner Finger. »Wir haben Fehler gemacht«, sagt er schwerfällig. Sie lächelt, und er korrigiert sich: »Ich habe Fehler gemacht. Große Fehler. Den größten, als ich unsere Tochter wegen ihres Ungehorsams zu den Sterblichen verstieß.«

Das Lächeln in ihren Augen erlischt abrupt. Sie lässt seine Hand los und tritt einen Schritt zurück. »Das war dumm, ja«, sagt sie tonlos und wendet sich ab. »Du hast nie wieder mit ihr gesprochen, oder?« Sie drückt einen Zipfel ihres Umschlagtuchs ans Gesicht.

Der alte Mann blickt auf seine fest zusammengeklammerten Hände hinab. »Nein«, sagt er schroffer, als er beabsichtigt. »Nie. Sie war für mich gestorben, das weißt du.«

»Wie ich«, flüstert sie und wischt sich erneut über die Augen. »Ich habe sie nicht wiedersehen dürfen, weil du mich in Schlaf gebannt hast, beinahe so wie sie. Beinahe. Ich lebe ...«

Sie wendet sich um, und ihre Augen sind trocken. »Und jetzt bedauerst du es.«

Er reckt störrisch das Kinn. »Ich bedauere es seit der Sekunde, in der ich das schützende Feuer um sie legte. Ich bedauere es seither mit jedem Atemzug. Sie war meine Wunschmaid, mein Liebstes, ich hätte mein Auge für sie ...« Er verstummt.

Sie schüttelt tadelnd den Kopf. »Du hättest ein einziges Mal in deinem Leben auf mich hören sollen. Aber ihr Männer seid so stur und unbelehrbar. Was eine Frau euch rät, hat keinen Wert.« Sie lacht, und ihr Lachen löst die Spannung.

Sie sitzen lange schweigend nebeneinander am Feuer, das tanzt und singt, und beobachten die Flammen. Draußen pfeift der Wind und rüttelt an den Fensterläden.

»Ich finde mich nicht mehr zurecht«, sagt der alte Mann endlich. »Das ist nicht mehr meine Welt. Neun Welten beschirmte Yggdrasil[2]. Neun.« Er lacht bitter. »Ich habe sie geschaut, neun Tage und Nächte lang. Danach waren sie ein Stück von mir. Ich kannte jeden Winkel, jeden Berg, jedes Wasser, jeden Baum. Mein Name war in jedem Stein, jeder Wolke, jedem angstvoll schlagenden Herzen. Und jetzt?« Er spuckt aus.

Sie hat einen Korb mit Flickwäsche herangezogen und stopft einen löchrigen Strumpf mit grauer Wolle. »Setz dich zur Ruhe«, schlägt sie vor. »Mach es dir irgendwo nett, wo es warm und sonnig ist und das Leben leicht. Niemand zwingt dich, weiter zu wandern. Du warst immer ruhelos, aber jetzt bist du ohne Heimat.«

Er knurrt wie ein Wolf und zieht einen Beutel mit Tabak aus der Tasche. Seine Pfeife ist so knorrig und dunkel gebrannt wie seine Hand. »Ich bin allein«, sagt er kurz. »Was soll ich tun? Mich in Gladsheims[3] kalte Halle setzen und mir selbst beim Trinken zusehen?«

Sie nimmt den zweiten Strumpf und steckt das hölzerne Stopfei in seine Ferse. »Sie sind alle fort?«

Er pafft eine graublaue Wolke zur Decke. »Alle«, bestätigt er düster. »Zerstreut in alle Winde. Früher hätte ich sie leicht ausfindig gemacht – neun Welten. Pah. Das ist übersichtlich. Niemand versteckte sich lange vor Allvater. Aber heute?« Er schüttelt den Kopf.

Sie kichert. »Das liegt an der Quantenphysik«, sagt sie.

Er wendet den Kopf, blankes Erstaunen im Blick. »Was sagst du da?«

»Quanten«, wiederholt sie. »Die Midgardkinder haben da etwas erfunden, das die Welten zersplittert. Viele, viele, unendlich viele Welten, alle nur durch einen Quantensprung voneinander entfernt.« Sie lacht wieder und es klingt bewundernd. »Das hätte uns einfallen sollen. Wir wären unbesiegbar gewesen. Aber nun herrschen die jungen Burschen aus den warmen Ländern jenseits des kleinen Meeres und uns hat man aufs kalte Altenteil geschickt.«

Der alte Mann nimmt die Pfeife aus dem Mund und spuckt angewidert aus. »Viel schlimmer«, sagt er knarrend. »Jetzt herrschen die Bürokraten. Der Plan.« Er beugt sich vor und gießt sich roten Wein aus dem Krug ein, den sie ihm schweigend zu Füßen gestellt hat. Er lehnt sich zurück, stemmt die Stiefel gegen den Glutfang und versinkt brütend in seinen Mantel.

Sie lässt ihre Arbeit sinken und mustert ihn. »Worüber machst du dir Sorgen?«

»Ragnarök[4]«, erwidert er lakonisch.

Das Wort steht wie eine Atemwolke in der Luft, eisig kalt und klirrend.

»Ragnarök«, wiederholt sie nach einer Weile. »Ach, Wälse. Das ist doch nur ein bombastischer Mythos. Die letzte Schlacht – es ist doch niemand mehr da, der sie schlagen könnte.«

»Ich bin noch da«, fährt er auf. »Und du weißt, welches Ende du mir prophezeit hast, Urweise. Vom Fenriswolf zerfleischt und verschlungen zu werden!«

Die alte Frau erstickt ein Lachen unter ihrer Hand. »Lieber«, sagt sie sanft. »Das war doch nur ein Bild.«

Er wendet den Kopf und sieht sie an. Sein Auge ist das eines wilden Falken, einer großen Möwe, eines gehetzten Wolfes. »Nur ein Bild? Ich kenne Fenrir, Lokis Sohn. Er grinst, wenn er mich sieht!«

Sie lacht immer noch, aber der Ausdruck ihrer Augen ist zärtlich. »Wer sollte denn die letzte Schlacht anzetteln, wenn keiner mehr da ist?«

»Ein alter Feind«, sagt er düster.

»Das müsste aber schon ein sehr alter Feind sein.« Sie legt begütigend eine Hand auf seinen Schenkel. »Du lebst zu sehr in der Vergangenheit. Lieber, wer kennt uns denn noch, wer nennt noch unsere Namen?«

Er senkt das Haupt, verbirgt das Gesicht hinter der Hand. »Vielleicht muss ich mich noch einmal an den Baum hängen, um Wissen zu erlangen«, murmelt er und schaudert.

»Du bist kein junger Wölfling mehr«, sagt sie scharf. »Dieses Mal würdest du es nicht überleben. Sei nicht dumm. Niemand ist dir auf den Fersen. Keiner neidet dir mehr deine Macht. Wovor fürchtest du dich?«

Er hebt das Gesicht aus der bergenden Hand. »Ich leide nicht unter Verfolgungswahn, falls du das damit sagen willst.« Seine Stimme klingt scharf. »Ich weiß, was ich sehe. Jemand hat mir meine Enkelin genommen. Sie ist meiner Hand entrückt, und jetzt ist niemand mehr da, der meine Flanke schützen kann.«

Die alte Frau reißt die Augen auf. »Enkelin«, flüstert sie. »Unsere Enkelin?« Er nickt. »Wälse, das wusste ich nicht. Ich, die ich einstmals alles wusste.« Tränen laufen über ihre Wangen, und dieses Mal wischt sie sie nicht fort.

Er macht eine Bewegung, als wolle er sie in den Arm nehmen, aber sein halb ausgestreckter Arm sinkt wieder herab und er fingert an dem Tonkrug herum, hebt ihn empor, schüttelt ihn, lauscht dem Gluckern. Sein Blick ist verschattet.

Die alte Frau hört auf zu weinen. »Wer hat sie getötet?«, fragt sie erstaunlich gelassen. In ihrem Gesicht, das so verrunzelt ist wie ein Winterapfel, sind entschlossene, harte Kanten und Linien zu sehen, die erkennen lassen, woher ihre Töchter ihren starken Willen, ihre Kraft und ihren Eigensinn hatten.

Er sieht sie mit neu erwachendem Respekt an. »Sie musste stärker sein als wir beide«, sagt er, in Erinnerungen versunken. »Du bist schließlich nicht weniger stur als ich.«

»Und du nur ein bisschen weniger klug als ich«, erwidert sie mit einem Zwinkern. »Nun sag es mir schon. Ich will es wissen, aus deinem Mund. Unsere Enkelin? Wie hieß sie, wo ist sie aufgewachsen? Und wer hat sie getötet?« Hart wie polierter Stein blicken ihre Augen.

Er beugt sich vor, füllt den Becher neben seinem Fuß, trinkt. »Viel erfuhr ich, viel versucht ich, befrug der Wesen viel«, hebt er an zu erzählen. Seine Stimme nimmt den getragenen, melodischen Tonfall des geübten Skalden[5] und Runensängers an. »Lang und listig sucht ich nach ihr, die Welt durchwandert ich weit, meine Raben stets gaben mir Kunde. Doch alle durchwandert die Welten nun hab ich, neun Reiche bereist ich bis Niflheim nieder ...«

»Du hast sie also schließlich gefunden«, unterbricht die alte Frau ungeduldig. »Aber woher wusstest du, dass sie unsere Enkelin ist?«

Er blickt beleidigt ins Feuer. »Niemand hört mir mehr zu«, knurrt er. »Wenn ich früher zu singen begann, lauschte der Saal, die Recken schwiegen, die Asen hingen an meinen Lippen, selbst der Sturm verstummte. Was ist das für eine Welt, in der ich nun weile?«

Die alte Frau schnaubt. »Eine Welt, in der du ein Midgardkind brauchst, um deine Flanke zu schützen«, sagt sie voller Sarkasmus. »Jetzt hör auf, dich zu bemitleiden, Wälse. Sie ist tot, wer hat sie getötet?«

Er grollt, aber sie weicht nicht zurück. »Ich weiß es nicht«, sagt er schließlich. »Frau, wenn ich es wüsste, dann brauchte ich mich nicht mehr zu sorgen. Wer will Ragnarök? Wem kann es nützen? Ich bin so machtlos, wie ich es nie zuvor war. Wer hasst mich so, dass er einen heimatlosen Wanderer zertreten, zermalmen, zernichten will?« Er schreit die letzten Worte, und ein Donnergrollen aus den Wolken antwortet ihm.

Die alte Frau blickt auf das Wollknäuel nieder, das sie in den Fingern hält. »Verwirrte Fäden«, murmelt sie. »Urd, Verdandi, Skuld, meine weisen Töchter. Sie waren sehr geschickt darin, Fäden zu entwirren. Wo mögen sie nun sein?«

»Sie könnten uns nicht helfen.« Er schlägt die Hände ineinander.

»Aber von dem Midgardkind, unserer Enkelin, erwartetest du Hilfe?«

»Ich habe sie mehr als einen Sommer lang auf meinen Knien gewiegt«, sagt er und berührt seine Augenklappe. »Ich habe sie immer wieder aus Midgard zu mir geholt. Ich habe gesehen, dass sie den Fall der Weltesche verhindert. Sie ist so stark wie ihre Mutter. So stark wie Brynhildr, unsere Tochter.«

»Aber nun weilt sie bei Hel«, murmelt die alte Frau. »Wie traurig, wie traurig.«

»Hel«, sagt der alte Mann. »Was ist heute noch Hels Reich? Staub und Moder, leere Säle. Die Toten werden andernorts gebraucht. Auch die Jungen rüsten für den letzten Kampf.« Er schüttelt den Kopf. »Was für ein Wahn treibt sie an? Ich weiß, wie das Ende aussieht. Niemand gewinnt. Aber sie glauben beide, dass sie siegen können und dass es ihnen gelingen mag, den Widersacher für immer aus ihrem Reich zu vertreiben. Dumme Jungen.«

Sie hört ihm nur mit halber Aufmerksamkeit zu. »Ich kann mich umhören«, sagt sie. »Meine Augen und Ohren sind nicht völlig nutzlos geworden. Es gibt immer noch kleine Lebewesen, die mir gerne zu Diensten sind.« Sie blickt zur Decke auf, sucht das Spinnennetz, wechselt einen Blick mit der großen Kreuzspinne, die in seiner Mitte sitzt. Nickt ihr lächelnd zu.

Dann steht sie auf, staubt ihren Rock ab, stemmt die Hände in die Hüften. »Was ist? Willst du jammern und dich verkriechen oder nimmst du die Herausforderung an?« Ihre blitzenden Augen, das kämpferisch gereckte Kinn, die hoch aufgerichtete Haltung zeigen den Abglanz der vergangenen Macht, wie leuchtende Wolken am Abendhimmel die untergegangene Sonne widerspiegeln.

Der alte Mann richtet sich aus seiner zusammengesunkenen Haltung auf. In ihrer Stimme liegt der Klang der Kriegshörner und der sieghafte Schrei der Walküren. Auf, Walvater, fasse Gungnir[6] mit fester Faust. Rüste dich, Rabengott, und sende deine Raben über das Feld. Auf Sleipnirs[7] Rücken erwarte den Ansturm, Heervater. Grimnir, sammle deinen Zorn.

Er atmet tief und lässt die Verzagtheit hinter sich wie eine Puppenhülle. »Danke«, sagt er. »Du hast mir den Kopf wieder richtig herum auf die Schultern gesetzt.«

Sie legt den Kopf in den Nacken und lacht, und in ihrem Lachen erkennt er die Frau, die er einst geliebt hatte. Mit einem Schritt ist er bei ihr und umfasst ihre Taille, und sie weicht nicht zurück, sondern legt ihren Arm um seinen Nacken. »Nur noch die Küchen, hm?«, flüstert sie in seinen Atem. »Dort drüben ist die Tür zu meiner Schlafkammer, Sturmauge. Wagst du es, sie zu durchschreiten?«

»Weisest du mir den Weg, werde ich es wohl zu wagen wissen«, erwidert er und hebt sie auf seine Arme.

»Alter Schwätzer«, sagt sie lächelnd. »Pass auf, der Durchgang ist niedrig. Nicht, dass du dir den Kopf anschlägst und ich wieder nur deine Blessuren versorgen darf.«

Er knurrt wie ein Wolf und stößt die Tür mit dem Fuß auf. Das Feuer im Herd flackert in der Zugluft, dann schlägt die Tür zu und es ist ruhig.

Schnee fällt vom düsteren Himmel und bedeckt die Fußstapfen vor der Tür und die blutigen Spuren der Wolfsmahlzeit. Ein Rabe krächzt und verstummt wieder.

Am Horizont flammt ein Feuer.

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Unter dem Namen Franziska Hille:

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10.        Chris Karlden

Chris Karlden, Jahrgang 1971, lebt mit seiner Familie im Saarland. Sein erster Psychothriller Monströs landete Mitte des Jahres 2012 auf Platz 2 der Amazon-E-Book-Charts. Dort hielt sich der Titel über zwei Monate in der Top 10 und weilte auch noch im Jahre 2013 unter den TOP 100. Chris Karlden publiziert bislang ausschließlich in elektronischer Form.

Die folgende Leseprobe ist seinem Thriller »Monströs« entnommen.

Monströs

1

HEUTE

»Ich bin es!«

Drei ganz normale Worte. Für ihn aber hatten sie die Wirkung einer Rechts-Links-Kombination mit einem abschließenden Aufwärtshaken zum Kinn. Er fühlte sich kraftlos und benommen. Für einen Moment glaubte er, zu taumeln und die Bodenhaftung zu verlieren. Seit über sechs Jahren hatte er keinen Kontakt mehr zu seinem Bruder gehabt, und dennoch hatte er jetzt dessen Stimme am Telefon sofort erkannt. Es war die Stimme, die für alles stand, vor dem er für immer hatte fliehen wollen. Er war wie gelähmt, unfähig, einen Ton herauszubringen. Aber warum? Warum tat er ihm das an?

Er ließ das Telefon sinken, ging barfuß, noch in der Unterwäsche vom Vortag, vom Schlafzimmer in die Küche und setzte sich an den kleinen Tisch. Sein leerer Blick streifte die heruntergekommene Küchenzeile. Schnell schloss er die Augen, drückte die Lider zusammen und wünschte, er wäre jemand anderes.

Schließlich blies er die angehaltene Luft aus und hob das Telefon langsam wieder ans Ohr. Am Rauschen in der Leitung hörte er, dass sein Bruder noch nicht aufgelegt hatte. Leider.

»Was willst du?«, flüsterte er.

»Du musst mir helfen. Ich brauche dich hier.«

Die dunkle Stimme seines Bruders war fordernd, wie immer. Aber etwas war anders. Die Stimme, die er so gut kannte, und der er jahrelang wie ein dressierter Hund gehorcht hatte, war nicht so klar und fest wie sonst. Er hörte die Gefahr förmlich heraus. Aus den Worten, die an sein Ohr drangen, formte sich das Bild eines rot aufleuchtenden Warnsignals in seinem Kopf.

Er atmete tief durch, wie es sein Therapeut ihm immer wieder eingetrichtert hatte. Die Anspannung löste sich ein wenig. Was immer sein Bruder von ihm wollte, es konnte ihm egal sein. Er würde kein Risiko eingehen, denn er wusste, wie gefährlich sein Bruder für ihn war. Wenn er das Dynamit war, dann war sein Bruder das Feuer an der Zündschnur.

»Was ist los mit dir? Hat es dir die Sprache verschlagen? Ich habe gesagt, ich brauche dich hier!«, sagte sein Bruder. Sein Tonfall brachte unmissverständlich zum Ausdruck, dass ihm die Gesprächspausen eindeutig zu lange dauerten.

Was sollte das? Langsam kehrte seine gewohnte Kaltschnäuzigkeit zurück.

»Das ist ausgeschlossen und das weißt du auch.«

Die Reaktion seines Bruders kam schnell und treffsicher.

»Du schuldest mir noch etwas. Ich habe dich damals auch rausgeboxt, vergiss das nicht.«

Düstere Erinnerungen schwappten wie ein Tsunami aus seinem Unterbewusstsein an die Oberfläche. Erinnerungen, von denen er gedacht hatte, sie für immer begraben zu haben. Szenen eines früheren Lebens, grauenvoll und verstörend, krachten wie Gewitterblitze vor seinem geistigen Auge nieder.

Er schnappte nach Luft. Er hatte geglaubt, all das Monströse, das sein zweites Ich, das Raphael getan hatte, für immer in der untersten Schublade seines Gedächtnisses verstaut und abgeschlossen zu haben. Was für ein Irrtum. Nur ein einziger Satz und die dazu passende Stimme und alles war wieder da. Es war, als ob es gestern geschehen wäre. Dabei waren sieben Jahre vergangen. Sein Therapeut würde das einen Trigger nennen. Ihm war der Fachbegriff egal, er wusste auch nicht, warum ihm das jetzt einfiel. Er wollte nur, dass es aufhörte. Die Panik, die Angst und diese Dumpfheit, die er nur zu gut kannte und die ihn in einen gefühlsdichten Kokon einweben konnte.

Damals, dachte er. Ja, es stimmte. Ohne seinen Bruder säße er jetzt noch im Knast oder, was wahrscheinlicher war, vollgepumpt mit Beruhigungsmitteln in einer Irrenanstalt. Aber wer war schuld an allem gewesen? Doch nicht er. Sein Bruder hatte ihm den Auftrag erteilt, wie immer. Und Raphael hatte ihn ausgeführt, wie immer, ohne zu fragen. Ohne auch nur einen Moment zu zögern oder darüber nachzudenken, was er tat. Da war es doch selbstverständlich, dass sein Bruder ihn aus der beschissenen Lage, in die er ihn gebracht hatte, auch wieder befreite. Nur nicht auf diese Art und Weise, wie er es damals schließlich getan hatte. Aber sei es drum. Es hatte funktioniert, und wenn er ehrlich war, hatte es ihn auch nie wirklich gekümmert, wie sein Bruder das Problem aus der Welt geschafft hatte. Hauptsache, er hatte es getan.

»Ich habe dir gesagt, du sollst dich nie wieder bei mir melden«, sagte er schließlich und merkte im gleichen Moment, als er die Worte sprach, dass sie nicht endgültig genug über seine Lippen gekommen waren.

Sein Bruder wartete kurz, bevor er antwortete.

»Ich habe zwar nie verstanden, warum du aufgehört hast. Aber ich hätte mich daran gehalten. Ich hätte dich in Ruhe gelassen. Doch es geht nicht anders. Du bist der Einzige, der mir helfen kann. Alles Weitere, wenn du da bist. Du musst dich jetzt beeilen. Die Zeit wird knapp.«

Er war unschlüssig und schwieg. Sein Bruder klang nervös. Das passte nicht zu ihm. Er griff die Thermoskanne auf dem Küchentisch und goss sich eine Tasse von dem Kaffee ein, den seine Frau, wie jeden Tag, von ihrem Frühstück übrig gelassen hatte.

»Nein«, sagte er dann.

Für ein paar Sekunden herrschte ungläubiges Schweigen in der Leitung. Dann: »Warum glaubst du, rufe ich an?«

Sein Bruder erwartete keine Antwort. Er machte bevor er fortfuhr nur eine winzige Pause, um die Wirkung der folgenden Worte zu verstärken.

»Du bist die einzige Person, die mich retten kann. Nur du, niemand sonst. Mit anderen Worten, wenn du nein sagst, wenn du dich nicht augenblicklich auf den Weg machst, sterbe ich!«

Die Aussage war eindeutig und doch konnte er nicht daran glauben. Sein Bruder war immer derjenige gewesen, der austeilte. Jetzt steckte er offenbar in der Klemme. Aber was sollte das, warum konnte nur er ihm nach all den Jahren helfen? Und wenn es so war, musste er dann nicht über seinen Schatten springen, das Risiko eines Rückfalls eingehen und seinem Bruder helfen. Auch wenn ihn das hier nur allzu sehr an früher erinnerte, als sein Bruder nur zu rufen brauchte und er zur Stelle war. Doch eines war klar, wenn es hart auf hart gekommen war, hatte sein Bruder ihn auch nie hängen lassen. Verdammt, er wollte nicht zurück. Er hatte jetzt ein anderes Leben.

»Ich bin dein Bruder. Hilfst du mir jetzt oder nicht?« Diesmal klang die Stimme ungewohnt freundlich, fast schon Mitleid erregend. Er wunderte sich immer wieder aufs Neue, dass er zur Wahrnehmung solcher Feinheiten in der Lage war, seit er regelmäßig die Medikamente nahm.

»Was ist jetzt, ich habe keine Zeit mehr«, drängte sein Bruder weiter.

Ich habe keine Zeit mehr. Er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, in was für eine Geschichte sein Bruder da hineingeraten war. Das alles klang mehr als seltsam und aus dem Wenigen, was sein Bruder erzählt hatte, konnte er nicht einmal erahnen, worum es ging. Was also sollte er tun? Jeden anderen hätte er zum Teufel gejagt, aber das hier war nun mal sein Bruder.

»Du hast doch genug Leute, warum ausgerechnet ich?«, fragte er.

»Nicht am Telefon.«

Es war elf Uhr morgens. Er war erst vor zehn Minuten aufgestanden. Die Nachtschicht saß ihm noch in den Knochen. Er trank einen Schluck Kaffee und nahm dazu seine Morgentablette, die Sarah ihm auf den Tisch gelegt hatte. Der Kaffee war nicht mehr richtig heiß. Aber er tat seinen Dienst. Er glaubte seinem Bruder. Wenn es nicht ernst wäre, hätte er ihn nicht angerufen.

Er atmete tief durch und schloss die Augen. Dann gab er sich einen Ruck und traf eine Entscheidung.

»Also gut. In zwei Stunden bin ich bei dir.«

Am anderen Ende der Leitung wurde einfach aufgelegt.

2

Er tippte die Nummer seiner Frau in das Tastenfeld des Telefons. Sarah hatte einen Halbtagsjob in der Buchhaltung der gleichen Spedition, in der er als Nachtwächter arbeitete, und würde um halb eins Feierabend haben. Mit den beiden Minigehältern kamen sie über die Runden. Sie brauchten keinen Luxus und Kinder hatten sie auch keine.

Er erzählte ihr, dass er spontan noch einem Kollegen, der ihn gerade angerufen habe, beim Tapezieren helfen wollte. Er wäre also nicht da, wenn sie nach Hause käme. Sie solle auch mit dem Abendessen nicht auf ihn warten.

Er hatte Sarah nie erzählt, dass er einen Bruder hatte. Sie wusste so vieles nicht. Auch Raphael war sie nie begegnet. Vielleicht war sie gerade deshalb das Beste, was ihm je im Leben passiert war.

Er startete den Wagen und fuhr los. Während er sich Frankfurt näherte, spürte er zum ersten Mal seit Jahren wieder die Kälte in seinem Körper. Er musste zugeben, dass er sie vermisst hatte. Sie breitete sich mit jedem Kilometer, den er zurück in sein altes Leben fuhr, weiter in ihm aus, und als er vor dem Mietshaus, in dem sein Bruder wohnte, parkte, hatte er das Gefühl, nie weg gewesen zu sein.

Es machte ihm Angst. Er tat genau das, was sein Therapeut ihm strengstens verboten hatte. Er konfrontierte sich wieder damit. Aber was sollte er tun? Es ging um seinen Bruder, seinen einzigen noch lebenden Verwandten, dessen Leben dem Telefonat zufolge bedroht wurde. Er durfte nur auf keinen Fall zu tief in seine alten Gewohnheiten eintauchen, dann würden die sorgsam aufgebauten Sicherungen in seinem kranken Gehirn auch standhalten. Er musste einen imaginären Schutzwall um sich errichten, der es ihm erlaubte, die Dinge auf Distanz zu halten. Auch wenn er in Bezug auf seinen Bruder keine emotionale Bindung mehr hatte, so konnte er doch die Tatsache, dass sie vom selben Blut abstammten, nicht gänzlich außer Acht lassen.

Blut, das Wort rief Bilder in ihm hervor, bei denen sich die meisten Menschen übergeben hätten. Er hingegen hatte sich notgedrungen daran gewöhnt. Er musste Raphael beschützen, auch wenn man Raphael vorwarf, abartig zu sein, weil es ihn keine Überwindung kostete oder gar Emotionen in ihm hervorrief, wenn er einem Menschen bei lebendigem Leib mit dem Messer ein Auge entfernte. Das war für Raphael doch nur ein Beruf wie jeder andere auch. Es scheute Raphael nicht, wie Menschen von innen aussahen. Nur war er kein Chirurg geworden, sondern einer, der dafür sorgte, dass die Ärzte etwas hatten, das sie wieder zusammenflicken konnten.

Er stieg aus und blickte die Straße hinunter. Es war jetzt Viertel nach eins. Es regnete und seine Bluejeans sog den prasselnden Regen auf wie ein Schwamm. Bevor er in den überdachten Eingangsbereich des Mietshauses huschte, sah er an der Fassade des achtstöckigen Hauses empor. Sie war noch dreckiger, als er sie in Erinnerung gehabt hatte.

Er hatte nie verstanden, warum sein Bruder noch immer in der alten Bruchbude ihrer früh verstorbenen Tante wohnte. Sein Bruder war reich. Er hätte sich eine Villa in Frankfurts Nobelgegend leisten können. Doch er wollte nicht. Er hatte immer gesagt, hier unter all den normalen Menschen, würde er sich wohler fühlen. Er brauche das Milieu, seine Basis, um nicht zu verweichlichen.

Verrückt, dachte er. Aber wenn er es in Gegenwart seines Bruders ausgesprochen hätte, dann hätte er die Antwort geradezu provoziert.

»Wer von uns beiden ist denn hier der Verrücktere?«, hätte sein Bruder gesagt und dabei kalt gelächelt.

Er klingelte auf dem namenlosen Schild und erwartete, die Stimme seines Bruders über die Sprechanlage zu hören. Doch es geschah nichts. Er drückte drei weitere Male auf den Klingelknopf. Wieder nichts. Dann öffnete sich die schwere Eingangstür und ein Junge mit blonder Zottelmähne von acht oder neun Jahren kam aus dem Haus.

Er nutzte die Gelegenheit und stellte den Fuß in die Eingangstür. Als der Junge um die Ecke verschwunden war, betrat er das Treppenhaus. Es gab keinen Fahrstuhl.

Die Treppe hinauf in den achten Stock zog sich endlos hin. Sein Bruder bezeichnete es als kostenlose tägliche Fitnessübung, sie hinaufzusteigen. Er selbst empfand es als sinnlose Quälerei. Er erklomm Stockwerk für Stockwerk und stellte dabei bedauernd fest, dass die Pfunde, die er in den vergangenen Jahren zugelegt hatte, ihm dabei erheblich zu schaffen machten.

Nach einer gefühlten Ewigkeit hatte er die Etage mit der Wohnung seines Bruders erreicht. Er hielt sich am Treppengeländer fest und schnaufte. Schweißperlen rannen von seiner Stirn. Er ging ein paar Schritte den Flur entlang. Dann sah er die Wohnungstür. Sie stand einen Spalt weit offen. Auf dem Boden vor der Tür lagen Splitter. Aufgebrochen, dachte er. Ein Schreck durchfuhr seine Glieder. Sein erster Impuls war in die Wohnung zu stürmen, doch sein Handy hielt ihn im selben Moment davon ab. Es klingelte. Er hatte eine digitale Kopie des schrillen lauten Klingelns der alten Telefone von vor dreißig Jahren eingestellt. Besser hätte er die Aufmerksamkeit eines potenziellen Einbrechers, der sich vielleicht noch in der Wohnung befand, nicht auf sich lenken können. Er lehnte sich an die Wand neben der Tür und schaute auf das Display des Handys. Es meldete einen unbekannten Anrufer. Kurz zögerte er. Dann nahm er das Gespräch entgegen.

Die Stimme am anderen Ende hatte nichts Menschliches. Sie klang wie ein Roboter. Der Anrufer benutzte eine Maschine oder eine Software zur Stimmenverfremdung. Doch das, was die Stimme sagte, war noch viel schlimmer.

»Gehen Sie rein und warten Sie auf weitere Anweisungen. Wenn Sie versuchen sollten, Ihren Bruder zu befreien, stirbt er. Wenn Sie ohne unsere Zustimmung dieses Telefonat beenden, stirbt Ihr Bruder ebenfalls. Wenn Sie ihn sehen, wissen Sie, dass wir es ernst meinen.«

Völlig überrumpelt folgte er der Aufforderung der Stimme und öffnete die Tür. Beiläufig nahm er jetzt wahr, dass zwei Einschusslöcher darin klafften. Ein schaler Geruch von Schweiß und Blut strömte ihm entgegen. Vorsichtig betrat er die Wohnung. Er warf im Vorübergehen einen Blick durch die angelehnte Schlafzimmertür zu seiner Rechten und blieb abrupt stehen. Er sah die Beine eines Mannes, der neben dem Bett lag. Mehr war durch den Spalt nicht zu erkennen. Er ließ die Tür aufschwingen und sah, wer da lag. Es war nicht sein Bruder. Es war Johnny.

Johnny war so etwas wie der Leibwächter seines Bruders, fast schon ein Freund. Mehr als zwanzig Jahre hatte er für Udo gearbeitet. Er lag auf dem Rücken neben dem Bett. Sein für ihn obligatorischer Trainingsanzug war in Brusthöhe rot verfärbt. Seine Augen und sein Mund standen offen. Aber sein Brustkorb bewegte sich nicht. Johnny mit den roten Haaren, dem Backenbart und der Brille, deren Gläser so dick waren, dass sie an Glasbausteine erinnerten und derentwegen er den Spitznamen Maulwurf trug, war tot. Jemand hatte ihn durch die Tür hindurch erschossen und ihn dann hierher geschleift.

Seine böse Vorahnung verstärkte sich. Was zum Teufel wurde hier gespielt? Er spürte, dass sein Schutzwall kurz davor stand, sich in Nichts aufzulösen. Trotz der Tablette am Morgen.

Er schaute wieder nach vorne und folgte wie hypnotisiert dem schmalen Flur bis zu der offenstehenden Wohnzimmertür. Was ihn dort erwartete, traf ihn wie ein Frontalzusammenstoß mit einem Bulldozer.

In einer Ecke, in der Nähe des Fensters, sah er seinen Bruder. Er saß auf einem Stuhl und war mit einem langen Seil gefesselt, das mehrfach um seinen Oberkörper und die Rückenlehne des Stuhles geschlungen war. Seine Beine waren an den Stuhlbeinen festgebunden. Beim Anblick seines Bruders weiteten sich kurz seine Augen. Es war lange her, dass er mit so einer Sauerei und so viel Blut konfrontiert gewesen war. Wenn es nicht sein Bruder gewesen wäre, der vor ihm saß, hätte er vielleicht noch wie früher seine Freude daran gehabt. Damals, als er noch die Drecksarbeit für seinen Bruder erledigt hatte, war er derjenige gewesen, der solche Grausamkeiten verübte. Jetzt hatte ein anderer seinen Bruder erwischt und es diesem mit gleicher Münze heimgezahlt.

Das Gesicht seines Bruders war fast bis zur Unkenntlichkeit angeschwollen. Blutergüsse und Platzwunden zeichneten sich auf Wangen, Kinn und über den Augen ab. Aus seiner Nase, die in schrägem Winkel zur Seite stand, troff Blut auf das weiße Unterhemd und bildete dort einen roten Fleck. Seine Lippen waren aufgeplatzt. Der Knebel in seinem Mund war voll Blut gesaugt.

Regungslos stand er da und starrte seinen Bruder an. Dessen Kopf, der bisher leblos nach vorne gehangen hatte, hob sich. Die Augen seines Bruders blickten ihn dunkel und kalt an.

Er spürte, wie sein Bewusstsein sich trübte und sein Arm, mit dem er noch immer das Handy an sein rechtes Ohr presste, schwer wurde. Er kannte dieses seltsame Gefühl. Das letzte Mal war sieben Jahre her. Im nächsten Moment wollte er losstürmen und seinem Bruder helfen, doch dann erinnerte er sich daran, was die Stimme gesagt hatte.

Wenn er das Telefonat beendete oder versuchte, seinen Bruder zu befreien, stirbt dieser. Hastig suchten seine Augen den Raum ab. Es war niemand zu sehen, der dieses Versprechen hätte einlösen können. Er überlegte noch, ob er die Ankündigung der Stimme einfach ignorieren sollte, als sie erneut zu ihm sprach.

»Auf dem Tisch, steht ein Notebook, drücken Sie die Enter-Taste.«

Er drehte sich um. Erst jetzt bemerkte er das Chaos. In dem Raum musste ein Kampf stattgefunden haben. Ein grüner Fensterschal lag abgerissen auf dem Boden, ebenso die antike Stehleuchte und die Stühle. Die Glasfront der Vitrine war zertrümmert. Die Scherben verteilten sich auf dem davor liegenden handgeknüpften Perserteppich. Etliche in der Vitrine befindliche Gläser waren zerbrochen. Das Bücherregal lag quer über der Couch. Die Bücher lagen überall verstreut herum. Nur der Esstisch stand aufgeräumt und unverändert wie ein Fels in der Brandung. Der einzige darauf befindliche Gegenstand war ein aufgeklapptes Notebook. Das Display war schwarz. Mit drei Schritten war er dort. Als er die Enter-Taste drückte, erschien eine Internetseite. Es war die Seite von YouTube.com. Ein paar Sekunden später ging ein kleines Bildschirmfenster auf. Was er dort sah, ließ das Hämmern in seinem Kopf zu einem unerträglichen Dröhnen anschwellen.

Er sah auf dem Bildschirm den Raum, in dem er stand, und er sah sich selbst und seinen Bruder. Mit einem Mal war ihm klar, dass in diesem Moment über die Webcam des Notebooks eine Liveübertragung der Ereignisse aus diesem Zimmer ins Internet begonnen hatte und unzählige Menschen in der ganzen Welt zuschauen konnten.

Wer war so verrückt, so etwas zu tun? Wer war überhaupt so irre, sich mit seinem Bruder anzulegen? Und warum hatten die, die ihn so zugerichtet hatten, ihn am Leben gelassen? Fragen über Fragen. Im gleichen Moment meldete sich die Stimme wieder.

»Öffnen Sie die oberste Schublade des Sideboards.«

»Was soll das?«, flüsterte er und öffnete die Schublade.

Der Inhalt zerrte weiter an seinen Nerven. Vor ihm lag eine Automatikpistole mit aufgeschraubtem Schalldämpfer.

»Eddie, Sie nehmen jetzt die Waffe und dann erschießen Sie Ihren Bruder!«

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Chris Karlden, Monströs

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11.        Michael Linnemann

Michael Linnemann wurde am 09.01.1987 in Ahlen (NRW) geboren. Er begann unmittelbar nach seinem Abitur 2006 ein Studium an der Georg-August-Universität in Göttingen. Seine Fächer waren Deutsche Philologie und Mittlere/Neuere Geschichte. Den Master of Arts machte er 2011.

Seit 2002 beschäftigt er sich intensiv mit Kriminalromanen. Vor allem interessiert ihn dabei die Entwicklung vom frühen zum heutigen Krimi. Dieses Interesse brachte ihn zu der Idee, die klassische Tätersuche mit modernen Serienmördergeschichten zu verbinden. Daraus entstand die »Rache«-Reihe.

Die folgende Leseprobe wurde dem Krimi »Rachezug« entnommen. Im Sommer 2011 werden drei Mädchenleichen in Göttingen gefunden. Aufgrund der Hinweise an den jeweiligen Tatorten gehen die Hauptkommissare Nora Feldt und Thomas Korn von einem irren Serienmörder aus. Doch schon bald müssen sie erkennen, dass der »Irre« die Morde gezielt verübte, um die Beamten in ein perfides Katz-und-Maus-Spiel zu verwickeln …

Rachezug

Göttingen, 5. August 2011

Es waren nur zwei Wörter, aber sie zerrissen Nora Feldt das Herz in ihrer Brust. Vollkommen zerfahren ließ die 37-Jährige sich an ihrem Küchentisch nieder und schüttelte den Kopf. Dabei blickte sie betrübt auf den Schleier des Dampfes, der sich von ihrer heißen Tasse Kaffee zur Decke emporhob.

„Wieso?“, fragte sie ihren Lebenspartner Timo. „Wieso musstest du ausgerechnet das sagen? Du weißt genau, wie sehr mir das Thema zu Herzen geht. Ich kann noch nicht darüber reden. Dazu fehlt mir die Kraft.“

Die Hauptkommissarin trocknete eine Träne in ihrem rechten Augenwinkel. Dann fuhr sie sich mit der Hand durch ihr Gesicht und schluchzte auf. Dabei war sie noch vor ein paar Minuten der festen Überzeugung gewesen, dass ein wundervoller fünfter August vor ihr läge. Ein sonniger Tag, an dem sie nichts aus der Fassung bringen könnte. Ein Tag der Freude. Ein Tag des Glücks.

Sie hatte sich geirrt.

„Es … es tut mir leid. Die Wörter sind mir einfach so herausgerutscht. Ich wollte dich nicht verletzen. Das musst du mir glauben“, murmelte Timo zurückhaltend. Es gehörte nicht zu seinen Stärken, Entschuldigungen laut auszusprechen. Schließlich zeugten sie seiner Meinung nach von Schwäche. Aber in diesem Augenblick wurde selbst ihm mehr als deutlich bewusst, welchen Schaden er mit seinen vorherigen Worten angerichtet hatte. Und er schämte sich dafür. Sehr sogar.

„Es war nicht meine Absicht, ihn zu erwähnen“, fuhr er fort. „Meine Gedanken waren woanders. Ich konnte nicht -“

„Ist schon gut“, unterbrach Nora ihn, da sie so schnell wie möglich auf ein anderes Thema zu sprechen kommen wollte. Aus dem Grund räusperte sie sich nun auch und teilte ihm mit: „Laut Wettervorhersage soll das Thermometer heute auf sechsunddreißig Grad klettern. Das wäre mit Abstand der wärmste Tag des Jahres.“

Sie hoffte, dass Timo auf diese Information eingehen würde. Doch anhand ihrer Reglosigkeit erkannte er, dass seine Wörter ihr Herz wie Pfeile durchlöchert hatten.

Wie viel Schmerz und Leid bloße Wörter anrichten können, ging ihm durch den Kopf. Wie schnell eine angenehme Atmosphäre in das genaue Gegenteil umschlagen kann.

Während er überlegte, wie er Noras Wut und Enttäuschung besänftigen konnte, wanderten ihre Gedanken eine Minute zurück. Zu einem Zeitpunkt, als die Welt noch gänzlich in Ordnung gewesen war …

Mit einem breiten Grinsen war Timo an diesem Freitagmorgen um Punkt sieben in die Küche gekommen. Er hatte sich zu Nora an den Tisch gesetzt, ihr einen Kuss auf die Stirn gedrückt und lauthals verkündet: „Heute werde ich aufgrund einer wichtigen Besprechung erst spät aus der Bank heimkommen. Wann das genau sein wird, kann ich leider nicht sagen. Das hängt davon ab, wie vertrauenswürdig dein Mann auf die oberen Herren wirkt.“

Schon war es passiert. Es waren nur zwei Wörter gewesen. Doch sie änderten alles.

Angespannt biss Nora sich nun auf die Unterlippe. Als drängten die Wände langsam aber stetig auf sie zu, verspürte sie einen inneren Druck auf sich lasten. Timos bloße Anwesenheit schien ihr die Luft zum Atmen zu rauben. Zum ersten Mal, seit sie ihn kannte, fühlte sie sich in seiner Gegenwart unbehaglich.

Fraglos war ihr bewusst, dass sich keine böswillige Absicht hinter seiner Äußerung verbarg. Er würde niemals vorsätzlich etwas von sich geben, das sie kränken oder verletzen könnte. Aber die beiden Wörter ‚dein mann’ riefen in ihr all die schrecklichen Erinnerungen hervor, die sie mit ihrem Ex-Gatten Max durchlebt hatte.

Seit nunmehr zwei Jahren führte sie eine glückliche Partnerschaft mit Timo Lechner. Zwei Jahre, in denen er zu akzeptieren schien, dass sie nicht über ihren Ex-Mann sprechen wollte. Er wusste lediglich, dass Max vor sechs Jahren bei einem Autounfall ums Leben gekommen sei. Ein Betrunkener hätte ihm auf der Weender-Landstraße die Vorfahrt genommen und anschließend Fahrerflucht begangen. Bis heute sei der Kerl nicht geschnappt worden.

Das hatte Nora ihm jedenfalls erzählt.

Seitdem war Max ein Tabuthema zwischen ihnen. Glücklicherweise hatte Timo bisher auch nicht genauer nachgehakt, sodass Nora keine Details ihrer beklemmenden Erinnerung preisgeben musste. Doch früher oder später würde Timo Näheres über ihren ehemaligen Mann in Erfahrung bringen wollen. Eines Tages würde er sie über Max ausfragen. Nora ahnte es. Sie spürte es.

Und sie fürchtete diesen Tag wie keinen anderen.

Um den Gedanken zu verdrängen, kniff sie soeben ihre Augen zusammen und fragte Timo: „Meinst du, dass es später als neun wird?“

„Nein, um neun Uhr werde ich wieder hier sein“, entgegnete er. Daraufhin griff er nach ihrem Arm und zog sie zu sich auf seinen Schoß. „Anschließend werden wir beide uns einen wunderschönen Abend gönnen. Als Vorbereitung auf den zweiten Jahrestag unserer Beziehung am kommenden Dienstag. Ich lasse uns ein Schaumbad ein, stelle zwei Gläser mit Champagner auf den Wannenrand, und dann können wir in aller Ruhe entspannen.“

Nora wollte gerade etwas erwidern, da spähte Timo zur Herduhr und sagte: „Verdammt, es ist ja schon kurz nach sieben. Ich müsste schon längst auf dem Weg zur Bank sein.“ Er gab Nora einen leichten Stoß, sodass sie sich von seinem Schoß wieder erhob. Dann stürzte er zur Küchentür hinaus, schnappte sich seine Aktentasche und hetzte wie ein Stier auf die Haustür zu. „Bis heute Abend dann, Schatz!“

Das waren die letzten Wörter, die Nora von ihm hörte. Dann war er verschwunden.

Seufzend setzte sie sich wieder an ihren Küchentisch und gönnte sich weitere Schlucke ihres Kaffees. Nachdem sie ihn kurz darauf ausgetrunken hatte, wollte sie die Tasse schon in die Geschirrspülmaschine stellen. Doch plötzlich hielt sie inne. Ein lautes Klirren ließ sie aufhorchen. Irgendwo im Haus prasselten Scherben zu Boden. Dann ertönte ein Knall. Zwei Sekunden später herrschte Stille. Trügerische Ruhe.

Noras Gedanken machten einen Satz. Das Wohnzimmer! Das Geräusch kam aus dem Wohnzimmer!

Wie der Blitz schoss sie auf die Küchentür zu, öffnete sie und spähte auf den Flur hinaus. Ihr Herz hämmerte wild, als sie die geschlossene Wohnzimmertür am Ende des Ganges erblickte. Da in deren Holz kein Glas eingelassen war, konnte sie nicht in den Raum hineinsehen. Gleichwohl ahnte sie, was sich darin abspielte. Und diese Ahnung ließ sie in sich zusammenfahren. Ein eiskalter Schauer jagte über ihren Rücken.

Mein Gott, das muss ein Einbrecher sein!

Nora rannte los. Sie visierte ihr Schlafzimmer an, das sich schräg gegenüber der Küche befand. Mit großen Schritten huschte sie in den Raum hinein, schnappte sich ihre Dienstwaffe und preschte zurück in den Flur. Sofort erkannte sie, dass die Wohnzimmertür nach wie vor geschlossen war.

Sie baute sich davor auf und atmete durch. „Okay, auf drei!“ Ihr Atem beschleunigte sich. „Eins …“, sie schnaufte, „zwei …“, ihr Puls stieg weiter an, „… und drei!“ Sie riss die Tür auf, die Waffe vorgestreckt, bereit zum Schuss.

In Windeseile flogen ihre Augen durch den Raum. Dessen einzige Lichtquelle bildeten die ersten Sonnenstrahlen des Tages, da Nora die Rollladen vor einigen Minuten bereits hinaufgezogen hatte. Rasch fixierte sie nun das Zimmer – das Zentrum, die Wände, die Ecken.

Sicher! Niemand zu sehen!

Es drohte keine Gefahr. Daher löste Nora ihre Anspannung, ließ die Waffe sinken und trat einen Schritt vor.

Dann sah sie es.

Fassungslos schreckte sie zurück. Sie starrte geradewegs auf die Umrisse einer fremden Person. Im Handumdrehen riss sie die Waffe wieder hoch und spannte ihre Muskeln an. Doch die unbekannte Gestalt machte keinerlei Anstalten, auf sie loszustürmen. Im Gegenteil. Sie sank wie ein nasser Sack zu Boden und bewegte sich nicht mehr.

Nora steckte die Pistole in ihren Hosenbund. Dann schaltete sie das Deckenlicht ein. Es erhellte auf Anhieb den gesamten Raum, sodass die Ermittlerin mehrere Augenblicke benötigte, um sich an die veränderten Lichtverhältnisse zu gewöhnen. Als sie kurz darauf alles deutlich sah, verschaffte sie sich schnell einen Überblick über die chaotische Situation. Zuerst blickte sie zum Fernseher, der einer langen Couch gegenüber stand. Dann sah sie hinüber zu einer Kommode, die sich neben dem Sessel befand. Schließlich fixierte sie die mit Büchern überfüllte Schrankwand zu ihrer Linken. Entgegen ihrer Befürchtung war weit und breit kein Einbrecher zu sehen. Der Raum wirkte friedlich und gewöhnlich.

Bis auf das Mädchen.

Während Nora sich in ihrem Wohnzimmer umblickte, wehte ein Windstoß durch ein Loch in der Terrassentür herein und huschte über den Körper eines jugendlichen Mädchens hinweg, der reglos vor der zerbrochenen Scheibe auf dem Teppich lag. Da die Fremde sich auf dem Bauch befand, konnte Nora deren Gesicht nicht erkennen.

Die Unbekannte konnte nicht älter als achtzehn und nicht größer als eins siebzig sein. Sie trug ein halterloses grünes Top, dazu einen cremefarbenen Minirock. Die Hände waren mit einem Gemisch aus Blut und Erde beschmutzt. Eine weiße Bandage war unzählige Male um die Stirn und den Hinterkopf gewickelt.

In Windeseile griff Nora zum Telefon und alarmierte den Notarzt. Anschließend lief sie ins Badezimmer, um ihren Verbandkasten zu holen. Keine zwanzig Sekunden später hockte sie schon wieder vor dem Mädchen, tastete nach dessen Puls und fragte: „Kannst du mich hören? Verstehst du mich?“

Keine Reaktion. Kein Zucken. Nichts.

Ohne kostbare Zeit zu verlieren, drehte die Kommissarin das Mädchen herum, sodass es sich in der stabilen Seitenlage befand.

„Das gibt es doch nicht“, murmelte Nora, als ihr die Einschnitte im Gesicht und auf dem Bauch der Fremden ins Auge fielen. Violett-rote Wundränder überzogen deren gesamten Körper. Zahlreiche Blutergüsse zierten sowohl die Ärmchen als auch die knochigen Beine. Mit dem Inhalt des Verbandkastens – dessen wurde Nora sich schnell bewusst – konnte sie dem Mädchen kaum Linderung verschaffen. Dennoch begann sie, zumindest die größten Wunden zu säubern.

Im Verlauf der Behandlung entdeckte sie keinen ausgeprägten Muskel am Körper der Fremden. Die Jugendliche bestand ausschließlich aus Haut und Knochen. Sie war dermaßen abgemagert, dass sich unter ihrer Brust sogar die Rippen abzeichneten.

Doch als Nora dann auf die Bandage sah, ahnte sie bereits, dass ihr der größte Schock erst noch bevorstand: Wie hypnotisiert blickte sie auf Blut, das auf Höhe der Ohren durch den Stoff sickerte.

Zögerlich beugte Nora sich vor. Es vergingen mehrere Augenblicke des Zweifels, ehe sie sich dazu entschloss, die Bandage zu lösen. Sie hob den Kopf des Mädchens an, um den Stoff leichter entfernen zu können. Dabei schnellte die Unbekannte jedoch so schreckhaft in die Höhe, dass die Ermittlerin zurückwich. Als das Mädchen dann auch noch seine Lider aufriss, stockte Nora der Atem.

„Der Notarzt ist unterwegs. Halte durch!“, stieß sie hervor.

Doch das Mädchen reagierte nicht auf sie. So schnell es hochgeschreckt war, so rasch sank es auch schon wieder auf den Boden zurück.

Nora schluckte. Was soll ich nur tun? Wie kann ich dem Mädchen helfen?

Sie sah in ihren Garten hinaus, der sich zehn Meter gen Süden erstreckte. Dabei erblickte sie die großen Apfelbäume, die das Ende des Grundstücks von einem Acker begrenzten. In den Bäumen hörte sie einige Vögel zwitschern. Doch auf diesen Gesang konnte sie sich unmöglich konzentrieren. Stattdessen sah sie hinüber zu den Rosen, die sich auf der linken Seite des Gartens befanden. Aber auch den Farbglanz der Natur nahm Nora kaum wahr. Ihre Augen flogen weiter über das Grundstück, wobei sie kurz auf die Rasenfläche blickte, um anschließend die Büsche und Sträucher zu ihrer Rechten zu inspizieren. Diese boten einen Sichtschutz vor der angrenzenden Straßenkreuzung. Es war die südlichste Kreuzung Göttingens.

„Er ist …“, röchelte das Mädchen auf einmal, wodurch es wieder Noras vollständige Aufmerksamkeit ergatterte. „Er ist noch … ist noch immer …“

Die Kommissarin versuchte vergeblich, einen sinnvollen Satz aus diesen Bruchstücken zu formen. „Von wem sprichst du? Was meinst du?“

„Er ist noch hinter mir her“, spuckte das Mädchen Blut. „Mein Mörder ist noch hinter mir her!“

Verschlug dieser Moment ihr schon den Atem, sollte Nora den nächsten nie wieder vergessen. Ihre Muskulatur versagte in dem Augenblick ihren Dienst, als sich die Miene des Mädchens versteinerte. Nora sah in das resignierte Gesicht eines Menschen, der genau spürte, dass er im nächsten Moment sterben würde.

Von jetzt auf gleich schien Noras Gehirn keine Befehle mehr über das Rückenmark senden zu können. All ihre Organe wirkten wie schockgefroren. Zwar hatte sie in ihrer elfjährigen Dienstzeit bei der Kriminalpolizei schon mehrere Leichen zu Gesicht bekommen, doch hatte sie noch nie mit ansehen müssen, wie ein Mensch vor ihren Augen starb. Aber nun stand die Welt still. Ein Knall ertönte. Dann ein zweiter. In geringem Abstand sausten zwei Pistolenkugeln über das Grundstück hinweg. Ihr Klang verfing sich in den Bäumen und Sträuchern, ehe er wie in einem Trichter zu seiner Quelle zurückgeschickt wurde. Zu Noras Beklemmung vermochte sie die Quelle aber nicht zu lokalisieren.

Ihr Blick fiel erneut auf das Mädchen. Dabei hefteten sich ihre Augen auf die beiden Löcher in dessen Brust, aus denen Blut hervorquoll. Erst jetzt realisierte Nora gänzlich, was soeben geschehen war und in welcher Gefahr sie sich befand. Daher machte sie sich so klein wie möglich und rollte sich hinter die Heizung neben der Terrassentür.

Was hat das alles zu bedeuten? Wer ist das Mädchen? Wieso wird es gejagt?

Ihre Gedanken drehten sich im Kreis. Sie tastete nach ihrer Pistole und hielt sie fest umklammert vor sich. Als sie dann zum wiederholten Mal auf das Mädchen sah, erkannte sie, dass sie ihm nicht mehr helfen konnte. Es lag still auf dem Boden. Keine zwei Meter von Nora entfernt. Tot. Erschossen.

Nora atmete tief durch. Dann fasste sie all ihren Mut zusammen, rappelte sich auf die Knie und blickte in ihren Garten hinaus. Den Kopf hob sie lediglich so weit an, dass sie gerade eben über den Fensterrahmen blicken konnte. „Wer ist dort draußen?“, flüsterte sie vor sich hin, während sie den Garten mit ihren Blicken absuchte. Als Erstes inspizierte sie die Bäume, bei denen sie jedoch nichts Auffälliges entdecken konnte. Daraufhin nahm sie sich die Büsche vor. Ebenfalls sicher. Keine Spur vom Mörder. Wo hältst du dich versteckt?

Kaum war ihr diese Frage durch den Kopf geschossen, da drängten sich ihr andere, weitaus beunruhigendere Fragen auf. Sie suchte wieder Schutz hinter der Heizung und grübelte: Ist es überhaupt nur ein einziger Täter? Das Mädchen hat von seinem Mörder zwar in der Einzahl gesprochen, aber kann ich mir dessen vollkommen sicher sein?

Eine Mischung aus Angst und Wut stieg in Nora auf. Sie wäre gerne in den Garten hinausgestürmt, um den oder die Mörder eigenhändig ins Gefängnis zu schleifen. Doch ihre langjährige Erfahrung hielt sie davon ab. Statt leichtsinnig in ihren eigenen Tod hinauszurennen, schielte sie ein weiteres Mal auf ihr Grundstück hinaus.

Noch immer konnte sie draußen niemanden entdecken. Weder bei den Bäumen noch bei den Büschen zeigten sich Anzeichen eines Eindringlings. Daher kroch Nora zurück zur Terrassentür und erhob sich langsam.

Im nächsten Moment fiel ein dritter Schuss.

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Michael Linnemann, Rachezug - Der erste Fall für Nora und Tommy

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Weitere E-Books von Michael Linnemann:

Rachegier - der zweite Fall für Nora und Tommy

Rachetrieb - der dritte Fall für Nora und Tommy

Rachegott - der vierte Fall für Nora und Tommy

Rachewahn - der fünfte Fall für Nora und Tommy

Rachelust - der sechste Fall für Nora und Tommy

Ein cleverer Mörder: Kriminalstück

Schusskraft: Kriminalstück

Giftige Weihnachten: Kriminalstück

12.        Nika Lubitsch

Ihre zweite Karriere begann im Sommer 2012: Unter dem Pseudonym Nika Lubitsch stellte die Berlinerin, bisher erfolgreiche Autorin von traditionell verlegten Sachbüchern, 27 Kurzgeschichten als E-Book ein, um die neuen Möglichkeiten von KDP einmal auszuprobieren. »Strandglut - 27 Short(s) Stories« war so erfolgreich, dass sie bereits einen Monat später einen Kriminalroman aus den dunkelsten Tiefen ihrer Festplatte zog, abstaubte und hochlud. Fünf Tage nach einer Gratisaktion hatte sie damit den Kindle-Olymp erklommen und die Jahresbestseller »Shades of Grey« auf die Plätze verwiesen. Über fünf Monate hielt sich »Der 7. Tag« ganz oben auf der Kindle-Bestsellerliste. Das Manuskript war von allen großen Verlagen abgelehnt worden. Mit »Das 5. Gebot« legt Nika Lubitsch ihren zweiten E-book-Krimi vor, während »Der 7. Tag« inzwischen auch als Taschenbuch im Buchhandel erhältlich ist.

Die folgende Leseprobe entstammt dem Kriminalroman »Der 7. Tag«.

Der 7. Tag

Prolog

Manche Menschen werden als Opfer geboren. Bis vor zwei Jahren glaubte ich, dass ich nicht dazugehöre. Seit sechs Monaten sitze ich in einer Zelle der Justizvollzugsanstalt Berlin-Pankow und warte darauf, für ein Verbrechen verurteilt zu werden, das ich nicht begangen habe. Oder hat der psychiatrische Gutachter recht und mein Gedächtnis weigert sich, mich an den Mord an meinem Ehemann Michael Thalheim zu erinnern?

Immer wieder gehe ich die Ereignisse der letzten zwei Jahre durch und komme zu demselben Schluss: Ja, ich wollte ihn umbringen, genauso, wie er getötet wurde. Ich erinnere mich an jede einzelne Minute dieser zwei Jahre, die das Schlimmste waren, das ein Mensch durchmachen kann. Nur an die Tat kann ich mich nicht erinnern.

Kann ich oder will ich nicht?

Der Abend vor meinem Prozess

Morgen beginnt mein Prozess. Ich höre wohl den Klang seiner Worte, aber ich verstehe ihren Sinn nicht: Ullrich Henke, mein alter Freund Ulli. Was mir vor allem Mut macht, sind die Marlboros, die er mir mitgebracht hat. Meine Gedanken wandern zurück zu jenem heißen Sommertag im August 1999.

Meine beste Freundin Gabi und ich waren über das Wochenende zum Timmendorfer Strand gefahren. Ich versuchte, mein uraltes Spider-Cabrio in eine viel zu kleine Parklücke gegenüber dem Café Engelseck zu zwängen. Die Ärzte sangen „Männer sind Schweine“ und wir sangen laut mit. Nachdem ich ungefähr zehnmal vor- und zurückgesetzt hatte, nahm mir jemand meine Zigarette aus der Hand. „Mit der Fluppe wird das nie was“, sagte eine angenehm tiefe Stimme. Ich schaute hoch in ein Paar dunkelbraune Augen, verwechselte Kupplung mit Bremse und saß hinten drauf. „Scheiße“, sagte die Stimme, „jetzt hast du’s geschafft, Mädel. Das war übrigens mein Auto.“ So lernte ich Ullrich Henke kennen. Noch am selben Abend lernte er meinen Körper kennen.

Ulli hat mir die Zeitungsausschnitte mitgebracht. Ich habe ihn gut erzogen: Jeder Artikel ist fein säuberlich ausgeschnitten, aufgeklebt, oben gibt es eine Datumszeile mit der Angabe des Mediums. Es ist ein dicker Packen und sein Geruch beruhigt mich. Zeitungsausschnitte beruhigen mich immer, sie sind mein Beruf. Oder eigentlich müsste ich sagen, waren mein Beruf. Denn ich kann ihn nicht mehr ausüben. Wer will schon eine Pressesprecherin haben, deren Name mit Unterschlagung im großen Stil und jetzt sogar mit Mord in Zusammenhang gebracht wird?

Der Konzern, für den ich gearbeitet habe, wollte mich jedenfalls nicht mehr. „Sie müssen verstehen, Frau Thalheim, ...“ Ja, ich hatte verstanden. Weltkonzerne können sich familiäre Katastrophen nicht leisten. Und wir waren ja nicht ganz unbekannt. Michael und Sybille Thalheim. Der Staranwalt und die Pressesprecherin. Es verging kaum ein Tag, an dem nicht einer von uns in den Zeitungen zitiert wurde, an dem nicht einer von uns sein Gesicht in die Kameras halten musste. In den In-Restaurants bekamen wir immer die guten Plätze, wir standen auf allen wesentlichen Einladungslisten der Stadt.

Wer hoch steigt, kann tief fallen.

Presseagentur:

Thalheim-Prozess mit Spannung erwartet

Berlin – Morgen beginnt vor dem Schwurgericht Berlin der Prozess gegen Sybille Thalheim. Der 38-Jährigen wird vorgeworfen, ihren Ehemann, den Notar Michael Thalheim (48), im vergangenen Februar in Berlin erstochen zu haben. Michael Thalheim wurde von der Polizei im Zusammenhang mit der Unterschlagung von Mandantengeldern in Höhe von 9,6 Millionen Euro gesucht. Die Angeklagte bestreitet bisher das ihr zur Last gelegte Verbrechen.

Alle Zeitungen haben die Agenturmeldung wörtlich übernommen. Zwei Berliner Zeitungen haben die Meldung noch mit einem Foto von mir dekoriert. Die Frau, die mich von diesem Foto aus anschaut, hat nichts mehr mit mir zu tun. Meine kurzen, braunen Wuschellocken sind zu einer strähnigen Mähne verkommen, die ich mühsam jeden Morgen mit einem Gummiband zusammenbinde. Das optimistische Lächeln ist mir vergangen und die Schatten unter meinen Augen werden immer größer. Früher habe ich so gern mit meinen „Rehaugen“ kokettiert. Ach Ulli.

„Du weißt, was wir besprochen haben. Versuch heute Nacht zu schlafen und mach dich morgen früh gut zurecht. Ich will, dass du aussiehst wie eine leidende Madonna“, sagt Ulli.

„Verdammt, ich bin eine leidende Madonna“, gebe ich zurück.

Ulli nimmt mich zum Abschied in den Arm. Wie gut ich ihn kenne, seinen Geruch, seine Gesten, seine Sprüche. Seit jenem Sommertag vor zehn Jahren ist Ulli mein Freund. Auch wenn unsere Beziehung ein Unfall war, der mich geradewegs in die Katastrophe schlittern ließ: Michael. Er hat immer gesagt, Ulli sei der verdammt beste Strafverteidiger, den diese Republik zu bieten habe.

Ich hoffe, wenigstens das war nicht gelogen.

1. Buch

Der erste Prozesstag

Die Meute wartet schon auf mich. Früher habe ich mich immer gefreut, wenn ich die Fotografen und Kamerateams getroffen habe. „Bille, hier“, ruft Harald von Deutschlands beliebtestem Revolverblatt, um mich dazu zu bewegen, in seine Kamera zu schauen. „Bille, zu mir auch, huhu, ich bin dran.“ Wolfi von der Presseagentur.

Wie immer drängeln und schieben sie. Ich kann mir doch nicht die Jacke über den Kopf ziehen, schließlich waren die Jungs mal meine Freunde. Also bleibe ich stehen und schaue in ihre Kameras. „Erwartet bitte nicht, dass ich jetzt lächle“, sage ich. Was soll ich auch sagen. Gott sei Dank, da ist Ulli.

„Bist du bereit?“

Ja, Ulli, ich bin bereit. Er drückt mir die Hand, versucht mir damit wieder Mut zu machen. Eine Justizangestellte schiebt mich durch eine Tür in den abgetrennten Bereich des Sitzungssaals, der für die Angeklagten vorgesehen ist.

Altehrwürdiges Landgericht Berlin-Moabit. Ob die dunkle Eichentäfelung wohl der Einschüchterung der Angeklagten oder vielleicht gar der Zeugen dienen soll? Obwohl es ein strahlender Augusttag ist, dringt die Sonne kaum durch die bunten Bleiglasfenster. Wie ich den August inzwischen hasse!

Das ehrwürdige Gericht hält Einzug. Lächerlich. Ich schaue mir diejenigen an, die über mich richten werden. Die Vorsitzende der drei Berufsrichter ist Gott sei Dank eine Frau, so um die Fünfzig. Sie schaut ein wenig streng über eine Goldrandbrille hinweg und ihre stark herunterhängenden Mundwinkel sprechen nicht unbedingt für pralle Lebensfreude.

Rechts von ihr sitzt ein jüngerer Richter. Ehrlich gesagt, ist er mir auf Anhieb sympathischer als die Vorsitzende Richterin. Unter einem schütteren Haaransatz wird sein Gesicht beherrscht von zwei buschigen Augenbrauen, die in der Mitte fast zusammengewachsen sind. Das gibt ihm etwas Diabolisches. Trotzdem schauen seine blauen Augen durchaus freundlich.

Links von der Vorsitzenden sitzt ein Richter, der ein bisschen aussieht wie Pumuckel. Er hat einen runden Bürstenhaarschnitt und sein Gesicht ist noch von keiner Lebenserfahrung gezeichnet.

Neben ihm thront eine Schöffin, der man jetzt schon ansieht, dass sie geradezu begierig ist, dem deutschen Staate zu dienen. Ihr viel zu kleiner, herzförmiger Mund verrät, dass sie ziemlich rechthaberisch sein muss. Na ja.

Der zweite Laienrichter, rechts neben den unglaublichen Augenbrauen, ist der Typ genialer Versicherungsvertreter. Einer, der dir, wenn du nicht schnell genug wegläufst, noch eine Lebensversicherung für deinen Hund aufschwatzt. Ziemlich korpulent. Er schwitzt jetzt schon.

Du liebe Güte, diesen Leuten bin ich also jetzt ausgeliefert. Der Gerichtssaal ist gerammelt voll. Hundert Augen ruhen auf mir. Ich kenne einige von den anwesenden Journalisten, früher hätte ich gesagt: ‚Guten Morgen, liebe Kolleginnen und Kollegen.‘ Heute Abend werde ich in den Journalistenkneipen der Stadt das Tagesgespräch sein. „Hast du gesehen, wie die aussieht?“

Der Staatsanwalt ist der Typ Streber. Seine schwarze Nerd-Brille macht ihn älter, als er wahrscheinlich ist. Und härter. Ich schätze ihn auf Mitte dreißig.

Sie sind immer noch dabei, die Anwesenheit aller Beteiligten festzustellen.

Die Beteiligten, das ist wohl ein Witz. Die ganze Anklage ist ein Witz. Leider ein schlechter. Ulli dreht sich zu mir um und lächelt mich an. Er sieht gut aus. Seine schwarze Robe verleiht ihm professionelle Würde. Ob ich wohl seiner Vorstellung von einer leidenden Madonna entspreche?

Du weißt es wohl, dass ich keine Madonna bin, lieber Ulli. Ich habe dich dazu gebracht, nach deiner Mama zu schreien. Winselnd bist du auf allen Vieren hinter mir her gekrochen und hast um Gnade gefleht. Und ich habe Gnade vor Recht walten lassen. Ich habe deinen Schwanz gelutscht, bis du explodiert bist. Du hast mich in den Brombeeren gepoppt, bis ich zum Notarzt musste. Der hat mir mit der Pinzette die Stacheln aus dem Rücken gezogen. Danach hast du mich mit Jod beträufelt und von hinten genommen. Eigentlich haben wir nur gevögelt, damals, im Sommer 1999.

Erst im Winter haben wir angefangen zu reden. Welch’ ein Winter zur Jahrhundertwende. Oh ja, wir waren glücklich!

Nachdem das Gericht die Anwesenden über ihre Rechte und Pflichten feierlich belehrt hat, verliest der Staatsanwalt die Anklage. „Sybille Thalheim, geborene Wiegand, geboren am 2. Dezember 1971 in Berlin, wird beschuldigt, ihren Ehemann Michael Thalheim am 3. Februar 2009, um circa 2.00 Uhr morgens mit achtzehn Messerstichen im Hotel zur Post in Berlin-Lichtenrade getötet zu haben ...“

Danach schicken sie die Zeugen raus. Welche Zeugen eigentlich? Das Problem ist doch wohl, dass es keine Zeugen gibt. Sie versuchen, mich aufgrund von Indizien des Mordes zu überführen.

Ulli und ich haben abgesprochen, dass ich mich ausschließlich zu meiner Person äußern und ansonsten zur Sache schweigen soll. Er wird für mich die Beweisanträge einbringen.

„Du kennst dich doch Bille, du bist viel zu impulsiv.“

Ulli, du hättest mir Michael nicht vorstellen sollen! Wir beide hatten eine so herrlich unkomplizierte Beziehung. Die in dem Moment endete, als ich IHN kennenlernte. Michael, deinen besten Freund. Du wolltest damals gerade mit ihm eine Bürogemeinschaft gründen.

Es war ein immer noch warmer Septembersonntag. Wir saßen erschöpft in einem kleinen Weinlokal namens „Enoteca“: raue Klinkerwände, ungemütliche Stühle, aber die besten Antipasti in ganz Charlottenburg. Du hattest dich gefreut, als Michael zufällig hereinkam. Na ja, damals konnte man sich mit mir auch noch sehen lassen. Ich war schon ein bisschen betrunken. Von deinen Säften und vom Chianti.

Michael war so ganz anders als du. Ruhig, besonnen, ich fand ihn süß. Er sah ein bisschen schutzlos aus, als er seine Brille abnahm, um sie zu putzen. Aber in seinen grau-grünen Augen funkelten Intelligenz und Humor um die Wette. Du hast an diesem Abend nicht viel zum Gespräch beigetragen. Ich glaube, du wusstest, dass da etwas zu laufen begann. Etwas, das so ganz anders war als unsere nette kleine Bumsbeziehung. Es war nichts, was mit einem Knall begann, so wie mit dir. Es war etwas, das sich ganz leise einschlich, ein Gefühl, wie nach Hause kommen.

Ulli hat mir vorher bis ins Detail erklärt, was mich am ersten Prozesstag vor dem Schwurgericht Berlin erwarten würde. Die Anklage lautet auf Mord. Das war klar. Klar ist auch, was heute sonst so passieren wird. Sie werden die ganzen blutigen Details wieder aus der Schublade zuppeln.

Na bitte, als erstes wird Marion Heinzel aufgerufen, das Zimmermädchen, das Michael in seinem Hotel gefunden hat. Sie stolziert auf 15-cm-Plateauschuhen, die aussehen, als hätte sie die vom Sanitätshaus Hempel, in den Zeugenstand. Die Arme, das ganze Gesicht voller Pickel und dann der Schock, den sie ganz unzweifelhaft gekriegt haben muss, als sie den blutüberströmten Michael gefunden hat. Ich habe die Fotos gesehen. Grauenvoll!

Weißt du noch Ulli, euer erstes Büro in der Sybelstraße? Natürlich haben meine Freundin Gabi und ich euch geholfen, als ihr diese tollen Büroräume gefunden hattet. Hundertachtzig Quadratmeter mit Parkettböden, Stuckdecken und herrlichen Rundbogenfenstern. Wir haben mit euch die Schreibtische immer wieder umgestellt, bis das Büro so aussah, wie ihr euch eine erfolgreiche Kanzlei vorgestellt habt.

Wir haben euch inszeniert hinter den Schreibtischen, dafür gesorgt, dass in jedem Raum Grünpflanzen standen, die richtigen Bilder an den Wänden hingen. Irgendwann zwischen Putzen und Saugen, zwischen Dekorieren und Umstellen habe ich gespürt, dass mich Michaels Zimmer mehr interessiert hat als deines. Als dein Konferenztisch geliefert wurde, hast du mich sozusagen probehalber darauf gepoppt. Der Konferenztisch hat es ausgehalten, unsere Beziehung nicht. Ich habe dabei jede Sekunde an Michael gedacht, der mit Gabi ins Bauhaus gefahren war, um Nägel zu kaufen.

„Vertrau deinem Gefühl“, hat Gabi gesagt, als ich ihr in unserem Stammlokal „Lenz“ gestand, dass ich mich zu Michael hingezogen fühlte. Meine beste Freundin Gabi. Heute Frau Dr. Gabriele Henke, niedergelassene Fachärztin für Gynäkologie. Seit der elften Klasse auf der Fichtenberg-Oberschule sind wir unzertrennlich.

Damals haben wir alles geteilt. Die Wohnung, unsere Hoffnungen, unsere Ängste und ab und zu auch mal einen Mann. Dabei könnten wir unterschiedlicher nicht sein: Gabi die Abwägende, ich die Spontane. Ich habe immer geredet, Gabi hat gehandelt. Gabi hatte damals gerade ihre erste Stelle als Assistenzärztin am Klinikum Steglitz bekommen und ich absolvierte ein Praktikum bei einem Berliner Privatsender.

Jetzt wird es grob: Dr. Peter Deckenbrock vom Institut für Rechtsmedizin, sprich der Leichenbeschauer, wird zur Sache vernommen. Er ist mit allem ausgerüstet, was die blutigen Details plastisch machen kann: Fotos von Michael in der Blutlache hinter der Tür in diesem armseligen Hotelzimmer. Anhand von Ausschnittvergrößerungen erklärt er in seinem eindruckheischenden Expertenkauderwelsch jede einzelne Stichwunde. Achtzehn Stichwunden, siebzehn vorn und eine hinten. Jede Stichwunde über acht Zentimeter tief. Die durchtrennte Hauptschlagader, die zerschnittenen Nerven und Sehnen auf der rechten Seite des Kopfes.

Jawohl, Herr Dr. Deckenbrock, ich hatte wirklich vor, Herrn Michael Thalheim den Kopf abzureißen. Ganz offensichtlich habe ich es nicht geschafft. Wenn ich es überhaupt versucht habe. Deckenbrock wird mein Küchenmesser vorgelegt. Ob es sich dabei um die Tatwaffe handeln könne, fragt die Vorsitzende Richterin.

Ich ertrage das nicht mehr lange, der Deckenbrock soll aufhören. Aufhören, bitte. Ich konnte noch nie Blut sehen. Die Zuhörer scheinen ganz fasziniert zu sein von diesem Schlachtfest. Was für ein Ende des berühmten Berliner Anwalts Michael Thalheim.

In einer Ecke sitzt ein Zeichner, der jede einzelne Linie in meinem Gesicht zu erfassen sucht. Wie schaut man jetzt am besten? Unschuldig! Aber wie sieht unschuldig aus? Ich, die es gewohnt bin, ein Gesicht zu machen, weiß plötzlich nicht mehr, wie ich schauen soll. Aber eigentlich ist es auch egal. Sollen sie doch schreiben, was sie wollen. Sollen sie doch reden. Mich kann man nicht mehr verletzten.

Meine Beziehung mit Michael begann Ende Oktober. Ulli und Michael hatten die Einweihung ihrer neuen Büroräume gefeiert. Michael stand in einer Ecke seines Büros, hielt lässig ein Sektglas in der Hand und plauderte mit Mandanten. Dabei ließ er mich nicht eine Sekunde aus den Augen. Ich spürte den intensiven Blick seiner grau-grünen Augen mit jeder Faser meines Körpers. Während Ulli mich allen als seine Freundin vorgestellt hat, stand ich total neben mir. Es war noch recht früh am Abend, viel zu früh, um seine eigene Einweihung zu verlassen, als Michael mit diesem unglaublichen Blick auf mich zukam. Er stellte sein Sektglas ab, nahm meine Hand und sagte nur ein Wort: „Komm.“

Im Fahrstuhl zog er mich an sich und küsste mich, wie mich noch nie zuvor ein Mann geküsst hatte.

Wir blieben lange in diesem Fahrstuhl. Michaels zärtliche Hände waren überall auf meinem Körper und ich zerfloss bei seinen Berührungen. Später im Taxi lag ich in seinen Armen und heulte hemmungslos. Er küsste jede einzelne Träne weg, knöpfte meine Bluse zu und lächelte dieses jungenhafte Lächeln, das ich so sehr geliebt habe. Als wir endlich in seiner Dachwohnung in der Suarezstraße angelangt waren, gab es nichts mehr, was uns zurückgehalten hätte.

Mein Starverteidiger versucht, Dr. Deckenbrock zu entlocken, dass die Stiche von einer Frau nur in rasender Wut ausgeführt werden konnten. Er versucht zu beweisen, dass das Opfer sich gewehrt haben muss. Er fragt, ob Spuren eines Kampfes an Michael Thalheim gefunden worden seien. An mir waren keine Spuren gefunden worden, abgesehen von dem Blut, das ich mir in die Haare geschmiert hatte.

Sei vorsichtig, Ulli, du bewegst dich da auf dünnem Eis. Denn wenn das Opfer sich nicht gewehrt hat, spricht alles dafür, dass das Opfer den Täter sehr gut gekannt hat. Dr. Deckenbrock verliert sich in langatmigen Schilderungen über die Funde unter den Fingernägeln von Michael. Richter Pumuckel stellt Zwischenfragen, die Deckenbrock aus dem Konzept bringen. Das Publikum fängt an, sich zu langweilen. Gut gemacht, Ulli.

Gabi hat mir erst viel später gestanden, dass sie von unserem ersten Tag in Timmendorf an in Ulli verliebt gewesen war. Wie gut sie sich beherrschen kann. Ich jedenfalls habe wirklich nichts gemerkt. Erst nachdem ich ihr im „Lenz“ mein Herz ausgeschüttet hatte, war sie zum Frontalangriff übergegangen.

Am Sonntagabend nach der Büroeinweihung hatten Michael und ich uns auf die Suche nach Spaghetti Carbonara, Thunfischsalat und anderen proteinhaltigen Dingen begeben. Wie die Kinder sind wir Hand in Hand durch das nasse Laub die Suarezstraße hinuntergeschlittert. Im Ristorante Stella Alpina habt ihr gesessen, eng umschlungen. Ein schönes Paar: Ulli mit dem markanten Kinn und den dunklen Haaren und Gabi mit ihrer rotblonden Mähne, den blau-grünen Augen und den zarten Gliedern. Wir haben uns ein paar Sekunden fassungslos angestarrt. Und dann haben wir herzlich gelacht und uns in den Armen gelegen. Alles war richtig.

Tageszeitung:

Lichtenrader Küchenmesser-Mord vor Gericht

„Erwartet nicht, dass ich lächle.“

Berlin – Madonnenscheitel und Rehaugen: Sieht so eine brutale Mörderin aus? Darum geht es bei einem aufsehenerregenden Prozess vor dem Schwurgericht Berlin. Sybille Thalheim (38) aus Berlin-Zehlendorf wird vorgeworfen, ihren Ehemann Michael (48) im vergangenen Februar mit einem Küchenmesser erstochen zu haben. Vorsätzlicher Mord oder Tötung im Affekt? Und so sah es am ersten Prozesstag der amtliche Leichenbeschauer Dr. Peter D. (48) aus Lichterfelde: „Der Leichnam wies 18 Stichwunden auf, 17 vorne und eine Stichwunde im hinteren Lungenflügel. Die Halsschlagader war durchtrennt. Michael Thalheim sollte enthauptet werden. Das Opfer hatte keine Möglichkeit, sich zu wehren. Der erste Stich hat ihn bereits getötet.“ Der Leichenbeschauer bestätigte, dass als Tatwaffe ein Küchenmesser infrage käme. Die Angeklagte starrte bei der Schilderung der grausigen Umstände unbewegt aus dem Fenster. Sie sagte nur einen Satz: „Erwartet nicht, dass ich lächle.“ Der Prozess wird am Donnerstag fortgesetzt.

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13.        Matthias Matting

Matthias Matting, geboren 1966. Autor und Journalist. Erste Veröffentlichungen noch in der Schulzeit. Nach dem Studium dann der folgerichtige Schritt in den Journalismus. Unter verschiedenen Pen-Names erfolgreiche Veröffentlichungen im Belletristik-Bereich. Für sein Reportage- und Foto-Buch »Reise nach Fukushima« erhielt Matting den 2011 erstmals ausgeschriebenen Buchpreis »derneuebuchpreis.de« in der Kategorie Sachbuch. Autor des offiziellen Amazon-Bestsellers 2011.

Die folgende Leseprobe ist dem Thriller »Beisha – Getötet« entnommen. Weitere Informationen auf www.beisha-getoetet.de

Beisha – Getötet

Kapitel 1

Er wusste, dass sie das Spiel kannte. Deshalb war sie nicht erstaunt gewesen, als er ihr die Fesseln anlegte. Er benutzte die Seidentücher, die er mitgebracht hatte. Vorsichtig griff er nach ihrem linken Handgelenk. Wie schmal es war. Er bemerkte die etwa fünf Zentimeter lange Narbe auf dem Unterarm, zog sie mit dem Zeigefinger nach.

Der blendend weiße Seidenstoff passte hervorragend zu ihrer dunklen Haut. Auf dem Stoffmarkt hatte er lange danach gesucht. Das Material musste absolut fehlerfrei sein, das war er ihr schuldig. Der Händler war erschrocken, als er ohne zu zucken den ersten, viel zu hohen Preis akzeptiert hatte. Vielleicht hatte sein Blick ihn verraten. Ihm war bewusst, dass ihm nicht immer gelang, die Maske aufzubehalten. Er hatte sein Gesicht zwei Minuten lang im Badezimmerspiegel betrachtet. Es wirkte ruhig, vielleicht etwas müde. Und selbst wenn sein Herz schneller schlug, würde sie dies der Aufregung vor dem Sex zuschreiben.

Er zog den Knoten zu, vorsichtig, um ihr keine Schmerzen zuzufügen. Es war noch nicht so weit. Das Tuch schlang sich locker um ihre dunkle Haut. Doch es würde ihren Arm nicht freigeben. Wenn sie daran zog, musste sich der Knoten straffen. Das eiserne Bettgestell war sicher stabil genug, ihrer Kraft standzuhalten.

Der rechte Arm. Sie hatte die Augen geschlossen. Er wusste nicht, ob sie der Situation innerlich nachlauschte oder nur müde und gelangweilt war. In der Fähigkeit, ihr Innerstes nicht zu zeigen, waren sie sich erstaunlich ähnlich. Selbst ihr Stöhnen vorhin hatte echt geklungen, als sein Penis sie penetriert hatte. Er hatte zuvor eine blaue Pille geschluckt, nur zur Sicherheit, damit seine Erektion angesichts seines Vorhabens nicht versagte. Das Treffen würde ihn 1500 Yuan kosten. Es verstand sich von selbst, dass er diese Ausgabe optimal nutzte.

Für die Beine brauchte er zwei längere Tücher. Die Frau war zwar groß für eine Asiatin, aber das Bett hatte westliches Format, sollte wohl genügend Platz für jede Art von Spiel bieten. Ihre Unterschenkel waren genauso schlank wie die Arme. Als er sie in der Missionarsstellung stieß, hatte sie ihre Beine um seinen Rücken geschlossen, sodass er ihre enorme Kraft spürte. Sie hatte seine Bewegungen gesteuert, als wäre er eine lebensgroße Puppe. Eigentlich hatte er sein Glied vor dem Orgasmus herausziehen wollen, um sein Sperma auf der zarten Haut ihres Bauchs zu verteilen. Doch der Takt, den sie mit ihren Beinen angab, war so mächtig, dass er alles in sie pumpte. Kurz hatte ihn sogar die Angst überfallen, das Kondom zum Platzen zu bringen.

Er zog ihre Beine auseinander, bewunderte ihr Schamhaar. Erst als er ihr zweites Bein festband, kamen ihre Schamlippen aus dem dichten, schwarzen Wald zum Vorschein. Sie glänzten, von der Gleitcreme, wie er annahm, die sie vor dem Eindringen routiniert aufgetragen hatte.

Er betrachtete sein Werk. Die Frau lag ruhig vor ihm. Ihre Brust hob und senkte sich regelmäßig. Auf dem Bauch waren ein paar Schwangerschaftsstreifen sichtbar. Sie hatte ihm auf ihrem iPhone ein Foto der kleinen Tochter gezeigt, die weit von hier entfernt lebte. Die Frau hielt noch immer die Augen geschlossen, machte aber nicht den Eindruck zu schlafen. Er musste sich kurz setzen. Die Aufregung nahm ihm den Atem.

Er griff in seinen kleinen Rucksack. Das Geräusch ließ sie die Augen öffnen. Er ahnte, was sie dachte. Vorhin hatte er aus dem Durcheinander, das an eine Damenhandtasche erinnerte, ein Kondom gefischt. Sie musste annehmen, dass er nun in sie eindringen würde. Er wusste, dass es Männer gab, die sich daran aufgeilten, mit einer hilflosen, gefesselten Frau zu schlafen. Er gehörte nicht dazu.

Er sah an sich herab. Sein Penis zeigte klein und schlaff in Richtung Boden. Gerade in diesem Moment löste sich ein zäher Tropfen, verfing sich in den Haaren seiner Unterschenkel. Er überlegte, ob er ihr sein Glied ein letztes Mal in den Mund stecken sollte. Er würde ihre Zunge nie wieder spüren können. Doch er entschied sich dagegen. Mit seiner Erektion war es für heute vorbei. Das Blut war ihm zu Kopf gestiegen. Würde sie sich über sein rotes Gesicht wundern?

Der Rucksack gab sein Geheimnis preis. Er fühlte das Metall zwischen den Fingerspitzen. Glatt war der rostfreie Stahl, aber nicht kalt, wie es zum Klischee gehörte. Er fuhr mit dem Daumen über die Schneide. Noch immer hatte er die Hand im Rucksack. War jetzt der richtige Zeitpunkt? Er wusste es nicht. In den letzten Tagen hatte er sich diesen Moment oft ausgemalt. Hatte sich vorgestellt, wie zur richtigen Zeit absolute Klarheit über ihn kommen würde.

Das Gefühl blieb aus. Er war nicht enttäuscht. Es gab eine Alternative. Er schluckte, öffnete damit der Wut den Weg aus dem Magen nach oben, die er dort so gut verstaut hatte. Er war wieder der kleine Junge, von der Welt verraten, der zerstören musste, was ihn umgab. Er drehte sich um, sodass er der Frau nicht ins Gesicht sehen musste. Sie war schlecht, durch und durch verdorben, das wusste er. Doch es ging nicht um sie. Es ging um den wütenden Jungen, der sich an seinem Schicksal rächte und den Verrat bestrafte.

Er setzte das Messer an ihrem Bauchnabel an. Es war gar nicht so leicht, die weiche Haut zu durchdringen. Diesen Kraftaufwand hatte er unterschätzt. In seiner Vorstellung hatte er das Messer locker wie durch einen Butterberg gezogen, doch in der Wirklichkeit musste er sich anstrengen wie bei einem hart gewordenen Brotlaib. Er konzentrierte sich so auf seine Arbeit, dass er ihre Schreie nicht wahrnahm. Ohne die Wut, die seine Muskeln befeuerte, hätte er vielleicht von ihr abgelassen, als das warme, rote Blut stoßweise aus der langen Wunde drang.

Kapitel 2

Sie hatte gleich nach der Ankunft gemerkt, dass etwas nicht stimmte. Noch aus dem Flieger hatte sie ihre erste SMS an Thanh geschickt. Das gehörte zum gemeinsamen Ritual, nachdem sie für eine Woche nichts voneinander gehört hatten. Auch wenn der Billigflieger aus Ho Chi Minh City mit der üblichen Verspätung gelandet war: Thanh antwortete immer sofort. In den vergangenen zwei Jahren, in denen sie beide in Shanghai arbeiteten, hatte es keine Ausnahme gegeben. Wo immer sich ihre Freundin aufhielt, womit sie auch beschäftigt war, sie würde antworten. Einmal, hatte ihr Thanh erzählt, hatte sie einen Kunden damit verblüfft, dass sie zum Handy griff und die Begrüßung tippte, während sie wild auf seinem Unterleib ritt. Danach hatte sie sich nicht mehr getraut, den Mann noch wie üblich nach Taxigeld zu fragen. Seitdem hatte sie sich für die Zeit von Daos voraussichtlicher Ankunft stets freigenommen.

Sie beeilte sich, noch vor der Masse der Fluggäste zur Passkontrolle zu kommen. Sie rannte beinahe. Gepäck hatte sie nicht eingecheckt. Sie reiste immer mit einem schweren Koffer voller Geschenke in die Heimat. Für alles fanden sich Abnehmer, auch der Koffer wurde schließlich verkauft. So schwer sie körperlich auf dem Hinweg tragen musste, so leicht waren auf diesem Teil ihrer monatlichen Reise ihre Gedanken. Der Rückweg stand dazu im absoluten Kontrast.

Doch die Traurigkeit, die sie sonst gefangen hielt, verwandelte sich schnell in Angst. Angst um ihre Freundin Thanh, die sie seit fast zwei Jahrzehnten kannte und die ihr wie eine Schwester geworden war. Nicht einmal die subtil herablassende Behandlung durch die Grenzbeamten regte sie diesmal auf. Die Chinesen mochten die Vietnamesen nicht, die halblegal zwischen ihrer Heimat und Shanghai pendelten. Ein Dauervisum würde sie nie bekommen, schon deshalb musste sie eine Woche pro Monat in Vietnam verbringen. Der Mann, der ihren Pass kontrollierte, stellte zwar keine Fragen. Doch sie ließ sich von der asiatischen Maske der Freundlichkeit nicht täuschen. Er wusste, welchem Job sie hier nachging, und er wusste auch, dass sie seinen Blick richtig verstehen würde. Sie drückte trotzdem auf den Knopf mit dem Smiley, der dem Beamten eine vorbildliche Arbeit attestierte. Sie musste sich täglich mit größeren Problemen plagen als einem herabsetzenden Gesichtsausdruck.

Ihre Sorge um Thanh war während der kurzen Wartezeit nicht geschrumpft. Sie versuchte sich mit Ausflüchten zu beruhigen, an die sie nicht glauben konnte. Vielleicht war ja das Telefon defekt. Oder Thanh steckte irgendwo fest, wo sie kein Funknetz fand. Sie hatte erst vor kurzem ihr Handy in einem Taxi liegen lassen. Der Verlust war ihr zwar nach dem Aussteigen sofort aufgefallen, doch obwohl sich ihre Freundin sogar das Kennzeichen des Fahrzeugs gemerkt hatte, blieb es unauffindbar. Jemandem wie ihr musste man eine Fundsache wohl nicht zurückgeben. Vielleicht war der Taxifahrer auch einfach nur neidisch gewesen, dass sie sich das neueste iPhone hatte leisten können. Viele Menschen hielten ihren Job für einfach und den Lohn für unverdient hoch. Warum waren dann so wenig Chinesinnen unter ihren Kolleginnen?

Der Zollbeamte musterte sie, an dem sie mit ihrer kleinen Tasche vorbeilief. Der Blick fiel ihr auf, weil kein Hochmut darin steckte. Sie meinte, etwas wie Mitgefühl erkannt zu haben. Vermutlich hatte sich die Sorge um Thanh schon auf ihrem Gesicht breitgemacht. Sie bemerkte, dass der Zöllner koreanische Gesichtszüge hatte.

Sie beschloss, heute nicht den umständlichen Weg mit der Metro zu wählen, obwohl sie kein Gepäck hatte. Zweimal Umsteigen, dazu das Gedränge, die vielen Menschen, die sich rücksichtslos um einen freien Sitzplatz stritten… Sie würde ein Taxi nehmen. Das bescherte ihr allerdings wieder ein schlechtes Gewissen. Was ließe sich mit den 130 Yuan, die die Fahrt kostete, in ihrer Heimat anfangen? Es fiel ihr nicht leicht, diesen Gedanken abzuschütteln. Denn sie konnte es sich eigentlich leisten. Die Überlegung hatte sie abgelenkt, doch nun spürte Dao, wie sich die Angst einer Erwachsenen mit der Furcht des kleinen Mädchens in ihr vermischte. Sie versuchte noch, die Erinnerung zurückzuhalten, doch es war zu spät.

Der Chef hatte Thanh zu sich geholt, die damals neun Jahre alt war, zwei Jahre jünger als sie. Er war außer sich vor Wut gewesen. Dao wusste nicht einmal mehr, worum es gegangen war. Es war unwichtig geworden angesichts dessen, was noch folgen sollte. Er hatte beide Mädchen schon öfter verprügelt. Weil sie sich ungeschickt angestellt hatten, ihn nervten oder weil er sich einfach nur abreagieren wollte. Doch diesmal war es anders gewesen. Sie hatte es an seinem Gesicht gesehen. Sein Ausdruck hatte ihr, der Großen, die Thanh immer beschützt hatte, einen derartigen Schreck eingejagt, dass sie sich nicht zu protestieren traute.

Sie hatte zugelassen, dass der alte Mann ihre einzige Freundin mit in den Abstellraum nahm. Sie war wie gelähmt. Erst als sich die Tür hinter ihm schloss, kam die Angst. Sie würde Thanh nie wieder sehen, so wie sie ihre Mutter für immer aus den Augen verloren hatte. Sie hatte nie zuvor geweint, jedenfalls nicht, seit der Chef sie gekauft hatte. Doch das Ausmaß des Verlustes, der ihr bevorstand, riss die Wände ein, die sie in ihrem Inneren errichtet hatte. Die Tränen bahnten sich ihren Weg. Über ihre Lippen, die schnell salzig schmeckten, kamen die Schreie dazu. Und dann beging sie den zweiten Fehler an diesem Tag.

„Where you go?“, fragte sie der Taxifahrer in unbeholfenem Englisch. Sie reichte ihm die Visitenkarte mit der Adresse der Wohnung ihrer Freundin. Sie hatte nur ein paar Brocken Mandarin aufgeschnappt – Englisch zu sprechen war wichtiger, wenn Sie sich als Freelancer in der Welt der Expats, der Ausländer, in Shanghai bewegte. Der Fahrer setzte seine Lesebrille auf, studierte die Zeichen und nickte. Sie hatte wohl Glück, es war nicht die Regel, dass ein Fahrer die kleine Straße kannte. So musste er nicht erst bei der Zentrale nachfragen. Sie hätte ihn am liebsten zum Gasgeben angetrieben, doch sie wusste, dass der Mann schon aus eigenem Interesse seine Tour so schnell wie möglich beenden würde.

Es gelang ihr, die Angst in eine Unruhe zu verwandeln. Sie war auf dem Weg. Bald würde sie sich vergewissern können, warum Thanh keine SMS geschrieben hatte. Nur noch ein paar Minuten. Sie rutschte auf ihrem Sitz hin und her, fand keine bequeme Position für ihre Füße. Sie schwitzte und bat deshalb den Fahrer, die Klimaanlage anzuschalten. Diese verbreitete einen intensiven Geruch nach frischer Chemie in dem Taxi, der ihr Übelkeit bereitete. Sie kurbelte das Seitenfenster herunter, daraufhin stellte der Fahrer die Anlage wieder ab.

Draußen war es dunkel. Sie versuchte zu erkennen, wie weit sie schon gekommen waren. Doch die Lichter der Stadt schienen ihr überall gleich auszusehen. Das lag auch daran, dass sie noch nicht viel in Shanghai herumgekommen war. Ihr Leben spielte sich vor allem nachts ab und an festen Orten. Sie schlief mindestens bis Mittag, bei zugezogenen Vorhängen. Danach traf sie sich oft mit Thanh, um gemeinsam zu kochen, zu dösen, eine DVD anzusehen, einen chinesischen Actionstreifen oder ein Bollywood-Drama. Es war ein großartiges Gefühl, mit Thanh zusammen den sterbenden Helden zu beweinen, in dem festen Wissen, dass dieser spätestens in der Schlussszene die Heldin küssen und den Schurken töten würde. Oder in umgekehrter Reihenfolge. Die Tränen, die Dao und ihre Freundin hier weinten, waren süß.

Thanh besaß seit einiger Zeit eine eigene Wohnung, die ein Deutscher bezahlte. Sie hatte ihn, Jörg hieß er wohl, nur ein, zwei Mal gesehen. Tagsüber musste er arbeiten, nachts war sie unterwegs. Thanh beschrieb ihn als etwas langweilig, aber zuverlässig, eben das Klischee eines Deutschen. Eine regelmäßig sprudelnde Einkommensquelle, in ihrem Metier ein schwer zu findender Schatz, ein echter Glückstreffer. Er lud sie manchmal auf Wochenend-Ausflüge ein, und wenn sie krank war, konnte sie sich in Ruhe auskurieren. Dao lebte seitdem allein in der winzigen Wohnung mit dem Doppelbett. Sie nahm sich immer wieder vor, sich um eine neue Mitbewohnerin zu kümmern, doch sie kam nicht dazu. Zu den Kolleginnen hatte sie wenig Kontakt. Es war nicht so einfach, den Konkurrenzkampf um die Kunden und einen freundschaftlichen Umgang zu vereinen.

Der Fahrer gab ein paar unverständliche Worte von sich und drehte sich zu ihr um. Das Auto kam zum Stehen. Sie hatten wohl das Ziel erreicht. Dao zählte ein paar Scheine ab, bis die Summe dem rot leuchtenden Taxameter-Stand entsprach. 135 Yuan, damit hatte sie gerechnet. Sie reichte dem Fahrer das Geld, der es ohne weitere Reaktion entgegennahm. Da sie kein Gepäck im Kofferraum hatte, machte sich der Fahrer nicht die Mühe auszusteigen. Als sie ausgestiegen war, schaltete der Fahrer die Warnblinkanlage wieder ab, gab kräftig Gas und war binnen 30 Sekunden um eine Straßenecke verschwunden.

Die Straße war menschenleer. Das Viertel, in dem Thanh ihre Wohnung hatte, lag zwar nicht zentral. Doch dass niemand unterwegs war, erschien Dao ungewöhnlich, ja bedrohlich. Sie bemühte sich, logisch zu denken. Was sollte die unbelebte Straße mit der ausgebliebenen SMS zu tun haben? Unschlüssig stand sie auf der Straße. Sie hatte auf einer Party einmal einen Hund beobachtet, der vor einem Tisch mit allerhand Leckereien stand. Dem Tier war der Kampf anzusehen, der sich in ihm abspielte. Sollte es sich, mit den Vorderbeinen auf dem Tisch, einfach bedienen? Wie würde die Strafe aussehen, wenn ein Mensch es dabei erwischte? Immer wieder zuckte der Hund mit den Pfoten. Dann drehte er sich um. Er sah ihr in die Augen, fuhr zusammen und legte sich unter den Tisch.

Sollte sie den Schritt von der Straße auf den Bürgersteig wagen? Dao beschäftigte sich absichtlich mit dieser scheinbar trivialen Frage. Sie fürchtete die 30 Zentimeter des ungewöhnlich hohen Bordsteins nicht. Aber sie wusste, dass diesem Schritt viele andere folgen mussten. Sie sah Schmerzen und Tod auf diesem Weg. Zu gern hätte sie sich einfach zusammengerollt und in den Rinnstein gelegt. Doch ihr war auch klar, dass sie gar keine Wahl hatte. „Es geht doch nur um eine SMS“, sagte sie laut und betrat den Bürgersteig.

Der Wohnblock vor ihr war groß und hässlich. Das ganze Viertel bestand aus solchen Häusern. Zehnstöckig, mit Platz für viele Menschen. Die Eingangstür aus schwarz gestrichenem, schwerem Holz bildete einen merkwürdigen Kontrast dazu. Dao strich mit den Fingern über die Maserung. Der Lack konnte nur dünn sein, sie meinte, die raue Holz-Oberfläche zu spüren. Sie fühlte sich an den Eingang zu einem Märchenschloss erinnert. Nicht an das prächtige Tor, aber den Dienstboteneingang, ganz hinten am steinernen Turm, den würde eine solche Tür bewachen. Im Märchen würde sie nun einen gusseisernen Türklopfer betätigen. In der Realität schloss sie mit dem Zweitschlüssel auf, den ihr Thanh ohne Wissen des Vermieters hatte anfertigen lassen.

Das Licht im Gang schaltete sich automatisch an. Es zeichnete unangenehm harte Schatten an die weiß getünchten Wände, an denen irgendwelche Teenager Sprüche hinterlassen hatten. Es roch nach Spülmittel, nach Knoblauch und Tabak. Und da war noch ein Duft, eine zarte Spur nur. Oder bildete sie sich das nur ein? Süß war er, und zugleich herb. Der Geruch hatte sich ihr so fest eingeprägt, weil er ihr einen ungeheuren Schrecken eingejagt hatte. Sie war gerade einmal zehn Jahre alt gewesen, als sie nach dem Aufwachen Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen spürte. Sie hatte ihre Hand nach unten geführt, und als sie danach ihre Finger betrachtete, hatte sie das Blut gesehen. Als ein roter Tropfen von ihrem Daumen auf das alte Nachthemd fiel, war sie der festen Meinung, bald sterben zu müssen. Doch die Großmutter hatte nur gelacht.

Ja, sie kannte den Geruch gut. Doch als sie in den intensiv nach Urin stinkenden Fahrstuhl stieg, war sie schon nicht mehr so sicher, ob es sich wirklich um die Ausdünstungen von Blut gehandelt hatte. Sie fuhr in die siebente Etage. Das Klong des Aufzugs brachte sie in die Wirklichkeit zurück. Sie erschrak, denn sie konnte sich nicht mehr an die Fahrt nach oben erinnern. Den langen Gang erhellte eine flackernde Neonleuchte. Thanh hatte sich schon vor Daos Abfahrt beim Hausmeister darüber beschweren wollen. Sie hatte wohl nichts erreicht. Erste Tür, zweite, dritte. Das Namensschild, Nguyen Thi Thanh, in lateinischen Buchstaben. Dao wollte gerade den Schlüssel ins Schloss stecken, da bemerkte sie das Siegel. Es war mit chinesischen Zeichen beschriftet, die sie nicht entziffern konnte. Die Tür war noch geschlossen, doch mit einem Mal überfiel sie ein Schwall so intensiven Blutgeruchs, dass sie in sich zusammensackte.

Kapitel 3

Das Aufflackern des Streichholzes muss das letzte Bild sein, das ihre Netzhaut registriert. Er bemerkt das verzerrte Spiegelbild der Flamme auf der glänzenden Hornhaut. Dann schließt sein Finger sanft ihr Augenlid. Er bewundert die langen, feuchten Wimpern. Er hatte sich immer gefragt, ob sie echt waren. Das Kerzenlicht wirft bewegte Schatten auf ihr Gesicht. Er meint, geheimnisvolle Figuren darin zu erkennen. Mit einem Taschentuch korrigiert er das Make-up. Der weiße Zellstoff nimmt etwas von ihrem Lippenstift auf, der über die Oberlippe verwischt ist. Vorsichtig berührt er die feinen Härchen hier mit seinem Fingerballen. Er fröstelt, denn aus ihrem Mund dringt kein warmer Atem mehr. Wie gern würde er sie jetzt küssen, doch er befürchtet, sich die Erinnerung an ihre warmen Lippen zu zerstören. An den Gegendruck, den die Leidenschaft zwischen ihnen aufgebaut hatte. An die spielerisch forschende Bewegung ihrer Zunge.

Er zündet eine weitere Kerze an. Das Zimmer ist noch zu dunkel. Das Aroma des brennenden Wachses mischt sich mit dem säuerlichen Geruch, der den Raum durchzieht. Er hatte nicht gewusst, wie Blut duftet. Sicher, auch er hatte sich schon einmal in den Finger geschnitten. Nach einem Schnitt einen Tropfen eigenen Bluts aus der Wunde gesaugt. Doch die große Lache frischen Blutes, die den Fußboden im Wohnzimmer bedeckte, hatte die Zimmeratmosphäre mit ihrem Aroma geradezu gesättigt. Er holt tief Luft. Füllt seine Lunge mit der blutgeschwängerten Atmosphäre, bis auch seine Geschmacksnerven reagieren. Er schmeckt rot. Er riecht rot, er sieht rot, und wenn er ihre nackte Haut berührt, fühlt er rot.

Er weint. Er hat sich über ihren Körper gebeugt, der über den Glastisch hingestreckt liegt. Ihre Arme und Beine hängen an den Seiten von der scharfkantigen Platte herunter. Er stellt sich vor, wie schmerzhaft diese Lage sein muss. Seine Tränen fallen auf ihre nackte Haut. Sie folgen den Rundungen ihres Körpers. Sie zeichnen rosafarbene Linien auf der Haut. Das Blut gerinnt allmählich, das aus den großen Schnitten in ihrem Unterleib geflossen ist. Er hat nicht genug Tränen, diesen Körper zu reinigen. Er hat nicht einmal genug Tränen für sich selbst. Das Gefühl, nicht genug Tränen für sich selbst zu haben, hatte ihn sein Leben lang begleitet.

Seine Hand zuckt. Das Streichholz. Er hatte vergessen, es rechtzeitig zu löschen. Er ist noch nicht fertig mit seiner Arbeit hier. Er merkt, dass er dabei ist, dieser Frau einen Altar zu errichten. Dabei hat er Verehrung immer gehasst: seine Mutter, die ihn vor Heiligen knien ließ. Vor einer Jungfrau Maria, die sie wie ein Götzenbild anbetete. Er hatte bis nach China fliehen müssen, um ihr zu entkommen. Nach Shanghai, wo er sich so fern von jedem Hokuspokus gefühlt hatte wie nirgends sonst auf diesem Planeten. Wo nur zählte, was zählbar war.

Jetzt versteht er seine Mutter besser. Er findet Trost darin, diese Frau zu erhöhen, die sich nicht mehr wehren kann. Die er geliebt hat wie keine vor ihr. Die nicht vor ihm fliehen kann, keine Möglichkeit mehr hat, ihn zu verletzen. Er zündet eine neue Kerze an. Kurz überlegt er, sich zu der Frau auf den Tisch zu legen, doch er verwirft den Gedanken. Sie ist jetzt eine Heilige. Seine Heilige.

Er fasst den Griff des Messers, das noch in ihrem Unterleib steckt. Seine Hand erkennt die Form, sie hat damit Brot geschnitten. Er weiß nicht, wie das Messer an diese Stelle gelangte. Es gehört nicht hierher. Der Brotkorb ist sein Zuhause. Er will Ordnung schaffen und zieht das Messer heraus. Ein frischer Blutschwall – der Geruch steigt ihm in die Nase – überwältigt ihn. Er vergisst, was er mit dem Messer wollte. Er streicht über seine Klinge, vorsichtig, er weiß, wie scharf sie ist. Blut tropft auf seine Hand. Er wischt sie an der Hose ab. Es ist egal, er wird die Hose nicht mehr brauchen.

Ihm fällt ein, dass er Kerzen anzünden wollte. Noch mehr Kerzen. Jetzt ist er froh, einen Vorrat davon angelegt zu haben. Sie hatte sich immer darüber lustig gemacht. Unnütze Ausgaben. Wer Helligkeit wollte, konnte den Lichtschalter betätigen. Sie hielt nichts von Zwischentönen. Er hatte einmal mit ihr zusammen den Ort besucht, aus dem sie kam, und sie danach besser verstanden. Es musste ein großartiges Gefühl für sie sein, einfach einen Knopf zu drücken, um die Dunkelheit zu vertreiben.

Er liebt Kerzen. Er sieht ihnen beim Abbrennen zu. Verfolgt, wie sie ihre Form verändern. Wie flüssiges Wachs an ihnen herunter läuft. Wie sich der Docht verbiegt, wenn er zu lang wird. Wenn er mit ihr schlief, hatte sie ihn manchmal dabei ertappt, wie sein Blick an einer der Kerzen hängen blieb, die er rund um das Bett aufgestellt hatte. Sie würde ihn nie wieder lieben, das war so sicher wie seine ewige Liebe, die sie verschmäht hatte, bevor sie starb.

Ein neues Geräusch. Ungeduld. Er hört ein Klopfen an der Tür. „Aufmachen, Polizei“, hört er. „Jetzt machen Sie schon auf, Mister“, übersetzt er sich die chinesischen Rufe, „wir wissen, dass Sie da drin sind." Ein Fußtritt gegen die Tür. Er lässt das brennende Streichholz fallen, das er in der Rechten hält. Seine Flamme erlischt nicht, während es zu Boden torkelt. Er hofft, dass das geronnene Blut in Flammen aufgehen möge, das den Boden bedeckt. Er konzentriert sich auf das fallende Streichholz. Sein Blick klebt an dem winzigen Feuer. Er wünscht einen Brand herbei, der ihn und sein Leben verzehrt. Eliminiert, was ihm misslungen ist. Er meint, das Zischen des erlöschenden Streichholzes zu hören. Der nackte Körper der toten Frau scheint über den Kerzen zu schweben. Dann wird es dunkel um ihn.

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14.        Michael Meisheit

Michael Meisheit – Jahrgang 1972 – ist seit vielen Jahren Drehbuchautor. Vor allem für die Fernsehserie »Lindenstraße«. 2012 veröffentlichte er im Selbstverlag seinen Debütroman »Soap«. Es folgten die Kurztextsammlung »Irgendwas ist immer« und der Platz-1-Kindle-Bestseller »Nicht von dieser Welt«. Michael Meisheit lebt mit seiner Frau und seinen zwei kleinen Kindern in Berlin.

Typisch: Der beste Kerl hat den größten Knall. »Nicht von dieser Welt« ist ein leichter, unterhaltsamer Blogroman, in dem Vanessa ihre Begegnung mit dem vermeintlichen Mr. Right schildert. Hier die ersten Einträge in ihrem fiktiven Blog als Leseprobe.

Nicht von dieser Welt

Welt steht Kopf!

Veröffentlicht am Mittwoch, 27. Juli 2011 – 23:11

So. Ich muss das jetzt einfach loswerden. Meine Freundin Anja liegt mir schon seit Ewigkeiten in den Ohren:

„Wenn du so gefrustet bist, dann blogg doch mal!“

Ich war immer der Meinung: Wen interessiert der Frust einer schwangeren Dreißigjährigen, die sich nach Karriere, Ausgehen, Alkohol und schlanker Taille sehnt? Gerade als vor einigen Wochen Licht am Horizont erschien (Kitaplatz und neues Fitnessstudio direkt um die Ecke): Bang! Wieder schwanger! Dabei wollte ich schon das letzte Kind nicht wirklich. Versteht mich nicht falsch: Ben ist das Beste, was mir je passiert ist. Aber er war halt nicht geplant. Und jetzt: Ein romantisches Wochenende ohne Ben und schon wieder die alles verändernden zwei Striche. Schon wieder bin ich fix und fertig, wenn ich die drei Stockwerke zu unserer Wohnung hochgehen muss! (Da der verdammte Aufzug übrigens immer noch nicht funktioniert!)

Darum geht’s aber jetzt nicht. Sondern um ihn. Über ihn kann ich mit niemandem reden. Nicht mal mit Anja. Dafür ist die ganze Geschichte einfach zu beknackt. Dabei bloggt Anja Sachen … Mann, Mann. Ihre ganzen Psychoaffären. Und in einer Offenheit! Ich habe nicht mal eine Affäre. Psycho ja, Affäre nein. Ich rede hier von einem Typen, der Eier als Gastgeschenk mitbringt. Nicht das, was Ihr denkt. Richtige Eier. Von Hühnern. Drei!

Aber von vorne: Vor einer Woche ist er wieder aufgetaucht. Aus dem Nichts, in das er damals genauso plötzlich verschwunden war. Ich habe jetzt eine Woche gebraucht, um diese Blogseite an den Start zu bekommen – gar nicht so leicht, wenn man’s heimlich macht. Und muss nun endlich mal den Quatsch loswerden, den dieser Typ mir erzählt hat.

Mist! War ja klar. Konstantin kommt jetzt schon nach Hause. Sonst wird’s immer mindestens Mitternacht. Ich hoffe, ich habe morgen mehr Zeit. Bis dann! … Ach ja, mein Name ist Vanessa. Ich blogge jetzt öfter.

Eyes Wide Shut

Veröffentlicht am Donnerstag, 28. Juli 2011 – 12:19

Die Szene in „Eyes Wide Shut“, in der Nicole Kidman erzählt, wie sie beinahe mal mit einem Seemann durchgebrannt wäre. Als ich den Film damals gesehen habe, fand ich das übertrieben. Wenn der Seemann sie gewollt hätte – sie hätte alles aufgegeben. Ja, klar! Du verlässt Tom Cruise für einen Seemann. Okay, hat sie später wirklich gemacht. Nicht für einen Seemann, aber das war auch wirklich kompliziert mit Scientology und Fehlgeburt und so. Auf jeden Fall: Genauso war es mit ihm. Also wie in „Eyes Wide Shut“.

Es muss drei oder vier Jahre her sein. Da tauchte dieser Kerl bei Konstantin im Restaurant auf. Als Gast. Alleine. Ich war mit Anja da, ein paar anderen, keine Ahnung. Wir sind uns an der Garderobe begegnet. Ich sah ihm in die Augen. Kribbeln. Aber dann: Sein Geruch. Ich bin stehen geblieben und habe ihm hinterhergeschaut. Ich ihm! Den ganzen Abend. Ich habe nur ihn angestarrt. Bin sogar ein paar Mal sinnlos an ihm vorbeigegangen. Wie so ein dämlicher Groupie. Er sieht verdammt gut aus. Er hat wunderschöne Hände. Wirkt wahnsinnig arrogant. Das Blöde ist: Zu Recht. Völlig zu Recht. Und daran hat sich bis heute nichts geändert. Als ich ihn letzte Woche wiedergesehen habe … Wie er da stand …

Sorry, ich muss jetzt raus. Ben hat’s endlich geschafft. Ich habe Konstantin tausend Mal gesagt, er soll den Schlüssel nicht auf dem beknackten Weinschrank stecken lassen. Aber er:

„Nee, dann verlier ich ihn. Gibt nur den einen.“

Blabla. Jetzt hat Ben das Ding aufbekommen und direkt die erste Flasche Chateau-was-weiß-ich-was auf den Küchenboden geschmissen. Ich hoffe, es war eine richtig wichtige Flasche! Idiot!

Rote Beete

Veröffentlicht am Donnerstag, 28. Juli 2011 – 21:12

Geht das eigentlich nur mir so? Oder würde es nicht super passen, beim Bloggen gemütlich ein Glas Weißwein zu trinken? Ich könnte mich auf unseren Balkon setzen (wenn er fertig wäre), mir die untergehende Sonne ins Gesicht scheinen lassen (wenn sie in diesem Sommer überhaupt mal zu sehen wäre), dort mit dem Laptop im Internet surfen (wenn unser WLAN endlich funktionieren würde) und den Wein genießen (wenn ich nicht verdammt nochmal schon wieder schwanger wäre!). Aber, hey, Kümmeltee ist auch schön. Und hier in meinem (zunehmend falsch benannten) „Arbeitszimmer“, auf das ich ja damals so sehr bestanden habe, kann ich wunderbar vor mich hin pupsen, ohne jemanden zu stören.

Stefan Müller. So heißt der vermeintliche Traummann. Auf den Namen kommen wir später nochmal zurück. Bei der ersten Begegnung in Konstantins Restaurant habe ich ihn nicht kennengelernt. Er hat mich gar nicht wahrgenommen. Dachte ich. Aber ein paar Tage später hat er mittags im selben Gorilla wie ich gegessen. Da war ich gerade bei Sat.1. Gab’s da beides noch. Gorilla und Sat.1 in Berlin. Gorilla war ein richtig gute Bio-Fast-Food-Kette und ich war eine richtig gute Drehredakteurin für Lifestyle-Reportagen. Damals.

Als ich ihn im Gorilla sah, dachte ich: ‚Oh … mein … Gott. Was macht der denn hier?‘ Ab da war er jeden Mittag im Gorilla. Und ich sowieso.

Nach drei Tagen kamen Kamen wir so ins Gespräch über den Rote-Beete-Wrap. Ich habe nur Unsinn vor mich hin gestammelt. Über meine großartigen Eisenwerte und … ja … ich habe ihn sogar gewarnt, dass sein Stuhlgang sich verfärben könnte. Beziehungsweise ich war kurz davor. Aber wie kommt man da raus, wenn man einen Satz anfängt mit „Nicht erschrecken, wenn Sie nachher ’ne rote Färbung in Ihrem …“?

Ich glaube, ich habe dann „Hemd haben“ gesagt, aber er hat ein T-Shirt getragen. Oder so. Es war auf jeden Fall extrem peinlich. Er hat sich das alles mit so einem unglaublich souveränen Lächeln angehört. Überhaupt wirkte er so überlegen. So … vertrauenswürdig. Anders kann ich das nicht erklären. Ich hätte ihm auf der Stelle all meine Pin-Codes und Passwörter verraten, wenn er mich danach gefragt hätte. Hat er aber nicht. Und nach meiner Telefonnummer auch nicht. Auch nicht am nächsten Tag. Und auch nicht an den anderen. Später mehr.

Suppe sein

Veröffentlicht am Freitag, 29. Juli 2011 – 13:41

Gestern musste ich so abrupt aufhören, weil mich wieder einer dieser Müdigkeitsanfälle überkommen hat. Wie am Anfang der ersten Schwangerschaft: Manchmal werde ich bereits um neun schlagartig hundemüde, als ob kleine Menschen sich an meine Augenlider hängen. Mh, ja. Streng genommen ist es ein kleiner Mensch. Ein sehr kleiner Mensch. 4,5 Zentimeter zur Zeit. Ich war eben beim Frauenarzt …

Zurück zum vermeintlichen Traummann, der gerade meine Welt auf den Kopf stellt. Passende Formulierung, aber dazu später. Im Wartezimmer beim Frauenarzt hatte ich genug Zeit, um nochmal über unsere Begegnungen im Gorilla nachzudenken. Ich bin jetzt sicher: 2008 war das. Es müssen insgesamt sieben Mittagessen gewesen sein. Zwei stumme, dann das mit der Rote-Beete-Stuhlgang-Unterhaltung. Und dann noch vier mehr oder weniger zivile Gespräche beim Essen.

Oh, nein! Das Babyfon! Bitte nicht, bitte nicht. Noch nicht! (Ben macht Mittagsschlaf, soll Mittagsschlag machen!) Puh, er schläft weiter.

Auf jeden Fall kam Stefan Müller (der Name, ich weiß …) am Tag vier im Gorilla von ganz alleine auf mich zu und knüpfte bei den Eisenwerten an. Ja! Er wollte wissen, wie ich das mit den guten Eisenwerten mache, von denen ich erzählt hatte. Damit war das Eis gebrochen. Jeden Mittag haben wir nett geplaudert. Glaube ich zumindest. Denn ich habe keinen Schimmer, was ich gesagt habe. Ich war nur auf ihn fixiert. Ich habe seinen Geruch in mich aufgenommen, der sogar stärker (und schöner!) war als der der leckeren Kürbissuppe. Ich habe geschaut, wie langsam und genießend, aber auch unaufgeregt er die Suppe mit seinen wunderschönen Händen gelöffelt hat. Er liebte diese Suppe. Und ich wünschte mir nichts mehr, als diese Suppe zu sein. (Nie zuvor und auch nie wieder danach habe ich mir übrigens gewünscht, eine Suppe zu sein.) Dazu muss man wissen: Konstantin und ich hatten drei Monate vorher geheiratet. Wir waren glücklich, die Zukunft gehörte uns! Ich hatte überhaupt keinen Grund, mich für andere Männer zu interessieren. Trotzdem: Stefan Müller im Gorilla. Ben würde sagen: „Haben!“

Doch dann war der Traummann plötzlich weg. Dienstag war er noch da. Mittwoch nicht mehr. Wochenlang, vielleicht sogar Monate, eigentlich bis zum Umzug von Sat.1 habe ich da gesessen und darauf gewartet, dass er wieder auftaucht. Sogar an Tagen, an denen ich frei hatte. Und wehe, die anderen wollten woanders hin. Ein Kollege hat mich irgendwann „Gorilla-Nazi“ getauft. (Weil ich vehement ökologische Gründe für die Lokalwahl vorgeschoben habe.) Zur Not bin ich auch alleine hin. Ich war wie ein Hund, den seine Familie auf der Autobahnraststätte ausgesetzt hat. Und wusste nichts über ihn. Außer: Stefan Müller. Den Namen könnt Ihr ja mal googeln. Und glaubt es oder auch nicht: Dass der Name nicht echt war, darauf bin ich bei all meinen verzweifelten Internetaufrufen/Sucheskapaden nie gekommen. Nie. Ich habe ihm geglaubt. Sogar noch, als er vor genau zehn Tagen plötzlich bei Alnatura an der Kasse hinter mir stand …

So. Jetzt eiere ich herum. Ich weiß, dass einige schon ungeduldig werden und sich fragen: Was will uns die Uschi erzählen? Was ist denn nun mit dem Typen? Aber das … Ich muss mich nochmal sammeln. Ich muss nochmal drüber nachdenken, ob ich das wirklich ins Internet setzen will. Ob ich … Ich guck’ mal nach Ben. Vielleicht ist er ja wach.

Die sogenannte Wahrheit

Veröffentlicht am Freitag, 29. Juli 2011 – 21:39

Er kommt von einem anderen Planeten. So. Jetzt ist es raus. Puh. Kein Witz. Also es ist kein Witz, dass er das behauptet hat. Mit vollem Ernst. Auch als ich sauer wurde, hat er das nicht mal relativiert. Von wegen: Ein anderer Planet heißt …É Brandenburg. Oder so. Nein, er will mir wirklich weismachen, er wäre E.T.!

Aber von vorne: Ich steh bei Alnatura an der Kasse. Plaudere mit der Mama vor mir darüber, dass der Laden besser ist als die Biocompany zweihundert Meter weiter. Allein schon wegen des Platzes in den Gängen (Kinderwagen!). Ich bin mitten im Satz.

„… und sie haben drüben Stufen! Jedes Mal muss man klingeln und dann am Behinderteneingang …“

Da sehe ich ihn. Er steht hinter mir. Mit einem kleinen Einkaufskorb. Der Mann, der vor drei Jahren zusammen mit Sat.1 und Gorilla verschwunden ist. Ich sehe ihn. Ich sehe die Rote Beete in seinem Korb. Ich denke, ich spinne. Ich bin mindestens für eine Minute sprachlos. Er lächelt freundlich und sagt: „Hallo Vanessa!“

Die andere Mama muss Gott sei Dank bezahlen. Ich: Immer noch sprachlos. Irgendwann bekomme ich ein debiles Lächeln auf die Reihe und stoße ein „So ein Zufall“ heraus. Er, sowieso die ganze Zeit wieder so verdammt souverän und immer diesen Tick arrogant, schaut mich ernst an und sagt: „Nein, kein Zufall.“

Gänsehaut. Bekomm ich jetzt noch, wenn ich daran denke.

Irgendwie schaffe ich das mit dem Bezahlen. Und irgendwie bekomme ich auch Ben in seinen Buggy, obwohl er sich vehement wehrt. (Erst zu Hause habe ich gemerkt, dass der arme Kleine die ganze Zeit auf den Aprikosen sitzen musste. Urgh.) Dann sind wir endlich draußen. Stefan Müller und ich. Und er sagt, dass er mich gerne besuchen würde. Einfach so. Als ob’s ganz normal wäre. Gut, man sieht noch nicht, dass ich schwanger bin, aber allein die Anwesenheit von Ben könnte ja darauf hinweisen, dass ich vielleicht in einer Beziehung lebe. Doch das juckt ihn gar nicht. Und wisst Ihr was? Mich auch nicht.

Ich, leicht drüber: „Klar, besuch mich! Besuchen ist super. Wir haben viel zu wenig Besuch!“

Er: „Aber dein Mann darf nichts davon wissen!“

Da war ich das zweite Mal sprachlos. Und er immer noch absolut cool.

„Niemand sollte von unseren Treffen wissen.“

Plötzlich sind es schon „Treffen“. Plural. Mir ist sofort klar: Er ist auch verheiratet. Egal. Im meinem Kopf dreht sich bereits alles darum, was ich anziehe, ob ich es wirklich bringen kann, mit ihm im Schlafzimmer … na ja … Also, ich gehe ganz klar davon aus: Das wird jetzt eine Affäre. Für keine Sekunde habe ich Bedenken. Nicht mal einen Ansatz. Für mich scheint das … logisch. Unausweichlich. Richtig. Ich meine, guckt Euch den Typ an. Riecht mal an ihm. Ich habe mich gefreut! Natürlich! Aber dann sagt er:

„Vor allem darf die Regierung nichts davon erfahren!“

Die Regierung? Die Regierung???

Ab da bin ich mir nicht mehr ganz so sicher, wie die Unterhaltung genau gelaufen ist. Denn dann kam das mit dem anderen Planeten. Und plötzlich ging es überhaupt nicht mehr um hemmungslosen, erfüllenden Sex, sondern um eine wissenschaftliche Untersuchung von Marsmenschen, die – und darüber sollte ich mich offensichtlich freuen – mich ausgewählt hatten unter all diesen Milliarden Menschen, um als Erste zu erfahren, dass es sie nicht nur gibt, sondern dass sie auch schon seit Jahren unter uns weilen und uns erforschen. Aber na ja, sie verstehen halt nicht alles, was wir Menschen so treiben. Und wollten jetzt mal mit einem reden. Mit mir. Super! Oder? Der tollste Mann, der rumläuft, ist der größte Psycho, den es gibt. Ist doch irgendwie immer so, oder?

Es kommt noch mehr. Aber nicht mehr heute Abend. Ich bin todmüde. Gute Nacht!

Papua-Neuguinea

Veröffentlicht am Samstag, 30. Juli 2011 – 22:25

Heute kommen wir nochmal auf die Eier zurück. Aus meinem ersten Blogeintrag. Das Gastgeschenk. Von ihm. Aber Vorsicht: Ich bin schlecht gelaunt! Ich habe schon drei Kilo zugenommen. Und bin gerade mal in der elften Woche! Zwei Kilo habe ich wahrscheinlich allein dadurch zugenommen, dass dieser Mann mit den Eiern (Gastgeschenk!) in mein Leben getreten ist. Frustessen. Jetzt liegt hier schon wieder ein Stapel Nippons neben mir. Wieso haben wir die überhaupt im Schrank? Ich habe Konstantin tausend Mal gesagt, dass er die nicht kaufen soll! Ich bin schwach. Wah!

Also: Als Stefan Müller mir vor dem Alnatura ernsthaft erklären wollte, er sei ein Alien, habe ich nur die Hälfte mitgeschnitten. Mein Gehirn hing immer noch bei der Vorstellung einer Affäre mit dem bestriechenden Mann der Welt (unserer Welt!). Und versuchte krampfhaft eine Theorie zu entwickeln, wie die Behauptung, er sei von einem anderen Planeten, mit Lust und Leidenschaft zusammenpassen könnte. Ich habe dann auch einfach mal gar nichts gesagt, sondern nickend zugestimmt, dass er mich am nächsten Nachmittag besuchen kann.

Ab da ging das vierundzwanzig Stunden so mit den Theorien: Ist das ein besonders skurriler Humor? Versteckte Kamera? Ist er psychisch krank und hält sich wirklich für E.T. (will aber trotzdem eine Affäre)? Oder habe ich ihn einfach nur falsch verstanden? Letztere Hoffnung zerschlug sich schnell, als er am nächsten Tag bei mir vor der Tür stand. Mit drei Hühnereiern in der Hand. Als – wie gesagt – Gastgeschenk. Ich hatte mir natürlich trotz Psychoverdacht stundenlang den Kopf zerbrochen. Nach dem perfekten Outfit gesucht. Schick, aber irgendwie auch locker musste es sein. Sexy, aber irgendwie auch unaufdringlich. Dann die Haare, das Make-up. Nebenher Ben genau richtig getimet zum Mittagsschlaf bewegen. Ich war also bereits fix und fertig, als es klingelte. Und dann stand er da. Nicht mit Blumen oder Sekt oder wenigstens gar nichts. Sondern mit drei Eiern. Warum? Weil das eins der wertvollsten Gastgeschenke ist, „da, wo er herkommt“. Okay, er hat einen Akzent. Ich dachte immer, es wäre etwas Osteuropäisches (was mir durchaus gefällt). Aber selbst in Ost-Kasachstan gibt es keine Tradition, Eier mitzubringen. Da bin ich mir sicher. Er meinte natürlich Pluto, oder wie auch immer sein beknackter Planet heißt.

Toll, jetzt hat Konstantin gerade aus dem Restaurant angerufen. Ich soll mal schnell „gucken“, gegen wen Deutschland in der WM spielen wird. Häh? Schon wieder WM? Bitte nicht! Wenn man das googelt, steht überall was von Schweden, Irland, Österreich, den Färöern und Kasachstan. Hah! Kasachstan!

Na ja, auf jeden Fall ist schon nach wenigen Minuten Treffen mit Stefan Müller alles klar gewesen: Der rückt keinen Zentimeter von seinem Alien-Quatsch ab. Und hat er wenigstens irgendeinen Beweis? Beamt er uns mal kurz auf sein Raumschiff oder so? Nein! Wenig überraschend „darf“ er über seinen Planeten und alles drum herum kein Wort sagen. Da sind die richtig streng, die Aliens. Nur so viel: Er ist so etwas wie ein Ethnologe. Und ich bin sein Papua-Neuguinea. Das hat er wirklich als Beispiel gebracht! Ernsthaft. Buschmänner (und -frauen), die Knochen in ihren Haaren haben und nicht wissen, was ein Spiegel ist. Zu denen zähle ich für ihn. Überrascht es irgendjemanden, dass ich ihn rausgeschmissen habe? Diesen Spinner! Die Nippons sind alle. Mist. Ich schreibe morgen weiter.

Malo

Veröffentlicht am Sonntag, 31. Juli 2011 – 16:43

Nur kurz. Konstantin sitzt mit Ben im Wohnzimmer und guckt Fußball. Hertha spielt. Gegen irgendeine Witzmannschaft, sagt er. Trotzdem lenkt ihn das hoffentlich genug ab. Dafür rennt der Kleine dann wieder den ganzen Tag rum und ruft „Fuball, Fuball“.

Auf jeden Fall wollte ich noch das mit dem Namen nachliefern. Als Stefan Müller hier war, hat er „zugegeben“, dass er gar nicht Stefan Müller heißt. Den Namen hat er nur gewählt, um nicht aufzufallen. Stefan ist wohl in dem Jahr, in dem er geboren wurde, der häufigste Name gewesen. Ach so: Erdenjahr natürlich! Er ist ja nicht von hier. Blabla. In „Wirklichkeit“ heißt er Malo. Oder so ähnlich. Er betont das komisch. Soll wohl die Sprache sein, die er mit seinen Alien-Kumpels spricht. Man muss ihm lassen: Er hat sich einiges ausgedacht. Scheint ja auch den ganzen Tag nichts anderes zu machen.

Denn – jetzt kommt’s – seit ich ihn rausgeworfen habe, stalkt er mich. Also jetzt nicht so mit Hase im Kochtopf wie in „Eine verhängnisvolle Affäre“. Aber er taucht ständig auf. Wenn ich alleine mit Ben bin. Im Alnatura, auf der Straße, auf dem Spielplatz, letztens sogar im Zoo. Das ist verdammt gruselig. Auf der einen Seite. Auf der anderen Seite: Er ist die ganze Zeit wirklich nett. Lächelt dieses unverschämte Lächeln, ist immer aufmerksam zu Ben, entschuldigt sich jedes Mal, dass er mich so verwirrt hat. Aber kein einziges Mal: „Okay, Baby, vergiss den Quatsch mit vom anderen Stern. War ’n schlechter Witz.“

Da ist grad ein Tor gefallen. Glaube ich. Hoffentlich gewinnt Hertha. Sonst hat Konstantin wieder den ganzen Abend schlechte Laune. Und wenn er schon mal abends hier ist …

Na ja. Was soll ich machen? Ich habe echt keinen Bock, so einen Psycho in mein Leben oder auch nur in meine Wohnung zu lassen. Und selbst wenn er ein Außerirdischer ist: Ich will nicht sein Papua-Neuguinea sein. Aber er ist ein verdammt cooler Typ. Und … Hach. Malo. Ich weiß nicht. Ich weiß einfach nicht, wie das weitergehen soll.

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Irgendwas ist immer

15.        Thomas R. P. Mielke

Thomas R.P. Mielke, 1940 als Sohn eines Brasilienpastors in Detmold geboren, lebt in Berlin. Nach der Ausbildung zum Fluglotsen und dem Besuch der Werbeakademie Hamburg arbeitete er drei Jahrzehnte als Kreativdirektor in internationalen Werbeagenturen. Aus seiner Zeit als direttore creativo bei Ferrero in Italien gilt er als Miterfinder der Ü-Eier. Daneben schrieb er Science-Fiction und historische Bestseller wie »Gilgamesch«, »Attila«, »Karl der Große« oder »Colonia«. Seine Bücher erreichen sechsstellige Auflagen und wurden in mehrere Sprachen – darunter russisch, türkisch und arabisch – übersetzt.

Die folgende Leseprobe wurde dem Band »Das Sakriversum. Der Roman einer Kathedrale« entnommen. Anno Domini 1318: Der letzte große Kreuzzug ist gescheitert. Mächtige Orden wie die Templer sind zerschlagen, die Päpste nach Avignon geflohen. Nur wenige Jahre zuvor hatte Papst Bonifatius VIII. noch einmal vergeblich versucht, mit seiner Bulle »Unam sancta«” alle geistliche und weltliche Macht für das Papsttum zu sichern. Er wurde als Ketzer angeklagt. Gleichzeitig stockt der Weiterbau an den überall begonnenen gotischen Kathedralen. Nur an der größten und schönsten aller Kathedralen darf Roland von Coburg, der illegitime Sohn des Ketzerpapstes, weiterarbeiten. Denn er allein kennt das Geheimnis der himmelwärts strebenden Portale. Unter dem Dach baut er das Sakriversum, einen von der Welt vollkommen abgeschlossenen Lebensraum, in dem er seine unehelichen Kinder, die Zwillinge Gudrun und Lancelot, versteckt.

700 Jahre lang überstehen ihre immer kleiner werdenden Nachkommen in dieser ökologischen Nische Hungersnöte, Pestilenz und Kriege. Sie überleben als Großfamilie oder auch Völkchen der »Schander« den Tag des Jahres 2018, an dem das weiße Feuer der Neutronenbomben alle anderen Menschen auf der Erde auslöscht – bis auf Götz von Coburg, den letzten »weltlichen«Nachkommen des Kathedralenbaumeisters. Doch gerade dieser Mann wird zur Gefahr und zugleich zur Hoffnung für sie.

Ausgezeichnet mit dem Kurd-Laßwitz-Preis (1984) sowie dem „Goldenen Mordor“ (Schweiz).

Das Sakriversum

2. Kapitel

Die Dolche in der Bohlenplatte bildeten ein Pentagramm, aber das Femesymbol wirkte nicht mehr auf Guntram. Aus den Bleikammern der Gruft drangen dumpfe, schwermütige Gesänge bis ins Refugium der Alchimisten-Familie.

Guntram beugte sich vor. Agnes stand noch immer dicht neben ihm. Sie sah, wie ihr Bruder sein linkes, graues Auge schloss und mit dem anderen, dem hellblauen, Meister Wolfram fixierte. Sie fühlte beinahe körperlich, wie zwischen beiden eine unsichtbare, energiegeladene Gedankenbrücke entstand.

Der Gesang der Familien kam näher. Wie unter einem geheimnisvollen Zwang legten sich Guntrams Finger um die Dolche in der Tischplatte.

Er spürte keinen Schmerz, als er sie mit einem kurzen Ruck aus dem Holz riss. Er hob den Arm und ließ die Dolche fallen. Im letzten Licht der Kerze zeigte er den Angehörigen der Alchimisten-Familie seine Handfläche. Fünf rote Striche am Handballen und fünf weitere an den Fingern zeigten, wie er zugegriffen hatte.

»Kein Tropfen Blut«, murmelte Mathilda.

»Ein Hexer!« nickte ihr Mann. »Oder ein Seher ...«

»Du hast die Kraft der Kathedralenbaumeister in dir«, hörte Guntram die Stimme von Meister Wolfram in sich. »Es ist die ungeheure Kraft des Glaubens, ohne die kein Mensch leben kann – selbst wenn er Gott verneint! Weil sie die Materie dem Geist und die Welt Gott näherbringen wollten, schufen die Logenmeister mit den neuen, den gotischen Kathedralen ein immer höher strebendes Abbild des Himmels. Geht dem Himmel entgegen, meine Enkel! Vielleicht hilft euch der Glaube, das Sakriversum zu finden ... oder ein noch größeres Geheimnis!«

Guntram bemerkte nicht, wie sich plötzlich Mitglieder der anderen Familien durch die nach jeder Flucht kleiner geschnittenen Luken dicht über der Gruft drängten.

Sie sammelten sich an den Leitern, die zu den oberen Bohlentischen führten. In der Stunde des nahen Todes wollten sie alle bei der Familie der Kelchbewahrer sein. So schrieb es ein altes Gesetz aus dem Großen Buch vor, das sie ganz oben im Sakriversum zurückgelassen hatten.

Guntram achtete nicht auf den Lärm, die Stimmen, nicht einmal auf seine Schwester, die dicht neben ihm stand. Im Durcheinander rings um sie herum bildeten Wolfram und Guntram zwei stille Inseln, die durch ein unsichtbares Gedankenband vereint waren. Niemand merkte, dass Guntram in diesem Augenblick eine Weihe erhielt, wie sie stets nur wenigen Angehörigen der Familien vergönnt war. Er erfuhr von Meister Wolfram die Geschichte seines Volkes ...

Seit der Mitte des 15. Jahrhunderts bestand das Volk der Schander aus zwölf Familien, die allesamt Nachkommen der Zwillinge Lancelot und Gudrun sowie deren Kinder, Enkel, Ur-Enkel und Ur-Ur-Enkel waren.

Lancelot und Gudrun waren im Jahre 1318 im Alter von zehn Jahren aus der Obhut der Nonnen des ersten Klosters von Altomünster an den damals bereits im hohen Altar von siebzig Jahren stehenden Baumeister der Kathedrale übergeben worden. Danach hatte niemals wieder irgend jemand etwas von den Geschwistern gehört.

In den Jahren zuvor waren einige Ereignisse eingetreten, deren Auswirkungen den Lauf der Weltgeschichte noch viele Jahrhunderte beeinflussen sollten.

Nach dem Rückzug der Mongolen aus Europa gründete Ku-blai-Khan, der Enkel Dschingis Khans, in China einen in sich abgeschlossenen Staat. Die Kreuzritter hatten Jerusalem für immer verloren. Während die katholische Kirche ihre Gegner als Ketzer verbrannte und die Juden zu Hunderttausenden verfolgt, enteignet und in Gettos getrieben wurden, erklärte Ekkehard die göttliche Gnade als unabhängig von der Kirche.

Gleichwohl versuchte Papst Bonifatius VIII. als letzter großer Vertreter des päpstlichen Weltherrschaftsgedankens im Jahre 1302 noch einmal, mit der Bulle Unam sanctam gegen die neuen Kräfte der Nationalstaaten anzugehen.

Gleichzeitig ersetzte er die Kreuzzugsablässe durch den Finanzierungstrick der Jubelablässe, die durch ein Heer von Ablasspredigern frei Haus verschleudert wurden – eine der Ursachen der späteren Reformation.

Die Veränderung Europas konzentrierte sich auf die südlichen Grafschaften Englands, die Normandie, die Niederlande, Flandern, die Île-de-France, die Champagne und weiter östlich auf das Rheinland. In England begann die experimentelle Wissenschaft; Magnetnadel und Richtungsscheibe wurden zum Kompass vereint. Und Dante forderte die Trennung von kirchlicher und weltlicher Macht, während er gleichzeitig im letzten Gesang seiner »Göttlichen Komödie« vom Geheimnis schwärmte, das Sonne und Sterne bewegt ...

Am 11. Oktober 1303 starb Benedikt Gaetani aus Anagni, nur wenige Wochen, nachdem er als Papst Bonifatius VIII. auf Befehl Philipps des Schönen von Frankreich durch dessen Rat Wilhelm Nogaret gefangengenommen und von den Bürgern Anagnis wieder befreit worden war.

Das Konzil, das König Philipp zuvor gegen den Papst mit der Beschuldigung der Amtserschleichung und der Ketzerei gefordert hatte, fand nicht mehr statt. Wäre es zusammengetreten, hätte es einige merkwürdige Widersprüche zwischen dem offiziellen Anspruch und dem privaten Verhalten des Papstes aufdecken müssen.

Benedikt Gaetani war um 1235 oder einige Jahre früher geboren worden. Obwohl er später Priester, im Jahre 1281 Kardinal und am 24. Dezember 1294 sogar Papst geworden war, gab es recht Rätselhaftes in seinem Leben. Das erste, nämlich die Vorliebe für die Lehren von der »doppelten Wahrheit« des islamischen Philosophen und Juristen Ibn Ruschd, genannt Averroës von Cordova, hatte ihm die Anklage der Ketzerei eingebracht.

Der zweite dunkle Punkt im Leben des späteren Papstes war kein bewusstes Vergehen gegen die Gesetze der Kirche, sondern eher ein unbedachter Fehltritt gewesen. Im Alter von sechzehn Jahren hatte er während einer Pilgerreise zur 1218 begonnenen Kathedrale von Amiens in Frankreich eine junge Adelige aus dem Geschlecht derer von Coburg geschwängert.

Erst zehn Jahre später, als Priester in Anagni, hatte er erfahren, dass er einen Sohn namens Roland von Coburg besaß. Benedikt war kein Mann, der Dinge in der Schwebe ließ. Obwohl er zunächst vorgehabt hatte, sein Vergehen durch einen geschickten Giftmord aus der Welt zu schaffen, entschloss er sich letztendlich, der »doppelten Wahrheit« den Vorzug zu geben.

Er sorgte dafür, dass sein Sohn in einer der ersten Kathedralen-Bauhütten unterkam. Die strengen Gesetze der Bauhütten formten den Knaben Roland weitaus besser, als es Klosterschulen vermocht hätten.

Bereits im Jahre 1273 durfte der erst fünfundzwanzigjährige Roland einem Domkapitel seine eigenen, auf großen, mit Kreide eingeschlämmten Leinentüchern gezeichneten Pläne für eine Kathedrale vorlegen. Es war das höchste, längste und breiteste Bauwerk, das jemals zur Ehre Gottes errichtet werden sollte. Und außerdem das schönste im neuen, himmelwärts weisenden gotischen Stil ...

Benedikt Gaetani lebte zu dieser Zeit bereits in Rom. Obwohl noch nicht Kardinal, besaß er doch genügend Einfluss, um den Aufstieg seines Sohnes durch Ablassvermittlungen, heimlich angefertigte Abschriften gewisser Dokumente von politischem Interesse aus den Archiven des Vatikans und handfeste Intrigen zu fördern.

Einen Tag nach Misericordias Domini, dem zweiten Sonntag nach Ostern des Jahres 1275, begannen die Schachtarbeiten für die Fundamente des Ostchors der neuen, großen Kathedrale. Hunderte von Fronarbeitern schlugen in den nahen Wäldern Holz für Gerüste und Verstrebungen. Von den Bauhütten der Dome von Magdeburg und Wien und der Kathedralen zu Reims und Chartres wurden die besten Steinmetzen, Maurer und Bildhauer abgeworben. Lehrlinge und Gesellen fanden sich aus der Umgebung.

Roland von Coburg war ein fanatischer, genialer Baumeister. Nicht sonderlich groß von Wuchs, mit langen, fast schwarzen Haaren, dunklen, geschwungenen Brauen, hellblauen Augen und leicht getönter Gesichtshaut, trieb er unermüdlich seine Meister an. Oft sah man ihn noch bis zum Morgengrauen in seiner Hütte am Bauplatz unter Fackeln sitzen, den Krug mit verdünntem Honig-Met neben sich. Er konnte aufbrausend und verträumt sein, doch stets diente sein Zorn und seine Geduld nur einem Ziel: der Kathedrale.

Er kümmerte sich um alles. Um Handwerker und die Beschaffung von Pferdegespannen, um Werkzeuge und die genaue, dreifache Kennzeichnung der Steinblöcke mit Steinmetzzeichen, Ortsangabe des Steinbruchs und Markierung des späteren Platzes am großen Bau.

Acht Jahre nachdem Benedikt Gaetani Kardinal in Rom geworden war, konnte der Ostchor der Kathedrale mit einer feierlichen Messe eingeweiht werden. Jetzt ging es ans hohe Mittelschiff.

Als Rolands Vater 1294 zum Papst gewählt worden war, erhielt das Domkapitel auf geheimnisvollen, oft verschlungenen Wegen immer neue Gelder und nützliche Reliquien. Nun konnte Roland, im Alter von sechsundvierzig Jahren, an etwas denken, wozu er vordem keine Zeit gehabt hatte. Er heiratete Sigrid van der Meulen, die fröhliche, stets zu allerlei Scherzen aufgelegte und für manch anderen Bräutigam zu intelligente, achtundzwanzigjährige Tochter eines Gewürzhändlers und Ratsherren der Domstadt.

Ihr Vater richtete ihnen ein Haus ein, sorgte für Dienstboten und deutete an, dass er an Salzhandels-Privilegien an der via Salaria nördlich von Rom nicht uninteressiert sei. Schon während der ersten Gespräche über den Ehevertrag erwähnte er, dass gewisse Verbindungen zum Lateranpalast des gegenwärtigen Papstes recht nützlich, nicht nur für die Entwicklung des Handels, sondern auch für die Beschaffung weiterer Reliquien sein könnten.

Als Roland von Coburg auch dann noch kein Verständnis zeigte, hatte ihm van der Meiden gesagt, woher die Gelder kamen, die für den Bau einer so großen Kathedral erforderlich waren. Ein Teil stammte von Adligen, Kaufleuten, anonymen Gönnern und Ablaß-Kassen. Den größten Teil jedoch bildeten Reliquien-Pfennige ...

Ein Jahr später wurde Anselm von Coburg geboren. Der Knabe war gesund und kräftig, doch Sigrid erholte sich nicht mehr vom Kindbett. Sie starb vierzehn Tage nach der Niederkunft. Anselm wurde in Pflege gegeben; sein Vater betrat fortan das Haus nicht mehr, er lebte wieder am Fuß der Kathedrale.

Der nächste Rückschlag kam sieben Jahre später durch Philipp den Schönen. Der König von Frankreich widersetzte sich dem Machtanspruch des Papstes Bonifatius VIII. Im Alter von vierundfünfzig Jahren musste der Baumeister der Kathedrale erleben, wie sich plötzlich die Türen der Mächtigen vor ihm verschlossen. Meister und Gesellen wanderten ab. Der Bau stockte, und gut ein Jahr lang war nur noch ein Dutzend Getreuer auf den Gerüsten. Sie zurrten Seile fest und sicherten die Steinblöcke, die nicht mehr mit Mörtel in den Bau eingefügt worden waren. Die Bauhütten verkamen.

Als Papst Bonifatius VIII. starb, schien die halbfertige Kathedrale dem gleichen Schicksal ausgeliefert zu sein wie Dutzende von anderen unvollendeten Domen, mit deren Bau im 13. Jahrhundert begonnen worden war.

Roland von Coburg konnte das drohende Scheitern seines Lebenswerks nicht verwinden. Es war kein verletzter Stolz in ihm, kein Egoismus und kein Bedürfnis nach Ruhm und Ehre. Wie viele andere große Baumeister seiner Zeit fühlte er sich eingebunden in das gemeinsame Werk. Er wollte Gott mit seinem ganzen Herzen dienen und ihm nahe sein.

Zwei weitere Jahre lief er Tag für Tag um den verlassenen Bau. Er streifte durch die verfallenen Hütten, stieg über halbbehauene Steinblöcke, sammelte Werkzeuge ein und versuchte in schlaflosen Nächten, Fehler in seinen Plänen zu erkennen.

Zum ersten Mal in seinem Leben schrieb er seine Überlegungen nicht nach den Regeln von Zahl und Maß und Raum auf, sondern in Wörtern. In dieser Zeit entstand sein Testament. Aufgrund zunehmender Augenschwäche benutzte er eine Beryllloslinse aus geschliffenem Kristall, die seine Schriftzeichen vielfach vergrößerten.

Da er viel Zeit hatte, entwickelte er feinste Schreibstifte und Fließstoff, auf dem er so klein schreiben konnte, dass eine Fliege kaum den Kopf zu wenden brauchte, um ein ganzes Wort zu erkennen. Daneben befasste er sich mit den Prinzipien der himmlischen Mechanik und mit den geheimen Lehren des Alchimisten Dschâbir ben Hajjan, genannt Geber.

Er wusste längst, dass er mit Stein auf Stein nicht höher kommen konnte als die Unglücklichen Babylons. Es musste andere Wege und Methoden geben, den Himmel zu erreichen ...

Im Jahre 1205 verließ Roland von Coburg den Bauplatz. Sein Sohn Anselm lebte bei Pflegeeltern in der Stadt. Roland reiste nach Paris, besuchte Saint-Denis und einige Archive. Dabei erfuhr er, dass ein neuer Papst, Clemens V., den Sitz der Kurie von Rom nach Avignon verlegt hatte.

Durch Verbindungen über die Familie seiner Mutter, die ihn seinerzeit zwar nicht anerkannt, aber dennoch durch einen Ehevertrag zwischen der unglücklichenAmalie von Coburg und ihrem impotenten Cousin Ludwig legalisiert hatte, erhielt er ein Empfehlungsschreiben des französischen Königshofs. Er reiste nach Avignon und durfte nach einer Wartezeit von drei Monaten einige sonst nur Klerikern zugängliche Folianten studieren. Dass er schon während der Wartezeit einen päpstlichen Ehrensold erhielt, konnte eine Anordnung aus Paris, Zufall, oder auch weise Voraussicht seines Vaters gewesen sein ...

Die Hinweise, die Roland in Avignon entdeckte, ließen drei Möglichkeiten für die Weiterführung seiner fast schon verbissen durchgeführten Forschungsarbeit zu. Er konnte nach Florenz und Venedig reisen oder versuchen, auf den Spuren Marco Polos, der nur wenige Jahre zuvor den Bericht über seinen Aufenthalt im geheimnisumwitterten chinesischen Kaiserreich veröffentlicht hatte, an asiatische Quellen zu kommen. Letzteren Gedanken verwarf er sofort wieder, obwohl ihn die Gedanken der Chinesen in gewisser Weise faszinierten. Da er sich jedoch zu alt für eine jahrelange Reise fühlte, musste er zwischen den beiden italienischen Zielorten und einer verschlüsselten Andeutung in einer ibero-arabischen Handschrift wählen.

An diesem Punkt angelangt, fragte er sich immer wieder, ob er nicht einem Hirngespinst nachjagte. Ja, genau genommen konnte er nicht einmal sagen, was er eigentlich suchte. Er hatte alles studiert, was er über die Entstehung der ersten gotischen Kathedralen gefunden hatte. Sie hießen noch nicht so, aber als gelerntem Baumeister war es ihm nicht schwergefallen, diese plötzlich in der Baukunst aufgetauchte Veränderung des Stils beim Bau der neuen Gotteshäuser aufzuspüren.

Es war ein mathematisches und religiöses Phänomen gleichzeitig! Streng nach den alten Regeln waren innerhalb weniger Jahrzehnte magische Elemente und absolut neue Formen verwendet worden. Er wusste, dass bereits im Aachener Dom, der kurz nach der Wende des 9. Jahrhunderts erbaut worden war, Sommer- und Wintersonnenwende, Tagundnachtgleiche, Frühlings- und Herbstanfang exakt durch den Fall von Licht und Schatten innerhalb des Oktagons angezeigt wurden. Doch das hatte noch nichts mit dem neuen Wissen zu tun, dem Dutzende von Baumeistern in den letzten Jahren unabhängig voneinander gefolgt waren.

Die eigentlichen Geheimnisse gehörten den echten, eingeweihten Alchimisten, die auf der Suche nach dem Urstoff gelernt hatten, Materie zu spalten und ihre Seele zu entdecken ...

Im Sommer des Jahres 1206 entschloss sich Roland, zum Kloster von Altomünster zu reisen. Dort sollten sich einige Abschriften von Buchrollen der 47 v. Chr. durch Feuer zerstörten Bibliothek von Alexandria, der größten der Antike, befinden.

Kurz vor Straßburg wurde seine Kutsche von Briganten überfallen. Er verlor seine gesamte Barschaft und einen Teil seiner unersetzlichen Dokumente, jedoch nicht die päpstlichen Empfehlungsschreiben aus Avignon.

Eben diese Schreiben und möglicherweise auch sein fortgeschrittenes Alter verhalfen ihm zu einer freundlichen Aufnahme durch die Nonnen des Klosters. Die achtunddreißigjährige Äbtissin Elisabeth half ihm bei seinen Forschungen, so gut sie konnte. Als Gegenleistung erzählte er den Nonnen täglich nach der Vesper vom Bau der Kathedralen, vom französischen Königshof und vom neuen Papst Clemens V.

Nach anderthalb Jahren hatte er die meisten Schriften durchgesehen. Darüber hinaus hatte er gelernt, Bier zu brauen, Wein zu keltern, Getreide und Gemüse anzubauen und mit Tieren umzugehen. Die Klosterfrauen verstanden viel von Saat und Ernte, Zucht und Dreifelderwirtschaft ...

In der Dreikönigsnacht des Jahres 1207, seinem neunundfünfzigsten Geburtstag, kam er endlich ans Ziel. Die stets um ihn besorgten Nonnen hatten ihm einen Kuchen aus Buchweizen, Honig und Gewürzen gebacken, die erst durch die Kreuzfahrer in das Land nördlich der Alpen gekommen waren. Roland hatte die wohl nicht ganz unabsichtlich überpfefferte Süße zuerst mit allen Nonnen und später noch eine Weile mit Äbtissin Elisabeth geteilt.

Sie tranken mehr Wein als üblich, um den köstlich scharfen Geschmack des Kuchens aus den brennenden Eingeweiden zu spülen.

Als sie ihm dann noch eine alte Pergamentrolle schenkte, hatte er in ihr eine zweite Königin von Saba gesehen. Dennoch wäre die Nacht wohl so wie alle anderen verlaufen, wenn Elisabeth nicht mehrere Konstellationen auf geschickteste Weise miteinander zu verbinden vermocht hätte.

Die Kälte und der tiefe Schnee draußen, die Wärme von den Öllampen in der Kemenate Rolands, der scharfe Kuchen und der schwere Wein weckten eine oft unterdrückte, träumerische Sanftmut in Roland. Die Äbtissin hieß ihn zu lesen, was sie ihm geschenkt hatte.

Er sah sofort, dass er am Ziel seines Lebens angekommen war. Das alte, mit mancherlei kabbalistischen Andeutungen versehene Dokument war eine Arbeit, in der mehrere Geheimlehren miteinander verglichen worden waren. Mit brennenden Augen entzifferte Roland Berichte über den Turmbau von Babylon, über das Geheimnis der Pyramiden, über feurig den Himmel durchkreuzende Wagen und über versunkene Städte, die den Weg zu den Göttern gesucht und nicht gefunden hatten.

Äbtissin Elisabeth schenkte ihm heißen Wein nach, Becher um Becher. Und Roland las, was andere vor ihm gedacht, geglaubt und in Stein oder Metall symbolhaft überliefert hatten. Es gab den Weg ins Paradies! Man musste ihn nur finden ...

In dieser Nacht blieb Elisabeth bei ihm. In den folgenden Monaten arbeitete Roland wie besessen. Er merkte nichts von der Veränderung, die mit der Äbtissin vorging. Mit jugendlichem Schwung trug Roland weitere Informationen zusammen. Er schickte Boten aus, ließ Nonnen aus dem Kloster in den Archiven anderer Klöster forschen und hängte immer neue Pläne an die Wände seiner Kemenate ...

Die Kunde von Rolands Tätigkeit musste wohl bis zu den Fürstenhöfen und nach Avignon gelangt sein, denn knapp einen Monat vor der Niederkunft Elisabeths klopfte ein Mönch an die Pforte des Klosters von Altomünster, der vorgab, in bischöflichem Auftrag zu handeln. Er bot Roland von Coburg an, seine Kathedrale weiterzubauen; die nötigen Mittel seien vorhanden, desgleichen Material, gute Meister und Gesellen. Die Nonnen schenkten Roland zum Abschied Abschriften ihrer Heilkräuter- und Pflanzenbücher. Er versprach wiederzukommen, wenn die Kathedrale fertig sei, doch alle wussten, dass sie sich frühestens im Reich Gottes wiedersehen würden ...

Er baute noch zehn Jahre bis zur Fertigstellung des Mittelschiffs. Zur feierlichen Eröffnungsmesse musste er bereits mit einer Sänfte getragen werden. Er bat darum, dass sein zu dieser Zeit dreiundzwanzig Jahre alter Sohn Anselm, ein hübscher junger Mann mit Talent und dem Humor seiner Mutter, seine Pläne vollenden solle. Das Domkapitel erklärte sich nach einigen Tagen Bedenkzeit bereit, Anselm von Coburg die weitere Bauleitung zu übertragen.

Auf dem Sterbebett nahm Roland seinem Sohn den Schwur ab, keinem Menschen zu verraten, dass er erst wenige Monate vorher die beiden Stiefgeschwister Anselms unter dem Dach der Kathedrale versteckt hatte. Aber er weihte Anselm nicht in alles ein. Das eigentliche Geheimnis hatte Roland zusammen mit seinem großen Testament im Buchheim des Sakriversums verborgen ...

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16.        Hanni Münzer

Hanni Münzer veröffentlichte vor kurzem ihren ersten Roman »Die Seelenfischer« als ersten Band einer Trilogie. Das E-Book schoss in kürzester Zeit auf Platz Eins der Amazon-Kindle-Charts. Band 2 der Trilogie, »Das Hexenkreuz«, das Prequel, steht hoch oben in der Lesergunst. Der dritte Teil, »Die Akte Rosenthal«, ist soeben erschienen. Nach Stationen in Seattle, Stuttgart und Rom lebt Hanni Münzer heute mit Mann und Hund in Oberbayern.

Die folgende Leseprobe entstammt dem Band »Die Seelenfischer«. Renovierungsarbeiten in einer alten Villa fördern einen sensationellen Fund zu Tage. Er ruft den Bischof von Bamberg auf den Plan. Kurz darauf reist er nach Rom. Einen Tag nach seiner Rückkehr wird er bestialisch ermordet aufgefunden. Laut Gerichtsmedizin wurde er mit mittelalterlichen Methoden zu Tode gefoltert.

Rom, drei Monate später: Der junge Jesuit Lukas, der Neffe des Ermordeten, wird zum Generaloberen des Jesuitenordens zitiert. Der schwer vom Krebs Gezeichnete erteilt Lukas einen geheimen Auftrag: Er soll für ihn den Inhalt eines Schließfaches holen. Eindringlich weist er ihn auf die damit verbundenen Gefahren hin und lässt ihn Stillschweigen schwören. Bevor Lukas den Auftrag ausführen kann, geschieht ein weiterer Mord. Unvermittelt findet er sich als Tatverdächtiger wieder. Da taucht plötzlich seine Jugendliebe, die Journalistin Rabea nach sechs Jahren bei ihm auf und bietet ihre Hilfe an. Gemeinsam fliehen sie aus Rom. Es beginnt eine Jagd quer durch Italien. Nicht nur die Polizei, auch der unbekannte Mörder ist ihnen dicht auf den Fersen. Auf der Flucht kommen sich Lukas und Rabea wieder verboten nahe.

Trotz aller Widrigkeiten und einem weiteren Mord, gelingt es Lukas den Auftrag auszuführen. Dann erfährt er, dass seine Zwillingsschwester spurlos verschwunden ist. Zum ersten Mal fragt sich Lukas, ob es ein Zufall war, dass Rabea just an jenem Tag in Rom bei ihm auftauchte, als er zum Generaloberen gerufen wurde. – Was weiß Rabea?

Die Seelenfischer

Prolog

Rom 1773

Mit auf dem Rücken verschränkten Armen stand der Mann am Fenster und sah auf den sich leerenden Hof hinab. Dort unten schien sich jeder zu beeilen, noch vor Einbruch der Dunkelheit eine schützende Zuflucht zu erreichen. Er quittierte das Gewimmel mit einem abfälligen Lächeln, das seine scharf gemeißelten Züge noch härter erscheinen ließ. Diese Menschen waren für ihn nichts weiter als unwichtige Drohnen, einfältige Schafe, die der Führung der von Gott auserwählten Hirten bedurften. Männern wie ihm. Wie sonst hätte er seine herausragende Position erreichen können, wenn nicht durch Gottes Fügung und seinen speziellen Segen?

Ein Diener hatte eben erst die Kerzen entzündet und ihr flackernder Schein warf düstere Schatten auf die hohen Wände.

Hinter sich hörte der Mann das leise Geräusch von Ledersandalen. Die Schritte verrieten ihm, dass der Ankömmling den Raum nur zögerlich betrat. Es entlockte ihm ein weiteres, zynisches Lächeln. Er verachtete die Menschen für die Furcht, die sie vor ihm hatten.

„Nun, was habt Ihr mir zu berichten, Bruder Domenico? Habt Ihr die Namen der Frau und ihrer Mitverschwörer?“, fragte er beiläufig, ohne seinen Beobachtungsposten am Fenster zu verlassen.

„Ehrwürdiger Vater, verzeiht mir, aber wir konnten nichts aus der Frau herausbringen.“ Die Stimme des Mannes klang seltsam belegt und zitterte kaum merklich.

„Warum belästigt Ihr mich dann?“

„Wir sind vielleicht auf einen Hinweis gestoßen, dass es sich bei dem Pergament nicht um das Original handelt, sondern nur um eine Kopie. Wenn dem so ist, dann ist es eine meisterliche Fälschung. Zur Stunde lasse ich es von kundigen Brüdern überprüfen.“ Der Mann hatte die Worte hastig und mit devotem Eifer hervorgestoßen.

„Gut. Ich wünsche über jegliches Ergebnis sofort informiert zu werden, egal zu welcher Stunde. Inzwischen setzt Ihr die Befragung der Frau fort. Sie ist ein schwaches Weib, sie wird reden. Ich will bis morgen wissen, woher die geheimen Kirchendokumente stammen, die sie bei sich trug. Kommt erst wieder, wenn Ihr mit Ergebnissen aufwarten könnt. Ihr seid entlassen.“ Ungeduldig, seinem Besucher weiter den Rücken zugewandt, wedelte er mit der Hand, als ob er eine lästige Fliege verscheuchen wollte. Durch die Bewegung brach sich das unstete Kerzenlicht auf dem riesigen, funkelnden Rubin seiner Rechten, verstärkte sein Leuchten um ein Vielfaches und ließ ihn wie einen Blutstropfen aufblitzen. Für einen winzigen Moment schien der Raum gleichsam wie in Feuer getaucht. Bruder Domenico, der kurz den Kopf gehoben hatte, sah darin ein schreckliches Omen. Ergeben verharrte er an seinem Platz.

Unwillig wandte sich der Mann am Fenster nun doch nach ihm um. „Was will er denn noch?“, fuhr er ihn herrisch an.

„Ehrwürdiger Vater, ich bin untröstlich, aber es ist uns nicht möglich, Eurem Wunsche zu entsprechen“, stieß der Mann mit gesenktem Kopf hervor. Nicht nur seine Stimme, sondern sein gesamter Körper bebte jetzt.

„Warum?“, fragte die harte Stimme gedehnt. Er war gewohnt, dass seine Befehle unverzüglich ausgeführt wurden.

Nur mit Mühe formten Bruder Domenicos kalte Lippen die verhängnisvolle Antwort, die, wie er wusste, auch sein Schicksal besiegelte: „Weil die Frau tot ist.“

Ein Schatz des Wissens

Nürnberg, Deutschland – Gegenwart

Nürnberg ist eine geschichtsträchtige Stadt. Anfang des ersten Jahrtausends gegründet, erlebte sie ihre zweite Blütezeit Ende des 15. Jahrhunderts. Damals herrschte in der Stadt ein Rat aus einflussreichen Kaufmannsfamilien, die sich nach römischem Vorbild Patrizier nannten und durch Handel reich und mächtig geworden waren. Nach dem Ende des 2. Weltkrieges diente die Stadt den Siegermächten als Schauplatz für die Abrechnung mit prominenten Nazischergen wie Hermann Göring und Heinrich Himmler. Die Nürnberger Prozesse fanden im Justizgebäude an der Fürther Straße statt, das heute zu besichtigen ist. Viele namhafte Unternehmen, von denen das bekannteste Siemens ist, haben in Nürnberg ihren Ursprung.

Zu einem dieser Inhaber eines namhaften Unternehmens war der blaue Lieferwagen an diesem frühen Morgen unterwegs. Sein Ziel war eine imposante Patriziervilla aus dem 17. Jahrhundert auf einem parkähnlichen Grundstück im Nürnberger Stadtteil Lauf am Holz.

Morgennebel schwebte noch über dem grünen Rasen und schlanke Zypressen säumten die Anfahrtsallee bis zum Haupthaus. Die Fassade der Villa wurde malerisch von Kletterrosen und blassrosa Glyzinien umrankt. Um das gesamte Grundstück verlief eine Backsteinmauer, nur unterbrochen durch das schmiedeeiserne Tor. Weder an der Klingel noch am Briefkasten befand sich ein Namensschild. Man wusste, wer hier wohnte.

Der Wagen mit der Aufschrift Heizungsbau Fugga hielt vor dem Tor und der Fahrer, ein kräftiger Brillenträger, streckte den Arm aus dem Fenster und läutete.

Aus der Gegensprechanlage antwortete ihm eine ältliche Frauenstimme: „Ja, bitte?“

„Hier ist Heizungsbau Fugga.“

Mit einem Summen schwang das große Tor zur Seite, der Wagen rollte die Auffahrt entlang und hielt direkt vor dem Haus. Der Fahrer und sein jüngerer Beifahrer stiegen aus und hoben jeder einen schweren Werkzeugkoffer aus dem Lieferwagen.

Eine wohlbeleibte Dame in einem schwarzen Kleid erwartete sie bereits. „Guten Morgen, ich bin Frau Gabler, die Haushälterin der Familie von Stetten. Kommen Sie herein. Ich zeige Ihnen, wo Sie anfangen können.“

Die beiden Handwerker, Vater und Sohn Fugga, folgten ihr in die Eingangshalle, die mit schwarz-weißen Terrazzofliesen ausgelegt war. Rechts und links von der Halle führte eine Rundtreppe mit geschnitztem Eichengeländer in den ersten Stock und vereinte sich oben in einer Galerie. Goldgerahmte Gemälde säumten die Wände auf beiden Seiten. Links von ihnen gab eine doppelflügelige Tür den Blick in eine holzgetäfelte Bibliothek frei. Frau Gabler wusste, wie beeindruckend die Eingangshalle auf neue Besucher wirkte und ließ den Handwerkern Zeit, das Haus ihrer Herrschaft gebührend zu bewundern. Nun führte sie die beiden zielstrebig in die Bibliothek.

„Hier fangen Sie bitte an.“

„Äh, Frau Gabler, entschuldigen Sie bitte“, meldete sich Fugga der Ältere zu Wort. „Herr von Stetten hat uns lediglich beauftragt, die Heizungsrohre in den Bädern und in den Schlafzimmern auszutauschen. Von der Bibliothek ist in unserem Gespräch und bei der Begehung nie die Rede gewesen.“

„Das geht schon in Ordnung. Frau von Stetten möchte, dass die Heizungsrohre im gesamten Haus erneuert werden und wünscht, dass Sie heute gleich mit der Bibliothek beginnen. Ich habe in der Küche zu tun. Wenn Sie etwas brauchen“, sie zeigte auf einen eierschalenfarbenen Telefonapparat, der innen neben der Bibliothekstür angebracht war, „hier ist das Haustelefon. Wählen Sie einfach die Nummer 2. Meine Herren.“ Sie nickte ihnen zu und überließ die beiden Fuggas ihrem Schicksal.

Der Hausherr, Heinrich von Stetten, hatte in der Tat nur die mit der Heizungsbaufirma Fugga vereinbarten Arbeiten durchführen lassen wollen, aber die Hausherrin, Frau von Stetten, hatte beschlossen, die einmalige Gelegenheit seiner längeren Geschäftsreise zu nutzen, um die gesamte Anlage zu modernisieren. Frau Gabler, als langjährige Haushälterin der Familie bestens vertraut mit dem dominanten Charakter des Hausherrn, wusste, dass es ein gewaltiges Donnerwetter geben würde, wenn dieser zurückkehrte und die von ihm nicht genehmigten Neuerungen in der Familienvilla entdeckte. Herr von Stetten liebte keine Alleingänge.

Davon ahnten die beiden Fuggas natürlich nichts. Sie stellten ihre schweren Koffer ab und sahen sich gründlich in der Bibliothek um. Wände und Decke waren mit Kassetten aus kostbarem Mahagoni ausgekleidet. Der Raum war circa acht Meter lang, fünf Meter tief und genauso hoch. Ledergebundene Folianten füllten die Regale, die die Wände ringsum bis unter die Decke säumten. Eine Wendeltreppe aus geschmiedetem Eisen führte auf eine Galerie, die nur auf der Fensterseite von zwei Rundbogenfenstern unterbrochen wurde. Zwischen den Fenstern befand sich der antike, mit einem filigranen Gitter verkleidete Radiator aus dem frühen 20. Jahrhundert. Die Schritte der beiden Handwerker wurden von einem Perserteppich gedämpft. In der Ecke unter dem Treppenaufgang führte eine Tür in einen weiteren Raum. Neugierig drückte Fugga der Jüngere die Klinke herab und stellte fest, dass sie verschlossen war. Ratlos inspizierten Vater und Sohn die Bibliothek und wussten, sie saßen in der Tinte. Vater Fugga nahm seine Brille ab und putzte sie umständlich mit einem Taschentuch.

„Tja, mein Sohn. Zu früh gefreut. Da dachten wir, dies wäre ein gut bezahlter und einfacher Auftrag, den wir später als Referenz einsetzen könnten. Pustekuchen. Jetzt müssen wir die Decke aufbohren und unter dem Mahagoni-Gedöns den weiteren Verlauf der Heizungsrohre finden. Was machen wir mit den Büchern? Die sehen alt aus und was alt ist, ist wertvoll. Ich glaube nicht, dass unsere Versicherung zahlt, wenn wir so einen alten Schinken anfassen und er uns unter den Fingern zerbröselt. Ich hole mir besser die Erlaubnis, dass wir die Regale ausräumen dürfen.“ Resigniert schlurfte er zum Hausapparat.

Frau Gabler meinte lapidar, sie könnten die Bücher ruhig auf dem Perser ablegen, Frau von Stetten hätte nichts dagegen.

Also machten sich die beiden Fuggas tatkräftig an die Arbeit. Auftrag war Auftrag und der hatte sich, der Größe des Hauses nach, soeben verfünffacht.

Sie wählten das Regal, das dem Radiator gegenüberlag, davon ausgehend, dass die Heizungsrohre logischerweise nicht im Zickzack über die Decke verliefen. Als sie die ersten Bücher hinter sich aufgestapelt hatten und die Rückwand langsam zum Vorschein kam, stellten sie zu ihrem Entsetzen fest, dass das Regal nicht etwa nach hinten hin zur Mahagonivertäfelung offen war, sondern eine fest verschraubte Rückwand aus noch mehr Mahagoni besaß, die nun auch abgebaut werden musste. Nachdem das geschafft war, wischte sich Fugga der Jüngere mit dem Ärmel seines Arbeitskittels über die feuchte Stirn und meinte: „Ein Glück, dass wir nach Stunden bezahlt werden.“

„Ja, das ist der lukrativste Auftrag seit langem. Aber auch der komplizierteste. Wie sollen wir das bloß in zwei Wochen schaffen?“, seufzte sein Vater, während er wieder mit seiner Brille spielte. „Geh du mal voraus in den Keller", sagte er zu seinem Sohn, "und sieh dir die Heizungsanlage genauer an. Ich mache hier weiter.“

Der Vater legte sein Ohr an die Wand und klopfte die freigelegte Vertäfelung systematisch ab. Dahinter klang es tatsächlich hohl und er suchte einen Ansatzpunkt, wo er das kostbare Mahagoni aufhebeln konnte, ohne es zu beschädigen. Mit seinem flachsten Stemmeisen setzte er in der Ritze zwischen zwei Kassetten an und arbeitete mit größter Achtsamkeit. Dann griff der alte Fugga vorsichtig nach der lockeren Kassette, hob sie heraus und leuchtete mit seiner Taschenlampe in die entstandene Öffnung. Auf den ersten Blick sah es nach einer leeren Nische aus. Dann aber blühte ihm eine Überraschung: Weit und breit waren keine Heizungsrohre zu sehen, sondern Bücher, Bücher und nichts als Bücher. Er glaubte zunächst, an Halluzinationen zu leiden, ausgelöst dadurch, dass er sich in einem Raum voller Bücher befand und die letzte Stunde nichts anderes durch die Gegend geschleppt hatte. Die Nische war ungefähr bis zur Hälfte damit angefüllt. Merkwürdig fand er das schon, dass sie sich nicht in den offenen Regalen befanden, sondern dahinter versteckt. Um sich keinerlei Ärger einzuhandeln, pendelte er erneut zum Hausapparat und drückte die Nummer 2.

Es dauerte ungefähr drei Minuten, bis die Haushälterin etwas außer Atem erschien und die Fugga´sche Entdeckung in Augenschein nahm. Frau Gabler wurde bei dem Anblick blass wie Hefeteig. Sie persönlich hatte es zwar immer für ein Gerücht gehalten, aber scheinbar hatten die Handwerker genau das gefunden, wonach der Hausherr seit Jahrzehnten gesucht hatte. Im gleichen Moment kehrte der junge Fugga, verstaubt und mit Spinnweben in den Haaren, zurück. Sein Anblick ließ Frau Gabler missbilligend die Miene verziehen. „Bitte die Herren, bleiben Sie hier und rühren Sie nichts an. Ich sehe nach, ob Frau von Stetten schon auf ist“, forderte sie Vater und Sohn energisch auf. Dann eilte sie, so gut sie es auf ihren von Krampfadern gepeinigten Beinen vermochte, die Freitreppe nach oben, durchquerte den langen Korridor, dessen dicker Teppich ihre Schritte verschluckte und klopfte an die letzte Tür des Ganges.

„Kommen Sie herein, Alma“, antwortete eine leise kultivierte Stimme.

Frau Gabler hatte die Räume ihrer Arbeitgeberin oft genug betreten, trotzdem nahm sie auch heute die Anmut des Raumes gefangen. Es war, als würde man in die Märchenwelt aus Tausendundeine Nacht eintauchen. Der Vater der Hausherrin, Senator Hohenkamp, war früh verwitwet und Evelyn war sein einziges Kind geblieben. Der Senator war lange Jahre als Botschafter in verschiedenen Ländern des Nahen Ostens tätig gewesen. Wie die meisten Männer seiner Generation konnte er nicht viel mit kleinen Mädchen anfangen und überließ die Erziehung seiner Tochter den diversen Hauslehrern, aber vor allem dem arabischen Kindermädchen Fatimah. Fatimah konnte zwar kaum lesen und noch weniger schreiben, dafür quoll sie von mystischen Märchen über. Für ein von Natur aus schwärmerisch veranlagtes Kind waren die Mysterien des Orients unwiderstehlich, was sich in Evelyn von Stettens persönlichen Räumen wiederspiegelte. Prunkstück des Zimmers war ein Baldachinbett. Außer dem Bett und dem Frisiertisch enthielt der Raum keine Möbel, bis auf zwei Sandelholztischchen, auf denen jeweils eine Venus-Orchidee in einem Muranogefäß blühte. Die Wände waren mit Trompe-l’oeil-Motiven bemalt worden, die die perfekte Illusion eines Harems schufen. Der orientalische Stil neigt meist zu schwülstiger Übertreibung und war nicht jedermanns Sache - vor allen Dingen nicht die ihres Gatten - doch Evelyn von Stetten hatte es verstanden, den Zauber des Orients einzufangen, ohne den Raum zu überladen.

Die Baronin war bereits auf und trug einen ihrer antiken Kaftane. Sie saß vor ihrem Frisiertisch und bürstete sich die blonden Haare, die ihr in weichen Wellen bis auf die Schultern fielen.

„Entschuldigen Sie die frühe Störung, aber es ist wegen der Handwerker“, erklärte Frau Gabler nähertretend.

„Ja, ich habe die Türglocke gehört. Haben sie in der Bibliothek schon angefangen?“

„Darum bin ich hier. Die Herren sind da auf etwas gestoßen. Die Sache ist die, sie haben eine Menge alter Bücher gefunden.“

„Aber, Alma. Was sollen die Herren in einer mehr als zweihundert Jahre alten Bibliothek denn anderes finden als Bücher?“, antwortete Frau von Stetten sanft, bemüht, sich keinerlei Ungeduld anmerken zu lassen. Frau Gabler diente der Familie von Stetten bereits seit mehr als fünfunddreiß ig Jahren treu und ergeben. Dass sie selbst in Kürze sechzig Jahre werden würde, ignorierte die Baronin gerne. Evelyn von Stetten hatte sich ihre Figur mit eiserner Disziplin bewahrt. Auch ihr Spiegelbild strafte ihr Alter Lügen, warf es doch das Bild einer gepflegten Frau mit feinen Gesichtszügen zurück. Der sensible Mund und der seit dem Unfalltod ihres ältesten Sohnes Alexander leicht melancholische Ausdruck in ihren veilchenfarbenen Augen, intensivierten noch ihre mädchenhafte Erscheinung. Leider kämpfte ihr empfindsames Gemüt seit Alexanders Tod gegen die Dämonen der Depression an und sie hatte bereits zwei längere Aufenthalte in einer exklusiven Klinik hinter sich.

„Entschuldigen Sie, Frau Baronin. Ich meinte, dass die Herren die Mahagoniverkleidung abgenommen haben. Dahinter haben sie eine versteckte Nische voller alter Bücher gefunden. Das ist alles ganz furchtbar staubig da drinnen“, fügte sie hinzu.

„Oh“, entfuhr es Evelyn von Stetten, der die Nachricht sichtlich nicht behagte. Seit Jahren hatte sie ihrem Mann in den Ohren gelegen, bis er endlich zugestimmt hatte, Teile der veralteten Heizung, die noch aus dem ersten Jahrzehnt des 20. Jahrhunderts stammte, zu erneuern. Immer wieder hatte sie morgens beim Frühstück geklagt, wie schlecht sie nachts schlafen konnte und ihr die Rohre mit ihrem beständigen Gurgeln Kopfschmerzen bereiten würden.

Heinrich von Stetten war jede noch so kleine Veränderung in dem Haus, das sich seit über zweihundert Jahren im Besitz seiner Familie befand, zuwider. Auch liebte er die vertrauten, nächtlichen Geräusche des Hauses, mit denen er aufgewachsen war.

„Also gut, Alma. Dann wollen wir uns das einmal anschauen.“ Mit beiden Händen strich Evelyn kurz über ihren bodenlangen Kaftan. Dann folgte sie der vor ihr hertrabenden Haushälterin nach unten.

Dort begrüßte sie mit einem kurzen Nicken die beiden Fuggas und wandte sich sogleich dem Fund in der freigelegten Nische zu. Beflissen sprang der ältere Fugga herbei und leuchtete mit der Taschenlampe hinein. Er hatte inzwischen zwei weitere Kassetten herausgelöst, so dass die Baronin einen uneingeschränkten Blick in die Öffnung werfen konnte. Reihen von Büchern stapelten sich darin. Sie griff nach einem der Bände. Es war eine Ausgabe der Luther-Bibel von 1529, wie sie der Prägung an der Innenseite entnahm. Gedankenverloren reichte sie das Buch an Frau Gabler weiter, die ein Tuch aus ihrer Schürze gezogen hatte und die Bibel sofort vom feindlichen Staub befreite.

Währenddessen hatte die Baronin ein weiteres Buch herausgezogen. Es war eine Erstausgabe mit dem Titel „Cautio Criminalis“, jedoch war kein Verfasser angegeben. Aber sie fand eine Widmung mit Datum: Ein Friedrich Spee von Langenfeld schenkte das Buch 1632 jemandem, dessen Namen sie nicht entziffern konnte. Nach zwei weiteren Bänden wusste sie, dass sie genug gesehen hatte.

Evelyn von Stetten hatte zu lange mit einem von antiken Büchern und Manuskripten besessenen Mann zusammengelebt, um nicht zu erkennen, dass der Fund außergewöhnlich war. Womöglich handelte es sich hier sogar um einen Teil des angeblich verschollenen Familienschatzes. Immer wieder hatten Mitglieder der Familie von Stetten aufgrund eines hartnäckigen Familiengerüchts nach dem Schatz geforscht. Unvermittelt überkam die Baronin eine Welle der Heiterkeit. Welch` Ironie des Schicksals, dass der sagenumwobene Schatz, der in den Fantasien der Erzähler von Generation zu Generation zu einem wahren Berg prachtvoller Edelsteine, Gold- und Silbermünzen angewachsen war, sich jetzt womöglich als ein Haufen verstaubter Bücher entpuppte.

Allerdings konnte Evelyn sich niemanden vorstellen, der weniger enttäuscht darüber wäre, dass es sich um einen Schatz des Wissens handelte, als ihr Mann. Diese verschollene Bibliothek war das magische Camelot Heinrich von Stettens. Sie kaute auf ihrer Unterlippe. Wenn sie ihm jetzt von dem Fund berichtete, würde er sofort in sein Flugzeug steigen und zurückkommen.

Mit seinen beinahe siebzig leitete Heinrich von Stetten das Familienunternehmen, das unter anderem in der Rüstungsindustrie tätig war - bekannt wegen der präzisen Lenkwaffen und viele Regierungsaufträge erhielt -, als Mehrheitsaktionär und Vorstandsvorsitzender.

Plötzlich hatte Evelyn die rettende Eingebung. Sie wusste, wen sie anrufen konnte. Sie wandte sich an die beiden Fuggas: „Meine Herren, wir lassen die Arbeiten in der Bibliothek vorerst ruhen. Ich schlage vor, Sie machen in den Räumen meines Mannes im Obergeschoss weiter. Frau Gabler wird Ihnen den Weg zeigen. Alma, wären Sie bitte so freundlich?“, wandte sie sich an ihre Haushälterin.

Die beiden Fuggas packten ihre Werkzeuge zusammen. Sie schickten sich eben an, der Haushälterin zu folgen, als Frau von Stetten sie zurückhielt: „Meine Herren, eines noch. Ich bitte Sie, hierüber Stillschweigen zu wahren. Der Fund betrifft allein die Familie von Stetten und ich wünsche nicht, dass ein Wort darüber dieses Haus verlässt. Sie haben einen lukrativen Auftrag erhalten. Ich hoffe, wir verstehen uns, Herr Fugga?“ Dem alten Fugga, der glaubte in seinem Leben noch nie einer so beeindruckenden Frau begegnet zu sein, schnürte es die Kehle zu. Er schluckte und brachte kein Wort heraus. Eingeschüchtert konnte er bloß nicken. Allzu gut hatte er verstanden, dass ihm die sagenhafte Baronin soeben auf elegante Weise die Pistole auf die Brust gesetzt hatte.

Allerdings wusste er, dass er wegen dieser Angelegenheit ein ernstes Wort mit seinem Sohn reden musste. Er war an sich ein guter Junge und neigte nicht zu Prahlereien - wenn er nüchtern war. Leider trank sein lediger Sohn mit seinen Kumpanen am Wochenende im „Bierkutscher“ gerne einen über den Durst.

Frau von Stetten schloss die Tür hinter sich, nahm den tragbaren Telefonhörer auf und wählte eine der eingespeicherten Nummern. Die freundliche Stimme eines jungen Mannes meldete sich.

„Grüß Gott, hier ist Evelyn von Stetten. Könnte ich bitte den Bischof sprechen, es ist dringend.“

„Einen Moment, bitte.“ Sie wurde sofort verbunden, im dortigen Büro war selbstverständlich bekannt, dass es sich bei der Anruferin um die Schwägerin des Bischofs handelte.

„Was gibt es denn so Wichtiges, meine Liebe?“, meldete sich eine angenehm jovial klingende Stimme.

„Grüß dich, Franz. Ich brauche deine Hilfe. Sofort“, erklärte ihm seine Anruferin ohne Umschweife. Und dann schilderte sie ihm ihr Dilemma.

Zwei Stunden später fuhr der Bischof von Bamberg, der seinen gesamten Terminplan umgeworfen hatte, in einem dunklen Mercedes vor. Seine Schwägerin erwartete ihn bereits auf der Freitreppe und geleitete ihn in die Bibliothek.

Bischof Franz von Stetten, der die Leidenschaft für Bücher mit seinem älteren Bruder Heinrich teilte, nahm eine erste Sichtung des Fundes vor und war von der Vielfalt und der Qualität der Werke elektrisiert. Beinahe minütlich zog er eine neue Kostbarkeit hervor, darunter eine Vielzahl von wissenschaftlichen Abhandlungen, angefangen vom 11. bis ins 18. Jahrhundert hinein. Zitternd vor Aufregung thronte er inmitten der Folianten auf dem Teppich und konnte sich kaum entscheiden, welches der Werke er als erstes aufschlagen sollte.

Etwas war dem Bischof aber gleich zu Beginn aufgefallen: Die meisten der Bücher hatten zur Zeit ihrer Veröffentlichung auf dem kirchlichen Index gestanden, ihr Besitz war als Ketzerei und Häresie angeprangert worden. Von einigen anderen hatte er noch nie gehört. Ob es sich hier um die letzten Exemplare verschollener Werke handelte, die dem Feuer der Ignoranz seinerzeit entkommen waren? Eines war jedoch klar: In seiner Gesamtheit stellte dieser Fund tatsächlich einen unermesslichen Schatz dar. Zwei besonders dicke Bände entpuppten sich als Attrappen. Er fand darin jeweils ein 30x20 cm großes, verschlossenes Kistchen aus gehämmertem Blech. Ihr Inhalt war schwer und klimperte. Vermutlich Münzen. Da er auf Anhieb die Schlüssel dazu nicht entdecken konnte, legte er sie zunächst beiseite. Ihn interessierten sowieso viel mehr die Bücher. Auch die lederne Karte eines fernen Landes, die aus einem der Bücher rutschte, legte er beiseite.

Nachdem er eine ganze Weile in den kostbaren Schriften geschwelgt hatte, rief er nach seiner Schwägerin und unterbreitete ihr eine Idee, die in ihm herangereift war: Da sein Bruder Heinrich in weniger als sechs Wochen seinen 70. Geburtstag feierte, würde er, Franz, alle Bücher aus dem Versteck mitnehmen, katalogisieren und am Morgen des Geburtstages zurückkehren, um die Bücher in dem klimatisierten, den Raritäten vorbehaltenen Raum der Bibliothek auszustellen. Die Freude über den kostbaren Fund würde bei seinem Bruder hoffentlich so groß sein, dass er seiner Frau das eigenmächtige Handeln bei der Sanierung stante pede verzeihen würde. Erwartungsgemäß war Evelyn von dem Plan sehr angetan. Gemeinsam verstauten sie die Bücher in mehreren eilends herbeigebrachten Weinkisten, die sie mit Decken auslegten, um die wertvolle Fracht zu schützen, und packten sie in den Kofferraum des Mercedes.

Zum Schluss holte der Bischof noch die beiden verschlossenen Blechbehälter aus der Bibliothek und deponierte sie neben sich auf dem Beifahrersitz. Er verabschiedete sich von seiner Schwägerin mit den Worten, dass sie sich keine Sorgen machen solle und er sich in den nächsten Tagen telefonisch bei ihr melden würde.

Vom Schlafzimmer des Hausherrn aus, beobachtete Fugga der Jüngere interessiert den Abtransport der Bücher durch einen Geistlichen. Dass es sich um den Bischof von Stetten handelte, wusste er nicht. Ihm fielen die beiden Schatullen auf, die der Mann zum Schluss einlud. Angeregt durch den Fund des geheimen Verstecks, das in seinem ansonsten ohne besondere Vorkommnisse dahinplätschernden Leben einen Höhepunkt darstellte, dazu die Ermahnung der schönen Baronin, Stillschweigen zu wahren, assoziierte der junge Handwerker in seiner Phantasie die beiden Behälter mit Schatzkistchen und stellte sich vor, dass sie Gold und Juwelen enthielten.

Zwei Tage später, im Gasthof "Zum Bierkutscher“, geschah es: Fugga der Jüngere gab eine haarsträubende, mit Halbwahrheiten gespickte Geschichte vom Fund eines wertvollen Schatzes in der Villa von Stetten zum Besten.

Da die meisten der Anwesenden den gutmütigen Handwerker seit Kindertagen kannten, nahm ihn auch heute Abend niemand so richtig ernst. Fast wäre seine Vorstellung, wie seine früheren Fantastereien, im bierselig aufsteigenden Dunst der ewigen Stammtischweisheiten verpufft. Fast. Denn ausgerechnet an diesem Abend war ein junger Reporter von seiner Freundin zum wiederholten Male versetzt worden und ertränkte seinen Liebeskummer im Bierkutscher. Nun ließ der Mann den noch halbvollen Humpen sinken, warf hastig ein paar Münzen auf den Tisch und verließ das Gasthaus ungeplant nüchtern.

Am übernächsten Morgen erschien ein kleiner Artikel mit dem Titel „ãEin verschollener Schatz im Hause der Familie von Stetten?“ in den Nürnberger Nachrichten. Mehr gab die Geschichte nach Meinung des Ressortleiters nicht her, da sie keinerlei Quellenüberprüfung vornehmen und sie sich nur auf die Aussagen des jungen Handwerkers und einer alten Legende stützen konnten, die man sich bis heute im Nürnberger Raum erzählte: Dass ein Mitglied der Familie von Stetten einen Schatz beiseitegeschafft haben sollte.

Ein Anruf des Chefredakteurs in der Villa von Stetten ergab, dass Frau von Stetten die ganze Angelegenheit als lächerlich abtat und selbstverständlich dementierte.

Zunächst hatte der Artikel jedoch unangenehme Folgen für den Handwerkerbetrieb Fugga, der bereits fünf Minuten nach dem Anruf des Chefredakteurs bei Evelyn von Stetten seinen Auftrag verlor. Die Baronin hielt immer, was sie versprach.

Auch im fernen Rom widmete sich jemand mit Interesse dem Artikel über den angeblichen Fund eines Schatzes im Hause von Stetten. Besonderes Augenmerk galt dabei jener Notiz, dass ein Geistlicher diesen abtransportiert hatte.

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17.        Norman Nekro

Unter dem Namen Norman Nekro schreibt der Wirtschaftsjournalist historische Romane, Krimis sowie Mystery- und Grusel-Thriller. Nach einer Ausbildung an der Deutschen Journalistenschule München und einem Jura-Studium hat ihn sein »Zivilberuf« über 30 Jahre lang nur wenig Zeit für seine literarische Passion gelassen.

Heute ist der Weg zum Schreiben in seinen Lieblings-Genres Historischer Roman, Horror und Mystery frei. Bislang drei Folgen der Froebius!-Serie sowie ein Medizin-Thriller, drei Kurzgeschichten aus der Schattenwelt zwischen Sein und Ewigkeit und eine im Reportagestil geschrieben Biografie des legendären Vandalenkönigs Geiserich zeugen von der Leidenschaft, mit der der Autor seinen Lesern historische Themen ebenso wie ungewöhnliche Einblicke in die zwielichtig-dunklen Seiten des Lebens (die, anders als im »Zivilberuf«, diesmal ausdrücklich nichts mit Börsenkursen, Marketingstrategien und Profitmaximierung zu tun haben!) serviert.

Die folgende Leseprobe wurde dem Band »Der Todestagsverkäufer« entnommen. Dass die Logik eines kühlen Verstandes alleine den Kampf gegen Geister, Dämonen, Vampire und allem, was sonst noch die Nächte unsicher macht, nicht gewinnen kann, muss Professor Dr. Johann Jakob Fürchtegott Froebius immer wieder widerwillig zugeben. Denn der praktische Arzt aus der Nach-Napoleon-Ära um 1818 ist alles andere als ein passionierter „Geisterjäger“. Er sieht sich als kritischen Wissenschaftler, der nur das akzeptiert, was man mit Formeln berechnen und in Experimenten nachweisen kann. So passt es ganz und gar nicht in sein sorgfältig gepflegtes Weltbild, dass ihn der Bannkreis des Unheimlichen nicht mehr aus den Klauen lässt...

Der Todestagsverkäufer

I.

»Bitt` einträtta, gnä` Herr!«

Verblüfft starrte Heinrich Persell den kleinwüchsigen Mann an, der soeben flink wie ein Wiesel aus der spaltbreit geöffneten Tür geschlüpft war und ihm mit einer tiefen Verbeugung den Weg in das Konsultationszimmer des großen Magus wies. Der Liliputaner war nur etwas über einen Meter groß, fiel aber noch mehr durch seine papageienbunte Kleidung auf. Knallrote, mit goldenen Sternen bestickte Pluderhosen, jadegrüne Schnabelpantoffeln, eine dunkelblaue Samtweste sowie ein riesiger knallrot-dunkelblau gestreifter Turban mit Goldbrosche und rosafarbener Flamingofeder nährten werbewirksam die Vermutung, dass der Träger dieser exotischen Tracht offenbar aus einer sehr weit entfernten Weltgegend stammen musste.

Die alles entscheidende Antwort auf die wichtigste Frage seines Lebens?

Hier sollte er sie finden?

Von einer Sekunde auf die andere kam sich Persell zutiefst lächerlich vor. Wie Schuppen fiel es ihm von den Augen: Er, der reiche Weinhändler, einer der angesehensten Bürger der kleinen Stadt am Main, war gerade im Begriff, sich im Hinterzimmer des Gasthofs »Zum goldenen Anker« von einem zwielichtigen Quacksalber nichts Geringeres vorhersagen zu lassen als Tag und Stunde seines eigenen Todes!

Das kann doch nur betrügerischer Humbug sein!

Dem Mittfünfziger mit dem voluminösen Backenbart wurde plötzlich siedend heiß. Hat ihn wirklich nur die reine Neugier dazu getrieben, sich auf einen solchen abergläubischen Unsinn einzulassen?

Oder war er vielleicht nicht mehr ganz bei Verstand?

Der Weinhändler schämte sich in Grund und Boden. Er fasste seinen Gehstock fester, wollte gerade auf dem Absatz umdrehen und das Wirtshaus fluchtartig verlassen, da schwang die knorrige alte Eichentür zur Gänze auf und gab den Blick frei auf den mysteriösen Todespropheten, von dem zur Zeit die ganze Stadt sprach.

Die rechte Hand nonchalant in der Hosentasche, lehnte Magus Mortemer, wie er sich selbst nannte, lässig im Türrahmen. Gut zwanzig Jahre jünger als Persell, strahlte seine ganze Erscheinung eine höchst extravagante Mixtur aus weltmännischer Noblesse und ungezähmter raubtierhafter Wildheit aus. Schulterlanges, rabenschwarz schimmerndes Haar fiel auf eine offen getragene honigfarbene Seidenweste mit Arabeskenmustern, unter der ein blütenweißes Hemd ohne Kragen und Schleife hervorleuchtete. Die gertenschlanke Gestalt wurde von einer hauteng geschnittenen anthrazitfarbenen Hose betont, die in geschmeidigen schwarzen Stiefeln mit hellgrauen Stulpen mündete. Solche edlen Stücke aus kostbarstem Juchtenleder konnte man nur gegen teure Goldgulden im fernen russischen Zarenreich bekommen.

»Kein Zweifel, ein Mann von Geschmack und Vermögen«, dachte Persell mit widerwilliger Bewunderung. Dass es aber doch ein Detail gab, das absolut nicht in das elegante Bild des perfekten Kavaliers passen wollte, bemerkte er erst, als Magus Mortemer die rechte Hand aus der Hosentasche zog.

Statt menschlicher Finger lugte eine stählerne Hakenkralle aus dem weißen Hemdsärmel!

Dem Weinhändler fiel sofort auf, dass sich selbst diese makabre Prothese durch eine besonders erlesene Qualität auszeichnete. Ein wahrer Künstler aus Hephaistos` Zunft musste es gewesen sein, der mehr als dreihundert Lagen harten und weichen Stahl in einen akribisch fein strukturierten Rosendamast verwandelt und daraus den Haken geschmiedet hatte.

»Monsieur Persell, wie ich vermute. Es freut mich sehr, Sie kennenzulernen. Kommen Sie doch bitte herein...« Mit einer schwungvollen Geste deutete Magus Mortemer in den Raum hinter sich.

Die Bewegung ließ die Stahlklaue aufblitzen.

Irritiert zwinkerte der Weinhändler mit den Augen. Er konnte plötzlich den Blick nicht mehr von dem Haken abwenden und stellte mit Erschrecken fest, dass sich das silbrige Gleißen des Rosendamasts immer greller in seine Netzhaut brannte. Nach wenigen Sekunden war der wie erstarrt dastehende Geschäftsmann geblendet. Durch feurige Zackenkreise glaubte er noch erkennen zu können, wie sich die Augen des Wahrsagers zu schmalen Schlitzen verengten, in denen eine rötliche Glut waberte. Heraus schossen seltsam stechende Blicke, die sich ins Bewusstsein seines Gegenübers fraßen und dort jeglichen Widerstand brachen.

Aber das hat Persell schon nicht mehr wahrgenommen.

Dafür kam ihm der Gedanke, den »Goldenen Anker« zu verlassen ohne Magus Mortemer konsultiert zu haben, jetzt einfach absurd vor.

*

Mit einem planlos zusammengewürfelten Sammelsurium vom Zahn der Zeit angenagter Salonmöbel hatte Ankerwirt Bruno Feldschmied versucht, sein Hinterzimmer in so etwas wie ein repräsentatives Separée für vertrauliche geschäftliche Gespräche zu verwandeln. Das Vorhaben war jedoch kläglich misslungen, denn der altväterlich enge Raum unter der niedrigen durchgebogenen Balkendecke erweckte mit dieser schäbigen Ausstattung erst recht den Eindruck einer längst vergessenen Abstellkammer.

Wie er auf das zerschlissene Gobelinsofa gelangt war, wusste Persell nicht mehr. Als ob er aus einer tiefen Trance erwachte, reckte der Weinhändler den Kopf hoch, sah sich vorsichtig um und registrierte dankbar, dass seine Sehstörungen verschwunden waren. Ihm gegenüber, auf der anderen Seite des verkratzten chinesischen Lacktischchens, saß Magus Mortemer in einem von Weinflecken und Brandlöchern verunstalteten dunkelbraunen Ledersessel und beobachtete amüsiert Persells Reaktionen. Keine rotglühenden Augen diabolisierten den Blick des Todespropheten, keine dämonische Grimasse verzerrte seine Gesichtszüge. Selbst der Rosendamast der Hakenkralle schimmerte friedlich in harmlosem Silberglanz.

»Verzeihen Sie diese jämmerliche Umgebung, verehrter Monsieur Persell«, begann der Magus mit der selbstsicheren Noblesse eines Mannes von Stand. »Ich habe die ganze Welt bereist und meine Kunst an vielen Orten ausgeübt, selbst jenseits der großen Ozeane. Aber nirgendwo musste ich in einem so indiskutablen Loch wie diesem hier praktizieren. Bitte nehmen Sie meine Entschuldigung dafür an, dass ich in Ihrer schönen Stadt keine angemessenen Räumlichkeiten für meine Konsultationen finden konnte«.

Persell nickte heftig. Er war noch nicht in der Lage, einen sinnvollen Satz über die Lippen zu bringen.

Einem Nebelgespenst aus dem Nichts gleich tauchte der Liliputaner hinter dem traumatisierten Geschäftsmann auf. Vorsichtig stellte er ein Silbertablett mit Weinkaraffe und zwei Kristallgläsern auf der schwarz lackierten Platte des chinesischen Tischchens ab. Nach einer stummen, aber tiefen Verbeugung trippelte der kleine Mann mit dem großen Turban zur Tür und bezog dort mit gekreuzten Armen reglos Position, den Blick starr geradeaus auf einen imaginären Punkt gerichtet.

Magus Mortemer deutete mit seiner Hakenkralle auf den bunt kostümierten Kleinwüchsigen.

»Das ist Poco«, erläuterte der Schwarzhaarige im lockeren Konversationston, während er beide Kristallkelche mit dem Wein aus der Karaffe füllte. »Bitte lassen Sie sich durch sein schlechtes Deutsch nicht inkommodieren. Er versteht Ihre Sprache perfekt, kann sich aber nur auf Arabisch einigermaßen ausdrücken. Armer Kerl - bis heute weiß er nicht, welches Vaterland wirklich das seinige ist«.

Der Magus nippte nur am Glas, Persell leerte seines auf einen Zug. Der Riesling schmeckte köstlich.

»Ich habe Poco vor sechs Jahren in Ägypten gekauft«, fuhr der geheimnisvolle Reisende in Sachen Tod fort. »Auf dem Sklavenmarkt in Alexandria. Seitdem ist er natürlich ein freier Mann, der aus Dankbarkeit - und wohl auch, weil er sich allein in der Welt nicht zurecht finden würde - gern in meine Dienste getreten ist«. Magus Mortemer nippte erneut an seinem Weinkelch. »Und ich muss zugeben, dass ich nie einen besseren Diener gehabt habe«.

»Eine bemerkenswerte Geschichte«, krächzte der Weinhändler. Er war offenbar dabei, seine Sprache wiederzufinden.

Verlegen räuspernd zog der Schwarzhaarige eine massiv goldene Uhr aus seiner Westentasche und warf einen kurzen Blick auf das Ziffernblatt. »In einer halben Stunde«, sagte er mit einem entschuldigenden Lächeln, »erwarte ich meinen nächsten Klienten. Wir sollten langsam zum Geschäft kommen, Monsieur Persell«.

»Einverstanden. Bringen wir es hinter uns, Mortemer«.

Entschlossen schob der Mann mit dem buschigen Backenbart einen prall gefüllten Lederbeutel über den Tisch.

Das vereinbarte Honorar.

»Ich nehme an, dass ich nicht nachzählen brauche«, bemerkte Magus Mortemer zufrieden. »Der guten Ordnung halber darf ich aber unseren Vertrag noch einmal zusammenfassen: Ich erhalte von Ihnen fünfzig süddeutsche Gulden. Dafür nenne ich Ihnen den präzisen Zeitpunkt, an dem Sie bedauerlicherweise diese Welt verlassen müssen«.

Persell nickte zustimmend.

»Willkommen im Kundenkreis des Todestagverkäufers«, schmunzelte sein Vertragspartner. Mit einer flinken Bewegung der gesunden Hand ließ er den Geldbeutel irgendwo im Nirgendwo verschwinden.

»Bitte erwarten Sie jetzt keinen marktschreierischen Hokuspokus. Ich arbeite schnell, absolut schmerzlos und ohne jegliche Rosstäuscherei!«

Magus Mortemer schnippte mit seinen gesunden Fingern.

Vollkommen lautlos setzte sich Poco wieder in Bewegung.

»Jetzt brauche ich noch etwas Persönliches von Ihnen, Monsieur Persell«, verlangte der Todestagverkäufer. »Am besten ein paar Haare!«

Der Liliputaner legte eine zierliche Silberschere in die ausgestreckte linke Hand seines Herrn, der daraufhin dicht an den unbeweglich dastehenden Weinhändler herantrat. Ein schneller Schnitt an einer unauffälligen Stelle, und Poco fing das kleine Büschel Nackenhaare geschickt in einer blütenweißen Schale aus feinstem Meißner Porzellan auf.

Was weiter damit passierte, konnte Persell nicht erkennen.

Magus Mortemer trat einen Schritt zurück, hob den rechten Arm und hielt seinem Klienten die Stahlklaue direkt vor die Augen. Dann bewegte er den blitzenden Rosendamast drei mal langsam hin und her, wobei er einige unverständliche Worte murmelte.

Aus Angst, wieder geblendet zu werden, war der Weinhändler im ersten Moment instinktiv zurückgezuckt. Doch nichts derartiges passierte. Der Schwarzhaarige ließ die Hakenkralle wieder sinken und blickte ihm kurz, aber tief in die Augen. Dann nickte er zufrieden.

»Der Zeitpunkt Ihres Ablebens ist Freitag, der 12. Juni 1818, präzis um zehn Minuten nach vier Uhr nachmittags«.

Persell brauchte etwas mehr als einen Atemzug, um zu begreifen, was der Magus ihm soeben eröffnet hatte. Er wurde leichenblass und begann am ganzen Körper zu zittern.

»Der 12. Juni?«, schrie der Geschäftsmann voller Verzweiflung auf. »Aber das ist ja schon übermorgen ... !«

II.

Verschwenderisch goss die Silberscheibe des fast vollen Mondes ihren sanften Schimmer über die Dächer der kleinen Stadt am Main aus. Die Gassen aber lagen in völliger Dunkelheit, denn durch die enge Bebauung konnte kein Lichtstrahl das buckelige Kopfsteinpflaster erreichen.

In scharfem Stakkato hallten plötzlich schnelle Schritte von den Fronten der Fachwerkhäuser wider. Magus Mortemer, eingehüllt in einen edlen Kapuzenumhang aus blauschwarz glänzendem Maulwurfsfell, eilte über den Marktplatz Richtung Osten. Mit der gesunden linken Hand hielt er eine blakende Kerzenlaterne vor sich, deren spärlicher Schein wild im Rhythmus seiner Bewegungen hin- und herschaukelte. Keuchend und taumelnd folgte Poco seinem Herrn. Der kleine Mann unter dem großen Turban schleppte eine mit Leder beschlagene hölzerne Reisekassette und hatte Mühe, den sperrigen Behälter mit seinen kurzen Armen umklammert zu halten.

Außer dem Todestagverkäufer und seinem Diener war nirgendwo mehr ein Mensch unterwegs. Keine Kerze, keine Öllampe leuchtete hinter den Butzenscheiben links und rechts des Weges. Über der ganzen Stadt herrschte die Stille wohlbehüteten Friedens, einzig gestört durch das Getrappel des ungleichen Paares.

»Da entlang, Poco! Das Eisentor beim Westchor!« Der Mann im schwarzen Umhang bog auf einen kleinen, mit einigen verkümmerten Platanen bestandenen Platz und deutete mit der Laterne nach rechts. Aus der Dunkelheit traten schemenhaft die Umrisse von Sankt Justinus hervor. Ohne einen Blick für das Bauwerk hasteten beide Männer daran vorbei. Ihr Ziel war eine stark verrostete Gittertür, die direkt neben der alten Stadtkirche den Zugang zum Kirchhof versperren sollte. Aber schon lange hatte sich niemand mehr die Mühe gemacht, sie abzuschließen.

»Warte!«

Magus Mortemer drückte mit seiner Hakenkralle gegen die Eisenstäbe, was einen durch Mark und Bein gehenden Rasselton erzeugte. Laut quietschend sprang das Gittertor auf.

Die Miene des Todestagverkäufers wurde plötzlich weich, fast zärtlich.

»Suchen wir das Grab, Poco!«

*

Im romanischen Mittelalter von Antonitermönchen auf einem Felssporn am Rande der kleinen Stadt erbaut, ragte Sankt Justinus auch heute noch weithin sichtbar hoch über den Main. Zwischen die Südwand und die dem Fluss zugewandte Begrenzungsmauer hatten frühere Generationen einen Friedhof gezwängt, der zwar die gesamte Länge des Kirchenschiffs einnahm, aber nur ein paar Meter breit war. Da dies wenig Platz für einen städtischen Totenacker bot, war dieser bald überfüllt, weshalb man ihn seit über hundert Jahren nicht mehr benutzte. Inzwischen waren auch die meisten Erinnerungsmale an die hier Bestatteten zerstört und verschwunden. Nur noch einige wenige Grabsteine ragten wie schlechte Zähne im lückenhaften Gebiss eines alten Mannes schief aus dem Boden.

Selbst der sanfte Schein des Mondes konnte diese bedrückende Szenerie aus Tod und Verfall nicht abmildern. »Ruhet sanft in geweihter Erde«, spöttelte Magus Mortemer bissig, als er sich durch hoch gewachsenes Gras und wucherndes Unkraut einen Weg bahnte. Die Reisekiste wie eine kostbare Schatztruhe fest umkrallt, stolperte der papageienbunte Liliputaner hinterher.

Suchend blickte der Todestagverkäufer um sich. Er ging zu jedem einzelnen der verwitterten Grabsteine, schob immer wieder wucherndes Efeu zur Seite und versuchte, im trüben Licht seiner Laterne die Inschriften zu entziffern.

Doch jedes Mal schüttelte der Mann in dem noblen Kapuzenumhang enttäuscht den Kopf. Fast schien es, als ob in seinen Augen Tränen aufblitzten.

Dann winkte Magus Mortemer dem Diener.

Ehrerbietig näherte sich Poco seinem Herrn. Mit einer tiefen Verbeugung stellte er die Reisekiste ab und fischte einen kleinen goldenen Schlüssel aus seiner Pluderhose. Eine kurze Drehung im ebenfalls goldglänzenden Schloss, dann hob der Liliputaner den Deckel an.

Der Todestagverkäufer würdigte die Kassette keines Blickes. Mit geschlossenen Augen streckte er seine Hakenkralle in ritueller Feierlichkeit über den mit weinrotem Samt ausgeschlagenen Innenraum. Dieser war in drei Reihen zu je sechs Depots aufgeteilt, die jeweils eine mit purpurfarbener Seidenschleife zusammengebundene Haarsträhne enthielten. Nur zwei Fächer, die letzten in der dritten Reihe, waren leer.

»Im Namen Adramelechs! Kommt hervor!«

Eine herrische Geste mit dem blitzenden Rosendamasthaken unterstrich den Befehl. Sofort bildeten sich über den Haarsträhnen unscheinbare kleine Schwaden, die an Tabakrauch erinnerten. Innerhalb weniger Augenblicke waren sie zu wabernden Gebilden angewachsen, aus denen sich langsam menschliche Gestalten zu formen begannen. Allerdings nicht zu festen, statuarischen Figuren, sondern zu ätherisch schwebenden Phantomen, deren sichtbare Umrisse sich in ständiger Bewegung immer wieder auflösten und neu zusammensetzten.

»Ihr wisst, was ich suche«, rief Magus Mortemer den Nebelgeistern zu. Inzwischen konnte man die einzelnen Individuen problemlos voneinander unterscheiden. Sechzehn Männer waren es, die ihrer Kleidung nach nicht nur aus mehreren Jahrhunderten, sondern auch aus unterschiedlichen Teilen der Welt stammen mussten. Sogar ein Chinese im Mandaringewand war darunter.

»Zeigt mir, wo ich es finde!«

Aufgeregt huschten die Wabergestalten umeinander. Manche hoben klagend die Arme zum Himmel, andere verbargen ihre Gesichter in den Händen. Leise, aber unüberhörbar wisperte ein vielstimmiges Jammern durch die Luft.

»Wie lange wollt ihr mich noch warten lassen? Muss ich erst die sieben Strafen Adramelechs herbeirufen?«, bellte der Todestagverkäufer ungeduldig.

Jäh wurde aus dem kakophonen Jammern ein gemeinsamer Aufschrei voller Angst und Entsetzen. Einen Moment später vereinigten sich die Phantome zu einem trichterförmig rotierenden Wirbel, der im atemberaubenden Tempo scheinbar ziellos über den Friedhof zickzackte, bis er ganz hinten in der Südostecke, an der Mauer zum Fluss, abrupt in der Luft stehenblieb.

Die Kapuze rutschte Magus Mortemer vom Kopf, als er zu der Stelle rannte. Direkt unter dem immer noch mit hoher Geschwindigkeit rotierenden Nebeltrichter grub er mit Hand und Haken hastig einen von Unkraut gänzlich überwucherten Grabsteinsockel frei. Kaum noch erkennbar, war in den ehemals edlen weißen Marmor die Jahreszahl MDCXXXIX eingemeißelt. Von der Oberplatte, auf der einst ein Name gestanden haben muss, fehlte jede Spur.

Mit einem lauten Schluchzen sank der sonst so eiskalte Todestagverkäufer auf die Knie.

»Berenice!«

III.

»Holla Professor! Sind Sie zuhause? Öffnen Sie!«

Das wilde Hämmern an der Eingangstür des Fachwerkhauses Am Marktplatz Nr. 5 übertönte sogar das dünne Gebimmel der Totenglocke von Sankt Justinus. Die alte Antoniterkirche hatte gerade begonnen, Weinhändler Persells letzte Reise auf den neuen Friedhof außerhalb der Stadtmauern einzuläuten.

Verärgert wegen der plötzlichen Störung durch den ebenso unangemeldeten wie stürmischen Besucher hob Professor Dr. Johann Jakob Fürchtegott Froebius den Kopf aus einem dickleibigen Folianten, der die medizinische Fachwelt über die neuesten Forschungsergebnisse im Bereich der menschlichen Anatomie informierte. Mit einem tiefen Seufzer riss der hagere Endvierziger das Fenster seines Sprech- und Studierzimmers im ersten Stock sperrangelweit auf, lehnte sich an den grünen Butzenscheiben vorbei ins Freie und schielte hinunter zur Haustür. Mehr als einen großen, schwarz glänzenden Zylinder, der einen Samtfrack gleicher Farbe überwölbte, konnte er von oben aber nicht erkennen.

»Wer da?«, versuchte sich Froebius mit seiner ganzen Stimmkraft gegen den Lärm durchzusetzen.

Sofort hörten die donnernden Schläge des schweren bronzenen Klopfringes auf. Der schwarze Zylinder vollzog eine halbe Drehung und gab den Blick auf ein stadtbekanntes Gesicht frei, das mit einem Ausdruck panischen Entsetzens zum Fenster hinaufstarrte.

»Ah, Sie sind`s, Baron«, rief der Medikus. »Nur einen Moment, ich mache sofort auf!«

Als er die Fensterflügel zuklappte, bog am anderen Ende des Marktplatzes der Leichenzug mit Persells Sarg um die Ecke. Da Froebius den Weinhändler beruflich wie privat sehr gut gekannt hatte, wäre sein Platz jetzt eigentlich dort unter den Trauernden gewesen. Weil aber die Leute nun mal gern und viel redeten, blieb der Professor Begräbnissen von ehemaligen Patienten konsequent fern. Auch diesmal hätte seine Anwesenheit am Grabe nur besonders augenscheinlich daran erinnert, dass Persell jahrelang bei ihm in Behandlung war. Dies würde, fürchtete Froebius, Klatschmäulern einen willkommenen Anlass für dumme Spekulationen bieten, was seinen sorgfältig gepflegten Ruf als Arzt durchaus beschädigen könnte.

Das aber wollte er auf keinen Fall riskieren.

*

Völlig außer sich rutschte Baron Eitel von Wallerfels auf dem harten Besucherstuhl pausenlos hin und her. Sein Blick huschte unstet durch Froebius` Sprech- und Studierzimmer, die Hände zitterten in einem wilden Tremor.

Schon auf den ersten Blick erkannte der Professor, dass der wohlhabende Adelige, der sich trotz seines fortgeschrittenen Alters gerade ein prächtiges Palais in dem neuen Nobelviertel jenseits der alten Stadtmauern hatte bauen lassen, nur noch ein Schatten seiner selbst war. Keine Spur mehr von dem »gestandenen Hirsch«, als der der 63-Jährige in der ganzen Stadt bewundert und beneidet wurde, weil er in so mancher Beziehung selbst deutlich jüngeren Geschlechtsgenossen immer noch haushoch überlegen war.

Nein, der Mann war körperlich und geistig am Ende, konstatierte Froebius. Er klopfte dem Baron beruhigend auf die Schulter und ging zu dem wurmstichigen Kabinettschrank, in dem er seine Medikamente aufbewahrte. Dass darin auch stets eine Flasche seines Lieblingsweins, köstlicher Assmannshäuser Roter, gebunkert war, brauchten die Patienten nicht zu wissen. Routiniert griff der Professor nach einem gläsernen Becher, in den er ein wenig rosa Pulver schüttete. Dann goss er aus einem tönernen Henkelkrug Wasser nach und reichte das sprudelnde Gebräu dem menschlichen Wrack auf seinem Besucherstuhl.

»Trinken Sie das. Es wird sie beruhigen«.

In panischer Ungeduld riss der Baron dem Arzt das Glas aus der Hand. Er zitterte so heftig, dass er den Inhalt beinahe über seinen teuren Samtfrack verschüttet hätte. Doch von Wallerfels achtete nicht darauf. Gierig leerte er den Becher auf einen Zug.

»Wie kann ich Ihnen helfen?«, versuchte Froebius ein Diagnosegespräch in Gang zu bringen.

»Mir kann niemand mehr helfen«, jammerte der sonst immer und überall mit polterndem Selbstbewusstsein auftretende Adelige kläglich.

Zwei Atemzüge Stille.

Dann platzte es aus ihm heraus.

»Ich werde sterben!«, schrie der Baron verzweifelt.

»Das werden wir alle«, konterte der Professor trocken. »Sie allerdings haben bei Ihrer glänzenden Konstitution noch viele gute Jahre...«

»...Neiiin«, heulte von Wallerfels auf. »Mir bleiben keine drei Tage mehr! Am nächsten Samstag bin ich tot! Exakt um vierundzwanzig Minuten nach sechs Uhr abends!«

»Woher wollen Sie das denn wissen?« Froebius war ehrlich verblüfft.

»Ich komme gerade von diesem Magus Mortemer. Er hat es mir vorhergesagt!« Der Baron presste diese Worte in einem trotzigen Tonfall hervor. So, als ob er sich von vornherein gegen die erwartete Skepsis des Schulmediziners wappnen wollte.

»Magus Mortemer? … Ach ja! Ist das nicht dieser reisende Zaubergaukler, dessen Plakate in der ganzen Stadt hängen und den der Gemeindediener dreimal am Tag mit der Schelle ausruft?«

Froebius starrte von Wallerfels ungläubig an.

Der nickte bejahend.

»Und von diesem Scharlatan lassen ausgerechnet Sie sich dermaßen ins Bockshorn jagen, Herr von Wallerfels?«

Der Medikus war zutiefst geschockt. Soviel abergläubische Dummheit hätte er bei dem lebenserfahrenen Bonvivant niemals vermutet.

»Ein Scharlatan?« Der Kopf des Barons ruckte hoch.

»Ein Scharlatan?«, wiederholte der alte Mann mit deutlich gesteigerter Lautstärke. »Hören Sie denn nicht die Totenglocke, Professor? Sie wissen doch selbst, wer da hinten«, er deutete in Richtung Fenster, »zu Grabe getragen wird«.

Froebius nickte zustimmend. Bravo, Baron, dachte er. Wenn du so poltern kannst, muss es dir schon wieder besser gehen.

»Der Weinhändler Persell«, bellte von Wallerfels aufgebracht los, »war einer meiner besten Freunde. Ich will deshalb seine Beerdigung auf keinen Fall verpassen und werde mich jetzt dem Trauerzug anschließen. Aber zuvor habe ich Ihnen noch etwas zu sagen: Dieser Todesfall steckt voller Merkwürdigkeiten, von denen Sie nicht wissen können - aber wissen sollten!«

»Was sollte ich wissen?«

Der Professor horchte auf. Die eben noch in blanker Todesangst heulende Jammergestalt war vom Baron abgeglitten wie Wasser von einer Granitklippe. Als wahrhaft rufmörderisches Schreckgespenst würde sie für alle Zeiten in den verschwiegenen vier Wänden von Froebius` Sprechzimmer eingeschlossen bleiben. Aber die kryptischen Worte des jetzt wieder in alter Selbstherrlichkeit auftretenden Adeligen hatten die Neugier des Medicus geweckt.

»Heinrich ist am letzten Freitag um zehn Minuten nach vier Uhr nachmittags völlig überraschend an einer plötzlichen Herzschwäche verstorben...«

»Die medizinischen Details des Exitus von Herrn Persell sind mir bereits mitgeteilt worden«, unterbrach Froebius missmutig seinen Patienten. Nach der geheimnistuerischen Einleitung hatte er mehr erwartet als das übliche Gossengeschwätz. »Und ich weiß auch, dass sich der traurige Vorfall am Freitagnachmittag ereignet hat. Neu ist für mich lediglich die exakte Minute des Todeseintritts - aber darauf kommt es ja nicht an«.

»Und ob es darauf ankommt, Professor«, knurrte von Wallerfels, dem die jähe Verstimmung des Arztes nicht entgangen war. »Kurz vor seinem Tod vertraute mir mein Freund unter dem Siegel der Verschwiegenheit an, dass auch er Magus Mortemer konsultiert hatte. Und gestorben ist Persell dann - auf die Minute genau! - zu dem Zeitpunkt, den ihr angeblicher ›Scharlatan‹ vorhergesagt hat! Wagen Sie nicht, das einen Zufall zu nennen!«

*

Das war wirklich starker Tobak. Bevor Froebius antworten konnte, musste er erst einmal tief Luft holen.

»Zugegeben, Baron, auf den ersten Blick würde ich hier auch keinen Zufall vermuten«. Sorgsam suchte der Professor nach Worten, die keinerlei Zweifel an der geistigen Gesundheit des Barons provozieren konnten. »Aber es muss eine vernünftige logische Erklärung für diese seltsame Koinzidenz geben...«

»Die Erklärung ist unwichtig«, raunzte von Wallerfels den Medikus an. »Mir genügt zu wissen, dass dieser Todestagverkäufer alles andere als ein Scharlatan ist. Wäre er das, würde mich zwar das Honorar von fünfzig süddeutschen Gulden reuen, ansonsten aber könnte ich über seine Sprüche herzhaft lachen. Nein, verehrter Professor, Magus Mortemer ist kein Blender - er ist ein Dämon, den die Hölle ausgespuckt hat, damit er meinen Lebensfaden wie vorhergesagt am nächsten Dienstag durchschneiden kann...«

Froebius schwieg.

»Ich weiß wohl«, dozierte der Baron mit monotoner Stimme weiter, »dass Sie als knochentrockener Wissenschaftler gelten, der mit Begriffen wie ›Dämonen‹ oder gar ›Hölle‹ nichts anfangen kann – und sicher auch nicht will. Aber mir ist ebenfalls bekannt, dass ein gewisser Professor Froebius vor nicht allzu langer Zeit in einige seltsame Vorfälle verwickelt war, die sich nicht allein mit der üblichen Doktorenweisheit haben erklären und lösen lassen«.

Beschwörend blickte der Baron dem Medikus direkt in die Augen. »Ich bitte Sie daher inständig: Helfen Sie mir! Erlösen Sie mich von dem Todesfluch!«

Von Wallerfels zog einen prall mit großen Münzen gefüllten Lederbeutel aus der Fracktasche und hielt ihn Froebius hin.

»Es soll Ihr Schaden nicht sein!«

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18.        Horus W. Odenthal

Horus W. Odenthal wurde in den weiten Ebenen der Randbereiche des Rheinlands geboren. Schon früh stand für ihn fest, dass er Geschichten erzählen wollte. Zunächst dachte er daran, Schriftsteller zu werden, aber dann kamen ihm die Comics in die Quere, und er entdeckte das Zeichnen. So verschrieb er sich dem Comic als dem Medium seiner Wahl. Ein Grafik-Design-Studium machte ihn zum Autodidakten.

Seit seinem Studium lebt er im Einfluss des Gravitationsschachts der Kaiserstadt Aachen, heute zusammen mit seiner Frau und seinen Töchtern.

Unter dem Namen „Horus“ wurde er als Autor und Zeichner von Comics bekannt. In diesem Medium wurden seine Werke in Deutschland und Amerika veröffentlicht und erhielten zahlreiche Nominierungen und Preise. Die meiste Aufmerksamkeit auch außerhalb der Leserschaft von Comics erzielte seine Comic-Novelle „Schiller!“, erschienen im Schiller-Jahr 2005 in Zusammenarbeit mit der deutschen Schillergesellschaft.

Horus W. Odenthal galt in diesem Medium als „der Geschichtenerzähler“. Seine Besessenheit galt in erster Linie dem Verfolgen einer Erzählung, dem Weben von Geschichten, dem die Zeichnungen zu dienen hatten, dem sich der Zeichenstil anzupassen hatte.

Nachdem er schließlich immer stärker das Bedürfnis verspürte, Geschichten zu erzählen, die innerhalb des Rahmens seines Medium nur schwer zu realisieren waren, verlegte er sich auf das Schreiben reiner Prosa, hier speziell von phantastischen Romanen und schuf hier für sich ein Erzähluniversum, das die Genregrenzen sprengt und ihm die Möglichkeit bot, die Geschichten zu erzählen, zu denen er sich hingezogen fühlt.

Seine Fantasy- Trilogie „Ninragon“, die den Leser in diese Welt einführt, wurde für den Deutschen Phantastik Preis in den Kategorien „Bestes deutsprachiges Romandebüt“ und „Beste Serie“ nominiert.

Horus W. Odenthal engagiert sich bei Qindie, dem Qualitätsportal und Netzwerk für Self-Publisher für die Rechte freier, selbstbestimmter Autoren.

Mehr Informationen finden Sie auf der Internetseite „Horus W. Odenthal – The Range: Die unendliche Weite der Worte“ http://www.horus-w-odenthal.de, der Facebook-Autorenseite http://www.facebook.com/Horus.W.Odenthal, auf seinem Blog http://horus-w-odenthal.blogspot.de, oder auf Twitter unter @HorusWOdenthal

Die folgende Leseprobe ist dem Band »Ninragon: Die standhafte Feste« entnommen. Darachel, ein Ninra, Angehöriger einer uralten, weltabgewandten Rasse, die sich in ihre abgelegenen, gewaltigen Festungen zurückgezogen hat, findet einen schwerverletzten Menschen, der ihm die Geschichte seines Lebens erzählt. Es ist die Geschichte von Auric dem Schwarzen, der dachte, nur um sein eigenes Leben und Schicksal zu kämpfen, sich aber unversehens in etwas viel Größeres, Dunkleres und Weitreichenderes verstrickt sieht. Auric hat auf seinem Krankenbett begonnen, dem Ninra Darachel von seiner Jugend im wilden nördlichen Valgarien zu erzählen. Dort wurde er als Sohn eines Thans und einer Beutefrau aus einer Provinz der Hochkultur Idirium geboren. Früh wurde er mit anderen Halbwüchsigen und Kindern in die »Jungtrupps« gesteckt, welche von Veteranen geführt werden und die Hauptstreitmacht ihres Stammes bei ihren Territorialkriegen unterstützen. Er lernt, was es heißt, ein Kindersoldat zu sein und wie man, mit einem höheren Maß an Intelligenz ausgestattet als die meisten seiner Genossen, in diesem harten, brutalen und stumpfsinnigen Umfeld überlebt. Der folgende Abschnitt schildert eine Episode, die sich zuträgt, als Aurics Trupp auf seinen Märschen zu weit nach Norden, in »Hexenland« gerät.

Hexenland

Da war dieses Wispern, das allgegenwärtig in der Luft hing.

Fast wie unter einem inneren Zwang lauschte er wieder in die Nacht. Er horchte auf das mahlende Vibrieren, das immer wieder unverhofft auf beirrende Weise seine Präsenz von jenseits der Hörschwelle bemerkbar machte und das doch, wenn man dann seine Aufmerksamkeit darauf richtete, nirgends zu vernehmen war.

Auric war in dieser Nacht der zweiten Wache zugeteilt, und immer wieder blickte er über die nächtlichen Schatten struppigen Baumwerks zu dem massiven Schattenriss hinüber, dessen Masse das östliche Blickfeld zu beherrschen schien und der dagegen alles andere unter der Himmelsdecke zu geisterhafter, verwaschener Unwirklichkeit herabwürdigte.

Im Licht des Vollmondes wirkte die verlassene Elfenfestung noch zyklopischer als bei ihrer Annäherung am Vorabend.

Am größten Teil des Himmels waren die Wolkenbänke zu einem tiefhängenden, kompakten Dach zusammengeschoben. Wo Himmelslicht dort spärlich und abgedämpft durchdringen konnte, trat es lediglich in purpurnen Schwelkanten gegen die Dunkelheit hervor. Nur am Standort des Mondes ließ sein bleicher, bohrender Mahlstrom die Wolkendecke ringsherum aufbrechen wie Eisschollen um ein Wasserloch.

In der Mitte der Nacht ragte die Elfenfeste empor wie ein massiver kantiger Zentralpfeiler, eine pfählende Nabe im Bauch des Ungetüms der Nacht.

Jetzt, nur vom Mondlicht beleuchtet, erschienen die Kanten ihrer in steiler Neigung aufsteigenden Wälle nur noch glatter und gerader, so unheimlich glatt und regelmäßig, dass sie unmöglich von menschlichen Wesen gestaltet sein konnten, so als könnten sie nur von einem übernatürlichen, titanischen Wesen aus einem vom Himmel gefallenen Meteor herausgeschnitten worden sein, mit einem Messer, das hartes, schwarzes Felsgestein wie Butter durchdrang.

In den zyklopischen Wänden der Festung gab es nur einen einzigen tunnelartigen Eingang. Alles andere schien eher an einen in die Weite der Landschaft gerammten Klotz als an ein für die Bedürfnisse menschlicher – oder menschenähnlicher – Wesen geschaffenes Bauwerk zu erinnern.

Einer seiner Mitkämpfer aus dem Trupp hatte am Vorabend gefragt, ob schon einmal jemand in der Festung gewesen sei.

„Ich meine, sie ist doch seit ewiger Zeit verlassen. Hat niemand nachgeschaut, was ihre Bewohner da drin zurückgelassen haben?“

„Dort im Torweg ist irgendetwas“, gab Kaustagg ihm mit bedeutungsschwangerem Blick hinüber zu der Drohung aus dunklem Stein zur Antwort, „der Wächtergeist eines Monstrums oder irgendetwas wesenlos und empfindungslos Wirkendes aus Höllentiefen, was in diese Festung hineingebaut wurde, um ihren Eingang zu schützen. Viele tapfere Männer wollten durch den Torweg in die Festung hinein, aber sie brachten es nicht fertig, weil ihnen das Blut gefror, und vielen, die auf halbem Wege umkehrten, hat das Erlebnis die Haare gebleicht. Wie weißhaarige, ausgehöhlte Greise kehrten sie heim. Andere ließen sich davon nicht zum Umkehren bewegen, aber man hat nie mehr etwas von ihnen gehört. Nein, niemand war in dieser verlassenen Festung und ist zurückgekehrt, um von dort zu berichten.“Ò

Im Angesicht dieser Festung, so bemerkte Auric, ging dem Schaudern seiner Stimme jener gewisse genüssliche Ton ab, der sonst immer mitschwang, wenn er Gräuelmäre zum besten gab.

Es hatte in den Zeiten, da die Festung bewohnt war, noch weitere Zugänge gegeben, wusste Kaustagg weiter zu berichten, lange, breite unterirdische Tunnel, die weit vor der Festung in großen Torhäusern, schon fast eigenen kleinen Festungstürmen, ihren Ausgang nahmen und unter der kahlen, umgebenden Ebene hindurchführten. Die Schächte hatte man anscheinend irgendwann im Laufe der Vergangenheit gesprengt, die Zugangstunnel waren verschüttet, aber die Torhäuser standen zum Teil noch.

Im Schatten der Ruinen eines dieser Bauwerke hatten sie ihr Nachtlager aufgeschlagen.

Auric warf jetzt im Licht des Vollmonds einen Blick dort hinüber, während dessen bleicher Schein ganz allmählich von einer dahintreibenden Wolkenbank verdunkelt wurde. Selbst bei dem ruinenhaftem Zustand des burgartigen Torhauses konnte man erkennen, dass es mehr unterscheidbare Einzelheiten und Strukturmerkmale besessen hatte als die Hauptfeste. Kantige Seitentürme ragten noch immer wie Reißzähne über Baumkronen empor.

Ein Wald, der ein Muster aus dem Ruder gelaufener Natur darstellte, umwucherte und bedrängte die Torruine: wild und wie feindlich gegeneinander drängende gegensätzliche Baumfamilien, chaotisch ineinander verhaktes Durcheinander unverträglicher Pflanzengesellschaften, ein Flickenteppich gewaltsam ineinander gepferchter Lebensräume. Eine Schicht aus Asche, die das ungezügelte Wachstum begünstigt haben mochte, drang mancherorts durch den Boden, als sei hier ein Brand an eine Schicht der Wirklichkeit gelegt worden, der alle Vernunft der Naturgesetze so verheerend weggesengt hatte, dass bei der Wiedereroberung dieser Räume durch die Natur die Ordnungsmächte pflanzlichen Wachstums außer Kraft blieben. Überwucherte Hügel und Wälle in denen sich Bautrümmer und verweste Pflanzenteile zu untrennbarem Gemenge mischten, wuchsen die alten Mauern hoch und verdeckten ihren unteren Teil; die Erde griff hoch nach den Bauten und wollte sie umschlingen. Dort, in einer Kuhle zwischen den Erhebungen war das Lager seiner Truppgenossen. Die Glut der zu einem letzten Rest herabgebrannten Lagerfeuer konnte man durch wirres Astwerk hindurch selbst bis hierher erkennen.

Der Graustelzer tauchte plötzlich und ohne Vorwarnung vor Auric auf.

Eine Sekunde vorher war da noch ein Baumstumpf gewesen, dann geschah etwas rasend schnell damit.

Er entfaltete sich wie eine zuschnappende Gottesanbeterin. Die Spitze eines raubvogelspitzen Kopfes schnellte aus dem Stamm hoch und richtete sich auf Auric aus, Arme klappten zu den Seiten weg und wie lange Spinnenbeine auseinander, wo vorher nur der Anschein eines einzigen borkigen Stammkörpers gewesen war, das ganze Ding hob sich in einem Regen davon abfallenden toten Laubs und Erde aus dem Boden und in die Luft, emporgestemmt von sich halb aus dem Stamm, halb aus der Erde entfaltenden Beinen, grau und knöchern wie die Gebeine von Urzeitmonstern, lang und dürr wie die Gliedmaßen von Spinnentieren.

Auric konnte gerade noch dem peitschenden Zupacken der Arme entgehen, indem er sich nach vorne warf, unter ihnen weg und zwischen den Beinen des Wesens hindurch abrollte. Er stöhnte auf, als sein Schwert, das noch immer in der Scheide steckte, sich schmerzhaft in seine Seite grub.

Indem er emporkam, zog er es blank. Da war also eines jener Wesen, die diese nördlichen Gegenden heimsuchen sollten. Es gab sie also tatsächlich.

Mit unglaublicher Schnelligkeit drehte sich das Wesen auf seinen langen Beinen herum, rammte sie um die Achse kreiselnd in den Boden, richtete sich unbarmherzig wieder auf seine Beute aus. Seine Augen waren kleine, nur mit schwacher Wölbung in die knorrige, lange Form des Kopfes eingebettete schwarze Kugeln, kaum auffällig, die mit indifferenter, vogelartiger Intelligenz rollend all seinen Bewegungen folgten, als sei ihr Blick wie mit unsichtbaren Strängen physisch an seine Beute gekettet. Seine Bewegungen erweckten bei Auric den Eindruck, als habe es zu viele Gelenke in seinen scherenartig ausgreifenden Gliedern; sie hatten zugleich etwas Ruckhaftes, aber in der Gesamtheit des Ablaufes etwas auf beirrende Art reptilhaft Fließendes.

Seine Haut wirkte im Mondlicht wie graue Borke. Mal sehen, was eine mit Kraft geführte Klinge dagegen ausrichtet. Zum ersten Mal seit er in den Zügen war, wünschte er sich allen Ernstes, er halte statt des Schwertes eine Axt in Händen.

Die Arme schnellten ihm erneut entgegen, zerschnitten wie blitzschnelle Geschosse hierhin, dorthin packend die Luft. Augenblicklich einsetzende Instinkte, die ihn im Nacken packten und ihn tanzen ließen, retteten ihn. Er spürte den Lufthauch der Attacken, kalt in die Nachtluft gepflügt, als sei er mitten in einen Wirbelsturm von Dreschflegeln geraten. Gliedmaßen streiften ihn, etwas Scharfes wie Dornen zerschnitt ihm Haut und Kleidung.

Die Beine des Graustelzers bohrten sich mit rasender Schnelligkeit in den Boden. Laub flog nach allen Seiten hoch, ein Flattern dürrer Blätter wie Schwärme aufgeschreckter Fledermäuse. Er hieb durch die in der Dunkelheit aufstiebenden Wolken wirbelnden Raschelns hindurch nach einem der wild zuckenden Arme.

Es fegte ihn seitwärts von den Beinen, scharfer Schmerz durchfuhr seinen Unterarm. Ihm blieb die Luft weg, trotzdem warf er sich irgendwie zur Seite. Plump aber rechtzeitig. Um einem der zahlreichen scharfkantigen Sporne zu entkommen, die sich am Unterarm des Graustelzers aufgerichtet hatten. Der ihm dennoch durch die feste Kleidung hindurch eine lange, blutende Wunde in den Oberarm riss.

Er rollte sich herum, diesmal kontrollierter, dabei das Schwert sicher von sich gestreckt, wie er es gelernt hatte. Zur Seite. Schnellte dann hoch und vorwärts, fühlte einen der Arme ihn streifen wie ein Peitschenhieb, hieb mit aller Kraft zur Seite weg und spürte die Klinge in satten Widerstand beißen. Packte das Schwert mit beiden Händen diesmal – ein Satz zur Seite, dem erneut zustoßenden Arm zu entgehen – und hackte noch einmal mit aller Kraft in die gleiche Richtung. Ein hässliches Geräusch zwischen Knirschen und feuchtem Klatschen.

Auric machte einen Satz zurück und sein linker Mundwinkel zuckte in einem Grinsen grimmiger Befriedigung.

Der Graustelzer knickte mit abgehacktem Bein zur Seite weg.

Er war immer noch eine tödliche Gefahr mit seinen verbliebenen wild zustoßenden Gliedmaßen. Und er würde nicht leicht sterben.

Auric bleckte die Zähne, tänzelte in sicherem Radius um das Wesen herum und schwang sein Schwert mit beiden Händen in eine hohe Angriffsposition.

In diesem Moment begann das Schreien drüben bei den Lagerfeuern.

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19.        Helmut Pöll

Helmut Pöll wurde 1964 in Moosburg an der Isar geboren. Nach einer Ausbildung zum Tageszeitungsredakteur arbeitet er als Softwareentwickler und IT Consultant. Helmut Pöll lebt in München.

Helmut Pöll im Web: www.dieelefantenmeinesbruders.de sowie bei Facebook: www.facebook.com/DieElefantenMeinesBruders

Die folgende Leseprobe wurde dem Roman »Die Elefanten meines Bruders« entnommen. Ein Junge will mit seinem Bruder in den Zirkus zu den Elefanten gehen, was er aber nicht kann, weil der Bruder am Vorabend der Vorstellung überfahren wird. Aus dieser Perspektive erzählt er Jahre später sein Leben.

Die Elefanten meines Bruders

Ich bin gar nicht hypernervös. Einseinseinseins-einseins. Manchmal bin ich nach vier Stunden ausgeschlafen und um zwei Uhr morgens wieder todesfit. Ich hole dann den Todesstern von „Krieg der Sterne“ vom Schrank und rase damit durch die ganze Wohnung, wobei ich wie der Imperator beim Ausatmen laut die Luft herauspresse. Aber das kann ich bei Weitem noch nicht so gut wie den Rainman-Schrei. Das ist mein nächstes Ziel. Deshalb habe ich die Stimme des Imperators auf CD gebrannt und lasse sie auf der Anlage im Wohnzimmer auf voller Lautstärke ablaufen, während ich mit dem Todesstern den Gang auf und ab rase.

Einmal bin ich mit dem Todesstern sogar ins Schlafzimmer meiner Eltern gerannt. Ich könnte jetzt sagen, ich habe sie eng umschlungen überrascht, aber die Wahrheit ist, dass ich sie bei was anderem erwischt habe. Der Todesstern kreiste über ihnen und meine Mutter schubste meinen Vater herunter, während draußen der Imperator wütend seine Luft ausstieß.

Damit der Fusionsreaktor nicht außer Kontrolle und in meinem Kopf die Kernschmelze eintritt, denkt sich meine Mutter immer schlaue Sachen aus. Sie hat einmal mit mir eine Liste gemacht, was OK ist und wofür es einen Punkt gibt, und was nicht OK ist. Dafür gibt es dann einen Punktabzug.

Zum Beispiel gibt es an der Einfahrt zu unserer Tiefgarage eine Betonsäule, an der ich warte, bis meine Mutter das Auto geholt hat. Ich renne dann wie bekloppt um die Säule und zähle laut, wie viele Runden ich schaffe.

„Eins, zwei, drei, siebzehn“, und so weiter. Wenn meine Mutter neben mir hält und hupt, damit ich einsteige, muss ich erst alle Runden um die Säule wieder zurücklaufen, bis null, weil sonst die Energie des Universums ins Ungleichgewicht gerät. Einmal, als meine Mutter in der Tiefgarage am Wagen eine Bekannte getroffen und geratscht hat, musste ich sogar 54 Runden zurücklaufen, ehe wir meinen Vater von der Arbeit abholen konnten. Da wäre meine Mutter fast ausgerastet.

Wenn ich jetzt die Geschichte mit der Säule lasse, bekomme ich einen Punkt. Um das Energieungleichgewicht im Universum wollte sich meine Mutter kümmern. Ich weiß nicht, wie sie das macht, aber ich glaube ihr, denn sie kennt ziemlich komische Leute. Da könnte schon einer dabei sein, der ein gutes Wort beim Universum einlegt. Ich muss mir also keine Sorgen machen.

Wenn zehn Punkte voll sind, gehen wir Eis essen oder ins Kino. Das darf ich mir aussuchen. Ich kann aber die Punkte auch ansammeln. Das habe ich ausgehandelt. Ich kann die Punkte ansammeln und mir dann neue Rollschuhe wünschen, wenn ich viele OK-Punkte sammle. Wenn ich hundert Punkte ansammle, bekomme ich fünf Bonuspunkte extra. Das habe ich auch ausgehandelt. Nach dem Einfall des Todessterns in die Elterngalaxie wurde mein Punktestand gelöscht. Ich hatte 80 Punkte und hätte doch immer das Eis nehmen sollen. Das nennt man Paradigmenwechsel, sagte mein Deutschlehrer.

Ein Paradigmenwechsel ist, wenn man etwas gut findet, bis man merkt, dass es doch totale Scheiße ist. Aber Scheiße sagt man nicht.

Ich schrie stundenlang meinen Rainman-Schrei, um gegen die Gemeinheit zu protestieren, aber mein Blickwinkel änderte sich nicht. Und der meiner Eltern auch nicht, weil sie Ohrstöpsel trugen. Sie ließen sich nicht erweichen. Ich meine, wie gemein ist das denn? Ich bin ein Kind mit ADS und soll alle Punkte verlieren? Da kann ich ja nicht gesund werden, obwohl ich damit nicht sagen wollte, dass ich krank bin. Ich wollte sagen, meine Eltern halten mich für krank und wenn sie das tun, dann dürfen sie mich nicht so behandeln. Andere Eltern wären froh, wenn sich ihr Kind mit sich selber beschäftigen könnte und alleine spielt. Ich fing wieder bei null an.

Das war an Ostern. Das weiß ich noch so genau, weil an Ostern der Heilige Vater im Fernsehen den Segen spendet und ich ganz neidisch geworden bin, weil er das in 50 Sprachen gemacht hat und ich nicht mal richtig Englisch konnte.

Da war ich zu Besuch bei Mona. Sie ist schon 13, aber sie ist gar nicht zwei Jahre älter, sondern nur eins und ein bisschen. Ich werde ja selber bald zwölf und dann sieht man wieder, dass wir nur ein Jahr auseinander sind und nicht zwei. Mona wohnt mit ihren Eltern und ihrem Bruder ganz in der Nähe bei uns. Sie darf viel mehr als ich. Aber das kommt daher, weil sich die ganze Familie immer so viele Sorgen um ihren Bruder Carl macht. „Carl ist total abgestürzt“, sagt Mona immer. Und damit meint sie, dass er immer so komische Sachen nimmt, die ihm nicht guttun und wegen denen dann manchmal die Polizei kommt.

Mona hat mir das im Vertrauen erzählt und ich musste Stein und Bein schwören, dass ich das nicht weitererzähle. Denn wenn es rauskäme, sei bei ihnen wieder der Teufel los. Mona ist meine beste Freundin. Nicht, dass ich etwas von ihr will, so wie die größeren Jungen sich für Mädchen interessieren. Aber ich bin gerne bei ihr. Und wir können uns alles erzählen.

Aber manchmal passieren auch total lustige Sachen mit Carl. Er hat mit 16 manchmal Augenringe wie Charles Laughton in „Meuterei auf der Bounty“, wo er ins Boot hinuntersteigt und den Meuterern Rache schwört. Das habe ich Mona erzählt und sie stimmte sofort zu. Wir kamen darauf, dass in unserer Fantasie Carl der ideale Racheengel wäre. Wir haben uns vorgestellt, wie er mit seinen blutunterlaufenen Augen und dem weißen Körper und seinem Kanonenkugelarsch nackt mit einer goldenen Lanze herumrennt und damit die Bösen ersticht, so wie die Ritter im Märchen.

Das mit Carls Augenringen ist aber meistens gar nicht so schlimm. Das wird nur schlimm, wenn Monas und Carls Mutter vergisst, rechtzeitig die japanische Augencreme zu kaufen. Shiseido. Die macht die Ringe weg. Mona sagt, ihre Mutter schiebt es immer so lange hinaus, wie es geht, weil die Creme schweineteuer und sie am Monatsende immer knapp bei Kasse ist. Sie wundert sich immer, dass die Tube so schnell leer ist, dabei ist es ja Carl, der das meiste von dem Zeug verbraucht. Aber irgendwie kommt sie nicht darauf. Sie hat Mona strengstens untersagt, ihre sündteure Creme zu verwenden, weil sie sich nicht vorstellen kann, dass es ihr Sohn ist, der sie benutzt.

2.

Aber ich bin ein wenig abgeschweift. Die Geschichte war ja die, dass ich auf dem Sofa aufgewacht bin, nachdem die beiden Marshals weg waren. Solange ich flach auf dem Sofa liege, gibt es für mich eine Art Generalamnestie. Das heißt, mir passiert nichts, egal was ich gemacht habe. Sobald ich aber meinen Kopf neugierig vom Kissen hebe oder sogar aufstehe, galoppiert meine Mutter daher.

Allzu lange liegen bleiben kann ich aber nicht, weil Liegenbleiben mich irre macht. Außer ich bin im Koma. Wenn ich aber wach bin, muss ich sofort aufstehen und herumrennen, sonst drehe ich durch. Und dann kommt die Abrechnung. Natürlich nur, wenn ich was ausgefressen habe. Meistens ist meine Mutter der Racheengel. Aber ihre Schwester, die heilige Gisela, hilft ihr gerne, wenn sie gerade da ist.

Tante Gisela kommt oft an Sonntagen zu uns. Sie ist 45, hat aber schon ganz graue Haare. Das kommt daher, weil sie ihren Lebensgefährten tot vor dem Fernseher gefunden hat. Sie machen immer einen Eiertanz, wenn man sie nach dem Tod von Gerd fragt. Ich habe Gerd nur ein paar Mal gesehen. Er war 50, hatte lange Haare mit Stirnglatze und war völlig verpeilt. Er gab nie richtige Erwachsenenantworten, egal was man ihn fragte. Er sagte nur immer:

„Hm, weißt du, das kann man so oder so sehen.“

Gerd hat nie gearbeitet. Er war das schwarze Schaf einer Industriellenfamilie. Die haben ihn ausbezahlt, damit er ihnen nicht Ostern und Weihnachten versaut und komische Sachen unter dem Christbaum sagt. Seitdem hing er bei Tante Gisela rum und kümmerte sich um den Haushalt oder topfte Blumen um, während sie in den Kindergarten zur Arbeit ging. Meine Mutter und ich haben die beiden einmal zufällig in der Stadt getroffen. Wir waren in der Nähe ihrer Wohnung und Gerd hat uns spontan zum Essen eingeladen. Das kannte ich von uns nicht. Zu uns wurde nie jemand spontan zum Essen eingeladen, weil zuerst tausend Jahre überlegt werden musste, wen man zusammen mit wem einladen konnte, damit es keinen Streit gab. Und vor allem zerbrach sich meine Mutter dann ewig den Kopf, was sie kochen sollte, damit es allen schmeckte. Meistens lud sie dann niemanden ein, dann gab es wenigstens keinen Ärger.

Gerd sagte einfach: „Kommt mit, es gibt Ingwerhühnchen.“

Das hat richtig Spaß gemacht. Ich durfte ihm beim Kochen helfen und die Soße so scharf machen, wie ich wollte. Ich mag scharfe Soßen, weil ich mir dann vorstellen kann, dass ich ganz weit weg in Urlaub bin, wo ich noch nie war. In irgendeinem Land, wo das Meer so warm ist wie das Wasser in der Badewanne, und wo kleine Affen Kokosnüsse von den Bäumen holen, wenn man mag.

Als alles schließlich ungenießbar war, hat sich Gerd aber überhaupt nicht aufgeregt. Ich habe nämlich einen Moment nicht aufgepasst und bei der Dosierung des Chilipulvers Teelöffel mit Esslöffel verwechselt. Gerd hat nur ein wenig von meiner Soße probiert und gleich wieder ausgespuckt.

„Scheiße, ist das scharf“, sagte er und warf das ganze todesscharfe nepalesische Ingwerhuhn einfach in den Müll. Dann holte er aus dem Gefrierschrank einen gefrorenen Block genießbares Ingwerhuhn und taute ihn in der Mikro auf.

Ich bin völlig durchgedreht und habe vor Begeisterung kurz meinen Rainman-Schrei zum Besten gegeben. Dann fragte ich ihn, warum er nicht gleich das gefrorene Hühnchen genommen hat, anstatt selbst zu kochen.

„Weil Auftauen weniger Spaß macht“, meinte er nur, als sei das das Selbstverständlichste von der Welt.

Am Tisch hat er dann meiner Mutter und Gisela erzählt, dass ich das Hühnchen gewürzt habe. Die beiden waren völlig begeistert und haben mich gelobt. Das war schön, auch wenn es geschwindelt war, weil ich ja eigentlich das Essen vergeigt hatte. Aber fairerweise muss man sagen, dass Gerd ja 400 Ingwerhühner Vorsprung hat, oder noch mehr. Das kann man so sehen oder so. Und wenn ich erst einmal 400 Mal Ingwerhuhn gekocht habe, dann schmeckt es sicher mindestens so gut wie der aufgetaute Block von Gerd. Insofern ist das Lob doch nicht so ungerechtfertigt. Das hat Gerd genauso gesehen, denn er hat mir zugezwinkert und ich musste grinsen und war 10 Minuten nicht zappelig.

Das Schlimme aber war, dass es eigentlich zwei Gerds gab. Es gab den einen Gerd, bei dem ich mich wohlfühlte, der mit mir Ingwerhühnchen kochte und mein Freund war. Und es gab den anderen Gerd, der laut wurde und ausfallend und Gläser in die Ecke warf. Er kannte die Geschichte aller Weingüter und sprach fließend französisch. Und er las ganz viele französische Autoren, die scheinbar teilweise ziemlich berühmt sind, die ich mir aber alle nicht merken kann, weil ich ja sogar die Namen der englischen vergesse.

Weil er so viele französische Bücher las, nannte ihn meine Tante Gisela „Mein Schöngeist“.

Wenn wir kochten und Gerd aus der Küche ging, dann wurde ich immer ganz hibbelig, weil ich Angst hatte, dass nicht mein Freund zurückkommt, sondern der Gerd, der dann laut wurde. Trotzdem fehlt er mir, denn so viele Freunde hat ein Junge mit ADS nicht und mein großer Bruder ist ja auch nicht mehr da.

3.

Tante Gisela ist eine Schwindlerin. Ich habe sie einmal gefragt, an welcher Krankheit Gerd gestorben ist.

„Die Ärzte wissen es nicht“, hat sie rumgeeiert.

„Doch, wissen sie“, habe ich geschlaumeiert, was ich manchmal gerne tue.

„Er hat sich tot gesoffen.“

Da hat sie mir aus heiterem Himmel eine schallende Ohrfeige gegeben, hat geheult und ist gegangen. So also sind die Erwachsenen.

Beim Abendbrot habe ich weitergebohrt und meinen Vater gefragt:

„Ist Tante Gisela auch Alkoholikerin?“

Mein Vater versteckt sich, wenn wir mit dem Essen fertig sind, aber noch am Tisch sitzen, gerne hinter einer großen Wirtschaftszeitung und schmökert dann über dem ganzen Aktienkäse und schimpft darüber, was die Regierung macht oder nicht macht. Irgendwas mit Zinsen oder Steuern oder so. Fragt man ihn etwas Unangenehmes, tut er so, als hätte er nichts gehört. Deshalb muss man dann ganz deutlich und laut die Frage wiederholen:

„IST TANTE GISELA AUCH ALKOHOLIKE-RIN?“

Mein Vater hat ganz kurze graue Haare, deshalb weiß ich, dass er nicht wie meine Mutter einen Genervt-Schalter darunter versteckt. Aber er war genervt. Er atmete so laut aus wie das Nebelhorn von einem Dampfer. Aber egal, wie genervt er ist, er rastet nie aus wie Gerd oder so, sondern hat sich immer total unter Kontrolle. Dann senkte mein Vater die Zeitung und sah mich über seinen Brillenrand streng an.

„Wie kommst du denn auf so einen Unsinn?“

„Gerd hat sich nicht totgetrunken“, mischte sich meine Mutter ein.

„Dann sagt mir, woran er gestorben ist. War er krebskrank oder Bluter?“

„Er war – müde vom Leben.“

Bingo. Das war natürlich eine schlechte Lüge. Ich sammle mit Mona schlechte Lügen unserer Eltern. Einmal in der Woche schreiben wir sie zusammen in ein Schulheft. Was wir am Ende des Jahres damit machen, wissen wir noch nicht. Aber damit es spannender wird, muss jeder von uns, der eine schlechte Lüge entlarvt, sofort eine Nachfrage stellen und sehen, was passiert.

„Wie schnell stirbt man, wenn man müde vom Leben ist?“

Ich finde, das war auch ziemlich geschickt von mir, weil es eine offene Frage ist, die man nicht einfach mit Ja oder Nein beantworten darf. Man muss also mehr dazu sagen.

„Ach, du wieder“, sagte meine Mutter.

Dann fiel mir noch eine ein:

„An welchen Wochentagen werden die meisten Toten bei dir im Krankenhaus eingeliefert, die müde vom Leben sind?“

Ich hatte meine Mutter eingekesselt. Sie kapituliert dann, weil sie es mit der Hartnäckigkeit eines ADS-Kindes nicht aufnehmen kann. Sie hat nicht so viel Energie wie ich. Das weiß sie auch und es macht sie wütend. Aber diesmal war es mein Vater, der laut wurde.

„Ja, Gerd hat sich totgesoffen. Aber jetzt halt den Mund und sprich Tante Gisela gegenüber nicht davon.“

Manchmal glaube ich gar nicht mehr, dass die Erwachsenen uns Kindern überlegen sind.

Gerd ist der erste Mensch, den ich kenne, der gestorben ist. Außer meinem großen Bruder natürlich, aber das war ein Unfall. Ich meine, so richtig gestorben, weil man so alt ist, oder das Herz auf einmal stehen bleibt, weil es keinen Bock mehr zum Schlagen hat. Das macht mich ganz hibbelig.

Ich will nämlich nicht sterben. Also so plötzlich an der Bushaltestelle umfallen. Vielleicht auch noch mitten in den Sommerferien. Das ist ja völlig doof. Das verstehe ich auch nicht. Eigentlich werde ich bei allem, was ich nicht verstehe und zu dem mir nichts einfällt, total panisch und brauche meine Medikamente.

Ich habe meiner Mutter gesagt, dass ich nicht plötzlich mitten in den Sommerferien an der Bushaltestelle tot umfallen will. Das wäre gemein, weil ich ja noch drei Wochen Ferien gut hätte, und was denn dann mit meinen drei Wochen passieren würde. Könnte ich die wenigstens Mona gutschreiben lassen?

Meine Mutter hat nur geseufzt und gesagt, dass das kein Thema für ein Kind ist. Ich soll an was anderes denken. Aber dann springt mich der Tod an wie Molly, unsere Siamkatze, die wir vor Jahren hatten und die dann auch überfahren wurde. Ich spüre Mollys weiche Pfoten richtig auf meinem Rücken und habe sogar einmal gesagt: „Geh runter, Molly.“ Aber es war gar nicht Molly, nur der Eindruck, dass mich etwas angesprungen hat.

Mona fand diese Idee großartig, dass ein Thema einen so anspringen kann, dass man es wie eine Katze auf dem Rücken spürt.

Ich habe Mona gefragt, wo ihrer Meinung nach all die Toten hingehen. Wir kamen schnell darauf, dass es natürlich sein könnte, dass sie überhaupt nirgends hingingen, sondern dass die toten Körper einfach verfaulten wie ein Schinkenbrot, das man in der hinteren Ecke des Kühlschrankes vergisst. Aber irgendwie war das gruselig. Wir wollten beide kein vergessenes Schinkenbrot sein.

Wir einigten uns dann darauf, dass es irgendwo einen Ort gäbe, wo sich dann alle wieder treffen würden. Ich stellte mir diesen Ort vor wie den norwegischen Fjord, wo wir vor drei Jahren in Urlaub gewesen sind, mit einer Pension am Waldrand und langen Wanderwegen die ganze Küste entlang, wo ich stundenlang herumlaufen konnte, bis ich völlig außer Atem war und mein Fusionsreaktor zur Ruhe kam.

Mona meinte, das sei völliger Unsinn, wenn man sich nur einmal die große Zahl der Toten vorstellte. Meine Vorstellung mit einer einzelnen Pension sei völlig naiv. Sie hatte recht und wir sprangen schreiend durch ihre ganze Wohnung. Deshalb muss der Himmel so sein wie Tokio, mit kleinen gelben Schlafkabinen mit Fernseher und CD-Spieler. Aber natürlich so, dass nicht alles nur auf Japanisch ist.

Mona meinte, dass es trotz der gelben japanischen Schlafkabinen dort irgendwann verdammt eng werden müsste, außer die Toten sterben dann dort, wo sie sind, noch mal, damit wieder Platz für die Nachrücker ist. Aber das machte irgendwie keinen Sinn. Und den Gedanken habe ich für mich auch wieder verworfen, weil ich ja heimlich hoffe, dass ich irgendwann Phillipp wiedersehen werde.

Deshalb kam mir die Idee, dass es doch so ähnlich sein könnte wie bei „Gullivers Reisen“. Es sollte doch kein Problem sein, dass man an diesem Ort auch kleiner ankommen könnte, sagen wir auf 10 Prozent der ursprünglichen Körpergröße geschrumpft. Das fand Mona super, denn damit wäre auf absehbare Zeit das Platzproblem mit den japanischen Schlafkabinen gelöst. Ich finde, mit zehnmal so vielen Schlafkabinen kommt man eine Zeit lang über die Runden. Mona sagte, was total blöde ist, ist das mit den Hunden und Katzen. Sie hätte keine Lust, sich mit ihrer Katze herumzuschlagen, wenn die dann zehnmal so groß ist. Das verstehe ich und ich hatte das einfach bei meiner Idee nicht bedacht. Deshalb schlug ich zusätzlich vor, dass Hunde und Katzen nur geduldet werden, wenn sie auch einer Schrumpfung auf 10 Prozent zustimmen. Darauf haben wir uns dann geeinigt.

Trotzdem habe ich Angst. Das habe ich auch Mona erzählt, da hat sie mich in den Arm genommen und wusste auch nicht, was sie dazu sagen sollte.

Ich habe ihr nämlich erzählt, dass ich dort sicher Phillipp treffen werde. Aber wenn ich als Opa sterbe, dann bin ich ja ein alter Mann und Phillipp ist immer noch ein kleiner Junge. Wie soll das denn gehen? Davor fürchte ich mich. Dass das Wiedersehen mit meinem großen Bruder einfach nur eine Enttäuschung sein könnte und er mich für einen blöden Erwachsenen hält und mich nicht mehr mag. Aber vielleicht ist es auch so, dass man einmal im Himmel das wird, was man sich ganz fest wünscht. Wenn ich als Opa sterbe, dann wünsche ich mir, dass ich im Himmel wieder ein kleiner Junge bin. Dann suche ich Phillipp, zeige ihm unsere beiden Eintrittskarten, die ich natürlich bis dahin aufhebe, und gehe endlich mit ihm in den Zirkus.

4.

Nach dem Abendessen wollten meine Eltern gemeinsam mit mir reden. Das verhieß nichts Gutes. Wahrscheinlich ging es um den Bombenbauer. Ich schaltete vorsichtshalber auf Alarmstufe Rot, wie bei „Star Trek“ kurz vor dem anstehenden Angriff der Klingonen. Den Todesstern, der bei mir auf dem Schrank lag, würde ich nicht hergeben, das war nicht verhandelbar. Auch werde ich Amok laufen, wenn sie wieder meine Punkte streichen. Wenn sie das tun, dann werde ich das nächste Mal genau einhundert Mal um die Säule an der Garageneinfahrt laufen und einhundert Mal zurück, bevor ich in den Wagen steige, selbst wenn meine Mutter hoch und heilig verspricht, dass sie sich um das Energieungleichgewicht im Universum kümmern wird. Außerdem habe ich noch einen Trumpf. Ich kann mittlerweile zwei Minuten am Stück den Rainmain-Schrei ausstoßen, bevor ich kollabiere. Und mit dem mache ich irgendwann die blöde Glasvitrine in unserem Wohnzimmer kaputt, wo ich mir schon zweimal den Kopf angeschlagen habe, weil mein Radar sie manchmal nicht erkennt.

Es ging tatsächlich um den Bombenbauer. Er war angeblich Rentner und verwitwet, seit seine Frau vor fünf Jahren an Krebs gestorben ist. Ich sagte, dass er das bestimmt nur zur Tarnung erzählt, wie in so einem Film von Alfred Hitchcock, wo der Spion auch als Blumenhändler gearbeitet hat. Mein Rentner hat ganz bestimmt an einer Bombe für den Hauptbahnhof gebaut. Schließlich habe ich ihn ja nicht umsonst beschattet und die Polizei alarmiert.

Genau das machten mir aber meine Eltern jetzt zum Vorwurf. Am liebsten wäre ich davongelaufen. Aber ich konnte nicht fliehen, ich konnte mich höchstens aus der Wohnung schleichen und mich einen Tag bei Mona im Kinderzimmer verstecken. Ganz bestimmt würde mich das Familiengericht verurteilen und ich müsste dann losziehen, um den wirklichen Bombenleger zu finden.

Mein Vater hat schwache Nerven. Das kommt daher, dass er in der Arbeit immer irgendwelchen Heinis erklären muss, was sie tun sollen, damit ihre Firmen nicht den Bach runtergehen.

„Hör zu“, sagte er.

„Es gibt keinen Bombenleger. Der alte Mann ist ein Rentner, dessen Frau gestorben ist. Wir haben große Schwierigkeiten wegen dir bekommen. Wir müssen mit dir zum Jugendamt und den Polizeieinsatz wird man uns womöglich in Rechnung stellen. Aber damit uns der alte Herr nicht auch noch verklagt, werden wir alle gemeinsam zu ihm fahren und du wirst dich bei ihm entschuldigen.“

Jetzt musste ich auf der Hut sein, damit die Falle nicht zuschnappte. Mein ADS-Hirn arbeitete fieberhaft, ich wollte schon aufspringen und in der Wohnung herumrennen, damit ich besser nachdenken kann, aber mein Vater roch den Braten, hielt mich ganz grob am Arm fest und drückte mich auf den Stuhl zurück.

„Also los. Dann zieh dich jetzt an, wir fahren.“

Er hatte mich überhaupt nicht gefragt, ob ich will. Meine Mutter hätte wenigstens gefragt, was hältst du davon? Dann hätte ich gesagt, dass die Zeit für mich arbeitet und früher oder später alle einsehen werden, dass ich recht hatte. Aber dann sei es vielleicht zu spät, weil die Bombe dann schon viele Kinder in den Tod gerissen hätte.

Aber mein Vater sagte einfach, so und so ist es und los. Obwohl ich manchmal ziemlich mutig bin, hatte ich in solchen Momenten Angst vor meinem Vater. Oder sagen wir Angst vor seinen schlechten Nerven und einer möglichen Ohrfeige. Eigentlich müsste er in Therapie. So ein Antistressding. Meine Ärztin, Frau Dr. Müller-Nöllendorf, die mich einmal die Woche durchcheckt wie einen Gaul, nennt das „therapiewürdig“. Ich frage sie nämlich manchmal, ob dieser oder jener, den ich aus dem Fernsehen kenne, gaga ist. Dann schiebt sie ihren großen Busen zurecht und meint:

„Gaga sagt man nicht, man würde es therapiewürdig nennen.“

„Therapiewürdig heißt, dass die Person einen Vollschaden hat, oder?“

Frau Müller-Nöllendorf ist eine totale Spaßbremse. Der größte denkbare Freudentaumel bei ihr ist ein gequältes Lächeln.

„Umgangssprachlich würde man es vielleicht so nennen“, sagte sie gequält, aber das sei ungerecht, weil viele gar nichts dafür könnten.

„Bin ich auch therapiewürdig?“

Das Verhör machte mir Spaß. Frau Müller-Nöllendorf war die Sache sichtlich unangenehm. Sie wand sich auf ihrem Stuhl wie eine kleine, dicke Ausgabe der Mowgli-Schlange Kaa und ich hatte schon Angst, sie könnte mich mit ihren Blicken hypnotisieren. Aber sie sah mich gar nicht an, sondern schaute verlegen auf den Fußboden.

„Ja, sonst müssten wir uns nicht treffen. Aber das ist nichts Schlimmes bei dir. Du bist nur ein wenig nervös.“

„Ist Nervosität therapiewürdig?“

„Nervosität alleine nicht.“

„Das haben Sie aber gerade gesagt. Sie haben gesagt, ich bin nur ein wenig nervös, und deshalb therapiewürdig.“

„Sei jetzt still und lass mich meine Arbeit machen.“

Mona nennt Frau Dr. Müller-Nöllendorf meine Amtstierärztin und ich muss mir jede Woche eine Geschichte für Mona ausdenken. Mona fragt dann immer mit todernster Miene nach, bis wir beide losbrüllen und uns schreiend auf dem Teppich winden.

Ich sage Mona zum Beispiel, dass mir die Amtstierärztin diese Woche ein Spezialserum spritzen wird, das meine Erinnerung an meine letzte Sechs in Geschichte auslöschen wird.

„Oh, das ist aber nett. Kann ich das auch haben?“

„Nur wenn du auch therapiewürdig bist.“

„Wann ist man therapiewürdig?“

„Wenn du mit elf noch ins Bett machst oder dein eigenes Kaka in die Steckdosen schmierst.“

Lesen Sie weiter:

Helmut Pöll. Die Elefanten meines Bruders

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20.        Petra Schier

Petra Schier wurde 1978 geboren. Sie lebt mit ihrem Mann und einem Deutschen Schäferhund in einer kleinen Gemeinde in der Eifel. Sie studierte Geschichte und Literatur an der Fernuniversität Hagen und arbeitet seit 2003 als freie Autorin.

Unter ihrem Realnamen Petra Schier erscheinen ihre historischen Romane im Rowohlt Taschenbuch Verlag, ihre Weihnachtsromane bei Rütten & Loening. Mittlerweile vergriffene Titel hat sie verlagsunabhängig als E-Books und zum Teil auch als Taschenbücher neu aufgelegt.

Unter dem Pseudonym Mila Roth veröffentlicht die Autorin verlagsunabhängig die erste Vorabendserie in Buchform um den Geheimagenten Markus Neumann und die Zivilistin Janna Berg (eBook und Taschenbuch).

Die Autorin im Internet:

Autorenhomepage Petra Schier: http://www.petra-schier.de

Autorenhomepage Mila Roth: http://www.mila-roth.de

Soziale Netzwerke:

Facebook Petra Schier: http://www.facebook.com/PetraSchier

Facebook Mila Roth: http://www.facebook.com/MilaRoth

Google+ Petra Schier: http://www.gplus.to/PetraSchier

Twitter: http://www.twitter.com/Petralit

YouTube: http://www.youtube.com/user/Petralit

Die folgende Leseprobe ist dem Band »Spionin wider Willen« von Mila Roth entnommen. Janna Berg, 32, Pflegemutter von achtjährigen Zwillingen, will eigentlich nur ihre Schwester vom Flughafen Köln-Bonn abholen. Doch plötzlich steht ein gut aussehender Fremder vor ihr und drängt ihr einen Umschlag mit einer DVD auf. Widerwillig nimmt sie den Umschlag an, nicht ahnend, dass sie sich damit ins Fadenkreuz einer internationalen Terrorvereinigung begibt. Der attraktive Geheimagent Markus Neumann setzt alles daran, die DVD zurückzubekommen und das Rätsel um deren Inhalt zu lösen. Doch dann scheint ausgerechnet Janna den Schlüssel zur Lösung des Geheimnisses zu kennen. Und das bringt die beiden in Lebensgefahr …

Spionin wider Willen

Konrad-Adenauer-Flughafen Köln/Bonn

Sonntag, 17. Juli, 8:15 Uhr

Vorsichtig öffnete Markus Neumann die Tür der Herrentoiletten am Terminal eins und blickte wachsam erst in die eine, dann in die andere Richtung. Nachdem er von seinen Verfolgern stundenlang quer durch Bonn und Köln gejagt worden war, hatte er den Flughafen angesteuert. Er hatte sie nicht abgehängt, das wusste er. Sie suchten das Flughafengelände nach ihm ab, und sie waren zu dritt. Aber hier konnte er im Notfall auf die Hilfe der patrouillierenden Bundespolizisten zurückgreifen. Doch damit würde seine Tarnung auffliegen, und das wollte er möglichst vermeiden. Er blickte prüfend an sich hinab. Die graublaue Montur der Reinigungskräfte war, so hoffte er, unauffällig genug, um ihn weitgehend unsichtbar zu machen. Leider waren ihm Hemd und Hose etwas zu kurz, was ihm bei seiner Körperlänge von 192 cm nicht verwunderlich erschien. Die meisten Mitglieder der Putzkolonne waren offensichtlich ein gutes Stück kleiner als er.

Da er weit und breit keinen seiner Verfolger ausmachen konnte, trat er aus seinem Versteck und ging langsam und möglichst unauffällig die Ladenstraße am Terminal entlang. Viele Menschen waren bereits unterwegs, obgleich es noch früh am Morgen war. Die Ferienzeit war angebrochen; ankommende und abreisende Urlauber gaben sich in den Shops der Ladenzeile beinahe wortwörtlich die Klinke in die Hand. Als er einen Lederwaren-Shop erreicht hatte, sah er einige Meter vor sich einen der drei Männer, die ihn so hartnäckig verfolgten. Markus stieß einen tonlosen Fluch aus und sprang in den Eingang des Shops. Dabei rempelte er eine ältere Dame an, die ihn dafür mit unfreundlichen Worten auf Niederländisch bedachte. Ohne sie weiter zu beachten, lugte er vorsichtig in die Ladenstraße und konnte gerade noch beobachten, wie sein Verfolger ein Fastfood-Restaurant betrat.

Ohne zu zögern, lief Markus los – in die entgegengesetzte Richtung. Mehrfach stieß er mit Passanten zusammen, entschuldigte sich halbherzig und eilte weiter. Als er Terminal zwei erreichte, ging er schnurstracks in das nächstbeste Café und setzte sich an einen der Tische direkt am Eingang. Von hier aus hatte er einen guten Überblick über die vorbeiflanierenden Reisenden. Er musste wieder vom Flughafengelände herunter, möglichst, ohne seine drei Freunde auf sich aufmerksam zu machen. Sollten sie lieber noch ein Weilchen die Terminals nach ihm absuchen.

In einiger Entfernung sah er erneut den Mann von eben, einen drahtigen Kerl etwa Anfang vierzig mit sonnengebräunter Haut, kurzen schwarzen Locken und dichtem Schnauzbart. Diesmal betrat er einen der Bekleidungsläden. Ärgerlich verzog Markus die Mundwinkel und fluchte erneut lautlos. Diese Typen waren lästiger als Schmeißfliegen – und zehnmal anhänglicher. Wenn er nicht in Bewegung blieb, würden sie ihn bald aufspüren, dann wäre der wertvolle Inhalt des Umschlags verloren.

In seinem Kopf arbeitete es, sein Blick wanderte suchend über die Gesichter der Menschen, die das Terminal bevölkerten. Aus den Augenwinkeln bemerkte er, dass seine drei Verfolger sich offenbar entschlossen hatten, ab jetzt gemeinsam nach ihm zu suchen, anstatt das Gelände getrennt zu durchkämmen. Sie kamen langsam in seine Richtung.

Markus ballte die Hände zu Fäusten, presste die Lippen zusammen. Etwas musste ihm einfallen, und zwar schnell! Als er sich erneut nach allen Seiten umsah, fiel sein Blick auf die schlanke Gestalt einer rothaarigen Frau ohne Gepäck, die gerade eine der großen Anzeigetafeln studierte und offenbar auf jemanden wartete. Sie trug ein hübsches gelbes Kleid und eine unpassend große Männerstrickjacke, die ihre schlanke Gestalt wie ein Sack umgab. Nicht gerade ein Musterbeispiel für Haute Couture, doch zumindest wirkte sie unauffällig.

Mit einem Blick in Richtung der Ladenstraße versicherte sich Markus, dass seine Verfolger ihn noch nicht entdeckt hatten, dann stand er auf und verließ das Café.

***

Janna studierte die große Anzeigetafel, entdeckte den Flug, den Feli ihr genannt hatte. Das Flugzeug war bereits gelandet. Natürlich würde es noch ein Weilchen dauern, bis sie ihre Schwester in Empfang nehmen konnte, aber sie war froh, es tatsächlich rechtzeitig hierher geschafft zu haben. Vielleicht sollte sie sich die Wartezeit mit einer Tasse Kaffee und einem Croissant oder Muffin vertreiben. Die Waffel, die ihre Mutter ihr vorhin zugesteckt hatte, zählte als Frühstück nicht – sie hatte lediglich Jannas Appetit geweckt.

Sie blickte sich nach einem Bistro um und erschrak, als unvermittelt ein hochgewachsener, breitschultriger Mann mit dunkelbraunem Haar und in der Montur der Flughafenreinigungskräfte neben ihr auftauchte und sie am Arm berührte. »Hey, was soll das?« Unwillkürlich machte sie einen Schritt rückwärts, was jedoch nur dazu führte, dass der Fremde ihr folgte und seinen Griff um ihren Arm leicht verstärkte. Er zog sie nicht ganz sanft mit sich.

»Regen Sie sich bitte nicht auf«, sagte er in beschwörendem Ton. »Gehen Sie einfach ein Stückchen mit mir – dort hinüber zum Café.«

»Was soll das? Sind Sie verrückt geworden?« Janna versuchte erneut, sich ihm zu entziehen. »Lassen Sie mich sofort los!«

»Bitte …« Der Fremde suchte ihren Blick. »Sie müssen mir helfen. Ich werde … Ich bin in Schwierigkeiten.«

Janna starrte ihn für einige Sekunden sprachlos an. Dann schüttelte sie energisch den Kopf. »Soll das ein Witz sein? Ist das hier die versteckte Kamera?«

»Bitte!«, wiederholte er mit Nachdruck. »Begleiten Sie mich einfach in das Café. Ich muss mit Ihnen reden. Es ist sehr wichtig!« Unter seinem beschwörenden Blick begann sich Janna zunehmend unwohl zu fühlen. Die Augen des Mannes waren von einem undefinierbaren Braunton mit grauen und grünen Einsprengseln. Und sie wirkten überraschend aufrichtig.

Der Griff um ihren Arm verstärkte sich erneut. »Bitte!«, wiederholte der Mann nun noch dringlicher. »Kommen Sie mit!«

Janna konnte sich nicht erklären, weshalb sie auch nur in Erwägung zog, der Aufforderung dieses Fremden Folge zu leisten, doch sein gehetzter und gleichzeitig so irritierend ehrlicher Blick veranlasste sie dazu, ihm tatsächlich in Richtung des Cafés zu folgen. »Also gut«, sagte sie. »Womit kann ich Ihnen helfen?«

Der Mann zog sie mit sich an einen der wenigen Tische, die noch frei waren. Als sie sich setzten, rückte er seinen Stuhl so, dass er den Eingang im Auge behalten konnte. »Hören Sie gut zu«, begann er mit gesenkter Stimme und zog gleichzeitig einen braunen, gepolsterten Briefumschlag unter seinem Hemd hervor. Dabei blitzte an seinem Hosenbund etwas auf, von dem Janna entsetzt hoffte, dass es sich nicht wirklich um eine Waffe handelte.

Er schob ihr den Umschlag hin und sah erneut zur Tür, dann suchte er wieder ihren Blick. »Nehmen Sie diesen Umschlag. Bringen Sie ihn nach Bonn zu Axel Wolhagen. Die Adresse finden Sie im Telefonbuch. Händigen Sie nur ihm – niemand anderem – den Umschlag aus.«

Nun war es an Janna, sich zur Tür umzudrehen und danach ihre übrige Umgebung ins Auge zu fassen. »Das ist ja wohl wirklich ein Scherz, oder? Wo sind die Kameras?«

»Hören Sie, das ist kein Scherz, sondern eine Angelegenheit von enormer Wichtigkeit. Tun Sie einfach, was ich gesagt habe. Axel Wolhagen in Bonn. W-O-L-H-A-G-E-N«, buchstabierte er. »Verstanden? Die Adresse steht im …«

»Telefonbuch. Natürlich habe ich das verstanden. Aber was um alles …« Janna sah erstaunt zu ihm auf, da er sich schon wieder erhoben hatte. »Wohin gehen Sie?«

Er drehte sich noch einmal zu ihr um. »Geben Sie den Umschlag unter keinen Umständen jemand anderem als Axel Wolhagen. Lassen Sie sich seinen Ausweis zeigen. Und kein Wort darüber – zu niemandem!«

»Aber …«

»Tun Sie es einfach!«

***

Rheinbach, Bachstraße

St.-Martin-Grundschule

Montag, 18. Juli, 7:55 Uhr

»Los, ihr beiden, wir sind spät dran. Beeilt euch, in eure Klasse zu kommen.« Janna beugte sich zu den achtjährigen Zwillingen Till und Susanna hinab und gab beiden einen raschen Kuss auf die Wange.

Till grinste: »Wir sind nur so spät, weil du verschlafen hast, Janna!«

»Weiß ich doch, mein Schatz.« Janna lächelte zurück und versuchte, nicht daran zu denken, was ihr in der vergangenen Nacht so lange den Schlaf geraubt hatte, sodass sie schließlich, nachdem sie doch eingeschlafen war, den Wecker überhört hatte. »Also lauft jetzt. Und heute Mittag nehmt ihr den Bus nach Hause, okay?«

»Klar. Tschüss, Janna!« Susanna winkte noch einmal, dann verschwanden die beiden Blondschöpfe im Inneren des Schulgebäudes.

Janna blickte ihnen noch einen Moment nach, dann wandte sie sich ab, um zu ihrem Auto zurückzukehren. Mitten in der Bewegung hielt sie abrupt inne, da sie beinahe gegen eine breite Männerbrust gelaufen wäre.

»Nette Kinder haben Sie, Frau Berg.«

Janna schnappte nach Luft und starrte den Mann an, der so unvermittelt vor ihr aufgetaucht war. Heute trug er einen schicken, dunkelgrauen Anzug, weißes Hemd und Krawatte. Dennoch erkannte sie ihn sofort wieder. »Sie!« Janna schluckte und bemühte sich, ruhig zu bleiben. »Was tun Sie hier? Wie haben Sie mich gefunden?«

Markus setzte sein charmantestes Lächeln auf, von dem er wusste, dass es, falls nötig, Steine erweichen konnte. »Das wollen Sie gar nicht so genau wissen, Frau Berg. Wichtig ist, dass ich Sie gefunden habe. Wo ist der Umschlag? Sie haben ihn noch nicht nach Bonn gebracht, oder?« Ohne auf ihre leichte Gegenwehr zu achten, nahm er sie sanft am Arm und führte sie in Richtung Parkplatz.

»Doch, habe ich.«

Markus blieb abrupt stehen, sodass Janna beinahe gestolpert wäre.

»Aber als ich dort ankam, waren zwei merkwürdige Leute in der Wohnung von Herrn Wolhagen.«

»Merkwürdige Leute?«, echote er und sah sie neugierig an.

Janna zögerte. »Ja, na ja, sie sahen irgendwie arabisch aus und sprachen mit leichtem Akzent. Und sie sagten mir, dass Herr Wolhagen nicht da sei und ich später wiederkommen solle.«

»Sie haben mit den beiden gesprochen?« Markus‘ Blick verfinsterte sich eine Spur.

»Ja, was hätte ich denn tun sollen? Der Mann stand ganz plötzlich vor mir und … Ich glaube, sie haben die Wohnung durchsucht.«

»Wie bitte?« Offensichtlich konnte Markus ihrem Gedankensprung nicht ganz folgen.

Janna nickte bekräftigend. »Der Mann und die Frau haben die Wohnung durchsucht. Jedenfalls herrschte dort eine ziemliche Unordnung, soweit ich durch den Türspalt sehen konnte. Und dann stand er plötzlich vor mir und fragte, was ich dort wolle, und ich sagte, ich sei die Putzfrau. Da hat er …«

»Putzfrau?«

»Ja, denn auf die Schnelle fiel mir nichts Besseres ein. Ich erinnerte mich an Ihren Aufzug gestern am Flughafen und dachte … Na ja, also ich sagte, ich sei die Putzfrau, und er und die Frau schickten mich weg. Dann war da noch diese alte Frau, die wohl auch in dem Haus wohnt, und mich gleich einstellen wollte, aber ich …«

»Halt, Moment!« Markus hob beide Hände, um ihrem Redestrom Einhalt zu gewähren. »Eine alte Frau?«

»Ja, sie dachte, ich sei wirklich eine Putzfrau, und sie suchte wohl gerade eine, deshalb …«

»Was ist mit dem Umschlag?«, unterbrach Markus sie mit leichter Ungeduld in der Stimme. »Haben Sie ihn dem Mann gegeben?«

»Nein, natürlich nicht.« Janna schüttelte den Kopf. »Sie sagten doch, dass ich ihn nur Herrn Wolhagen geben dürfe. Der war aber nicht da, also bin ich wieder gegangen. Ich wollte heute Mittag noch mal hinfahren, um zu sehen, ob er inzwischen wieder zu Hause ist.«

»Den Weg können Sie sich sparen. Vermutlich war er auch gestern schon zu Hause«, murmelte Markus. »Mit einer Kugel im Kopf.«

»Was bitte?« Jannas Stimme kippte leicht; sie starrte Markus entgeistert an.

Markus sah sie mit undurchdringlichem Blick, jedoch wieder äußerst charmantem Lächeln an. »Begleiten Sie mich bitte ein Stück. Ich möchte Sie gern zu einer Tasse Kaffee einladen.«

»Einer Tasse Kaffee?«

Ohne ein weiteres Wort machte Markus kehrt und zog Janna erneut mit sich. Sie gingen den Weg zurück, den sie gekommen waren, an der Schule vorbei und dann ins Rheinbacher Stadtzentrum zur nächstbesten Bäckerei mit Bistro. Markus bestellte Kaffee und führte Janna zu einem kleinen Tisch in der hintersten Ecke. Galant rückte er ihr den Stuhl zurecht und setzte sich dann ihr gegenüber.

Janna musterte ihn verstohlen. Seine Manieren waren ausgezeichnet und wollten nicht ganz zu seinem leicht rüden Tonfall passen. Seine selbstsichere Art wirkte überdies ein wenig einschüchternd auf sie, und sein Lächeln brachte sie irgendwie aus dem Konzept. »Also gut«, begann sie im Flüsterton, damit die wenigen anderen Gäste an den übrigen Tischen nichts mitbekamen. »Nun sagen Sie mir endlich, was hier vorgeht!«

Markus nickte und überlegte, wie viel er ihr verraten durfte, verraten musste. Er beschloss, dass Ehrlichkeit bei dieser Frau vermutlich der richtige Weg war. »Sie sind leider durch meine Schuld in einen kleinen, sicherheitsrelevanten Zwischenfall verwickelt worden.«

»In einen was?«

»Gestern am Flughafen hatte ich keine andere Wahl, als Ihnen den Umschlag zu geben. Er durfte auf keinen Fall in die falschen Hände geraten.«

Janna runzelte die Stirn. »Sie meinen, in die Hände dieser Männer, die Sie auf der Rolltreppe angegriffen haben?«

Überrascht hob Markus den Kopf, nickte dann aber.

»Wie sind Sie diesen Typen entkommen?«

Um Markus‘ Mundwinkel zuckte es, gleichzeitig spürte er jedoch dem Schmerz nach, der noch immer in seiner Rippengegend saß. »Ich wurde dafür trainiert, solchen Typen zu entkommen.«

»Sind Sie bei der Polizei?«

»Nicht ganz.«

Janna zog die Augenbrauen zusammen. »Was soll das denn bedeuten?«

»Ich arbeite für das Institut für europäische Meinungsforschung in Bonn.«

»Meinungsforschung?« Jannas ratloser Blick ließ Markus erneut schmunzeln, doch er riss sich zusammen. Er musste es diplomatisch angehen, schließlich konnte man nie wissen, wie Zivilisten auf seinen Berufsstand reagierten. Schon gar nicht nach den Skandalen der vergangenen Monate.

Bevor er etwas sagen konnte, kam eine junge Kellnerin und brachte den bestellten Kaffee. Während sie die beiden Tassen vor ihnen abstellte, warf sie Markus einen neugierigen Blick zu, der deutlich besagte, dass ihr gefiel, was sie sah. Markus schenkte ihr ein freundliches Lächeln und zwinkerte ihr zu. Die Kellnerin lächelte zurück und hätte wohl ein Gespräch begonnen, wenn Janna nicht mit am Tisch gesessen hätte.

Janna verdrehte die Augen. Dieser Mann verstand es sichtlich, seinen Charme zu versprühen. Bei seinem Aussehen war es wohl nur natürlich, dass ihm die Frauen zu Füßen lagen. In seinem gut sitzenden Anzug sah er aus wie ein Dressman, der gerade einem Katalog oder einer Plakat-Werbung entstiegen war. Selbst in seinem gestrigen Aufzug als Putzmann hatte er noch attraktiv gewirkt. Ein bisschen ärgerte sie sich, dass sie sich seiner Wirkung nicht ganz entziehen konnte. Doch letztlich war sie ja auch nur eine Frau, und sie hätte schon tot sein müssen, um nichts von seiner Attraktivität wahrzunehmen. Sie musste es sich ja nicht unbedingt anmerken lassen, wie sehr er sie beeindruckte. Immerhin schien er seiner selbst um einiges zu sicher zu sein, und auf so etwas konnte sie gut verzichten.

Markus‘ nächste Worte rissen sie unsanft aus ihren Gedanken: »Ich muss Sie bitten, die folgenden Informationen strikt für sich zu behalten, Frau Berg«, begann er schließlich mit gesenkter Stimme. »Sie dürfen sie niemandem preisgeben. Nicht Ihrer Familie, Ihren Kindern, Ihrer besten Freundin … auch nicht Ihrem Mann. Die nationale Sicherheit hängt davon ab.«

»Ich habe keinen …« Janna stockte. »Die nationale Sicherheit?«

»Das Institut ist die Tarnung für einen europäischen Geheimdienst.«

»Geheimdienst?« Alles Blut wich aus Jannas Gesicht. »Sie meinen, Sie sind ein …«

»Agent, ja. Und entschuldigen Sie, dass ich mich bisher noch nicht vorgestellt habe. Mein Name ist Markus Neumann.«

Janna schlug die Hände vors Gesicht und stöhnte leise. »Ich glaube, ich bin im falschen Film!«

»Wie bitte?« Markus sah sie verständnislos an. Als sie die Hände schließlich wieder sinken ließ, erwiderte sie seinen Blick.

»Sind Sie sicher, dass Sie Neumann heißen und nicht Bond?«

»Ganz sicher, Frau Berg. Es geht um ein Dokument von allerhöchster Wichtigkeit. In dem Umschlag, den ich Ihnen gegeben habe, ist eine DVD mit brisanten Daten über eine terroristische Vereinigung, die Söhne der Sonne, wie sie sich selbst nennen. Obgleich da wohl auch die eine oder andere Tochter involviert sein dürfte.«

»Was meinen Sie?«

Markus zuckte die Achseln. »Sie sagten, dass gestern auch eine Frau in Axels Wohnung gewesen ist.«

Janna nickte. Sie bemühte sich noch immer, ihre Fassung zurückzugewinnen. Damit, dass dieser Mann für einen Geheimdienst arbeitete, hatte sie zuallerletzt gerechnet. »Sie sind also ein Agent? Ein Spion? So wie in Verfassungsschutz, BND, Militärischer Abschirm…«

»Pst!« Markus hob die Hände in einer beschwichtigenden Geste. »Schon gut, schon gut. Sie wissen von den Skandalen der letzten Zeit. Das Institut ist in keinen davon verwickelt. Wir operieren selbstständig und, wie gesagt, auf europäischer Basis. In jedem EU-Land gibt es Niederlassungen; wir unterstehen offiziell einer Oberaufsicht in Brüssel, aber jede Landesniederlassung erhält ihre Gelder, Richtlinien und Aufträge vom jeweiligen Staat.«

»Warum hat man noch nie von diesem Institut gehört?«

Markus lächelte breit. »Weil wir das Wort Geheimdienst wörtlich nehmen, Frau Berg.«

»Aha.« Janna strich sich eine Haarlocke, die sich aus ihrem Zopf gelöst hatte, hinters Ohr. »Aber jetzt haben Sie mir doch davon erzählt.«

»Unsere Sicherheitsabteilung hat Sie als gefahrlos eingestuft«, erwiderte er, noch immer lächelnd. »Und meine Menschenkenntnis sagt mir, dass Sie dieses kleine Geheimnis für sich behalten werden.«

Irritiert von dem charmanten Ton und dem Funkeln in seinen Augen, blickte Janna auf ihre Hände, faltete sie vor sich auf dem Tisch. »Sie sagten etwas von nationaler Sicherheit. Was ist mit meiner Sicherheit und der meiner Familie?«

Markus nickte ihr kurz zu und ergriff ihre Hand, ließ sie jedoch ebenso rasch wieder los, als er ihren befremdeten Blick wahrnahm. »Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen, Frau Berg. Ihr Haus – der Gutshof – wird in diesem Moment von einem Team Agenten überwacht. Ein weiterer Kollege wird dafür sorgen, dass Ihre Kinder auf dem Heimweg im Schulbus sicher sind.«

»Und ich?«

»Sie bleiben vorerst in meiner Nähe.«

»Tatsächlich?« Sie runzelte die Stirn.

»Ich möchte, dass Sie mir den Umschlag mit der DVD aushändigen. Damit müssten Sie außer Gefahr sein. Natürlich wird die Überwachung erst aufgehoben, wenn wir dessen ganz sicher sein können.«

Janna schlug erneut die Hände vors Gesicht und stützte die Ellenbogen auf dem Tisch auf. »Ich bin wirklich im falschen Film. Geheimdienst, Terroristen … Und ich …« Sie hob den Kopf. »Das ist ja fast wie in dieser Fernsehserie aus den Achtzigern.«

»Was?« Erneut konnte Markus ihr offensichtlich nicht folgen.

»Na diese Serie über den Agenten und die Hausfrau … kennen Sie die nicht?« Sie winkte ab. »Ach, vergessen Sie es. Den Umschlag habe ich zu Hause.«

»Dann würde ich sagen, fahren wir gleich hin«, schlug Markus vor. »Sie geben mir die DVD und sind mich für alle Zeit los.«

Lesen Sie weiter:

Mila Roth. Spionin wider Willen (Fall 1 für Markus Neumann und Janna Berg)

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Weitere E-Books von Petra Schier:

Ein Opa unterm Weihnachtsbaum. Novelle

Ein Weihnachtshund auf Probe. Weihnachtsroman

Suche Weihnachtsmann - Biete Hund. Weihnachtsroman

Vier Pfoten unterm Weihnachtsbaum. Weihnachtsroman

Ein Weihnachtsengel auf vier Pfoten. Weihnachtsroman

Unter dem Namen Mila Roth:

Von Flöhen und Mäusen (Fall 2 für Markus Neumann und Janna Berg)

Freifahrtschein (Fall 3 für Markus Neumann und Janna Berg)

Operation Maulwurf (Fall 4 für Markus Neumann und Janna Berg)

Spionin wider Willen - Sammelband 1. (Fälle 1, 2 und 3 für Markus Neumann und Janna Berg)

Alle Bücher der Autorin sind auch als Printversionen erhältlich!

21.        Brigitte Tholen

Geboren im westfälischen Dülmen. Sekretärin in Düsseldorf. Zwei Jahre in Spanien/Marbella freiberuflich für eine Immobilienfirma tätig. Kfm. Angestellte im spare Parts Depot in Mosul/Irak. Schiffsführerin mit Europatenten auf dem eigenen Binnenschiff. Seit 1989 lebt sie in Ostfriesland. Als Autorin begann sie zunächst mit Kurzgeschichten. Zwei Kriminalromane folgten, der dritte Roman erscheint in Kürze.

Die folgende Leseprobe wurde dem Krimi »Flügelschlag der Angst« entnommen. Nach dem Mord an seiner Tochter Jana macht der Reeder Kulmbach seinen Verwandten ein riskantes Angebot: Wer den Mörder findet, bekommt von ihm 100.000 Euro und erbt obendrein nach seinem Tod das gesamte Vermögen. Uta war mit Jana befreundet und könnte das Geld gut gebrauchen. Ihr Pech, der Mörder ist ganz in ihrer Nähe und legt Spuren, die sie zur Hauptverdächtigen der Polizei machen.

Flügelschlag der Angst

Kapitel 1

Sie schob die Maske über die Augen, um nicht erkannt zu werden. Wie immer, wenn sie hier wartete, spürte sie die Erregung, und sie malte sich aus, wie der Unbekannte nach ihr greifen würde, ohne ein Wort zu sagen. Gierig. Die Lust bohrte sich fast schmerzhaft zwischen ihre Schenkel. Wo blieb er nur?

Die Nacht hatte die Hitze des Tages aufgesogen. Bis auf den Sommermantel, Dessous und Schuhen trug sie nichts auf ihrer Haut.

Modriger Geruch aus den Tiefen des Sumpfs stieg ihr in die Nase. Für sie war es der süße Duft der Erregung. Der Kick, den sie brauchte. Das Gefühl zu leben, abzutauchen, kleine Tode zu sterben.

Sie horchte in die Dunkelheit. Donnergrollen in der Ferne, die ersten Blitze. Der Boden unter den Schuhen federte und gab bei jedem Schritt nach. Außerhalb des Weges konnte sie schemenhaft das Binsenkraut und die hohen, speerförmigen Gräser erkennen. Auf einem Birkenstamm, der aussah wie ein hochgestreckter Arm, saß ein Steinadler. Bewegungslos. Bevor ihr Blick weiterglitt, schlug er mit den Flügeln und schwang sich in die Luft.

Er schwebte genau über ihrem Kopf und stieß Warnrufe aus.

Zum ersten Mal seit Beginn ihrer anonymen Treffen spürte sie ein Gefühl des Unbehagens. Am liebsten wäre sie umgekehrt, aber der Zwang der Lust war mächtiger.

Das dünne Licht des Mondes erhellte die Moorlandschaft kaum. Sie hörte Schritte, zwischen den Polstern der Binsen gluckerte, blubberte und gurgelte es.

Ein Mann kam näher. Der Wind bauschte seinen dunklen Umhang auf. Von seinem Gesicht erkannte sie lediglich die Kinnpartie, ein grobes, eckiges Kinn. Der Rest versteckte sich hinter der Maske.

Sie beschleunigte ihren Schritt, um vor ihm in der alten Mühle zu sein. Die schwarzen High Heels sackten in den morastigen Boden. Noch einmal drehte sie sich um, rutschte aus. Bevor sie fallen konnte, war der Mann bei ihr. Arme hielten sie fest. Sie spürte seinen Atem, roch Parfüm. Sinnlichkeit, der Duft von Spirit of Stars. Wortlos glitt seine Hand unter ihren Mantel, spielte mit den Brustwarzen. Sie keuchte, schob den Umhang auseinander, um seine Haut zu spüren.

In ihrer Erregtheit drohte sie, erneut im Morast auszurutschen, aber er hielt sie sicher. Sie ergriff seinen Hintern, der sich hart und fest anfühlte, und begann, mit den Lippen auf seinem Hals und seiner Brust zu spielen. Sie stöhnte laut, wollte nicht mehr warten.

Ungestüm hob sie den Kopf, stieß dabei gegen seine Maske, die sich verschob. Das Mondlicht beleuchtete sein Gesicht. Sie starrte ihn an und erkannte im gleichen Augenblick, dass sie einen Fehler begangen hatte.

Kapitel 2

Die Stille in den Räumen hatte ihre eigenen Geräusche. Das Knacken der Balken, das Surren des Kühlschranks. Ein Blatt der Salvie fiel raschelnd auf die Fensterbank.

Uta stand auf und schloss das Fenster. Scheinwerfer tauchten auf. Ein Auto kam näher, bog um die Kurve, verlangsamte seine Fahrt. Fuhr weiter.

Wieder nicht Jana! Wenn sie nicht kam, blieben noch vier Stunden Einsamkeit, bis es draußen hell wurde. Vier Stunden – umgeben von der Dunkelheit vor dem Fenster und der Phobie vor der Nacht. Und niemand im Haus, der ihr helfen konnte. Draußen stürmte es jetzt. Das Windrad auf dem Rasen ratterte im Dauerlauf. Ein bedrohliches Geräusch. Angespannt horchte sie. Schweiß stand auf ihrer Stirn. Sie trat gegen den Sessel, hieb mit den Fäusten auf die Kommode.

„Wo steckst du blöde Ziege? Wenn du mich hängen lässt, spreche ich kein Wort mehr mit dir!“

Die Uhr schlug eins. Sie wählte noch einmal Janas Handynummer. Der Ruf ging durch. Dann ein Klicken. Sie atmete auf.

„Jana?“

Eine Männerstimme meldete sich. „Wer spricht da?“

„Verzeihung“, stotterte Uta und brach das Gespräch ab. Sie musste sich verwählt haben. Noch einmal. Bevor sie die Wahlwiederholung gedrückt hatte, klingelte ihr Telefon.

„Kripo leer. Kröger. Sie waren eben mit diesem Handy verbunden. Würden Sie mir Ihren Namen nennen?“

„Wo ist Jana?“

„Sagen Sie mir Ihren Namen!“ Es klang wie ein Befehl.

Automatisch gehorchte Uta.

„Ihre Adresse?“

„Erste Südwieke 379 in Dannerfehn. Aber was ist …“

„Ich komme zu Ihnen.“

Die Verbindung war unterbrochen. Uta starrte auf das Handy. Sie hatte sich nicht verwählt. Jana!

Da war es wieder, dieses Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. Sie begann zu zittern, rannte in die Küche und schaufelte Kaffee in die Filtertüte, schaltete die Maschine an. Ruhig ausatmen, einatmen.

Zehn Minuten später klingelte es an der Haustür. Zwei Männer standen davor. Uta ließ die beiden ins Wohnzimmer. Sie spürte eine absurde Erleichterung. Ich bin nicht mehr allein, war alles, was sie denken konnte.

„Nehmen Sie Platz. Wo ist Jana?“

Lauer, ein großer, hagerer Mann mit Brille, nestelte an seiner Sommerjacke. „Kennen Sie Frau Kulmbach gut?“

„Sie ist meine Kusine.“

„Wann haben Sie sie zuletzt gesehen?“

Was sollten diese Fragen? Utas Kopf schmerzte.

„Sagen Sie mir endlich, was mit Jana ist.“

„Es tut mir leid, Frau Eyhusen – Ihre Kusine ist tot.“ Kröger sah sie bekümmert an.

„Ein Unfall. Deshalb …“, flüsterte sie.

„Was meinen Sie?“ Kröger kniff die Augen zusammen und zögerte kurz, bevor er sagte: „Es war kein Unfall. Was meinen Sie mit deshalb? Frau Kulmbach wurde ermordet.“

„Jana wollte hier übernachten“, stammelte Uta. Erst dann schien sie zu realisieren, was er gesagt hatte. Es war kein Unfall. Utas Augen weiteten sich. Das ergab keinen Sinn. Jana ermordet?

„Zeigen Sie mir Ihre Ausweise.“

Kröger griff in die Innentasche seiner Jacke und hielt ihr den Ausweis hin. Mit einer Kopfbewegung bedeutete er Lauer, das Gleiche zu tun. „Sie haben recht. Wir hätten gleich am Anfang …“

Verstört schüttelte sie den Kopf. „Dann ist es wahr.“

„Glauben Sie mir, es ist Ihre Kusine, daran besteht kein Zweifel.“

Sie rutschte weiter in den Sessel, ihr Gesicht wurde noch blasser. Die ganze Zeit, in der sie wütend auf Jana gewesen war … Sekunden später sprang sie auf, rannte ins Bad und erbrach sich. Jemand strich ihr über den Kopf.

„Geht’s wieder?“ Kröger war ihr gefolgt.

Gemeinsam gingen sie ins Wohnzimmer.

Lauer hatte sich eine Zigarette angezündet. „Können wir ein paar Fragen stellen?“

„Machen Sie auf der Stelle das Ding aus!“ Uta hielt ihm einen Unterteller hin. „Ich kann den Geruch nicht ab“, setzte sie ruhiger hinzu.

Lauer nahm noch einen tiefen Zug und drückte dann die Zigarette aus.

Sie versuchte, ihre Gedanken zu ordnen. Was war mit ihrem Onkel? Er hatte ein schwaches Herz. Wenn er jetzt … Sie musste zu ihm. Uta atmete hörbar aus und wollte zur Eingangstür rennen. Kröger hielt sie am Arm zurück. Uta versuchte, sich zu befreien.

„Ich muss zu meinem Onkel.“

Laures Stimme wurde lauter. „Frau Eyhusen. Wir haben schon mit Ihrem Onkel gesprochen. Er hat eine Spritze bekommen und schläft jetzt. Erzählen Sie uns, wo Sie heute Abend waren.“

„Ich?“ Uta starrte die beiden Beamten an. Sie wurde immer verwirrter. Was wollten die von ihr? Die glaubten doch nicht, dass sie Jana …?

Lauer faltete die Hände und knackte mit seinen Knöcheln. „Sagen wir von einundzwanzig Uhr an.“

„Machen Sie sich nicht lächerlich.“ Kreidebleich und mit steigender Hysterie sah sie ihn an. „Ich war hier. Mein Kiosk ist hier im Haus und bis zehn Uhr geöffnet.“

Bevor die Beamten etwas sagen konnten, fuhr sie in leiserem Ton fort: „Ich würde doch meine Kusine nicht …“ Uta schluckte. „Überhaupt, in der Nacht alleine aus dem Haus gehen ...“ Sie presste ihre Finger an die Schläfen. „Ich leide unter einer Dunkelheitsphobie.“

Kröger fuhr mit der Hand über die Stirn, als müsse er einen aufkommenden Gedanken verscheuchen. Einen Augenblick schaute er sie prüfend an. „Mein Kollege wollte Ihnen nicht zu nahetreten.“

Lauer reagierte gelassen auf Utas Ausbruch. Er blätterte langsam eine Seite seines Notizbuches um. Ein dünnes Lächeln umspielte seine Lippen. „Kennen Sie den Freund Ihrer Kusine?“

„Sie hat ... hatte keine feste Beziehung.“

„Und was ist mit Ihnen?“

Verständnislos sah Uta ihn an. „Mit mir? Ob ich einen Freund habe? Das geht Sie gar nichts an.“

„Frau Eyhusen, Sie wissen, wie so was läuft. Ihr Vater war Polizist. Wir untersuchen einen Mord. Eifersucht ist eines der häufigsten Motive.“

„Ich habe weder ein Motiv noch einen Freund.“

Kröger kramte in seiner Jackentasche und holte eine Rolle Pfefferminz heraus.

„Möchten Sie?“ Er hielt ihr die Bonbons entgegen. Uta schüttelte den Kopf.

„Wissen Sie, ob sie mit jemandem Streit hatte?“, wollte er wissen.

„Nein.“ Utas Stimme ließ keinen Zweifel aufkommen. „Jana war immer freundlich und hilfsbereit. Wie ist sie …?“

Lauer schaltete sich wieder ein. „Frau Kulmbach ist erwürgt worden.“

Uta schloss die Augen und kreuzte die Arme vor die Brust, als müsste sie sich schützen.

Lauer redete weiter. „Bei der alten Mühle in der Nähe des Moors. Können Sie sich vorstellen, warum sie sich ausgerechnet dort zum Sex trifft?“

„Was reden Sie?“

„Ihre Kleidung lässt keinen anderen Schluss zu“, antwortete Kröger. „Wann haben Sie Frau Kulmbach das letzte Mal gesehen?“

Vor Utas Augen schob sich ein Bild. Jana, wie sie auf dem morastigen Boden lag. Kalt, leblos, die Augen starr nach oben gerichtet. Der Wind riss an ihrem Haar. Uta spürte erneut Übelkeit.

„Vor drei Tagen.“

Kröger warf seinem Mitarbeiter einen auffordernden Blick zu. Sie standen auf.

„Trinken Sie noch einen Kaffee. Er ist fertig.“

Uta rannte in die Küche und nahm mit zittriger Hand die Kanne von der Platte. Dabei stellte sie sich so ungeschickt an, dass das heiße Gebräu über ihren Unterarm rann.

„Verdammt“, schluchzte sie und ließ kaltes Wasser über ihren Arm laufen.

Die Polizisten hatten den Schrei gehört und betraten die Küche. Kröger zog den richtigen Schluss.

„Sie haben Angst.“

„Meine Freundin, sie ist heute Nacht nicht da. Jana wollte kommen.“

„Ich verstehe“, Kröger fuhr sich mit dem Zeigefinger über die Nase. „Mein Kollege wird bei Ihnen bleiben, bis es hell wird.“

Laures Gesicht verfinsterte sich. Er wollte protestieren, aber, nachdem er Krögers eindringlichen Blick spürte, sagte er nur: „Geben Sie mir einen Kaffee.“

Kröger verabschiedete sich und verließ das Haus.

Uta holte eine Tasse. Sie schloss die Augen und stand mit hängenden Schultern vor dem Schrank. Ermordet. Jana. Warum?

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22.        Marah Woolf

Marah Woolf wurde 1971 in Sachsen-Anhalt geboren, wo sie heute noch mit ihrem Mann und ihren drei Kindern und diversen Kleintieren lebt. Sie studierte Geschichte und Politik und erfüllte sich mit der Veröffentlichung ihres ersten Romans 2011 einen großen Traum. Die Arbeit an der »MondLichtSaga« wurde Ende 2012 abgeschlossen. Seitdem haben die Bücher sich als E-Book oder Taschenbuch mehr als 100.000 Mal verkauft. Der erste Teil »MondSilberLicht« wurde auf der Leipziger Buchmesse 2013 preisgekürt. Die internationalen Rechte für den ersten Teil der Saga hat der französische Verlag Michel Lafon erworben. Im Februar 2014 soll die französische Ausgabe erscheinen. Die englische Übersetzung soll schon Weihnachten 2013 auf den Markt kommen. Für alle Hörbuchfans eine tolle Nachricht: audible bringt im November 2013 eine Hörbuchfassung in die Ohren :-). Derzeit lebt Marah Woolf mit ihrer Familie in Edinburgh und schreibt am 2. Teil der BookLessSaga.

Die folgende Leseprobe wurden dem Band »BookLess. Wörter durchfluten die Zeit« entnommen.

Rätselhafte Dinge ereignen sich in den unterirdischen Gewölben der Londoner Nationalbibliothek: Lucy entdeckt leere Bücher, deren Texte verschwunden sind und deren Einbände zu Staub zerfallen. Viel schwerer wiegt jedoch, dass die Menschen diese Texte vergessen haben. Niemand erinnert sich an sie - nur Lucy. Als die Bücher sie um Hilfe bitten und das Mal an ihrem Handgelenk ein seltsames Eigenleben entwickelt, steht Lucys Welt endgültig Kopf. Sie ist verzweifelt. Doch dann schleicht sich Nathan in ihr Herz, und sie hofft, dass er sie mit dieser Aufgabe nicht allein lässt …

BookLess. Wörter durchfluten die Zeit

Prolog

Lucy trat durch die Eingangstür des Archivs, deren alte Scharniere zur Begrüßung knarrten. Sie presste die Bücher in ihrem Arm fest an sich. Hier war sie in Sicherheit. Hierher konnte ihr niemand folgen. So schnell es die steilen Stufen zuließen, eilte sie die Treppe hinunter.

In dem schmalen Gang zwischen den Regalen stieg ihr der vertraute Geruch alter Bücher in die Nase. Heute vermochte er sie nicht zu trösten.

Tränen rannen über ihre Wangen und sie betete, dass sie ihr Medaillon hier finden würde. Sie hoffte inständig, dass es auf ihrem Schreibtisch lag und darauf wartete, dass sie es abholte.

Durch die verzweigten Gänge lief sie auf ihr Büro zu. Umständlich kramte sie den Schlüssel aus der Jackentasche, bemüht, die Bücher, die sie auf dem Arm balancierte, nicht fallen zu lassen. Nachdem sie ihn gefunden hatte, schloss sie auf und trat ein.

Sie durchquerte den Raum, legte ihre Last auf dem Schreibtisch ab und knipste die kleine Arbeitslampe an. Dann begann sie hektisch zwischen den Papieren, Büchern und Karteikarten zu wühlen, die auf dem winzigen Tisch verstreut lagen. Sie konnte es nicht finden. Sie bückte sich, um unter dem Tisch nachzusehen. Ihre Bewegungen wurden immer fahriger. Colin würde ungeduldig werden, wenn sie nicht bald zurückkam. Verzweifelt sah sie sich um. Sie konnte es unmöglich verloren haben. Dafür war es zu wertvoll.

Endlich entdeckte Lucy es. Matt schimmernd lag das Medaillon auf einem Bücherstapel neben der Tür. Aufschluchzend stürzte sie sich darauf und umklammerte es. Vorsichtig legte sie es sich um den Hals und löschte das Licht. Ein letztes Mal sah sie sich um. Ob sie jemals zurückkehren würde?

Sie trat auf den Gang hinaus und blieb abrupt stehen. Etwas hatte sich verändert. Lucy wusste nicht sofort, was es war. Aufmerksam blickte sie sich um. Sie konnte nichts Ungewöhnliches entdecken. Die Bücher schwiegen und doch spürte Lucy ihre Angst, die sich nun auch ihrer bemächtigte. Ihr Herz begann laut zu schlagen. Furcht schnürte ihr die Kehle zu.

Dann roch sie es. Der vertraute Geruch alter Bücher war verschwunden. Etwas anderes hatte seinen Platz eingenommen. Im selben Moment, in dem sie begriff, was sie roch, bemerkte sie den weißen Qualm, der wie Nebel zwischen den Regalen hervor stieg. Dann drang ein unwirkliches Knistern an ihre Ohren.

Wie hypnotisiert starrte Lucy auf das Schauspiel, das sich ihr bot. Das musste ein Traum sein. Wie aus dem Nichts züngelten kleine gelbe Flammen aus den Gängen zu ihrer Linken hervor. Mit jedem Wimpernschlag schienen sie größer zu werden. Ihre Farben wechselten zu einer verwirrenden Mischung von Weiß, Blau und Rot.

Es bestand kein Zweifel – das Archiv brannte.

Die Bücher – das Feuer würde sie vernichten. Jedes Einzelne von ihnen. Lucy war wie erstarrt. Dann nahm sie die Schreie der Bücher wahr. Ihre Verzweiflung grub sich in Lucys Herz.

Sie schwankte und griff Halt suchend nach der Wand. Was sollte sie tun? Viel zu schnell fraß das Feuer sich durch das trockene Holz und das uralte Papier. Die Flammen leckten über den Boden, wanden sich um jeden einzelnen Karton, bohrten sich in sein Innerstes und verrichteten ihr zerstörerisches Werk. Beinahe sorgfältig gingen sie dabei vor, als wollten sie verhindern, dass ihnen auch nur ein Buch entging. Keines würde verschont bleiben. Der Schatz, der hier so viele Jahre verwahrt und geschützt worden war, ging vor Lucys Augen verloren.

»Lauf, Lucy. Rette dich!«, forderten die Bücher plötzlich von ihr. »Rette uns!«

Die Betäubung fiel von ihr ab und sie erwachte aus ihrer Starre. Voller Panik wandte sie sich um und hastete zurück in ihr Büro. Sie knipste das Licht wieder an und griff nach dem Telefon. Dabei zitterten ihre Hände so stark, dass ihr der Hörer entglitt und auf den Boden knallte.

Für die Bücher hier unten würde vermutlich jede Hilfe zu spät kommen, aber der Bestand in den oberen Etagen konnte vielleicht gerettet werden. Sie musste sich nur beeilen. Alles hing jetzt von ihr ab.

Sie bückte sich, um den Hörer aufzuheben und versuchte, das Zittern ihrer Finger zu unterdrücken. Dann wählte sie die Nummer des Infoschalters. Das Telefon war tot. Wütend schüttelte sie den altersschwachen Apparat und versuchte es noch einmal. Das Gerät gab kein Lebenszeichen mehr von sich. Lucy stöhnte auf. Sie blickte zu den Büchern, die sie vor wenigen Minuten auf ihrem Schreibtisch abgelegt hatte. Wenigstens diese würde sie retten. Sie würde sie nicht dem Feuer überlassen.

Sie zog ihre Strickjacke von der Lehne des Stuhls, griff nach einer Wasserflasche und goss ihren Inhalt darüber. Sie drückte sich den feuchten Stoff vor Mund und Nase, nahm die Bücher und umklammerte sie wie einen Rettungsanker. Dann trat sie vor die Tür und sah sich um.

Das Feuer hatte sich weiter vorgearbeitet. Es breitet sich zu schnell aus, schoss es Lucy durch den Kopf, bevor sie losrannte. Die Bücher in ihrem Arm behinderten sie, aber sie war nicht gewillt, sie den Flammen zu überlassen.

Der Weg vor ihr dehnte sich ins Unendliche. Der Rauch nahm ihr erst die Sicht und dann den Atem.

Ein Krachen ertönte hinter ihr. Lucy sah sich um. Die riesigen Regale begannen einzustürzen. Das Feuer hatte sich durch ihre dicken Eichenbretter gefressen und diese hielten ihm nicht länger stand. Funken stoben durch den Raum und eine Welle aus Flammen, Schutt und Asche flog auf Lucy zu. Sie versuchte, schneller zu laufen. Eigentlich hätte sie längst bei der Treppe angekommen sein müssen. Mit Erschrecken wurde ihr bewusst, dass sie falsch abgebogen war. Sie sah nach oben. Durch den Qualm war der Buchstabe, der der Regalreihe ihren Namen gab, nicht mehr zu erkennen. Lucy begann zu husten. Panik machte sich in ihr breit. Was, wenn sie nicht hinausfand?

Sie ließ die feuchte Strickjacke, die sie beim Laufen behinderte, fallen und zerrte mit einer Hand einen der sorgfältig verschlossenen Kartons aus dem Regal. Oben auf dem Deckel war deutlich die Signatur zu lesen. Sie begann mit dem Buchstaben L.

»Verfluchter Mist«, krächzte Lucy in den Lärm des Infernos. Sie hätte in Reihe H abbiegen müssen. Zurück konnte sie nicht. Das Feuer war zu nah. Die Hitze brannte auf ihrer Haut. Den Ausgang würde sie nur noch über Umwege erreichen. Sie nahm das Buch aus dem Karton, den sie achtlos fallen ließ. Sie konnte es nicht zurücklassen und der Vernichtung preisgeben. Dann rannte sie, so schnell ihre schmerzende Lunge es zuließ, weiter.

Minuten später wurde ihr klar, dass sie sich rettungslos verlaufen hatte. Lucy konnte nicht mehr. Ihr fehlte die Luft zum Atmen. Um sie herum brodelte das Feuer, griff nach allem, was ihm in die Quere kam und fraß es auf.

Egal, in welche Richtung sie sich wandte, von allen Seiten stürmte es auf sie zu. Eine alles vernichtende Armee, die erbarmungslos ihr Werk verrichtete.

Sie saß in der Falle.

Tränen rannen ihr über die Wangen und sie versuchte wütend, sie fortzuwischen.

Das war sein Werk. Sie hatte ihm vertraut und er hatte sie getäuscht.

Sie wollte die Gedanken an ihn abschütteln. Wenn sie schon starb, sollte ihr letzter Gedanke nicht ihm gelten. Lucy schluchzte und verbarg ihr Gesicht in ihren Händen. Langsam rutschte sie, an eines der Regale gelehnt, zu Boden. Mit der linken Hand umfasste sie das Medaillon fester.

Dann begann sie zu beten, etwas, das sie nicht mehr getan hatte, seit sie das Kinderheim, in dem sie aufgewachsen war, verlassen hatte.

Doch die glühend rote Welle ließ sich damit nicht aufhalten. Sie rollte heran und fraß Lucys Welt.

1. Kapitel

London, einen Monat zuvor

Lucy rannte die Treppe zur Bibliothek hinauf. Keuchend kam sie auf dem obersten Absatz zum Stehen. Sie schob sich durch die Eingangstüren und den winzigen Vorraum. Unvermittelt sah sie in das missmutige Gesicht von Mr. Barnes, dem neuen Direktor der Londoner Bibliothek. Er hatte sich im Empfangsbereich aufgebaut und wie üblich die Arme hinter dem Rücken verschränkt. Sein Fuß wippte ungeduldig auf und ab. Offenbar sollte ihm diese Pose einen Hauch von Wichtigkeit verleihen.

»Miss Guardian«, begann er seine Litanei. »Ich weiß nicht, was ich mit Ihnen anstellen soll. Was ist so schwierig daran, pünktlich an seinem Arbeitsplatz zu erscheinen? Sie wissen, dass eine Menge anderer Studenten für diesen Job Schlange stehen. Ich weiß nicht, wie lange ich Sie unter diesen Umständen noch beschäftigen kann.«

Lucy hätte am liebsten die Augen verdreht. Sie kannte diese Predigt in- und auswendig. Ihr Blick schweifte zum Empfangstresen, wo sich ihre Freundin Marie gerade in haargenau der gleichen Pose wie Mr. Barnes aufbaute und flüsternd jedes seiner Worte mitsprach. Lucy biss sich in die Wangen, um nicht loszulachen. Es war ihr schleierhaft, wie es Marie gelang, dieses Frettchen so detailgetreu nachzuahmen.

Mr. Barnes bemerkte offenbar, dass ihre Aufmerksamkeit nicht ihm galt, und fuhr herum. Dabei verlor er den Halt und wäre sicherlich zu Boden gestürzt, hätte Lucy ihn nicht geistesgegenwärtig festgehalten.

Um ihn von Marie abzulenken, zog sie ihn zu sich herum und plapperte drauflos: »Mr. Barnes, ich verstehe Sie und ich verspreche Ihnen hoch und heilig, dass es das letzte Mal ist, dass ich zu spät komme. Aber sehen Sie«, Lucy versuchte einen Augenaufschlag, der gründlich misslang und lediglich dazu führte, dass Mr. Barnes seine buschigen Augenbrauen zusammenzog, »ich musste letzte Nacht dieses Referat vorbereiten, über Perikles. Ich habe Ihnen letzte Woche davon erzählt. Ich habe die halbe Nacht daran gearbeitet und ich glaube, es ist wirklich gut geworden. Leider bin ich deshalb viel zu spät ins Bett gegangen und dann habe ich zu allem Überfluss vergessen, meinen Wecker zu stellen. Ich war einfach todmüde.«

»Ja, ja. Um eine Ausrede sind Sie nie verlegen. Das war Ihre letzte Verwarnung. Damit das klar ist«, knurrte Mr. Barnes. Dann drehte er sich um und lief vor sich hin grummelnd zurück zu seinem Büro. Lucy atmete tief aus und ging zu Marie, die sich hinter dem Empfangstresen so unsichtbar wie möglich machte.

»Du hast mich gerettet«, stöhnte ihre Freundin, als Lucy neben ihr auftauchte und ihr einen Kuss auf die Wange gab.

»Diesmal war es echt knapp«, bestätigte Lucy. »Du solltest deine schauspielerischen Talente irgendwo anders ausleben.« Marie sah sie zerknirscht an. »Ich weiß«, sagte sie. »Aber ich kann einfach nicht anders. Er reizt mich immer wieder.« Die Mädchen kicherten.

»Weshalb bist du wirklich zu spät?«, fragte Marie.

»Das Übliche. Mir fehlt das Pünktlichkeitsgen. Keine Ahnung, wie andere Leute das schaffen. Ich stehe rechtzeitig auf, und trotzdem scheint meine Zeit schneller zu vergehen als zum Beispiel deine. Egal was ich anstelle – ich komme zu spät.«

Marie verschränkte ihre Arme und sah Lucy herausfordernd an. »Du hast in der U-Bahn gelesen.«

Lucy schüttelte den Kopf.

»Du hast die richtige Haltestelle verpasst«, setzte Marie dazu. Wieder schüttelte Lucy den Kopf.

»Zeig deine Tasche«, forderte Marie und winkte mit der rechten Hand. Lucy sah sie schuldbewusst an.

»Ich habe also recht«, triumphierte Marie. »Wie oft habe ich dir gesagt: Lass die Bücher zu Hause. Beinahe jeden Morgen verpasst du deine Station. Und dann kommst du an wie ein abgehetztes Kaninchen. Schau dir bloß deine Haare an.« Marie angelte eine Haarbürste aus einem Schubfach ihres Schreibtisches. »Bring das in Ordnung.«

»Sieht doch sowieso keiner.«

»Klar«, widersprach Marie. »Deine geliebten Bücher.«

»Wenn du zu Hause und nicht immer bei Chris schlafen würdest, dann wäre ich auch pünktlich«, protestierte Lucy noch, während Marie sie in Richtung Toilette schob.

»Das könnte dir und Jules so passen«, erwiderte Marie. »Chris und ich sind in seiner Wohnung besser aufgehoben. Da können wir machen, was wir wollen.« Sie grinste Lucy an, die daraufhin die Augen verdrehte.

Eine halbe Stunde später, Lucy war gerade dabei, im Lesesaal Bücher einzusortieren, kam Marie hereingeschlichen.

»Du sollst zu Mr. Barnes kommen. Sofort«, flüsterte sie.

Lucy sah sie erschrocken an. »Hat er gesagt, was er will?«

Marie zuckte mit den Schultern. »Mir hat der Drache nichts verraten.«

Drache nannten die Angestellten der Bibliothek die Vorzimmerdame von Mr. Barnes, die passenderweise den Namen Drake trug. Er hatte sie mitgebracht, als er vor sechs Wochen seinen neuen Posten angetreten hatte. Sie war, wenn das möglich war, noch unbeliebter als Mr. Barnes selbst.

Eingeschüchtert lief Lucy durch die Flure zum Verwaltungsbereich der Bibliothek. Dass Mr. Barnes sie zu sich beorderte, war bisher noch nie vorgekommen. Sie hoffte inständig, dass er sie nicht entlassen würde. Außer dass sie zu oft zu spät kam, hatte sie sich bisher nichts zuschulden kommen lassen. Und schließlich blieb sie abends zum Ausgleich oft länger, als sie eigentlich musste.

Vor einer der alten hohen Holztüren, die den Flur säumten, blieb sie stehen und klopfte. Lucy konnte nicht hören, ob sie zum Eintreten aufgefordert worden war, also drückte sie die Türklinke hinunter. Vorsichtig warf sie einen Blick in den Raum, der sich als Empfangszimmer entpuppte.

Ms. Drake saß hinter einem Schreibtisch und machte ihrem Spitznamen alle Ehre, vorausgesetzt es hatte Drachen mit violett angehauchter Dauerwelle gegeben. Demonstrativ sah sie auf die Uhr, wohl um klarzumachen, dass Lucy getrödelt hatte.

Trotzdem stand sie ohne einen weiteren Kommentar auf und klopfte an eine Tür, die von ihrem Zimmer in ein weiteres führte. Sie wechselte ein paar gemurmelte Sätze mit jemandem in dem Raum dahinter, ehe sie sich Lucy zuwandte, um sie mit einer Handbewegung in das Zimmer zu scheuchen.

Mr. Barnes thronte hinter seinem riesigen Schreibtisch und hatte den Kopf über ein Dokument gebeugt, sodass alles, was Lucy von ihm sehen konnte, seine Glatze war. Nervös trat sie näher. Der Mann ignorierte ihre Begrüßung und schrieb eifrig weiter. Lucy sah sich vorsichtig um. Irgendwie hatte sie in dem Büro eines Bibliotheksdirektors Bücher erwartet. Hier gab es zwar Schränke und Regale, aber die waren hauptsächlich mit Aktenordnern gefüllt. Außerdem verunzierten ein paar ausgesprochen nichtssagende Bilder die Wände.

»Gefallen Sie Ihnen?«, durchbrach die Stimme von Mr. Barnes, die für einen Mann viel zu hoch war, die Stille. Jetzt erst bemerkte Lucy, dass das Kratzen des Stiftes verstummt war. »Meine Frau hat sie gemalt«, erklärte er, stand auf und bedeutete Lucy, vor ihm Platz zu nehmen.

Er selbst lehnte sich gegen seinen Schreibtisch und griff nach Lucys Hand. Seine folgenden Worte legten nahe, dass das eine väterliche Geste sein sollte, und Lucy musste den Impuls unterdrücken, ihre Hand zurückzuziehen.

»Sie sind sehr jung«, stellte er dann fest, als wäre das neu für ihn. »Gerade erst achtzehn.«

Lucy verzichtete auf eine Erwiderung, schließlich hatte er bei ihrer Geburtstagsrunde vor zwei Wochen mindestens drei Stückchen Kuchen gefuttert. Er ließ sie los, um sich wieder zu setzen. Verstohlen wischte Lucy ihre Hand an der Hose ab. Sie fühlte sich feucht an.

»Eigentlich wähle ich die Studenten, die bei uns arbeiten dürfen, persönlich aus«, führte er seinen Monolog fort und Lucy hörte deutlich Unwillen aus seiner Stimme heraus. »Und natürlich hätte ich jemanden mit mehr Erfahrung vorgezogen. Aber als die Frau Staatssekretärin bei mir anrief und darum bat, dass Sie auch unter meiner Leitung weiterhin hier arbeiten dürfen, konnte ich schlecht Nein sagen.«

Lucy verstand nur Bahnhof. Welche Staatssekretärin? Sie kannte keine Staatssekretärin. Wie auch? Madame Moulin, die Leiterin des Kinderheimes, in dem Lucy aufgewachsen war, musste dahinterstecken. Sie hatte ihr den Job besorgt.

»Lange Rede, kurzer Sinn.«

Lucy konzentrierte sich wieder auf ihr Gegenüber.

»Sie werden ab heute im Archiv arbeiten. Miss Olive nimmt in nächster Zeit einen längeren Urlaub. Sie werden sie vertreten und bei der Gelegenheit dafür sorgen, dass die Bücher aus dem Archiv in unser Computersystem eingepflegt werden. Meine Vorgängerin hat diese Aufgabe sträflich vernachlässigt. Ich möchte, dass jedes einzelne Buch in dem Verzeichnis auftaucht. Haben Sie das verstanden?«

War ja nicht besonders schwer, dachte Lucy und nickte. Dann wartete sie auf weitere Erklärungen, doch er nahm wortlos seinen Stift in die Hand und vertiefte sich wieder in seine Unterlagen. Nervös rutschte sie auf ihrem Stuhl hin und her. Sollte sie aufstehen und gehen?

»Sie können gehen. Marie soll Sie nach unten bringen. Richten Sie ihr das aus«, sagte Mr. Barnes und winkte sie zur Tür hinaus.

Damit war Lucy entlassen. Schnell beeilte sie sich, zum Eingangsbereich zurückzukommen. Sie brauchte dringend einen Kaffee.

»Marie«, rief sie ihrer Freundin zu, als sie am Infoschalter ankam. Diese sah bei Lucys aufgeregtem Tonfall alarmiert auf.

»Er hat mich ins Archiv versetzt.«

»Wie bitte?«

»Er hat mich ins Archiv versetzt«, wiederholte Lucy.

«Der meint es echt nicht gut mit dir«, antwortete Marie und sah sie bekümmert an.

Lucys Herz rutschte ihr in die Hose.

»Es ist gruselig da unten«, flüsterte Marie zur Erklärung und beugte sich über den Tresen. »Manche glauben, dass es da spukt. Das Archiv gibt es schon ewig. Es würde mich nicht wundern, wenn da das ein oder andere Skelett verstaubt.«

Lucy sah Marie verunsichert an. Sie hatte diesen Geschichten, die unter den Angestellten erzählt wurden, bisher keine Beachtung geschenkt. Im Archiv selbst war sie allerdings noch nie gewesen.

»Du willst mich auf den Arm nehmen«, sagte sie.

Doch Marie sah sie Unheil verkündend an. »Ich bringe dich runter, dann wirst du schon sehen.«

Lucy folgte Marie quer durch die Bibliothek, bis diese vor einer hohen, alten Tür stehen blieb.

»Das Tor zur Unterwelt«, eröffnete sie Lucy und lachte nervös. Dann griff sie beherzt nach der Klinke und zog die Tür auf. Ein misstönendes Knarren durchbrach die Stille.

Vor Lucy tat sich ein dunkler Gang auf, der in die Tiefe führte. Unwillkürlich musste sie an mittelalterliche Burgen und Folterkeller denken. Glücklicherweise wurde die steinerne Treppe, wenn auch schummrig, von elektrischem Licht erhellt. Die Luft, die jetzt den Gang hinunterwehte, wirbelte winzige Staubpartikel auf, die kurz funkelten, verharrten und dann auf die abgetretenen Steinstufen niedersanken. Lucy stellte sich vor, dass die Luft sie jeden Tag ein Stück weiter nach unten wehte. Sie würden es nie wieder ans Tageslicht schaffen.

Marie trat auf die oberste Stufe und bedeutete Lucy, ihr zu folgen. Hinter den beiden fiel die Tür mit lautem Getöse ins Schloss. Lucy zuckte zusammen und setzte vorsichtig einen Schritt vor den anderen. Die Treppe war steil. Um nicht zu fallen, umfasste sie mit einer Hand das Geländer.

Es fühlte sich kalt und rau unter ihren Fingern an.

Am Fuß der Treppe trat sie neben Marie, die dort auf sie gewartet hatte. Ihre Augen rundeten sich vor Erstaunen bei dem Anblick, der sich ihr bot. Das Gewölbe, das sich vor ihr ausbreitete, schien kein Ende zu nehmen. Links und rechts des Aufgangs erstreckten sich rohe in das Erdreich geschlagene Wände. Auch der Boden bestand aus vom Alter fleckig gewordenen abgewetzten Steinquadern. Die hohen Bücherborde, die vor ihr aufragten, bogen sich unter ihrer Last. Neugierig trat Lucy an das vorderste Regal heran. Doch Marie griff ihren Arm und zog sie weiter. Zielsicher lief sie voran und Lucy folgte ihr notgedrungen durch das Gewirr schmaler Gassen. Doch ihre Aufmerksamkeit wurde zunehmend von den Schätzen, die hier verborgen lagen, in Beschlag genommen. Sie machte sich los und blieb stehen.«Ich komme gleich nach«, rief sie Marie, die weitereilte, hinterher.

Tief sog sie den Duft ein, der das Labyrinth der Regale erfüllte. Sie liebte diesen Geruch. Beinahe war es, als würde sie die Bäume riechen, aus deren Holz die unzähligen Blätter der Bücher gefertigt waren. Sie wusste, dass hier auch deutlich ältere Bücher aufbewahrt wurden, als die, die sich vor ihr in dem Regal befanden. Das Pergament dieser jahrhundertealten Exemplare war aus Tierhäuten und Lumpen gewonnen worden. Der Einfallsreichtum der Menschen schien unerschöpflich gewesen zu sein, wenn es darum gegangen war, Erkenntnisse, Gedanken und Gefühle niederzuschreiben.

Der Duft der Farben der Bilder, mit denen die Bücher verziert waren, vermischte sich mit dem dunklen Aroma der Tiere, die ihr Leben für das Leder der Einbände gegeben hatten. Ganz schwach meinte sie den Geruch des Rußes wahrzunehmen, aus dem früher die Tinte hergestellt worden war. Wie viele Schreiber und Drucker waren ihr Leben lang damit beschäftigt gewesen, diese wertvollen Texte für die Nachwelt zu erhalten?

Aus dem Augenwinkel sah sie, dass Marie das Ende des Ganges erreicht hatte und nun abbog. Wenn sie sie aus den Augen verlor, dann würde sie sich hoffnungslos verirren. Die meterlangen Regale durchzogen das Gewölbe, immer wieder unterbrochen von Abzweigungen, die einen in eine neue Richtung lockten. Ein Menschenleben würde nicht ausreichen, um all diese Kostbarkeiten auch nur anzusehen, geschweige denn zu lesen, dachte Lucy.

Da sie keine andere Wahl hatte, lief sie Marie hinterher. Als sie das Ende des Ganges erreichte, blieb sie stehen und lauschte. Marie war nicht mehr zu sehen, doch ihre Schritte hallten laut durch die Stille. Lucy ahnte, dass sie diesen Lärm absichtlich veranstaltete, um sich Mut zu machen.

Es würde ihr nicht schwerfallen, ihr zu folgen. Wieder richtete sie ihre Aufmerksamkeit auf eins der Regale. Die meisten Bücher standen offen auf ihrem Bord. Nur einige waren, wohl um sie zusätzlich zu schützen, in Kartons verstaut. Ein Buchrücken reihte sich an den nächsten. Sorgfältig mit Signatur versehen, warteten sie geduldig darauf, dass sich ein Leser für sie interessierte. Vorsichtig zog Lucy eines der Bücher aus dem Regal. Sie strich über den Einband und schlug es auf. Staub wirbelte zwischen verblichenen Seiten hervor. Lucys Nase begann zu kribbeln. Sie stellte das Buch zurück und holte ein Taschentuch aus ihrer Jacke. Noch einmal strich sie über die Buchrücken, bevor sie sich endgültig daran machte, Marie zu folgen.

Deren Schritte waren jedoch verstummt. Lucy sah nach rechts und nach links. Um sie herum erstreckte sich das Gewirr der Gänge. Wo konnte Marie hin sein? So lange hatte sie nun auch nicht getrödelt.

Plötzlich schob sich einige Reihen weiter Maries blonder Lockenkopf zwischen zwei Regalen hervor.

»Wo bist du denn?«, rief sie mit piepsiger Stimme. »Ich hab schon befürchtet, ein Gespenst habe dich geholt.«

Lucy grinste und lief zu ihr. »Sag bloß, du hattest Angst?«

»Findest du es nicht unheimlich?«, fragte Marie zurück.

Lucy schüttelte den Kopf.

»Hhmpf«, machte Marie. »Los, komm. Je eher ich wieder oben bin, desto besser.«

Einige Minuten später blieb Marie vor einem kleinen Büro stehen, das sich an eine der Außenwände schmiegte. Sie öffnete die Tür. Die Kühle, die im Archiv die Bücher schützte, wich hier einer angenehmen Wärme. Lucy sah sich um. Der Raum hatte den Namen Büro kaum verdient. Zelle wäre angemessener, fand Lucy. Der Eindruck verstärkte sich noch durch die vielen im Raum verteilten Bücherstapel, die es ihr kaum ermöglichten, einen Fuß vor den anderen zu setzen.

Eine winzige Lampe brannte auf dem Schreibtisch, der ebenfalls mit Büchern übersät war. Es schien fast unvorstellbar, dass hier noch ein Mensch reinpassen sollte.

»Sie ist nicht da«, sagte Marie. »So ein Mist, jetzt müssen wir nach ihr suchen. Ich hab jedes Mal Angst, dass ich mich in diesem Labyrinth verlaufe und nicht mehr herausfinde.«

»Wie lange arbeitest du noch mal hier?«, fragte Lucy und grinste.

»Zwei Jahre. Das weißt du doch«, antwortete Marie.

»Na ja, ich würde denken, nach zwei Jahren kennst du alles wie deine Westentasche.«

»Für oben trifft das auch zu. Ich glaube, ich würde jedes Buch mit geschlossenen Augen finden«, lachte Marie. »Aber nach hier unten verirre ich mich fast nie. Und das ist auch gut so. Du warst doch selbst noch nicht hier, oder?«

Lucy nickte und fragte sich, warum das so war. Sie fand es eigentlich ganz anheimelnd. Doch sie wusste, dass nur wenige Menschen ihre Vorliebe für die Abgeschiedenheit und die Dunkelheit teilten. Sie war das einzige Kind im Heim gewesen, das sich bei den nächtlichen Mutproben auf den Speicher getraut und es länger dort ausgehalten hatte. Es machte ihr nichts aus. Im Gegenteil. Sie wäre glücklich gewesen, wenn ihr wenigstens einmal ein Gespenst über den Weg gelaufen wäre. Aber Fehlanzeige. Vielleicht hatte sie an diesem Ort mehr Glück.

Marie hingegen war eher ein Lichtmensch. »Miss Olive«, begann sie zu rufen. »Miss Olive. Ich habe jemanden für Sie.«

Nichts geschah. Marie seufzte auf. »Meinst du, du kannst sie ohne mich suchen?«, fragte sie. »Sie ist das Einzige, vor dem du dich hier nicht fürchten musst.«

Lucy nickte. Sie hatte bereits ein paar Mal mit Miss Olive gesprochen, wenn diese Bücher in den Lesesaal gebracht hatte, und schnell beschlossen, sie zu mögen.

Erleichterung breitete sich auf Maries Gesicht aus. »Eigentlich ist es nicht so schwer, wenn man das System verstanden hat. Hier im vorderen Bereich sind alle Regale nach dem Alphabet geordnet.« Sie wies auf den Buchstaben E, der das Regal direkt vor ihnen zierte. »Hierher musst du zurück. Geh nicht zu weit hinein. Hinten wird es deutlich komplizierter. Da findet sich maximal Miss Olive zurecht. Das Archiv ist nicht einheitlich strukturiert. Früher haben die Archivare mit einem System römischer Ziffern gearbeitet. Das ist nicht so leicht zu verstehen wie die alphabetische Ordnung. Aber ich glaube nicht, dass Miss Olive so weit nach hinten gegangen ist. Sie wird vermutlich irgendwo in der Nähe Bücher einsortieren. Also geh nicht zu tief hinein. Das Archiv reicht viel weiter, als man auf den ersten Blick vermutet.«

Lucy hörte ihr aufmerksam zu, während sie sich umsah. Neugier breitete sich in ihr aus. Die unendlichen Regalreihen, die den Raum durchzogen und sich der Kuppel entgegenstreckten, bildeten ein Labyrinth, aus dem ein uneingeweihter Besucher nie herausfinden würde, vermutete sie.

»Das System, nach dem das Archiv einmal geordnet gewesen ist, ist im Laufe der Jahrhunderte verloren gegangen«, referierte Marie weiter. »Jeder Archivar hat dem Saal seinen Stempel aufgedrückt. Überhaupt ist es falsch, von einem Saal zu sprechen. Neben dem Hauptraum gibt es viele kleinere und größere Räume, Nischen, manchmal Höhlen, in denen Bücher aufbewahrt werden. Es war nie genug Geld und Personal da, um das alles zu sichten«, beendete sie ihren Vortrag.

Lucy nahm sich vor, jeden Raum zu erkunden. Ihr Jagdfieber war geweckt.

Marie sah auf ihre Uhr. »Um halb eins Mittag?«, fragte sie dann.

»Nudeln?«, stellte Lucy die Gegenfrage.

Marie nickte. »Muss ich dich abholen?«

Ihr Tonfall ließ Lucy kichern.

»Ich kann nach oben kommen, wenn es dir lieber ist.«

»Dafür werde ich dir ewig dankbar sein!«, rief Marie theatralisch und trat den Rückzug an.

Nachdem ihre Schritte verklungen waren, wurde es still.

Zaghaft setzte Lucy einen Fuß in Gang F. Im Grunde war es egal, wo sie mit der Suche begann. Sie sah nach oben. Die Kuppel, die sich über ihr wölbte, war mit verblichenen Ornamenten verziert. Kein Besucher der oberirdischen Stockwerke würde unter seinen Füßen etwas derart Kunstvolles vermuten. Früher mussten die Ornamente in allen Farben des Regenbogens geleuchtet haben. Jetzt war nur noch an wenigen Stellen die einstige Pracht zu erahnen. Die Atmosphäre des Saales hüllte Lucy ein und legte sich um sie. Während Marie so schnell wie möglich an die Oberfläche flüchtete, kam es Lucy vor, als sei sie jetzt erst richtig angekommen.

Sie wagte einen Schritt in den Gang hinein. Ihre Finger glitten über die schmalen Kisten, in denen die älteren Bücher verstaut waren. Manche davon waren mit Seidenstoffen überzogen, die oft bereits durchscheinend wirkten. Andere waren kunstvoll bemalt. Die meisten waren recht zweckmäßig mit Kanten aus Metall und einem kleinen Schild an der Vorderseite versehen, auf dem der Name des Buches stand. Es war verboten, die Schachteln zu öffnen, wie unter der Führung von Mr. Barnes fast alles verboten worden war. Lucys Gesicht verzog sich zu einer missmutigen Grimasse. Sie hatte seine Anweisungen gelesen, in denen auch das Archiv erwähnt wurde. Die Kartons sollten nur geöffnet werden, wenn tatsächlich jemand eines der Bücher benötigte. So ein Blödsinn dachte Lucy. Bücher brauchten Gesellschaft. Ließ man sie zu lange allein, wurden sie schwermütig. Lucy lächelte bei dem Gedanken. Für sie besaßen Bücher eine eigene Persönlichkeit. Mal waren sie liebenswürdig und friedlich, mal störrisch und eitel. Einem Buch musste man auf behutsame Weise begegnen, damit es seine Geheimnisse preisgab. Dann ließ es den Leser in seine Welt.

Mr. Barnes hatte keine Ahnung von Büchern. Seit er Direktor der Londoner Bibliothek war, machte ihr ihre Arbeit nur noch halb so viel Spaß.

Lucy sah zurück. In einer Nische neben der Bürotür entdeckte sie eine Taschenlampe. Sie griff danach und probierte, ob sie funktionierte.

Beherzt trat sie in die erste Regalreihe und machte sich auf die Suche nach Miss Olive. Immer tiefer lief sie in das Labyrinth hinein. Miss Olive war nirgends zu entdecken. Das Licht an der Decke flackerte bedenklich. Offenbar war sie an einer Stelle angelangt, an der die Lampen nicht so regelmäßig gewartet wurden wie im vorderen Bereich. Lucy umklammerte die Taschenlampe fester. Marie hatte sie zwar gewarnt, sich nicht zu tief vorzuwagen. Doch sie konnte nicht umkehren. Die dunklen Gänge übten eine Anziehungskraft auf sie aus, die schwer zu erklären war. Sie blieb stehen, unschlüssig, in welche Richtung sie sich wenden sollte.

In diesem Moment hörte sie etwas. Es schien, als würde jemand leise wispern. Sie lauschte. Das Geräusch verstummte. Führte Miss Olive Selbstgespräche?

»Miss Olive?«, rief sie. Sie bekam keine Antwort.

Sie wartete eine Weile, aber alles blieb still. Sie musste sich das Wispern eingebildet haben. Langsam ging sie weiter, setzte vorsichtig einen Schritt vor den anderen und lauschte in die Stille.

Da war es wieder. Lucy hörte es deutlicher als zuvor. Sie verlangsamte ihre Schritte, blieb aber nicht stehen.

Eine Erinnerung dämmerte in ihr herauf. Etwas, das vor langer Zeit geschehen war.

***************

Lucy hatte Bücher geliebt, seit sie sie auf ihrem Schoß allein hatte halten können. Stundenlang saß sie zwischen den anderen Kindern im Spielzimmer und blätterte sich durch die bunten Welten. Sie mochte nicht mit Puppen oder Autos spielen, sie wollte, dass man ihr vorlas. So wanderte sie von Schoß zu Schoß und jeder Erzieher, der eine Minute erübrigen konnte, las Lucy vor.

Dann, an ihrem fünften Geburtstag, passierte es einfach. Sie saß in ihrem Zimmer auf ihrem Bett und auf ihren Knien ruhte ein neues Buch. Es war »Der selbstsüchtige Riese« von Oscar Wilde.

Sie schlug es auf und das Buch flüsterte ihr seine ersten Worte direkt in den Kopf. »Jeden Nachmittag, wenn die Kinder aus der Schule kamen, gingen sie in den Garten des Riesen, um darin zu spielen. Es war ein großer, lieblicher Garten mit weichem, grünem Gras.«

Lucy erinnerte sich heute noch daran, als wäre es gestern gewesen. Sie brauchte die Worte nur wiederholen. Seit diesem Tag konnte sie lesen. Das Flüstern hatte sie nur in ihrem Kopf wahrgenommen. Gewundert hatte sie sich nicht darüber. Sie hatte gedacht, dass man so lesen lernte. Erst, als sie in die Schule kam, begriff sie, dass dies ganz und gar nicht der normale Weg war.

Madame Moulin konnte sich nicht erklären, weshalb ihr Schützling plötzlich lesen konnte. Aber sie begriff schnell, dass die Bücher im Heim nicht ausreichten, um Lucys Hunger nach Worten zu stillen. Darum ging sie mit ihr in die Bibliothek des Dorfes.

An das Flüstern in ihrem Kopf, das Lucy von da an begleitete, wenn sie ein Buch aufschlug, hatte sie sich längst gewöhnt. Es war wie das Rauschen des Meeres, das immer da ist und das man doch nicht mehr hört.

Dieses Wispern hier war ähnlich und doch anders. Die Bücher sprachen nicht mit ihr. Es schien, als unterhielten sie sich miteinander. Es klang aufgeregt. Ob Miss Olive das auch hörte? Lucy spürte einen pochenden Schmerz an ihrem Handgelenk. Sie schob den Ärmel ihres Pullovers zurück.

Ein Mal wurde sichtbar. Sie betrachtete das kleine weiße Buch, dass jemand in ihre Haut tätowiert hatte, bevor sie in das Heim gekommen war. Auch bei ihrem ersten Besuch in der Dorfbibliothek hatte dieses Zeichen sanft gepocht. Mit fünf war es ihr vorgekommen, als würden die Bücher es begrüßen. Sie hatte Madame Moulin davon erzählt, doch die hatte ihr lediglich Creme auf das Mal geschmiert. Bis heute hatte sie nicht mehr an diesen Vorfall gedacht.

Nun allerdings brachte es sich mit Nachdruck in Erinnerung. Es pochte stärker als je zuvor und das Wispern wurde immer lauter. Lucy versuchte, etwas zu verstehen. Vergeblich. Und trotzdem schien das Flüstern ihr zu gelten. Zögernd setzte sie einen Fuß vor den anderen. Das Raunen zog sie weiter, tiefer hinein in die dunklen Gänge. Lucy folgte ihm. Angst verspürte sie nicht. Sie wusste, dass die Bücher ihr etwas zeigen wollten.

Als das Mal zu brennen begann, zuckte sie zusammen. Das hatte es bisher nie getan. Sie rieb vorsichtig darüber, doch das half nicht. Sie blieb stehen und leuchtete mit der Taschenlampe auf ihr Handgelenk. Ihre Augen weiteten sich ungläubig. Das Mal verfärbte sich. Die feinen Schattierungen ließen es normalerweise aussehen wie ein altes gebundenes Buch. Nur eben schneeweiß und ohne Titel. Die Tätowierung war die Arbeit eines Meisters, das war ihr im Laufe der Jahre klar geworden. Nun verfärbten sich die zarten Striche leuchtend rot. Das ist unmöglich, dachte Lucy. Sie sah sich um. Wo war sie? Das Wispern war verstummt. Spukte es womöglich doch hier unten?

Das Buch auf ihrem Arm hämmerte. »Autsch«, entfuhr es ihr. Sie presste die linke Hand darauf, wobei ihr die Taschenlampe fast entglitt. Das war nicht normal. Hatte es sich entzündet?

Die Stille, die sich um sie herum ausbreitete, war unheimlich. Sie betrachtete die wunderschön verzierten Kartons. Ihr Blick richtete sich wie von selbst auf eine dunkelblaue Kiste, deren Seiten mit roten Ranken verziert waren. Die Kanten waren mit metallenen Ecken verstärkt und an der Vorderseite war ein Schild angebracht. »Alfred Tennyson, Gesammelte Werke, Erstausgaben«, entzifferte sie die fast verblichene Schrift. Lucy fand es merkwürdig, dass so ein Werk hier hinten verstaubte. Ihr Mal pulsierte auffordernd. Das Flüstern begann erneut. Von allen Seiten forderten die anderen Bücher Lucy auf, den Karton zu öffnen. Nur das Buch, das vor ihr lag, blieb still. Beherzt griff Lucy zu und zog die Kiste aus dem Regal. Sie war schwerer, als sie vermutet hatte. Vorsichtig stellte sie sie auf den Boden und ging auf die Knie. Kälte kroch in ihre Beine. Behutsam öffnete sie den Deckel. Das Buch, das vor ihr lag, verschlug ihr den Atem. Der Einband war wunderschön. Wieder fragte sie sich, weshalb dieser Schatz hier hinten aufbewahrt wurde. Sie liebte Tennysons Gedichte. Lady of Shalott konnte sie auswendig.

Sie nahm das Buch heraus und schlug es auf. Ihre Hände zitterten vor Aufregung. Nur mit Mühe hielt sie das unhandliche Buch fest. Nicht auszudenken, wenn es auf den Boden fiele.

Seite um Seiten blätterte sie um, eine nach der anderen – immer schneller. Was sie sah, musste ein Irrtum sein, sicherlich war jemandem ein Fehler unterlaufen. Das Buch, das sie in den Händen hielt, war vollkommen leer. Keine der Seiten enthielt auch nur einen Buchstaben. Vergilbt und von hellbraunen Schlieren durchzogen lagen sie zwischen den Deckeln. Hier fehlten die wundervollen Worte, die Tennyson einst geschrieben und mit denen er sich unsterblich gemacht hatte. Viele der Seiten wirkten zerfressen. Erst bei näherer Betrachtung erkannte Lucy, dass auch der Einband unter ihren Fingern zu zerbröseln schien.

Der Schmerz kam so plötzlich, dass Lucy zusammensackte. In heißen Wellen flutete er über sie hinweg. Sie schnappte verzweifelt nach Luft, kauerte zusammengekrümmt auf dem Boden und versuchte zu lokalisieren, woher der Schmerz kam. Nur langsam begriff sie: Der Schmerz kam aus dem Buch, das sie in den Händen hielt. Es sehnte sich nach den verlorenen Wörtern, die es nicht zu schützen vermocht hatte. Es fühlte sich an, als kämpfte es um sein Leben. Es hatte seinen Inhalt und seinen Sinn verloren und schrie seine Trauer nun hinaus. Lucy spürte die Tränen, die in ihre Augen stiegen. Der Schmerz verebbte nur langsam. Es schien ein letztes Aufbäumen gegen eine unvermeidliche Tatsache zu sein …

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Marah Woolf. BookLess.Wörter durchfluten die Zeit (BookLessSaga Teil 1)

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Bücher für jeden, der schreibt

Wilhelm Ruprecht Frieling

Autor sucht Verleger – Die digitale Alternative

Jahrhundertelang mussten Autoren auf der Suche nach einem Verleger die Rolle von Bittstellern einnehmen, um den Traum vom eigenen Buch zu verwirklichen. Im 21. Jahrhundert wird das grundlegend anders. Durch die digitale Revolution werden Verfasser unabhängig und zum Herrn ihrer eigenen Werke. Jedem, der schreibt, steht endlich der Buchmarkt offen. Die Macht der bisherigen Gatekeeper scheint gebrochen.

Schlüssel für die Öffnung der Buchwelt ist der weltweite digitale Konsum. Der Eroberung des Musik- und Videomarkts folgt die Digitalisierung von Drucksachen, deren aktueller Höhepunkt die E-Book-Revolution darstellt. Damit schlägt die Stunde der Independent-Autoren. Denn die Erfindung des Elektrobuchs sowie die Bereitstellung mächtiger Vertriebsplattformen gibt jedem, der gern schreibt, Unabhängigkeit und lässt ihn künftig selbstbestimmt und frei handeln.

Das Blatt wendet sich damit zugunsten der Autoren, und selbst renommierte Verlage kommen spürbar ins Schwanken. Verleger suchen verbissen nach unverbrauchten Talenten im Internet. Sie spüren Begabungen auf, die bislang von ihnen ignoriert wurden. Autoren nutzen die Chancen dieser Entwicklung und gewinnen dabei.

Dieser Ratgeber beschreibt kurz und knapp die revolutionären Veränderungen aus den unterschiedlichen Blickwinkeln von Autoren, Verlegern, Literaturagenten und Buchhändlern. Der Verfasser ermuntert jeden Autor, aktiv zu werden und das Schicksal in die eigenen Hände zu nehmen.

Wilhelm Ruprecht Frieling

Autor sucht Verleger – Die digitale Alternative

Ein Ratgeber für Autoren

Erhältlich als E-Book

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Hilfreich und informativ. Klar geschrieben, für jeden Autor, der sein neues Buch veröffentlichen will, ist dieses Grundwissen sehr nützlich

Dr. Alexander Mühlen, amazon.de

Wer auch immer sich mit dem Gedanken trägt, ein Buch selbst herauszugeben, dem sei als Einstiegslektüre in das Thema dieser schnelle Überblick wärmstens empfohlen.

Daniel Cramer

Wer sich zum ersten Mal in die Welt der Autoren begibt und viele hilfreiche Hinweise für den Weg zum ersten eigenen Buch bzw. E-Book braucht, ist hier gut beraten.

Laura Milde, amazon.de

Wilhelm Ruprecht Frieling

Der Bücherprinz oder: Wie ich Verleger wurde

Spannend, mit viel Humor und Mut zur Selbstkritik illustriert »Der Bücherprinz« die Stationen des Autors und Verlegers Wilhelm Ruprecht Frieling als Schulabbrecher, langhaariger Beatles-Fan, trampendes Blumenkind, aufbegehrender 68er, ausschweifender WG-Bewohner, rasender Reporter, leidenschaftlicher Journalist, experimentierfreudiger Chefredakteur, Hofnarr der Kulturszene und innovativer Verlagsgründer.

Mit erschütternder Aufrichtigkeit schildert er das verzweifelte Aufbegehren einer von Beatmusik und langen Haaren elektrisierten Jugend gegen den Konservatismus der Adenauer-Ära, das sich in der viel zitierten Revolte der »68er« entlud. Er wirbt aber auch um Verständnis für die damalige Elterngeneration, die in ihrer Hilflosigkeit und aufgrund medialer Erpressung nicht anders reagieren konnte, als unangepasste Jugendliche mit Elektroschocks zu traktieren und in die Jugendpsychiatrie zu sperren.

Gleichwohl schaffte Frieling es aus eigener Kraft, heiter gegen den Strom zu schwimmen und als »Business Punk« ohne einen Pfennig Geld eine Garagenfirma zu starten, die er zu einem der fruchtbringendsten Unternehmen der deutschen Verlagswirtschaft entwickelte. Diesen ungewöhnlichen Lebensweg schildert »Der Bücherprinz« und verführt den Leser, dem eigenen Stern zu folgen und sich selbst treu zu bleiben.

Wilhelm Ruprecht Frieling

Der Bücherprinz oder: Wie ich Verleger wurde

Eine Lebensabschnittsreportage

Umfang: ca. 569.000 Zeichen, 58 Abbildungen

Mit Inhalts-, Abbildungs- und Personenverzeichnissen

Erhältlich als E-Book

http://www.amazon.de/dp/B00513U4A2

Erhältlich als Paperback

http://www.amazon.de/dp/3941286501

Stimmen:

Kein anderer Verleger hat so viele Autoren glücklich gemacht.

Henryk M. Broder, DER SPIEGEL

Hier offenbart eine der unkonventionellsten Persönlichkeiten der Zuschussbranche mit Selbstbewusstsein seinen Lebensweg: Wilhelm Ruprecht Frieling schildert, wie er als Schulabbrecher, langhaariger Beatles-Fan, trampendes Blumenkind, aufbegehrender 68er, Journalist in Diensten einer Sowjet-Agentur schließlich nach einem USA-Besuch die »Vanity Press« entdeckte und das Geschäftsmodell auf Deutschland übertrug.

Gerhild Tieger, Autorenhaus Verlag

Ein ungewöhnliches Buch von einem ungewöhnlichen Autor und Verleger. Er schreibt spannend von vorne bis hinten. Besonders positiv ist, dass er immer die Zeitgeschichte mit einfließen lässt. Insofern ist das Buch auch ein kleiner Rückblick auf die letzten 60 Jahre deutscher und deutsch-deutscher Geschichte.

Gerda Hutt, Rezension.org

Ein spannendes, interessantes, witziges, nachdenkliches, beeindruckendes und ein besonders optimistisches Buch. Ich habe so manchen Roman gelesen, der nicht an dieses Format heran reicht.

Tom Machoy, ROCKTIMES

Ein Buch, das man nicht so schnell vergessen wird!

Andrea Fettweis, Suite101.de

Die herzerwärmende „Lebensabschnittsgeschichte“ eines Menschen, der sich einst mit einem Seesack voller Träume auf den Weg machte. Ein Mensch, der auszog, um sich selbst zu finden, der Neuland nicht nur betrat, sondern regelrecht erfunden hat und der trotz Höhenflügen samt Abstürzen immer auf dem Teppich geblieben ist. … Seine Reise und Entwicklung zum Verleger ist ebenso aufregend wie lebensnah und bodenständig be- und geschrieben. Wenn ich verstanden haben sollte, was er mit diesem Werk ausdrücken will, müssen wir alle im Grunde nur zwei Dinge tun – unseren Stern finden und ihm folgen. Und Frieling tut das mit einer Sprache, die aus purer Liebe zum Wort entstanden ist.

Thomas Lawall, Querblatt.com

Ein einzigartiges Werk, in dem nicht nur ein entscheidender Abschnitt deutscher Nachkriegsgeschichte anschaulich dokumentiert ist, sondern auch ein wahrlich bewegtes Leben spannend wie ein Thriller erzählt wird. Dabei verklärt der Autor im Gegensatz zu anderen 68ern, die über diese wegweisende Epoche berichten, nie melancholisch; er ist sich nicht zu schade, Fehler und vermeintliche Irrwege einzugestehen. Ehrlich beleuchtet werden auch berufliche und private Schattenseiten, wobei letztere ironisch in kritischer Distanz geschildert, anstatt überhitzt aufgeregt in den Vordergrund gedrängt zu werden.

Ulrich Kretzler, Literaturzeitschrift.de

Die Bücher von mehr als 10.000 Autoren hat er verlegt. Es werden im Digitalen Zeitalter, ohne die alteingesessenen Handbremsen in papierbleiernen Verlags-Monopolen, Lektoren-Kolonnen, Sekretärinnen-Schwärmen, Sponsoren-Mafia und ganzen Schubkarren voll Vertriebs-Adel, sicherlich noch eine ganze Menge mehr werden. … Autoren, eine der meistgeplagten Sonderlinge der letzten Jahrzehnte in diesem Land, werden beim Bücherprinzen sicher fündig werden.

Radio Utopie

Wilhelm Ruprecht Frieling

Kindle für Autoren oder: Wie veröffentliche ich ein E-Book auf amazon.de?

Amazon bietet unter dem Markennamen Kindle die größte und erfolgreichste E-Book-Plattform der Welt und damit eine großartige Bühne für Verleger und Autoren, sich einem aufgeschlossenen und modernen Publikum vorzustellen. Doch wie kommt ein Buch überhaupt in den Kindle-Shop und was muss dabei alles bedacht werden? Dieser unabhängig verfasste Ratgeber liefert das dringend erforderliche Rüstzeug im Umgang mit der Plattform und gibt erschöpfende Antworten auf alle anfallenden Fragen, damit eine Veröffentlichung optimal vorbereitet ist und alle Voraussetzungen als möglicher Erfolgstitel erfüllt.

Wie bildet man den Listenpreis für sein E-Book? Benötigen Kindle-Bücher eine ISBN? Kann ich unter Pseudonym veröffentlichen? Wo liegen Fußangeln und Stolpersteine? So lauten Fragen, die von Kindle-Autoren gestellt werden. Der vorliegende Profi-Ratgeber „Kindle für Autoren oder: Wie veröffentliche ich ein E-Book auf amazon.de?“ beantwortet diese und viele andere Fragen sowie die daraus resultierenden praktischen Konsequenzen im Vorfeld einer E-Book-Veröffentlichung.

Zusätzlich gibt es eine Anleitung für die Erstellung eines interaktiven Inhaltsverzeichnisses.

Ruprecht Frieling, der Verfasser des Step-by-Step-Guides, hat von Anbeginn an der digitalen Revolution als Autor und Verleger mitgewirkt. Die Hamburger Wochenzeitung »Die Zeit« stempelte ihn als »E-Book-Papst«.

Wilhelm Ruprecht Frieling

Kindle für Autoren oder: Wie veröffentliche ich ein E-Book auf amazon.de?

Do-it-yourself-Ratgeber für Autoren

Erhältlich als E-Book

http://www.amazon.de/dp/B0054LQ8OC

Stimmen:

Irgendwo habe ich gelesen, das könne man alles auch im Internet finden. Vergessen Sie's. Das wäre fast so, als würde man versuchen, die Zahnpaste wieder in die Tube zurückzudrücken: mühsam und Kleckerkram. Ruprecht Frieling dagegen bringt die Dinge auf den Punkt. Ohne Schnörkel, verständlich, hilfreich – und trotzdem amüsant zu lesen. Man merkt sofort: da hat einer aus Erfahrung geschöpft. Und hilft auch noch unbürokratisch, wenn man sich mit einer Frage direkt an ihn wendet. A la bonheur! Wer sich mit dem Thema E-Book beschäftigen will, wird bestens bedient.

Günter D. Alt, Redaktionsleiter ZDF-WISO

»Kindle für Autoren« war das erste Buch, das ich überhaupt auf dem Kindle gelesen habe. Das hat sich in meinem Hinterkopf festgesetzt. Als dann Amazon die große Werbekampagne für den Kindle gestartet hat, kam mir in einer schlaflosen Nacht die Idee, dass es anderen vielleicht genauso ergeht wie mir. Man hat einen neuen Kindle und will ausprobieren, wie es geht und lädt sich was Preiswertes runter zum Spielen. Eine Woche später waren dann 27 Kurzgeschichten als E-Book von mir erhältlich. »ÈStrandglut« hat sich vom ersten Tag an so gut verkauft, dass ich dachte, och, da geht noch was. So habe ich dann einen Monat später »Der 7 Tag« nachgeschoben.

Nika Lubitsch, Kindle-Bestseller-Autorin Nr. 1 des Jahres 2012

Dieses E-Book hat mich überzeugt. Da ich selbst über die Veröffentlichung meines Buches als E-Book nachdenke, brauchte ich eine Kostprobe, wie es gehandhabt wird, wie es sich anfühlt, welche Funktionen es hat. Die einfache Bedienung des E-Books machte mir den Einstieg leicht. Das Inhaltsverzeichnis ist eine wertvolle Hilfe, sich zurechtzufinden und eine gezielte Auswahl für das Nachlesen zu treffen. Die für mich wichtigen Fragen bezüglich Titelschutz, ISBN, Formatierung, Gestaltung durch Seitenenden, Vertrieb und Werbung sind nun geklärt und ich habe dazu noch wertvolle Tipps erhalten. Obwohl ich kein Technikfreak bin und der E-Book-Bereich für mich total unbekanntes Terrain ist, hat es der Autor es geschafft, dass ich von Anfang bis Ende alles in einem Zug durchgelesen habe. Und einen Tag später war ich mit allen Funktionen vertraut. Ich bin rundum zufrieden und empfehle allen dieses leicht verständliche Grundwerk über die Veröffentlichung eines Kindle-E-Books.

Sundra Kanigowski, amazon.de

Wenn ein Buch einen so an die Hand nimmt, dass man ein eigenes E-Book (natürlich erst, nachdem man es geschrieben hat) in zehn Minuten veröffentlichen kann, dann zeugt das von einer klaren Schreibweise und tiefgreifender Kenntnis der Materie. Herr Frieling hat ein solches Buch geschrieben und verdient dafür Respekt und Lob.

Frederik Weitz, Rhetorik und Literatur

Wilhelm Ruprecht Frieling

WIE AUTOREN IHRE UNBEWUSSTEN KRÄFTE AKTIV NUTZEN KÖNNEN

Der Ratgeber motiviert Autoren, bewusst zu sich selbst zu finden, Ängste abzubauen und innere Schranken zu öffnen. Er hilft, unbewusste Kräfte aktiv zu nutzen und damit bessere Texte zu schreiben.

»Der Mensch« ist laut Nietzsche »ein Wesen, auf dem Rücken eines Tigers in Träumen hängend«. Mit Hilfe der richtigen Schlüssel kann er sein Bewusstseinszimmer verlassen und in Abgründe hinab steigen, um die Feuer des Unbewussten zu suchen. Unter der Oberfläche seines Wachbewusstseins kann er fündig werden und verborgene Dimensionen erschließen.

Verfasser Ruprecht Frieling ist seit 40 Jahren als Autor und Verleger erfolgreich. Er veröffentlichte Texte von mehr als zehntausend Autoren. Henryk M. Broder urteilte im Nachrichtenmagazin SPIEGEL über ihn: »Kein anderer Verleger hat so viele Autoren glücklich gemacht«. Frielings umfangreiche Erfahrungen sind in zahlreiche Autoren-Ratgeber und Nachschlagewerke eingeflossen.

Wilhelm Ruprecht Frieling

WIE AUTOREN IHRE UNBEWUSSTEN KRÄFTE AKTIV NUTZEN KÖNNEN.

Ein Motivations-Ratgeber

Erhältlich als E-Book

http://www.amazon.de/dp/B008SGDM7G

Stimmen:

Wenn man Frielings Tipps folgt, lernt man sich und seine Fähigkeiten besser kennen und einschätzen und findet vielleicht sogar endlich seinen ganz eigenen Stil.

Carola Kickers, Globaltalk.de

Das Buch ist eben nicht das 1.001e Rezept für »so schaffen Sie den Durchbruch mit Erfolgsgarantie«. Es vermittelt stattdessen sehr anschaulich, wie der literarische Schöpfungsprozess funktioniert, wo der Stoff, aus dem Erfolgsstorys sind, herkommt und wie er von jedem Einzelnen entdeckt und mobilisiert werden kann. Selbstbewusstsein im Sinne des Wortes, geistige Hemmungslosigkeit und ganz sicher nicht zuletzt auf die eigene Person zugeschnittene Arbeitsmethoden, statt methodisches Abkupfern bei »genialen« Literaten. Und selbst, wer wie ich (glücklicherweise im Buch zwar angerissene aber nicht dominierende) tiefenpsychologische Ichs, Überichs und Kollektivierungen mit größten Misstrauen und Zweifeln betrachtet, kommt nicht umhin festzustellen, dass das Buch im Vergleich zu anderen Ratgebern wirklich wichtige und vor allem auch für den Einzelnen brauchbare Informationen, Anregungen und Erklärungen enthält, die dieser voraussetzungslos (also unabhängig von Ausbildung, Kinderstube, Geldbeutel, Seminaren etc.) nutzen kann. Selbstverständnis als Schlüssel zum Erfolg.

Louisanne Loupé, amazon.de

Dieses Buch hat weit mehr zu bieten als pfiffige Psycho-Tipps, es wartet mit vielen Beispielen von Größen der Literaturgeschichte auf und gibt hilfreiche Ratschläge in allen Belangen des Schreibens und Veröffentlichens. Das Wichtigste jedoch: Es macht dem angehenden Autor Mut, sein Ziel zu verfolgen, und zwar von der ersten bis zur letzten Seite. Frieling geht dabei mit bestem Beispiel voran, denn alleine schon wegen des Vergnügens der fein geschliffenen bilderreichen Sprache lohnt es sich, dieses Buch zu lesen.

Vine-Produkttest

Wilhelm Ruprecht Frieling

Wie man erfolgreich E-Books verkauft

Tausende E-Book-Autoren schauen täglich in die »Charts« von Amazon und hoffen darauf, dass ihr Buch raketenmäßig abhebt und sich zu einem Bestseller entwickelt. Die sich stündlich aktualisierenden Verkaufslisten des weltgrößten Buchhändlers gestatten exakte Kontrolle der Absatzentwicklung. Doch nur wenigen Autoren ist es vergönnt, bis nach oben zu kommen und sich zu einem Top-Autor zu entwickeln. Es liegt daher nahe, dass diejenigen, die es geschafft haben, sich über die Gründe und Methoden ihres Erfolges austauschen. In diesem Buch kommen ausschließlich Autoren zu Wort, die selbst bewiesen haben, Spitzenumsätze zu erzielen.

Frieling erkundet mittels Exklusivinterviews mit deutschsprachigen Top-Autoren, wie E-Books erfolgreich verkauft werden können. Der Verfasser zahlreicher Ratgeber für Autoren gibt mit den in ungewöhnlicher Offenheit geführten Zwiegesprächen einen intimen Einblick in das Denken und Handeln derjenigen, die seit Monaten Amazons Bestsellerlisten anführen. Seine Dialoge mit Top-Autoren enthalten Tipps, Tricks und Techniken für jeden, der schreibt und vermitteln auch über erzielte Verkaufszahlen klare Aussagen.

Frieling will bewusst kein weiteres »Wie-werde-ich-über-Nacht-Millionär«-Buch herausgeben, das von Leuten verfasst wird, die vom eigenen Erfolg soweit entfernt sind wie die Erde vom Mond. Er weiß genau, worüber er spricht: Seine eigenen Bücher wurden monatelang in den Bestseller-Listen geführt.

Der Autor ergänzt den Band mit einer ausführlichen Schilderung der Techniken des US-Erfolgsschriftstellers John Locke, der mit zielgerichtetem Marketing 1.100.000 E-Books in fünf Monaten verkaufte.

»Wie man erfolgreich E-Books verkauft. Exklusivinterviews mit Top-Autoren« ist als Fortsetzungsgeschichte angelegt, zu der ständig weitere Autoren interviewt werden. Damit wird die Geschichte erfolgreicher deutschsprachiger Kindle-Autoren dokumentiert.

Wilhelm Ruprecht Frieling

Wie man erfolgreich E-Books verkauft

Exklusivinterviews mit Top-Autoren

Erhältlich als E-Book

http://www.amazon.de/dp/B00718YQKO

Erhältlich als Taschenbuch

http://www.amazon.de/dp/3941286536

Stimmen:

Erfolgsgarant Ruprecht Frieling fühlt in seinem neuesten Werk den Stars der internationalen E-Book-Szene auf den Zahn und entlockt ihnen erstaunliche Geheimnisse. Wenn ihr – wie Erfolgsautor John Locke – in nur 5 Monaten 1,1 Millionen E-Books verkaufen wollt, sei euch dieses Buch, gespickt mit Exklusiv-Interviews der Top-Autoren, ans Herz gelegt.

Jette Klame, eBook-Fieber

Die Gespräche mit Top-Autoren der Szene sind im lockeren Plauderton gehalten. Sie sind nicht nur informativ, sondern auch unterhaltend. Leider wollen einige der deutschen Indie-Autoren nicht so recht herausrücken, was ihren Erfolg gefördert hat. Einige sind bei dieser Frage sogar etwas ratlos und führen ihre Verkäufe auf einen glücklichen Schicksalschlag zurück. Die Qualität der Bücher spielt natürlich eine große Rolle, aber nicht die einzige. Denn auch im E-Book-Bereich sind Fleiß und Kreativität oberstes Gebot. Und besonders wichtig ist die richtige Vermarktung. Insgesamt ist jedem angehenden Indie-Autor dieser Interviewband zu empfehlen.

Kult-Literaten.de

Die Autoren plaudern aus ihrer Schatzkiste, geben Tipps und verraten Tricks, verhehlen aber auch nicht, wie viel eiserner Wille und Herzblut für diesen steinigen Weg nötig ist. Frieling -selbst einer der erfolgreichsten deutschen E-Book-Seller- weiß, wovon seine Interview-Partner sprechen. Er ist bei seiner stetig wachsenden Fangemeinde nicht nur als eloquenter Erzähler, sondern auch als begabter Zuhörer mit dem speziellem Talent des "zwischen den Zeilen lesen und hören" beliebt und berüchtigt. Frieling war sein Leben lang ein Pionier und so nimmt es nicht weiter Wunder, dass er sich binnen eines Dreivierteljahres auch einen exzellenten Ruf als Vorreiter der E-Book-Szene erarbeitet hat. In Summe nur folgerichtig, dass dieser in der Verlagsszene durchaus gefürchtete Querdenker nun das hier vorliegende Interview- und Ratgeber-Buch herausgegeben hat.

Britta Langhoff, Revierpassagen

[1] (von altnordisch Fimbulvetr, „riesiger Winter”) leitet als Auftakt von Ragnarök den Untergang der Götter ein. Es handelt sich um eine Phase von drei ununterbrochen aufeinanderfolgenden strengen Wintern mit Schnee, klirrendem Frost und eisigen Stürmen. (Wikipedia)

[2] Yggdrasil (nord. „Yggs *Odins+ Pferd” oder „Furcht erregender Baum“) ist der Weltenbaum, der alle neun Welten berührt und im Zentrum von Midgard steht. Sie gilt als Rückgrat des Universums und als Verbindung aller neun Welten. Yggdrasil verkörpert als Weltenbaum den gesamten Kosmos. Sie steht als Weltachse (axis mundi) im Zentrum der Welt. Ihre Wurzeln reichen tief in die Erde und ihre Wipfel berühren bzw. tragen den Himmel. Somit verbindet sie die drei Ebenen Himmel, Erde und Unterwelt. (Wikipedia)

[3] (altnord.: „Frohheim, Glanzheim“) Einer der Götterpaläste in Asgard, der Wohnsitz des Gottes Odin.)

[4] Der endzeitliche Kampf der Götter und Riesen, in dessen Folge die Welt untergeht.

[5] (altnordisch skáld oder skæld = „Dichter“) Höfischer Dichter im mittelalterlichen Skandinavien. Die meisten Skalden waren Männer, aber es gab auch weibliche Skalden (ská‡ldkonur).

[6] („der Schwankende”) Odins Speer, der nie sein Ziel verfehlt. Mit Gungnir kam der Krieg in die Welt, als Odin ihn gegen die Vanen schleuderte.

[7] („der Dahingleitende“) Das achtbeinige Ross Odins.

Inhaltsverzeichnis

Impressum

Lesen lohnt sich

1.... Carina Bartsch

Emely

2.... Carla Berling

Griechischer Wein

3.... Birgit Böckli

Liebe Simone

4.... Emily Bold

Vanoras Fluch

5.... Myra Çakan

Blinder Passagier an Bord!

6.... Michael Erle

Von den Nöten eines Königs und denen eines Vaters

7.... Volker Ferkau

Instinkt

8.... Wilhelm Ruprecht Frieling

Gefangen im dunklen Turm

9.... Susanne Gerdom

Projekt Armageddon

10.. Chris Karlden

Monströs

11.. Michael Linnemann

Rachezug

12.. Nika Lubitsch

Der 7. Tag

13.. Matthias Matting

Beisha – Getötet

14.. Michael Meisheit

Nicht von dieser Welt

15.. Thomas R. P. Mielke

Das Sakriversum

16.. Hanni Münzer

Die Seelenfischer

17.. Norman Nekro

Der Todestagsverkäufer

18.. Horus W. Odenthal

Hexenland

19.. Helmut Pöll

Die Elefanten meines Bruders

20.. Petra Schier

Spionin wider Willen

21.. Brigitte Tholen

Flügelschlag der Angst

22.. Marah Woolf

BookLess. Wörter durchfluten die Zeit

Bücher für jeden, der schreibt

Xtme:Phantastik

chwert und Schelm

www.literaturzeitschrift.de

[1]

[2]

[3]

[4]

[5]

[6]

[7]

www.beisha-getoetet.de

Irgendwas ist immer